Tighta Byxor Spanking

Så där satt vi, alla fem tillbaka i baren på gamla Hotel Patagonia, och satt vid ett bord under en riktigt värdelös, gnisslande takfläkt som inte gick mer än ungefär ett varv per minut. Eftersom det inte fanns någon luftkonditionering valde vi alla oftast kall öl att dricka. Det är vad man gör i tropikerna - dricka kall öl.

Året var 1983 och vi var alla unga då, i början av 20-talet, utrikeskorrespondenter i Sydamerika. Det kändes som att vara vid jordens ände. Det var det praktiskt taget.

Men vi var inte den typen av reportrar vars berättelser du skulle läsa i The New York Times eller titta på på nattnyheterna. Det var kändisjournalisterna, A-laget. Vi var frilansare, eftersom ingen av de stora tidningarna tyckte att vi hade tillräckligt med erfarenhet för att anställa. Om sanningen är känd, var vi alla färska från college och på jakt efter äventyr, men utan någon portfölj att tala om.

Vi var avskilda, i utkanten, och letade frenetiskt Ryska tjejer på berättelser att sälja, en i taget, till olika publikationer. Vi tävlade mot varandra. Pengarna var en spottstyver, och det mesta gick till kamikazebussresor och billiga hotell. Vi var nomader, outliers i ett främmande land. Och termometern stod på 94.

Tristan var från Australien, Klaus från Tjeckien och jag själv från L.A. Vi var författare. Av de två kvinnorna i vår grupp var Lovise från Danmark. Sedan var det Hadwigis, vars namn ingen av oss kunde uttala. Så hon accepterade att vi kallade henne "Berlin", vilket var där hon kom ifrån. Båda kvinnorna var fotografer. En efter en, på vägen, hade vi alla blivit vänner, såväl som rivaler. Och vi verkade alltid slå en väg tillbaka till The Hotel Patagonia.

Men det här handlar inte om utrikeskorrespondenter som vandrar världen över. Det handlar om Lovise. Och det handlar om att vara i tropikerna och att vara kär. För mig alltså.

Det handlar visserligen också om Lovises nya vän, den svårfångade Anastasia, som var lite äldre än oss, kanske i början av 30-årsåldern.Jag började bli kär i Lovise, men tankarna på Anastasia höll mig vaken på nätterna.

Så mycket jag vet: det är bara något med att vara i tropikerna. Sex ligger i luften. Begär genomsyrar allt. Sedan är det värmen. Och de där svarta, blåsiga nätterna.

Och tänk, det här började för att Lovise badade med mig.

* * *

Timmarna innan jag gick med alla i baren, hade jag dragit in på hotellet efter 15 dagar på nedre Amazonfloden, 400 dammiga mil bort från Land Rover, och samlat information för en berättelse om floddelfiner -- inget skämt. De flesta av de andra hade redan checkat in. Jag tog ett rum och behövde desperat ett bad. Jag var skarp. Mina kläder luktade fruktansvärt.

Beroende på din synvinkel var The Patagonia antingen en förfallen, gudsförgäten hylla på sina sista sönderfallande ben, eller ett fint exempel på gammaldags arkitektur med dess inre valvgångar, höga, höga tak, utsmyckade klinkergolv och fönster som nästan var golv. -till-tak, som man höll öppet hela tiden eftersom det inte fanns någon luftkonditionering. Rummen verkade kavernösa men hade lite i sig annat än en säng och ett litet bord och stol eller två. Och en av de där värdelösa, gnisslande fläktarna.

Patagonia låg mitt i Montevideos gamla del och hade en pittoresk, kolonial känsla, med vinrankor som hängde över balkongen på andra våningen och sjönk ner mot en smal kullerstensgata nedanför. Och riktiga luckor på fönstren. Mycket vintage. Jag älskade det. Förutom värmen.

Mitt på golvet i mitt rum knäppte jag upp, knäppte upp och drog BDSM alla mina kläder och slog sedan på kranen till gjutjärnsbadkaret i badrummet. Det fanns ingen dusch. Och det var där, medan jag blötlagde, som Lovise gick in. Inte ens en knackning på dörren.

"Du har det sista rummet, Jack. Visste du det?" sa hon medan hon gick rakt in i badrummet. Jag borde ha nämnt att några av dörrarna till rummen inte låste. Och nämnde jag att jag var naken?

"Så jag kommer att stanna hos dig tills ett rum öppnar sig", sa hon och tittade ner på mig i vattnet och väldigt föga imponerad, fruktade jag. Hon bad inte om lov när hon gick tillbaka mot sängen för att lasta av väskor, fotolinser och kamerafodral på madrassen.

Innan detta hade vi aldrig varit mer intima än att dela en öl nere i baren. Ändå verkade det inte störa henne att jag var naken.

Måste inte ha. För några minuter senare var hon tillbaka i badrummet, helt naken själv och klättrade ner i badkaret med mig. Hon satt i ena änden, jag i den andra. Kranen satt konstigt nog på karets sidokant. Det är Sydamerika för dig.

När någon såg henne för första gången sa någon en gång om Lovise: "Hon verkar ha vunnit genpoolslotteriet."

Jag kunde se vad de menade. Hon var onekligen fängslande. Av någon anledning drogs jag till hennes hår, smutsblont och alltid bunden i bakhuvudet, i form av en up-do, en fransk fläta som blottade hennes nacke, med hårstrån som faller ner. Det gav henne denna eviga vindblåsta look som stylister för 300 dollar i timmen gör nuförtiden för kändisar. Och jag måste erkänna att jag föredrar nacke och bara axlar. Lovise hade en lång, smal hals och perfekta axlar.

Men efter att hon satte sig i vattnet blev jag överraskad när hon drog upp sina knän och öppnade sina ben och vilade varje ben mot en sida av badkaret. Hon hade inget könshår, vilket på 1980-talet verkligen var konstigt. Egentligen hade hon rakat den, och en blond, knappt synlig ludd började precis växa ut igen.

"Ju mindre hår du har, desto mindre risk Smärta På Baksidan Av Halsen löss," sa hon och tittade på mig. "Det är ett knep som kvinnor lär sig i tropikerna, speciellt om du ska gömma runt regnskogen. Du kan prova det själv, Jack." Jag kände mig plötsligt fruktansvärt självmedveten när hon stirrade ner på min kuk och fångade dess rörelser när den blev översvämmad.

Blodet forsade in, inte bara för att jag tittade på min vackra nakna vän, utan för att jag aldrig tidigare sett en kvinnas slida så fullständigt synlig. Jag fastnade för hennes underbara slits. Det fick henne att verka så rosa, så sårbar. Och ännu mer hisnande.

"Skär du dig någonsin när du rakar den?" frågade jag nervöst och önskade genast att jag kunde ta tillbaka den dumma frågan.

"Nej, men min senaste pojkvän skar mig av misstag", sa hon sakligt. "Det tog två veckor att läka. Han skrattade åt det. Kom alltid ihåg detta, Jack. Jag gillar inte att pojkvänner skrattar åt mig. Jag slängde honom. Så där är du." Jag gjorde en mental anteckning.

Hon hade ett kantigt ansikte, höga kindben och något av en tysk accent, fastän hon som sagt var dansk. Uppenbarligen var hon inte blygsam. Hon var inte alls besviken av min kuk, som nu steg upp ur vattnet och som hade förvandlats till mitt livs svåraste erektion, så hårt att min hud som täckte den gjorde ont av att sträcka sig. Hon gjorde en paus och tittade på den, okej, men verkade uttråkad, eller förhoppningsvis bara trött. Sedan vilade hon huvudet bakåt mot badkarets kant, slöt ögonen och började prata ner dagen med mig och frågade om "mina" floddelfiner. Och berätta om hennes bilder tagna i det mycket ångande Franska Guyana. Hon hade precis kört tillbaka därifrån.

Trots att vi ställde oss nakna och mig med en enorm erektion, drog jag på något sätt slutsatsen från riktningen av detta samtal att ingen natt av vild, sexuell övergivenhet låg framför mig.

Ändå fann jag mig själv att falla för henne, men det hade jag varit, även innan detta. Hon var smart, smart med hög IQ, kvicktänkt och med en stor passion för att rätta till alla fel, med fotografering som sitt vapen. På det sättet var hon obeveklig. Hon var krävande och ansvarig. Även om hon talade danska, franska och engelska kunde hon på något sätt kommunicera, oavsett vilket språk du pratade. Och hon älskade poesi. Hon var komplex, okej. Av oss fem var hon också den som var mest sannolikt att besöka platser.Hur kunde en kille som jag motstå allt detta?

Vi drog i proppen och tömde badkaret ungefär halvvägs, sedan fyllde vi upp det igen med färskt, varmt vatten och blötlade lite till. Även i den här värmen kändes det bra. Det fanns inga tvättlappar, så till slut ställde sig Lovise upp i vattnet vänd mot mig, tvålade in sina händer, började sedan sakta gnugga dem över hennes kropp, löddrade sig från ansikte till fot, samtidigt som hon berättade om bilderna hon tog på Tumuc -Humac-bergen i Guyana. Hon tvättade delvis, delvis smekte hon sina nu hala, rent vita bröst, drog i hennes rosa bröstvårtor när hon beskrev det magnifika naturliga ljuset på Kvinna Ryska Kvinnor Ryska bluff - fotografer är besatta av naturligt ljus. Jag fick nästan utlösning vid det laget.

När vi pratade fram och tillbaka lyfte hon upp sitt vänstra ben ur vattnet och vilade upp foten på badkarets kant. Sedan böjde hon sig fram med en tvålaktig hand, sträckte handen under rumpan och tvättade sin rumpa, fortfarande pratade och tittade mig rakt in i ögonen. Hon flyttade sin tvåliga hand fram och tillbaka mellan höfterna och förde långfingret in i anusen. Jag slutade prata. Jag kom inte ihåg vad jag hade sagt.

Tillbaka nu till magen, sedan ner till sitt kön, där hon saktade ner sin rörelse och dröjde sig kvar alldeles för länge för att bara bli ren. Och kom ihåg, det här låg precis framför mig. Hon beskrev linsinställningarna hon använde för sina fotograferingar, och jag låtsades att jag blev fascinerad av varje ord av henne. Men hon visste. Mina Kvinnlig Bdsm-berättelse var på hennes underbart rakade fitta. Jag kunde se hennes fingrar röra sig lätt på sig själv och gnida små cirklar på hennes klitoris. Jag kunde inte tro det -- utan allt hår kunde du se varje liten detalj. Så underbart.

Hon gjorde det för mig, du vet. Lovise njöt av att jag såg henne naken. Men det här handlade inte bara om exhibitionism. Det handlade om makt. Makten hon hade över mig. Jag ville ligga med henne. Hon visste det och lät mig veta att det inte skulle hända om hon inte ville att det skulle hända.Det skulle inte vara mitt beslut.

Hon kom inte, men hon var på god väg när hon bara stannade och satte sig tillbaka i vattnet för att skölja av sig. Jag antar att hon fick allt hon behövde. Därefter är hon uppe ur vattnet, handdukar - framför mig, förstås - sedan klädd på sig och beger sig ner för trappan där de andra nu samlades. Jag följde efter henne, efter att jag svalnat - från värmen, det varma badet och hennes mycket avsiktliga, råa uppvisning av nakenhet.

Första natten:

FIG. De åt fikon, av alla saker. Och dricker champagne. Under de senaste månaderna hade vi fem blivit fasta i Patagonias bar. Vi skulle börja med olika bröd som droppades med olivolja och sköljdes ner med kall öl. Det är åtminstone vad vi brukar göra.

När jag gick mot dem med en frågande blick pekade de alla på den här nya besökaren vid vårt bord och skyllde på henne för fikonen. Hon var brunett, attraktiv, smal och klädd i en ärmlös linneklänning, vit och tätsittande, och väldigt stilig, lite snygg. Vi andra var i jeans, stridsstövlar och skrynkliga kakiskjortor. Vi såg ut att vara redo att bestiga Machu Picchu. Hon var redo för cocktails på ambassaden. Det här skulle vara min introduktion till Lovises vän - Anastasia Chase.

"Men varför fikonen?" Jag frågade dem alla.

"Lovise läser poesi för oss", sa Klaus. "En dikt som heter, vad annars, fikon."

"Älskling Jack, det är D.H. Lawrence," sa Lovise och höll upp en bok, med den milda förbittringen i rösten över min bristande kunskap om 1900-talets engelska litteratur. Jag hade hört den tonen från henne förut, mer än en gång. Hon hade litet tålamod med de av oss som inte riktigt var upp till hennes intellekt. "Tyst, och låt mig läsa för dig," sa hon. Vi drack champagne och lyssnade. Vi hade inget val.

Det rätta sättet att äta ett fikon i samhället är att dela det i fyra, hålla det vid stubben och öppna det så att det blir en glittrande, rosa, fuktig, honig, tungbladig, fyrbladig blomma.

Sedan slänger du huden Som är precis som en fyrfasad blomkål, Efter att du tagit av blomningen, med dina läppar.

Men det vulgära sättet är bara att sätta munnen på springan och ta ut köttet i en tugga.

"Här. Du tar över", sa Lovise när hon räckte boken till Anastasia så att hon själv kunde prova ett fikon.

Varje frukt har sin hemlighet, sa Anastasia, även om jag kunde se att hon inte tittade på raderna i boken. Hon kunde dem utantill. Och på hennes röst kunde jag se att hon var amerikan.

Fikonet är en mycket hemlighetsfull frukt. När du ser den stå och växa känner du på en gång att den är symbolisk. Och det verkar manligt. Men när man lär känna det bättre håller man med romarna, det är kvinnligt.

Italienarna säger vulgärt, det står för den kvinnliga delen; fikonfrukten: Sprickan, yoni, Den underbara fuktiga ledningsförmågan mot mitten.

"Så skriver han om fikon eller skriver han om kvinnor?" frågade Tristan.

Anastasia talade igen. "Mycket av det Lawrence skrev handlade på ett eller annat sätt om sex." sa hon i denna tysta, medvetna ton och talade orden försiktigt. "Kom ihåg "Lady Chatterleys älskare", som han skrev och var för sin tid en av de mest sexuellt explicita böckerna som skrevs. Den var förbjuden i flera år i USA."

Anastasia var den sortens kvinna som folk slutar med vad de gör för att lyssna på. Vi var unga och vilda. Hon verkade mogen och sofistikerad.

Berlin tittade på mig. "Så, Anastasia beställde fikonen som en hyllning till dikten och till D.H. Lawrence. Fikonen är från Argentina, sa servitören till oss."

"Och hon var snäll nog att beställa champagne också", sa Tristan.

Efter att ha avslutat sitt fikon "på det artiga sättet", sa Lovise, "Du förstår, Jack, legenden säger att det är en av världens mest erotiska handlingar att äta ett färskt fikon när du är naken framför en kvinna. Och när du väl delar upp det, fruktens rosa kött sägs likna en kvinnas inre delar, hennes fitta, om du så vill." Även med publik var Lovise inte en som skrädde orden.

"Det roliga med det hela", sa Anastasia, "är att det är en till synes oskyldig dikt. Lawrence var helt fascinerad, man kan säga besatt, av mogen frukt och använde det för att utforska mysteriet med kvinnlighet, hans fascination av slidor. Men sedanvi är nog alla fascinerade av det."

För det ändamålet tittade Lovise och Anastasia på varandra med leende ögon. Vi andra sa ingenting. Så vi åt alla fikon och drack champagne, jag höll ena ögat på Lovise, men den andra vände sig nu till vår nya vän, Anastasia.

* * *

Vid 22-tiden var jag tillbaka i mitt rum, liggande ovanpå sängen i mina boxersängar, under den värdelösa fläkten. Men lyckligtvis, i Montevideo efter solnedgången, slinker ofta en lugnande bris in från havet, bara några kvarter från hotellet, och kyler ner staden för natten.

Jag hade lämnat bordet strax efter att Lovise och Anastasia gick iväg, utan att berätta var, strosa arm i arm längs trottoaren, som europeiska kvinnor går tillsammans. De pratade - nej, nästan viskade - med varandra när de gick. Lovise skrattade precis när de vände ett hörn och försvann. Men precis efter skrattet, och precis innan hon försvann från synen, tittade Anastasia tillbaka på mig för en sekund. Hennes ögon mötte mina. Det hände definitivt.

"Så vem är denna Anastasia?" Jag hade frågat resten av gruppen. Ingen hade sett henne förrän Lovise förde henne till bordet. Anastasia hade berättat att hon var här för att studera arkitektur. De gillade henne alla, speciellt eftersom hon köpte champagnen.

Vid midnatt öppnade Lovise sakta dörren till vårt hotellrum och klädde omedelbart av sig till sina trosor och en undertröja, en av de där vita, tunnbandiga undertröjorna som din farfar bar på 1940-talet. Var hon fick det har jag ingen aning om. Men det skulle Lovise göra, klä sig typ funky-sheik om stämningen passade henne. Och den här undertröjan, den kramade henne nära, så hennes bröstvårtor stack igenom och hennes bröst buktade lite på sidorna. Men det var mörkt och jag kunde inte se mer än så.

Utan att tala låg hon på sängen bredvid mig ovanpå lakanet, efter en stund vände hon sig på sidan och tryckte upp sin perfekta rumpa mot mig, mitt lår skiljde sig åt och knuffade in mellan hennes höfter. Hon tryckte in höfterna mer. Jag kunde känna hur värmen strålade ut mellan vecken. Otroligt varmt, så upphetsande. Hon somnade på några minuter. Det var jag inte.

Med fönstren öppna strömmade gatans ljud in tillsammans med vinden -- en blandning av skanderande trottoarförsäljare och tangolåtar som svepte upp från de små barerna och utomhuskaféerna nedanför. Det var fredag ​​kväll. Jag kunde höra, från någons radio på gatan, den avlägsna rösten från Patsy Cline som sjöng "Walkin' After Midnight". Lukten av grillad korv låg också i luften.

"Jack, du är inte en man om du inte gör något", tänkte jag för mig själv. Så jag tog ett djupt andetag, rullade på sidan mot Lovise och, med tummarna för lycka, draperade jag armen runt henne. Modiga handlingar från en 23-åring som är Att arbeta med väg att sätta fart på en av de vackraste kvinnorna på kontinenten, åtminstone i mina ögon.

"Jack, var en bra pojke", sa hon utan att ens öppna ögonen. Det var det. Bara de där fem orden. Det räckte. Hon somnade om. Jag reste mig upp, gick till badrummet och öppnade gylfen på mina shorts för att rycka av mig in på toaletten. Och blev totalt förödmjukad av hennes avvisning.

Någon gång på natten vaknade jag till en tyngd, och hittade Lovise sovande vid min sida, hennes huvud på min axel mycket nära mitt ansikte, en arm över min midja, ett ben över mina ben. Doften av konjak var på hennes andetag, hennes blonda hårstrån i min mun. Jag kunde känna kudden av hennes bröst på mitt bara bröst, hennes vackra lår mot mitt och värmen mellan hennes ben tryckte mot mig. En stund av fridfull lycka. Jag somnade om.

När jag vaknade på morgonen hade Tantrisk sexworkshop redan gått ut.

Det är Lovise. Inget slöseri med tid för henne. Hon bodde stort. Man kunde se det i hennes ögon.Du visste bara att när hon gick upp ur sängen varje morgon, skulle hon säga till sig själv att "Lev för idag. Lev. Lev. Lev." Hon pressade varje dag till max eftersom morgondagen, enligt hennes sätt att tänka, aldrig vet. Och det kräver mod.

Naturligtvis gick hon på den fina gränsen mellan hänsynslöshet och mod. Jag vet. Jag såg det. Medan de flesta av oss använde bussar och hyrde Land Rovers för att ta oss runt från land till land, hyrde Lovise motorcyklar, spände på sig utrustningen och åkte i rasande hastigheter på gropiga grusvägar. Jag åkte med henne en gång. Aldrig mer.

Den andra natten:

Jag är övertygad om att journalister älskar Paola Rey Sex Story mer än de flesta. När vi inte jagar historier älskar vi att viska rykten mellan oss. Och Montevideo var full av viskade rykten. Berlin och jag satt över ett litet bord på Restaurante Yasy, tvärs över gatan från hotellet. Vi satt ute på uteserveringen, precis vid gatan. Vi lutade oss tätt intill varandra. Hon hade något att berätta för mig.

"Hon är snål om sitt förflutna", sa Berlin, som varit i Montevideo längst och känt fler människor än oss andra, och mer om den mörka konsten som pågår här. Hon hade gjort sina läxor om Anastasia.

"Tydligen har hon varit i stan i flera veckor men ger upp väldigt lite information om sig själv. Mer än ett fåtal personer är nyfikna på henne."

"Åh, men det finns mer", sa hon. "Hon har setts på Plaza Independencia med Jonathan Fillmore på väg in i en liten bistro. Jack, har du någon aning om vem han är?" Jag skämdes över att säga nej.

"Han är CIA-stationens chef uppe i Rio de Janeiro. Han kommer hela vägen hit för att dricka te med henne. Är det någon mening med det. Och några av mina gatupojkekontakter säger att hon har umgåtts med någon internationell vapenhandlare, några ful-to-the-bone kille, en riktig sleaze som många här runt omkring är rädda för. Det här är ganska konstigt, tycker du inte?"

"Jag ska säga dig en sak", sa Berlin."Hon är mer än bara en forskare som kom hit för att studera arkitekturen."

Jag var tvungen att hålla med. Men vi hade inga svar, båda lite förvirrade. CIA. Afrikanska vapenlöpare. Det här var allvarliga grejer. Vi var inte vana vid det här. Vi var färska från skolan. Kanske var Anastasia precis utanför vår liga. Helt klart ur min.