Du är en sexig tjej

Jag lutade mig trött bakåt i stolen och sträckte ut armarna ovanför mitt huvud, desperat för att få tillbaka lite känsla i mina värkande axlar. Min kropp kändes som om den hade sprungit ett maraton, men mina ansträngningar på skärmen stämde inte med min trötthet. Jag hittade muggen med halvvarmt kaffe på skrivbordet och smuttade på den och grimaserade när den starka smaken träffade mina smaklökar. Snö arbetade stigar nedför den frostiga fönsterrutan och jag tittade på och satsade i tankarna på vilken som skulle träffa tröskeln först. Jag var uttråkad och dagen var fortfarande ung.

Jag vände tillbaka min uppmärksamhet mot den glödande skärmen på den bärbara datorn och läste igenom de få raderna som jag hade skrivit. Jag läste igenom dem igen, förbannade högt och raderade dem med ett snabbt fingerstick. Det hade varit rent skit, och det visste jag så fort jag hade skrivit det. Men de senaste dagarna var skit allt jag hade kunnat skriva. Min musa, den där mystiska kraften som ska förkroppsliga alla författare, hade försvunnit snabbare än en flaska vodka på en fest. Datorns skärm tittade hoppfullt upp på mig och nynnade mjukt eftersom Anal ville att jag skulle få något på den. Jag stängde skärmen med ett knäpp som ekade runt lägenheten, förbannade igen och tittade ut genom fönstret ännu en gång.

Trafiken gick långsamt längs min gata och från min utsiktsplats på tredje våningen kunde jag konstatera att det hade skett ännu en olycka i fjärran. En lastbil hade kolliderat med något som jag inte kunde se och hade spillt ut sin last över motorvägen. På typiskt parisiskt vis hade de andra förarna på gatan inte brytt sig om att använda sin intelligens eller tålamod och hitta en annan väg, tvärtom satt de flesta stela i sina fordon och tutade i en rytm som nästan blev musikalisk. längre du lyssnade på den. Fotgängare trampade fram i den slaskiga snön och blockerade ljuden från deras öron lika lätt som de blockerade den kylda vinterluften från deras kroppar.Direkt under mig kunde jag fortfarande urskilja ropen från bageriägaren när han stod i dörröppningen till butiken och tillkännagav sina varor för den som ville lyssna, och tvärs över vägen sparkade två pojkar klädda i smutsiga grå och blå skoluniformer en boll bakåt. och fram mellan de parkerade bilarna. Fredag ​​morgon, inte riktigt elva, och redan var mitt lilla distrikt i Paris i kaos.

Jag kom hit för tre månader sedan, inte riktigt säker på vad jag skulle hitta. Det jag fick var en stad som levde på adrenalin och koffein och droger och aldrig slutade röra på sig. Paris var en tjugofyra timmar lång fest som vacklade på en ständig rand av katastrof; en tidsbomb av knappt återhållna känslor som bara väntade på att explodera, och jag satt fast mitt i den. Livet var väldigt annorlunda än den lilla stad jag lämnat bakom mig i England, den typ av plats där olyckan som jag nu tittade på skulle göra förstasidans nyheter. Här glömdes det bort omedelbart, raderades ur minnet så fort man hade tid att blinka. Jag hade bytt en tyst förort mot innerstadens kaos och jag hade nu en konstant ström av restauranger, barer, butiker, upprörande klubbar och allmän galenskap ett stenkast från mig hela tiden. Kristus, en femtioåtta år gammal hora bodde två våningar under mig och jag var bara några kvarters promenad från den ursprungliga Moulin Rouge. Sammantaget kan man säga att jag gillade den.

Ljudet av knarrande vattenrör fick mig att hoppa, och en stund senare skramlade värmeelementet jag lutade mig mot kraftigt, den färgskalade metallen vibrerade mot mina ben när hett vatten forsade in i den. Jag suckade och lät blicken vandra runt i lägenheten för ännu en gång den morgonen. Platsen var en soptipp, men för den här stadsdelen av staden var hyran ganska billig, och byggnaden jag befann mig i hade definitivt en viss sorts rustik charm och arkitektonisk dekadens som jag hade letat efter när jag flyttade hit. Det fanns tre rum. Den första var en vardagsrumsdel som hade ett mikroskopiskt kök inskjutet i ena hörnet.Det var här inne som jag hade spenderat det mesta av pengarna som jag hade köpt med mig, för att få ett antikt skrivbord att arbeta vid, en anständig soffa och TV och några inte helt nedslitna mattor på golvet. I sovrummet hade jag inget annat än en enorm gjutjärnssäng och en ekkista som jag förvarade mina kläder i, med en metallskena att hänga upp mina skjortor och kostymer i. Badrummet ledde ut från sovrummet och var kaklat från golv till tak med ett heroiskt stort badkar planterat i mitten och en toalett som satt fast i ett hörn nästan som en eftertanke. Det som lockade mig till hela lägenheten var högt i tak och öppna ytor, viktorianskt gipsarbete och enorma fönster som svämmade över det sena eftermiddagens solljus över golvet som vågor som bryter mot stranden. Om jag inte kunde hitta inspirationen att avsluta min roman här, då skulle jag aldrig göra det.

Men att slutföra den hade blivit ett problem under de senaste dagarna. Mitt sinne hade tappat sina tankar och varje gång jag tittade på den bärbara datorn hade jag inte sett något annat än en enorm litterär vägg framför mig, och jag hade inget sätt att komma över den. Jag hade tagit långa promenader på gatorna, tittat på platserna och människorna runt omkring mig, men fortfarande hade ingenting kommit. Jag läste tidningar, badat långa bad, tittat på de bedövande spelprogrammen som var en basdel av fransk tv på eftermiddagen, till och med hyrt videor och satt mig igenom en underhållande eftermiddag med Pulp Fiction och Star Wars dubbade till franska, men ingen bländande blixt inspiration kom till mig. Och tro mig, om de hotfulla tonerna av Darth Vader dubbade till en rustik gallisk dialekt inte lyckas inspirera, då vet du att du har problem.

Min mage morrade och påminde mig om att jag inte hade ätit någon frukost, och jag gick över till köket och kollade i kylen, men allt jag kunde hitta var en fjärdedel mjölk och några tomater som såg ut som om de hade sett bättre dagar. Jag behövde inte mycket av en anledning att lämna mitt arbete och komma ut i den svala luften på morgonen, och att springa efter proviant var en lika bra ursäkt som någon annan.

Jag smällde igen ytterdörren bakom mig och drog på mig min skinnjacka när jag gick mot hissen. När jag gick nerför min korridor kunde jag höra mina grannar gräla bakom väggarna; kvinnan som bodde där verkade ha två uttrycksformer, tystnad och raseri. Hon var lång och nästan smärtsamt smal, och vid de få tillfällen jag hade sett henne bar hon alltid de kortaste kjolarna som blottade den sortens ben som nästan kunde brista i en hård vind. Hennes hår drogs alltid tillbaka från ansiktet i en svår knut, och hon log mot mig med en illvillig mun som helt uppenbart var som gladast när hon skrek övergrepp mot den lilla mannen som bodde hos henne. Jag hade bara sett honom en gång, och han hade kikade på mig under en keps innan han sänkte ögonen och rusade förbi mig.

Jag svor högt vid hissen, som återigen var ur funktion, med ett av de enda franska orden som jag behärskade flytande. Trapporna var kalla och hårda, och när jag skyndade mig nerför dem kunde jag känna den kalla luften och gatuljud som kommer in genom den öppna ytterdörren. När jag klev ut förstärktes rörelsen som jag hade hört tre våningar ovanför tio gånger, och en stor vägg av ljud tilltalade mig. Trafikstockningen Big Booty Chicas fortfarande i full gång, med Citroens och Renaults som hasade längs nos mot svans. En lokal tidningspojke var den enda personen som till synes gynnades av kaoset; han gick från förare till förare och sålde exemplar av L'Equipe, den bästsäljande sporttidningen. När han passerade mig tryckte jag femtio franc i hans hand för en kopia och stoppade in den i min jacka.

Jag vek mig igenom fordonen, gick över till andra sidan gatan och begav mig till närmaste brasserie, och så fort jag öppnade dörren överväldigades jag av doften av goda bakverk och färskt bröd. Det var den Paradise blond modell samlingen intellektuella som belamrade borden, rökte och drack det svartaste kaffet medan de absorberade Jean-Paul Satres verk och försökte se ut som om de visste vad de gjorde.När jag först kom till Paris tillbringade jag några bra dagar med att titta på den här typen av folkmassa med en viss förvirring, tills det slog mig att de bara gjorde exakt samma sak som jag själv. Tiden att titta på människor är nästan en konstform i Paris, och det är väldigt lätt att sugas in i det. Jag undvek det nu för tiden genom att hålla mig utanför kaféerna och observera från mitt fönster på tredje våningen. Visst, det var fortfarande slöseri med tid, men jag kände mig inte så skyldig om andra människor inte kunde se mig.

Jag beställde kaffe och ett par smörsmörgade baguetter att gå och trädde mig tillbaka ut på gatan. Luften var tung av lukten av avgaser och skrik, och jag tog mig snabbt längs trottoaren tills jag nådde den sydöstra ingången till Ljusets trädgård, som är en liten men vacker park som gränsar till stranden av floden Seine. Det är svårt att komma bort från stadens extrema buller, men som tur är har Paris några parker utspridda i stadsutsträckningen som ger en viss lättnad. På helgerna är dessa områden fyllda så att de spricker, eftersom varje parisare till synes byter ut sitt trånga hus mot ett ännu trångare utrymme på de välskötta gräsmattorna. Du kan inte ens ta upp en fotboll utan att slå någon, än mindre sparka den var som helst.

Lyckligtvis, denna dystra fredagsmorgon i januari, med lätta snöbyar i luften, var parken relativt tyst. Det var några människor på cykel, och jag gick förbi en gammal man som gick en samling av fyra av de största doberman jag någonsin sett i mitt liv. Han var klädd i den stereotypa fransmansstilen; Svart basker och blåvit skjorta. Jag hade alltid trott att bilden var en myt, men jag såg ofta män klädda på det sättet, och varje gång jag gjorde det fick jag ett leende på läpparna. Fransmännen älskade tradition, något som jag snabbt lärde mig.

Jag gick snabbt längs de murade stigarna, genom trädgårdarna som skulle spira liv och färg så fort våren kom, och begav mig mot flodens strand. Detta område av parken bjöd på fantastisk utsikt över Seines strömmande vatten, med en del imponerande arkitektur längs den motsatta stranden, inklusive den spektakulära katedralen Notre Dame. Det var ett ställe jag ofta kom till när jag försökte sätta ihop några idéer, och jag hoppades att kombinationen av landskapet och kaffet av nästan sinnesförändrande styrka skulle göra susen för mig den här gången.

När jag lutade mig mot järnräcken som skilde stigen från floden kände jag den kalla metallen direkt på mina armar, även genom min tunga rock. Jag rev i grova bitar av baguetten och svällde ner den läckra degen med lika gott kaffe. En av de bästa sakerna med att bo i Paris var att maten behandlades med högsta respekt, till och med de enklaste sakerna som brödet jag nu åt. I Frankrike är mat nästan en religion och de bästa kockarna behandlas som gudar, med kännare från hela världen som kommer för att dyrka på deras restauranger. Det kan vara en fullsatt och galen stad, men vissa saker kompenserade mer än för det.

När jag stirrade ut över Seine blev jag medveten om någon som trycktes upp mot rälsen cirka tio fot till vänster om mig. Jag vände på huvudet och såg en kvinna klädd i en lång svart rock som tittade ner i vattnet. Hennes händer, klädda i dyra handskar, höll fast vid räckena och hennes man av långa svarta hår föll Galna lesbiska sexhistorier runt hennes ansikte. Från min utsiktspunkt såg det ut som om hennes axlar skakade, och jag undrade om hon kanske gråter.

Nästan som om hon hade läst mina tankar tittade hon upp och på mig, och när håret piskade bort från hennes ansikte i vinden såg jag två saker. För det första var mitt antagande korrekt, det var verkligen tårar i hennes ögon. För det andra var dessa ögon inställda mitt i ett av de vackraste ansikten jag någonsin sett.Hennes hud var blek och len som tvål, med fylliga kindben som var rodnade med vinterfärg. Hon hade en ömtålig näsa och en mun som var väldigt lätt öppen, och även på Vintage etsad kristall kunde jag se isvita tänder. Läppar färgen på rosenblad doppad i blod. Det var länge sedan någon tog andan ur mig.

Jag insåg att jag stirrade på henne när hennes ansiktsuttryck ändrades och hon rynkade pannan på mig.

"Ursäkta, Madame." sa jag. Jag fortsatte att mumla på modersmålet men min inkompetens stoppade mig.

Hennes uttryck förblev oförändrat. "Du talar inte franska", svarade hon.

"Inte lika bra som du pratar engelska", sa jag.

"Du tittade på mig?"

Jag nickade. 'Jag trodde du var upprörd. Jag menade inte att stirra. Jag fixade henne med mitt bästa leende.

Hennes ansikte mjuknade och hon tog av sig en av sina handskar och började torka av ögonen med små fingrar. Jag fiskade runt i fickan och hittade min näsduk, som tack och lov var ren, och gick över till henne. Hon tog det med ett litet leende och duttade försiktigt ett hörn av tyget runt ögonen. Nu när jag var närmare kunde jag känna lukten av den minsta antydan av parfym, subtil och dyr, och jag märkte var små snöfläckar hade samlats i hennes hår.

'Tack.' Hon räckte tillbaka näsduken till mig, det låg en liten kladd av mascara mot den vita bomullen. Jag vek den försiktigt och stoppade in den i fickan igen.

Är du okej?' Jag sade.

Hon nickade. 'Ja jag tror det.' Hon drog på sig handsken igen och sniffade, skakade mer bestämt på huvudet. 'Definitivt. Jag har precis haft en väldigt svår morgon, det är allt.'

"Vill du prata om det?" sa jag och lutade mig bakåt mot räckena.

'Min hund sövdes i morse. Hans lungor sviktade, och jag var tvungen att göra det för hans eget bästa. Han hade mycket ont tror jag. Hennes ögon lämnade mina och sökte ut floden.

"Jag är så ledsen", sa jag. "Var han väldigt gammal?"

'Han var fjorton år. Jag tycker att det är en bra ålder för en hund, eller hur?

'Absolut.I människoår är det nästan hundra år gammalt.

"Han har varit med mig väldigt länge, över hälften av mitt liv. Jag verkar väldigt tom utan honom.

Hennes röst var djup men ändå delikat, ett ljud som var så typiskt parisiskt och så väldigt, väldigt sexigt. Bara att prata med henne fick mig att känna mig som om jag var instängd i en gammal Truffaut-film, och jag förväntade mig nästan att färgen på parken skulle blekna och ersättas med svart och vitt

"Jag kom ut hit för att tänka," sa hon.

Jag log. "Det är en slump, det gjorde jag också."

"Tänker du bättre med kaffe?" Hon svarade och nickade ner med huvudet till där min hand vaggade den halvfulla bägaren.

'Jag brukade. En gång i tiden brukade koffein få min hjärna att fungera. Nu verkar ingenting göra susen. Vinden hade tilltagit och jag lyfte upp kragen på min jacka, drog in den nära mig. Jag darrade och såg hur små vågor toppade med vita toppar i floden. Snön hade också börjat falla mer stadigt.

"Nå, tack för näsduken", sa hon och räckte fram en handskbeklädd hand. Jag skakade den försiktigt. "Det var trevligt att träffa dig, men jag vill verkligen komma ut ur det här vädret."

'Det gör jag också', svarade jag och gav Stora bröst på jobbet sjuksköterska mitt bästa leende än en gång. "Titta, om du inte har något bättre att göra, kanske jag kan köpa frukost till dig?"

Hon skrattade mjukt. 'Frukost. Vet du att det snart är elva och trettio?

'Okej, vad sägs om en tidig lunch då. Jag vet ett bra ställe.

Hon gjorde en paus en stund och tittade upp mot den vita himlen, cirrusmoln dundrade in i horisonten. Vinden gav ett sorgset tjut omkring oss.

"Du har en deal", sa hon och knöt sin arm genom min.

Vi tog oss snabbt från Ljusets trädgård, och när vi kom tillbaka till huvudvägen föll snön rejält. Även om vädret var dåligt var trottoarerna fortfarande trånga, och vi trängde oss igenom folkmassorna tills vi nådde en liten bar som jag besökte som heter Marion.Inuti var det varmt och välkomnande, väggarna i baren målade djupa färger och med bås mot baksidan. Platsen var kanske en fjärdedel full, med de flesta av kunderna som satt eller lutade sig mot den rostfria stången som sträckte sig längs en vägg. Det luktade god mat i köket och Neil Young spelade på stereon.

Vi flyttade till en av båsen och satte oss mitt emot varandra på lädersätena. Jag knäppte upp min jacka och hon knäppte upp och tog av sig kappan. Under hon bar en krämtröja och en kedja runt halsen som såg för enkel ut för att vara allt annat än äkta guld. Precis när jag skulle prata kom en servitris till bordet. Hon såg väldigt ung ut och verkade nervös när hon frågade om vi ville ha något att dricka.

Även om min franska är outsägligt dålig kunde jag tillräckligt för att klara mig på en bar, och jag beställde en öl till mig själv som min följeslagare beställde detsamma. Jag märkte när servitrisen tog emot vår beställning att hon fortsatte att titta på henne, och efter att vi berättat för henne vad vi ville att hon inte lämnade. Jag talade på engelska;

"Är det något fel, Mademoiselle?"

Servitrisen sänkte ögonen. "Nej herr, jag hoppades bara att jag kunde be fröken Ledoyen om hennes autograf?" Hon vände sig mot kvinnan med ett hoppfullt uttryck.

"Självklart", sa hon och servitrisen räckte henne en penna, med vilken hon skrev en liten signatur på baksidan av beställningsblocket. Servitrisen tittade på den ett ögonblick med ett brett leende, innan hon travade glatt iväg för att sortera ut våra drinkar. Jag såg henne gå och vände mig sedan tillbaka.

"Jag är James Connelly," sa jag.

"Jag är Virginie Ledoyen," Vintage surfbräda hon.

Jag log. 'Nu känner jag igen dig. Jag trodde att ditt ansikte var bekant för mig i parken men jag kunde bara inte placera dig.'

"Knappt överraskande med mitt ansikte stråket av tårar."

Servitrisen kom tillbaka med våra drinkar då, fortfarande leende när hon ställde två glas bredvid de två flaskorna Stella Artois.

'Jag har precis sett din nya film, fröken Ledoyen. Du var briljant i det.

Virginie log. "Tack, det är väldigt snällt."

"Är det här din pojkvän", sa servitrisen och tittade på mig med stora ögon. Jag kände hur färgen steg i mina kinder.

'Nej, han är min vän. Får vi beställa snälla?, sa hon snabbt, jag misstänker att jag skulle kunna rädda mig för ytterligare pinsamheter.

Virginie valde en grillad kycklingsallad, och jag bestämde mig för marulk. Jag hade ätit på Marion tidigare och jag visste hur god maten var. Efter att vi hade beställt lutade hon sig tillbaka i sitt säte och tog en god klick öl direkt ur flaskan. Hon lade tillbaka Stellan på bordet med en stöt och suckade länge.

'Okej?' sa jag bakom min egen flaska.

Hon nickade. "Mycket bättre nu är jag ur den vinden. Tack för att du bjudit in mig hit, det är ett trevligt ställe.'

"Även med glada servitriser?"

Hon ryckte på axlarna. – Det är en del av jobbet att bli erkänd. För att vara ärlig mot dig händer det inte så mycket, och när det händer brukar folk bara säga trevliga saker till mig. Jag kan inte klaga.

Bor du i stan?

'Ja. De senaste fyra åren. Är du turist här?

Jag tog en ny klunk öl och skakade på huvudet medan jag gjorde det. "Nej, jag bor här också. Bara några gator från denna plats.

"Vad gör en trevlig engelsman som du i storstaden, James?"

Jag fortsatte att berätta för henne hur jag hade hamnat i Frankrike. Jag hade letat efter en bra plats att sätta min roman på, och efter mycket övervägande hade jag bestämt mig för Paris. Istället för att ta ett par sightseeingturer och arbeta utifrån referenser, hade jag faktiskt velat skriva boken i mitten av det fiktiva landskap som jag skapade. Jag tog förskottet som förlaget hade gett mig och lade till några av mina egna besparingar, innan jag packade en väska och hoppade ut. Jag hade tillbringat ett par nätter på ett billigt hotell innan jag besökte lägenheten, och det var där jag hade varit sedan dess. Och det gick, eller hade fungerat, bra.Jag hade skrivit cirka sex till sju tusen ord per dag, hållit mig för mig själv och haft lediga söndagar för att koppla av och se staden. Varje vecka skickade jag ett e-postmeddelande till min redaktör, och förvånansvärt nog fick jag bra respons. Allt hände precis som jag hade planerat, tills det svåra fallet med writers block hade smittat mig och arbetet hade stannat av.

Virginie lyssnade uppmärksamt när jag berättade allt detta för henne, och när jag hade slutat hade vår mat anlänt. Vi var båda tysta i ett par minuter när vi åt. Min marulk var utsökt, och när jag erbjöd Virginie en smak accepterade hon den och tog den saftiga fisken direkt från min gaffel medan jag höll fram den mot henne.