Av Miley Cyrus S Ass

Alla karaktärer som avbildas är vuxna 18 år eller äldre.

*****

Jag hade fått ett andra skift i affären den natten – klockan 2 till 10 – och vid 8-tiden var jag slagen till mina strumpor, redo att kalla det en dag. Närbutikspubliken är alltid svårare på kvällarna av någon anledning, möjligen för att folk på morgonen kan förskjuta sina vakna tider, medan rusningen alltid är på natten, bilar köar vid varje pump, kunder varma, trötta och irriterad mitt på pendlingen, och jag representerar det enda som står mellan dem och deras hem, middagar och kalla öl. Det var alltid ett frenetiskt, dåligt humör från cirka 4:30 till 7:00, och det gjorde mig generellt på dåligt humör.

Jag var då glad över respiten när rusningen avtog och kundtrafiken började minska, vilket saktade ner till en eller två transaktioner var tionde minut eller så, vilket gav mig möjlighet att spraya ner diskarna och torka golvet. Med golvtorkningen och den skarpa doften av off-brand Pine-Sol fortfarande tungt i luften, vände jag min uppmärksamhet mot cigarettställen, plikttroget räknade och loggade varje rad för inventeringen vid slutet av skiftet jag skulle genomföra när min lättnad kom efter ett par timmar.

Oundvikligen kom en kund medan jag var i mitten av räkningen, meddelat av den tinnya klockan som hängde på den norrvända entrédörren. "Har rätt med dig", sa jag över min axel, utan att se tillbaka från min räkning.

"Ta på dig", svarade kunden i ett mörkt, feminint kontralto där hon stod vid disken.

"Jättebra", tänkte jag, "ett cigarettköp." Jag hade hoppats att kunden skulle handla gångarna ett ögonblick och ge mig chansen att slutföra min räkning, men ingen sådan tur. Jag drog upp pennan bakom örat och stack in den i hyllan där jag slutade.

"Okej, vad kan jag göra f." Jag snurrade runt på min vänstra häl för att möta henne och bröt omedelbart av mitt i meningen. "Herregud", tänkte jag. "Det där är Angela Bordeaux. Angela-effing-Bordeaux, precis här i min butik. Av alla gin joints!"

Jag hade aldrig talat om henne för någon, och än i dag har jag ingen aning om hur vanligt det är att en person har någon som ockuperar det utrymme i sin personliga historia som Angela ockuperade i min. Du förstår, Angela hade på sätt och vis tagit min "fat-girl oskuld" - och ändå var jag inte ens säker på att hon visste vad jag hette.

För att vara tydlig, vi hade aldrig kommit fram till – aldrig ens dejtat – än mindre haft sex, men under mitt 19:e år hade Angela, då en klasskamrat till mig på gymnasiet, tillhandahållit katalysatorn för min hittills omedvetna attraktion till tjocka kvinnor. Hon var, rent ut sagt, den första feta bruden som jag onanerade till, och jag var säker på att tanken på henne skulle fortsätta att påskynda min puls varje gång jag föreställde mig henne om jag skulle bli 100 år.

Jag minns det fortfarande. Jag var på övervåningen i mina föräldrars sovrum och gjorde läxor på den enda datorn vi ägde (det var på 1990-talet), och som det hände då och då i den åldern fick jag plötsligt sug efter att onanera. Jag stack ut huvudet genom dörren och undersökte nedervåningen och, utan att upptäcka någon indikation på att någon snart var på väg mot min väg, gled jag in i huvudbadrummet och låste dörren.

Jag drog upp mina jeans och kastade mig ner på toaletten och började försiktigt rycka i mitt snabbt svällande ben, men jag insåg snart att min önskan att runka hade föregått något speciellt föremål för upphetsning och av den anledningen blev det snabbt ett slags slö motion när jag försökte framkalla de mentala bilderna från min "spank bank" som hade tjänat mig väl tidigare. Cheerleaders, heta lärare, Playboy centerfolds – alla cyklade framför mina slutna ögon i ett slags bildspel, men diskontinuiteten i det hela hjälpte ingen – jag gjorde inga riktiga framsteg.

Och sedan, från ingenstans, dök Angela Bordeaux upp i mitt sinne.

Några beskrivningar är på sin plats.Jag gick på en extremt segregerad gymnasieskola i sydväst (igen, det här var 1990-talet, så det var inte lagligt segregerat, men det var ungefär 85 procent vitt och nära 15 procent Latinx, med alla andra raser som utgjorde mindre än en hel- antal procent av studentkåren). Jag var en smal vit unge, kanske bäst att beskrivas som lite nördig, och Angela var i princip min fysiska motsats.

En av mina mycket få afroamerikanska klasskamrater, Angela, även vid 18 års ålder, hade en extraordinär kropp – en stolt, självsäker sammansättning av mörka chokladsfärer, inklusive ett runt huvud med dubbelhaka, stora runda bröst, en utskjutande mage, och, mest framträdande av allt, en omöjligt stor rumpa. Hon måste ha vägt 200 pounds i gymnasiet, och du skulle svära 100 av det var bara ass. När hon gick in i ett rum ökade den genomsnittliga rövstorleken med tio tum, och det var ett nästan påtagligt obehag när hon var i närheten – hennes magnifika rumpa var alltid den ökända elefanten i rummet, som trotsade någons försök att ignorera den.

Och ändå, trots vad man kan förvänta sig av någon i det tillståndet och i den miljön, visade hon aldrig den minsta antydan till självmedvetenhet. Hon var ytterst självbesatt, smart och pigg, kvicktänkt och gav inga tecken på att ha problem med kroppsbilden – detta i en kulturell miljö där de magra vita hejarklackarna bland oss ​​redan utvecklade ätstörningar delvis på grund av sin orealistiska vikt -förvaltningsmål. Hur förödmjukande det än är att reflektera över nu, alla dessa år senare, för mitt unga och oerfarna sinne vid den tiden, verkade Angela bara vara en konstig och oförklarlig anomali - nästan överjordisk för mig. Jag visste bara inte att det var fysiskt möjligt för någon att se ut som hon såg ut och utstråla ett sådant självförtroende – och att vara så uppenbarligen bekväm i sin hud. Jag visste inte vad jag skulle göra av henne.

Jag hade i alla fall inte varit medveten om att hon skulle vara attraktiv.Eller, om jag hade det, så måste jag ha varit i någon form av förnekelse om det, för när hon blixtrade till mitt sinne den eftermiddagen, jag var röd i ansiktet Dans Novell Porr huffade och drog min lila penis på mina föräldrars toalett, frös jag plötsligt. "Vad fan gör hon här?" Jag undrade. En rolig känsla sköljde över mig – en av snurrig förlägenhet och sårbarhet, som om jag lekte med något läskigt och tabu och helt enkelt fel. Jag, smala vita Bart, hade precis släppt in den flyktiga bilden av den mörkhyade svarta, sjukligt överviktiga Angela Bordeaux. Vad handlade det om?

Men sedan fortsatte det. I mitt sinnesöga närmade hon sig, och jag kunde svära på att jag upptäckte den mystiska doften hon bar – den som av någon anledning påminde mig om den vaxartade doften av Crayola-kritor – och när hon kom nära rullade hon omkring och vandrade uppför henne syratvättad jeanskjol för att avslöja hennes byxa i stort format, klädd i satinvita kalsonger. Plötsligt hade den snurriga känslan av pinsamhet förvandlats till en pulserande upprymdhet som jag fortfarande inte kan beskriva eller förklara.

Jag höll på med det nu - jag spottade i min hand och började kurra upp och ner, upp och ner på det veniga skaftet på min slanka värkande pulsare, som plötsligt hade svullnat till en upprörd fullhet, och lät synen föra bort mig, Angela fäster tummarna i det spetsiga elastiska midjebandet på hennes skimrande trosor och rullar ner dem över hennes rikligt svarta baksida.

Jag var fortfarande oskuld vid den tiden så, för det som hände sedan, var jag tvungen att lita på min fantasi. Men tänk att jag gjorde det. I synen sänkte hon sin gigantiska klotformade rumpa ner i mitt knä och – här spottade jag i min hand igen och vände på den, tummen och pekfingret bildade en nedåtvänd ring – jag föreställde mig att vara vänd mot den kinky bullen på hennes naturliga flätade updo, och kastar mitt svullna svamphuvud upp i den täta våta ringen av hennes, varma väntande v—oh!

Jag flämtade hörbart medan orgasmen tog mig som en oväntad nysning, slet genom min kärna och strålade ut till mina extremiteter på extatiska nanosekunder innan det första varma repet sköt upp och träffade mig i ögat, näsan och sandig brun lugg. Fler följde i snabb takt, plaskade på mitt adamsäpple och slängde min t-shirt upp till halsen och ner i mitten.

Jag satt där på toaletten i mina föräldrars badrum i en slags stum chock, med den avtagande angelägenheten av erektion och lämnade i dess spår en rest av skam och förvirring, som åtföljde resterna av snabbt svalnande sperma upp och ner på min front. Jag hade precis fått vad som vid den tiden förmodligen var den mest kraftfulla orgasmen i mitt liv, och den skapades av en ofrivillig fantasi om den överlägset fetaste bruden i min gymnasieskola. Vad hade just hänt?

Vad det än var så försvann det inte. Tvärtom, det blev mitt nya normala – i kanske två månader därefter avskedade jag alla andra i mitt stall och förlitade mig enbart på Angela för att underblåsa mina unga sexfantasier. Jag kom på mig själv med att stjäla blickar på henne i korridorerna i skolan, försöka befästa hennes kläder i minnet så att jag kunde vända hennes garderob när jag låg i min säng på natten och kallade fram hennes bild för mitt nattliga självmissbruk.

Medan allt detta pågick, konstigt Länkar Strumpbyxor Crawler Strumpbyxor, föll det mig aldrig en enda gång in att faktiskt prata med flickan. På ett sätt är det det som är så konstigt med rollen hon spelade i min ungdom. Jag har förmodligen fått orgasmer för Angelas bild lika många gånger som för någon porrstjärna, men det var aldrig en riktig "crush" i den meningen att jag längtar efter att vara med henne som min flickvän. Hon sprang med sin skara, jag med min, och vi kunde lika gärna ha varit från olika planeter. Bland mina vänner skulle jag undvika att säga att jag ens var medveten om henne. Och ändå, varje natt, var det hon som tillförlitligt gav mig orgasmerna som lät mig somna.

Och det var inte bara det. Förutom att vara min första "fat crush" var hon också personen som öppnade mina ögon för skönheten i den stora, djärva kvinnliga formen.Jag såg aldrig tillbaka efter det. Jag har förvisso funnit den udda smala kvinnan attraktiv då och då, men när jag väl erkände för mig själv att jag var förtjust i stora kurviga brudar var jag för alltid förändrad. Det var allt tack vare Angela.

Sammanfattningsvis var Angela en lika viktig person i mitt sexliv Shemale Toy Hand nästan alla andra jag kunde namnge, och ändå var jag inte säker på att hon visste att jag existerade.

Och nu, här var hon i köttet - eller det trodde jag. Jag var förmodligen runt 23 vid den tiden, så det hade gått några år sedan jag såg henne senast, men jag var ungefär 90 procent säker på att det var hon. Hon var helt i svart och hade en svart bomullsklänning med en svart jeansjacka över och svarta läderstövlar. Hon hade även mörka solglasögon på sig, som hon inte brydde sig om att ta bort trots att hon var inomhus och vänd mot ett österutsatt fönster. Borta var hennes updo och bulle, nu ersatt av en kort ostyrig flätning med vad jag trodde var dämpade vinröda höjdpunkter. Med glasögonen och håret kunde jag inte vara 100 procent säker, men det såg definitivt ut som henne – hon hade samma stolta tjocka kropp, samma enorma rumpa som blossade ut bakom henne.

"Vad, eh. hur kan jag hjälpa dig?"

"Benson och Hedges Menthol Ultra-Light 100s, tack."

Jag vände mig om för att hämta hennes cigaretter och försökte komma ihåg om Angela hade varit rökare. Jag plockade ut dem ur hyllan, noterade köpet på mitt inventarieblad för senare och ställde dem på disken framför henne. "Vad mer för dig?" Jag frågade.

"Det var allt", kom den kvava kontralten och hon räckte mig sitt kreditkort. Jag märkte ett intrikat guld-och-silver virvelmönster på hennes naglar.

Då slog det mig: "Hon betalar med kort!" Jag sneglade ner innan jag svepte den och såg att det stod "Angela B. Jackson." "Det är hon!" Jag trodde. "Det måste vara."

Jag svepte hennes kort och, under den korta evigheten medan jag väntade på auktorisationen, rusade både mitt sinne och puls.Här var hon, föremålet för min tonårslängtan, och stod så nära att jag kunde urskilja den där Crayola-doften i luften, och sedan, helt plötsligt, utan att planera det eller ens egentligen menade det, pratade jag med henne. "Gick du inte till West Side?"

"Mmmm-hm, ja, jag känner dig. Du är Bart, eller hur?"

Jag var golvad. Hon kände igen mig och kom ihåg mitt namn. Otrolig. Jag kände mig plötsligt förflyttas tillbaka till mina svällande tonåringar och, precis där jag stod, kunde jag känna hur min penis började svälla till en varm upphetsad bon, huvudet slingrade mot insidan av mina boxare.

"Ja, jag trodde det" stammade jag. "Vi hade ett par lektioner tillsammans."

"Några."

Okej, bra, så jag hade brutit tystnaden – men vad nu. Där var hon, inte tre fot från där jag stod - föremålet för så många av mina fantasier. Och jag hade haft det osannolika modet att faktiskt prata med henne. Men nu hade jag ingen andra mening. Hon var på väg att lämna mitt liv för alltid, och det skulle vara det. Jag skulle gå hem den kvällen med bara en till, lite uppdaterad bild av henne att rycka till, och inget mer.

Å andra sidan, vad var poängen med att försöka prata med henne. Jag hade aldrig riktigt pratat med henne förut. Vad skulle hända över disken på macken som inte hade hänt på fyra år på gymnasiet?

"Det är, öh", stammade jag och försökte reflexmässigt hålla igång en salva, "Bordeaux, eller hur?"

"Det var det. Jackson nu. Gift."

"Ah, okej," sa jag dumt. "Ehm, grattis." Jag förde kreditkupongen över disken så att hon skulle skriva under och räckte henne pennan. Hon böjde sig fram för att skriva under och jag hörde mig själv säga: "Säg, lyssna."

Hon gjorde en paus med pennan i handen och tittade upp på mig, sköt upp sina solglasögon i pannan och väntade på mitt nästa drag med vad jag trodde var ett snett, medvetet leende, en svag glimt i hennes djupt bruna kattögon. "Jag lyssnar", andades hon.

"Det är bara, jag, öh, du vet," jag harklade mig nervöst, medan hon tittade på med det där förbryllade leendet."Jag ser inte så många människor från den gamla stadsdelen, vet du?"

"West Side är som en mil härifrån," påpekade hon.

"Jag-jag-jag vet. Det jag menade var att jag brukade."

"Jag tror jag förstår vad du menade." Hon signerade färdigt vouchern och gled tillbaka den mot mig med pennan.

"Du - gör du?"

"Jag sa att jag kom ihåg dig. Tror du att du var osynlig?" Jag visste inte riktigt hur jag skulle svara på det, och jag stod bara där, stum. "Titta, Bart, det visar sig att jag är ledig ikväll - min man är borta från stan, upp till basen för sin vakthelg. Ville du bli. igen?"

"Jag skulle bli glad", gnisslade jag.

"Vilken tid slutar du här?"

"Tio."

"Jag rullar tillbaka förbi då."

Inte förr var hon ute genom dörren förrän jag vände "Back in 5"-skyltarna, låste dörren och sprang nästan ner i korridoren till toaletten där jag knappt kunde dra tillbaka min kuk i tid, nästan fångade den med dragkedjan när den sprang ut genom min fluga; nästan omedelbart när mina fingrar och tumme slöt sig runt mitt pulserande skaft löste jag upp mig i en darrande orgasm, sprutar av sperma stänkte på diskbänken och sipprade nerför mina knogar.

"Jesus", andades jag medan mina knän slog ihop. "Angela-jävla-Bordeaux."

***

Klockan var nästan 10:30 innan hon körde in på parkeringen i sin svarta Chevy SUV. Fem minuter till och jag skulle ha antagit att hon inte kom och gick. Men som det var väntade jag på henne där ute. Jag hade slängt min kittel i butikens back office, lånat en klick spraydeodorant från varuhyllorna och stod lutad mot butiksväggen i min t-shirt och jeans och försökte – jag är säker utan framgång – att verka tillfreds. Hon rullade fram till där jag stod med fönstret nere, armen vilande på tröskeln, handen dinglande en av hennes långa vita cigaretter. "Tja, spelare," sa hon till mig, "vill du komma in?"

Jag gick in på passagerarsidan och utan ett ord började hon köra, drog ut från tomten in på fasadvägen och sedan in på motorvägen.Det var en sval höstnatt, inte kall, och vinden genom de öppna bilfönstren, tinctured med den rökiga, skarpa höstlövsdoften, var uppfriskande efter ett långt pass. En hiphopstation spelade mjukt på radion, Fötter Line Strumpbyxor jobb röken från hennes cigarett hade samma kvalitet som söt rökelse. När vi åkte vidare i tysthet, skuggorna stiger och faller över hennes ansikte med varje gatlykta vi passerade under, bestämde jag mig för att be henne om en cigarett, trots att jag inte riktigt visste hur jag skulle röka. Det slutade med att jag mest puffade den och pillade med den genom fönstret.

"Så," bröt hon till slut tystnaden, "vart vill du gå?"

"Var?" Jag papegojade, dumt.

"Ja, var."

"Jaha, jag, eh - du kanske vill ta en kaffe?"

"Kaffe?!" Hon lät förtvivlad, kanske till och med lite äcklad.

"Jag menar, jag var bara." jag slutade. "Det var bara en tanke."

"Kaffe", hånade hon och skakade på huvudet. "Du menar att du inte har en plats?"

"Jag menar", stammade jag, "jag har en rumskamrat."

"En Av Miley Cyrus S Ass Hon skakade på huvudet igen.

"Gör du." försökte jag.

"Nej", avbröt hon mig plötsligt. "Inte en chans."

"Nå, okej", sa jag uppgivet. Jag kunde känna hur mitt ansikte rodnade av förlägenhet i den obekväma tystnaden.

"Titta, oroa dig inte," sa hon till sist. "Jag har en plan."

Hon satte upp radion och fortsatte köra norrut ut mot stadens utkant tills motorvägen tog slut och motorvägen krympte till två körfält, avbruten av enstaka stoppljus. Tre eller fyra ljus förbi den nordligaste avfartsrampen hängde hon åt höger och på några minuter var vi väl in i en pläterad men ännu outvecklad underavdelning - alla gator och vikar och återvändsgränder som var utlagda och asfalterade, och även några av gatlyktorna, men inget av husen byggda ännu. Hon körde vidare i flera kvarter innan hon svängde åt vänster på en sidogata och körde över.

När hon dödade motorn var tystnaden kuslig – lite läskig till och med. Vi var tillräckligt långt borta från motorvägen nu att man inte ens kunde urskilja trafikljud på avstånd.

"Hur, öh," stammade jag obekvämt, "hur vet du om det här stället?"

"Fastigheter. Jag flyttar ut några nybyggen på det här sättet."

"Fick dig."

"Och jag antar att det verkade ganska passande, att haka på med high school-förälskelsen och allt", skrattade hon i hennes överflödiga motsats. Jag tror att jag bara rodnade. "Bart, jag älskar min man, okej. Jag gillar bara lite kul då och då, förstår du?"

"Självklart."

"Bra." Hon knäppte upp säkerhetsbältet och lutade sig över mittkonsolen och innan jag visste ordet av var vi djupt in i en het kyss, hennes berusande Crayola-mysk blandade sig med den rökiga mentolen på hennes Cobie Smulders Sex Scene och tunga när hon försökte aggressivt undersöka min mun.

Hur ska jag beskriva känslan jag upplevde i detta ögonblick. Håriga ben Bild var den här kvinnan som jag hade fantiserat om i fem år – som jag hade onanerat säkert hundratals gånger till, mer än jag kunde räkna i alla fall – och jag sög och nafsade på hennes fylliga läppar, andades in hennes underbara doft, virvlade och pilade min tungan runt hennes — det hände verkligen. Det kunde inte ha varit mer overkligt om jag hade träffat en känd modell direkt från sidorna i någon tidning.

Jag sprängde en rasande boner i mina byxor – en till synes likgiltig inför det faktum att jag hade förspelat inte två timmar tidigare – och mina händer fumlade obekvämt och tafsade på hennes bröst genom bomullstyget i hennes klänning och Lycran under. Plötsligt kände jag hennes högra handflata på mitt bröstben, auktoritativt etablera en omkrets, medan hennes vänstra hand sträckte sig ner och öppnade mina jeans.

I en skicklig manöver lurade hennes varma hand ut min hårt bultande bonder ur min fluga och in i den svala nattluften, varpå hon vek sig dubbelt in i mitt knä och tog mitt huvud in i sin varma våta mun. Jag flämtade när hennes läppar stängde sig runt åsen på mitt ollon och mitt huvud föll bakåt mot sätet. Hennes huvud störtade upp och ner, upp och ner, upp och ner på min stenhårda kuk, och skickade darrande extatiska vågor genom hela min kropp.Känslan av hennes strama läppar och slingrande tunga, värmen i hennes mun som kontrasterar mot den svala nattluften och den glatta pälsen av hennes saliv på min kuk - jag kände plötsligt att jag accelererade för snabbt; Jag skulle komma!

Jag lade min hand på hennes nackknöl och sa "Angela."

"Hmmph," svarade hon. Sedan: "Rör inte mitt hår."

"Förlåt. Men, Angela," upprepade jag, med ökande brådska. "Om du fortsätter så kommer jag. du vet. göra en röra."