Anal sperma tratt

Gubben föreläste, så jag roade mig med att försöka lista ut vilka kunder i restaurangen som verkligen var Feds. Mina pengar låg på ett par i matchande tröjvästar. De var bara lite för söta för att vara verkliga, och jag hade fångat dem när de smygande smygande blickar mot oss en för många gånger.

Naturligtvis var Pops – som är något av en underjordisk kändis – alltid i skuggan av ivriga Feds som, genom förbättrade lyssningsanordningar, hängde med hänförd uppmärksamhet på varje förvrängd stavelse som den gamle mumlade genom sina fonetiskt utmanade läppar. Så även om hans föreläsning verkade handla om en sak, handlade den egentligen om något helt annat: den ständigt växande fejden mellan den gamle mannen och Simeon Dread. Jag lyssnade med ena örat medan jag fortsatte min federala agents gissningslek med det andra och resten av mina återstående sinnen.

Pops, som trodde att han var smart, hade maskerat samtalet med en helt transparent analog diskussion om schack. Han hänvisade hela tiden till en motståndare som han kallade "Simon", alltför uppenbart nära namnet "Simeon" även för min snett smak. Tydligen syftade "schack" på det tysta men dödliga gängkriget som hade börjat utspelas över stadens gator J Mac Porno Stud sakta tog fart. Vilken idiot som helst, inklusive den federala sorten, som inte kunde genomskåda denna ytliga metafor förtjänade att få sitt märke och pistol knuffad armbåge högt upp i rumpan (precis bredvid platsen där det höll hans huvud).

Den gamle mannen sa något i stil med: "Inga av Simons drag är meningsfulla. Han kastar bort bönder som om de inte vore någonting, och hans riddare verkar vara överallt på en gång men utan anledning."

Han menade: Simeon minskade sina förluster, och fler och fler män lämnade hans anställning (på ett eller annat sätt) varje dag. Pops var inte säker på vad slutspelet var för Simeon. Hans värdefulla män, de som Dread höll på eller inte direkt avrättade i ilska, verkade bara snurra på sina hjul. Simeon Dread trampade vatten och väntade på något. Men Pops visste inte vad, och det störde honom.

Jag sa: "Den där blonda kvinnan i tröjavästen har fantastiska bröst." Mina ord hade knappt sagts över en viskning, men kvinnan verkade rycka till i sin stol, ändå. Hade hon hört mig genom en dold hörselkåpa. Var det en rodnad som rodnade hennes kinder. Svårt att säga från det här avståndet, och det kan bara ha varit en slump eller min fantasi. Jag följde upp detta med: "Hennes man ser dock ut som en kuk." Mannen (hennes pseudoman/riktiga partner i detta lilla middagsteaterdrama) rynkade pannan. Jag var mer och mer säker på att jag hade paret kopplat. Jag gav mig själv en mental high five.

Pops ignorerade mina vansinniga kommentarer (han var van vid dem vid det här laget) och fortsatte sin schackföreläsning: "När man inte förstår sin motståndare kan man aldrig vara för försiktig. Jag undrar om Simon är galen eller bara spelar på att verka galen." Själv undrade jag om gubben visste hur irriterande nedlåtande han lät. De enda jag kände som använde mindre första- eller andrapersonsperspektiv under ett samtal var litteraturprofessorer eller gigantiskt arroganta kukhuvuden. Ofta var de en och samma. Pops fortsatte. "Knepet är att få honom att hålla på tills han antingen är riktigt arg eller så djupt investerad i sin strategi att det är för sent när han behöver ändra den."

Han menade: Underskatta inte Simeon Dread.Allt Dread gjorde var laddat med syfte, även när det inte verkade vara det. Det enda sättet att slå en motståndare som Dread var att överlista och överträffa honom i hans eget spel.

Mitt svar: Duh.

Servitören dök upp och placerade våra ångande tallrikar med italiensk mat framför oss, så jag tittade på Pops och svarade: "Din korv är enorm."

Oavsett om han visste det eller inte, hade Pops gjort sin poäng om än en som jag redan visste. Jag var mycket bekant med farorna med Simeon Dread och hans bolag, alltför mycket så. Om Pops hade varit medveten om hur involverad jag redan Fat Joe All I Need is You Story blivit i den ökända Mr. Dreads angelägenheter, skulle han förmodligen ha fått en hjärtattack där och då - innan han lyckades få den som hans italienska korv utan tvekan skulle ge honom under middagen.

Skulle vad den gamle mannen skulle säga om han visste att Veronica Dread, Simeons vällustiga och dödliga hustru, hade erbjudit mig att anställa mig för att döda hennes man. Ännu bättre, hur skulle han reagera om Pops visste att jag tveksamt hade gått med på det. Porträttet av ett sådant mänskligt uttryck kan ha titeln "I Doth Shat My Pantaloons".

Ju mer vi proppade i oss utsökt mat, desto mindre kretsade samtalet kring en kodad diskussion om arbetet. Middagen avslutades med den veckovisa traditionen att den gamle mannen gav mig en manillapärm och sa: "Här är din ersättning. Var försiktig. Spendera inte allt på ett ställe."

Om de federala agenterna och deras tröjvästar hade någon aning om vad som ibland åtföljde mitt "bidrag" inom dessa manillakuvert, skulle jag ha suttit i en maximal säkerhetsanläggning för många år sedan. Jag hade dock en känsla av att den här veckan hade pappa inga kontrakt för mig. Dread-verksamheten krävde hans fulla uppmärksamhet, och man mördade inte anställda på Simeon Dread utan rädsla för återverkningar. Ett tyst gängkrig var kostsamt nog. En officiell betydde blod på gatorna, och min pappa och Dread ansåg sig båda vara affärsmän i slutet av dagen.Blod på gatorna var oundvikligen dåligt för affärerna.

Vår middag avslutades, vi gick ut där Pop hade en bil som väntade på honom. Jag tittade mig över axeln men såg inte tröjavästparet. När den gamle mannen klättrade på fordonet höll jag i dörren. "Om schackspelet", sa jag. Pop höjde på ögonbrynen på ett förväntansfullt men försiktigt sätt.

"Akta dig för drottningen", sa jag och stängde dörren efter sig.

***

Människorna i den här delen av staden kände mig, om än som min fars son, så jag hade förmånen att kunna gå på gatorna utan att vara rädd för att bli rånad. För att vara rättvis kunde alla som bodde flera kvarter runt omkring leva under ett relativt paraply av min fars skydd. Det vill säga så länge de gjorde som de blev tillsagda. Sådant skydd var dock inte alltid en garanti, så det hjälpte att ha mitt efternamn och mitt ansikte. Det hjälpte också att veta att jag kunde döda alla blivande rånare med mina bara händer. Det skulle inte nödvändigtvis avskräcka några rånare som är dumma nog att försöka, men det gav mig en viss sinnesro. Jag visste att jag kunde gå de tre kvarteren till The Deep End, baren jag ägde, utan att behöva se mig över axeln som någon slags paranoid förlorare som hade minst tre personer som på allvar ville döda honom. Vilket jag hade.

Med tanke på detta och med tanke på flaskan med mycket dyrt vin som jag hade avslutat med middagen, var det ett mirakel att jag överhuvudtaget hörde bilen innan den beväpnade mannen öppnade eld mot mig. Ena ögonblicket beundrade jag den inaktuella nattluften och de aromatiska dofterna av staden (avgaser och asfalt), och nästa ögonblick hörde jag ett dån från en motor och natten exploderade i en kulsurrande mardröm.

Av instinkt kastade jag mig ner och gjorde mig liten, rullade in i närmaste dörröppning och bakom en papperskorg i stål. Cement dök upp i vassa spån runt mig, och papperskorgen ekade av metalliska klingor när kulor stänkte den. Bilen flög förbi, motorvarv, i en blixt av strålkastare, skottlossning och sedan bakljus.Till min fasa snurrade den på gatan, däcken gnisslade och kom runt för att göra ett andra försök.

Av alla gator i staden som jag kunde ha gått på, hade jag varit på ONE utan andra rörliga fordon än Mord-mobilen. Jag förbannade min tur och min tajming.

Tja, kanske inte min timing. De flesta kvällarna som jag träffade min pappa bar jag inget skjutvapen. Sedan jag råkade ut för Dread, hans fru, hans livvakter i gorillaklädd och en grym lönnmördare som gick under smeknamnet "The Black Ghost", bar jag alltid ett (för det mesta) lagligt licensierat skjutvapen på mig. Jag sträckte mig i min kappa, drog pistolen från axelhölstret och drog mig in i en skjutposition bakom papperskorgen. När bilen körde för mig lutade sig beväpnade mannen ut genom ett fönster, tydligen för att få ett renare skott eller för att se om han kanske hade slagit mig under första passet.

Hur som helst, det var ett dåligt drag eftersom det gjorde honom till ett enkelt mål, så jag fick honom att betala. Jag sköt en gång och jag såg mannens huvud gå baklänges som om han precis hade upplevt ett drastiskt fall av spontan whiplash. I det sjukt gula ljuset från en gatlykta såg jag något rött och tjockt plaska över bilens topp. Den skulle behöva en grundlig tvätt på morgonen. Den beväpnade mannen blev halt och hängde från fönstret. Hans pistol föll från hans hand och bröt över trottoaren. Jag sköt igen, och en liten spindelnätsspricka dök upp framför föraren av bilen. jag stönade. Skottsäkert glas.

Motorn svängde, vrålade och bilen blev en mörk suddig. Den gjorde en hård höger på två hjul i slutet av blocket, och sedan var den borta.

Jag hölstrade min pistol; den var registrerad på mig och hade använts i självförsvar. Jag föreställde mig att den döde beväpnade mannen och den blodstänkta bilen skulle försvinna innan de hamnade i några polisanmälningar, så jag trodde inte att jag hade för mycket att oroa mig för i det ändan. Som extra försäkring sparkade jag in den beväpnade mannens vapen i närmaste ränna.Om jag hade tur kanske det skulle landa i en skitpöl, och NYPD:s kriminaltekniska team skulle inte vilja röra den. Men jag trodde inte att jag skulle ha tur.

Mitt hjärta bultade i bröstet, jag snurrade på hälarna Kvinnor ukrainska resor begav mig åt motsatt håll. Mot hem.

***

Mina tankar snurrade över hur heliga jävla dåliga saker just hade blivit. Någon hade försökt döda mig, Pops pojke, ute i det fria. Snacka om ett säkert sätt att få igång kriget. Vilket var precis vad någon försökte göra. Men vem. Och varför. Ingen skulle dra nytta av den typ av total förstörelse som min far och Dread skulle utsätta varandra för.

Då tänkte jag-- Veronica Dread. På något sätt hade det hela hennes sexiga små fingeravtryck överallt, men jag kunde inte lista ut vad eller hur hon skulle vinna på min död. Hon hade anlitat mig för att döda Simeon. Varför döda mig innan jag avslutade jobbet. Vad var hennes pjäs. Jag hade gissat att hon ville ha sin man ur vägen så att hon kunde tillbringa resten av sina dagar i solsken och prakt utan att behöva släpa till Simeons varje krav, men jag kanske hade fel. Helt fel. Kanske var det inte ens hon. Nu när båda Tuxedo-bröderna var döda fanns det många underhuggare som inte fick betalt och som kanske skulle ta en biff med mig. Kanske hade till och med Dread själv blivit så paranoid att han ville sätta mig ur tjänst innan jag kunde göra detsamma mot honom. Den enda fienden jag helt kunde utesluta var Black Ghost. Hon var alldeles för bra för att ha lagt mitt liv i händerna på amatörer. Hon skulle ha dödat mig på ett mycket mer. elegant. sätt.

Jag släppte in mig i min byggnad och tog mig till hissen. Det var då jag hörde en viskande röst från trapphuset: "Psst, här."

Dörren slogs igen och jag hörde fotsteg gå uppför trappan innan jag kunde identifiera personen som hade talat. Som tur är rinner iskallt blod genom mina ådror. Om jag hade varit vilken annan person som helst, skulle jag förmodligen ha satt en kula genom dörren och blivit klar med den. Istället tryckte jag upp den.

Sheila, min flickvän, satt på trappan i en skjorta. På henne hängde den lågt, men hon bar inget annat. Ett leende som på något sätt var lika delar änglalikt och demoniskt krullade mungitorna. Hennes blonda hår var rörigt på det där sexiga sättet Tonåringar kvinnor kan hantera, och hennes gröna ögon lyste av förförisk lust. Alla ord jag kunde ha sagt som hälsning förvandlades till ett beundrande stön i bakhuvudet.

"Hej, där, älskare", sa hon med låg röst och tungan rann över varje ord på ett sätt som fick stickningar att skjuta in i mina fingrar. Hon fingrade på kragen på min skjorta som avslöjade en smal hals och lägre, en frestande kurva av bröst.

På något sätt verkade inte alla tankar om Dreads och min pappa och Ghost Super Stars Sex allt det där andra skitsnacket spela någon roll. Åtminstone för tillfället. Hela min värld var bara den här otroligt söta blondinen, det här trapphuset och en ständigt växande utbuktning i mina byxor. Sheila hade den här typen av effekt på mig, och det var därför jag desperat behövde henne.

Någon taskig, cynisk del av mig som uppenbarligen ville att jag skulle vara olycklig hela mitt liv sa: "Äre, är det här en Storm Daniels porr idé. Vi skulle kunna åka fast."

Jag undrade vilken axel just den ängeln satt på som hade viskat de orden i mitt öra. För jag ville slå ihjäl den med kolven på min Leias Gold Bikini sa Sheila (som bevisar varför jag älskade henne) "I din byggnad. Alla andra är antingen gamla eller feta. Älskling, det här är den enda gången dessa trappor någonsin kommer att användas. Vi kommer faktiskt att göra dem en tjänst."

Sedan tillade hon, "Pluss, jag slår vad om att jag kan få dig att sperma på mindre än två minuter."

Det hade blivit något av en lek för henne att förödmjuka mig genom att äga mig med sin sexualitet. Jag var mycket stolt över min sexkunskap (kalla det Masters Level Fuckology), så det roade henne oändligt att visa mig på alla möjliga sätt. Och för henne var det lätt. Hon var en av de sexigaste och uppriktigt ivriga kvinnorna jag någonsin känt.Hennes aggressivitet gjorde henne till ett sexuellt rovdjur i den grad att jag var en i alla andra aspekter av livet.

Jag gick fram till trappan, lade en hand på hennes bakhuvud och drog in henne i en hård, svältande kyss. Jag bröt mig loss och sa: "Jag tar den satsningen."

Hennes rosa, fuktiga läppar skalade bort från tänderna i ett leende. Hon hade ett sådant ansikte som lyste upp när hon log. Har jag nämnt hur sjukt söt hon var. Sheila var den typen av tjej som fick dig att värka att kyssa henne när du såg henne. Om det får mig att låta som en olycklig romantiker, låt mig förstöra den här känslan med Bästa spelsex nästa mening: om Sheila fick mig att bli hårdare, skulle min kuk förmodligen klassificeras av forskare som någon sorts nyupptäckt metall. Helvete, du kunde ha lagt till det i det periodiska systemet och döpt det till Erectium.

Sheilas smidiga kropp tryckte mot min och jag kände hur hennes bröstvårtor petade mig under tyget på min skjorta. Hon behöll ögonkontakt när hon gled ner på knä, hennes händer rann från mitt bröst till min mage till min ljumske. Hennes fingrar hittade bulan där och hon smekte den genom mina byxor och fortsatte att titta på mig med ett uttryck som bäst kunde beskrivas som hänsynslöst.

"Gentleman, dina två minuter börjar nu", sa hon, drog upp mina byxor och drog ut mig. Hon betraktade min bultande manlighet ett ögonblick och gav den sedan en mjuk kyss på huven. Det ryckte i hennes hand och ansträngde sig som svar. Jag stönade av förväntan. Sheila fnissade och viskade, "Det här kommer att bli för lätt."

Hon gled in mig i munnen och mina knän blev svaga. Jag var tvungen att titta upp i taket och suga luft mellan mina gnisslade tänder. Sheila hade rätt, ack så rätt, men speciellt rätt i att det här var lätt för henne.Synen av henne på knäna, min kuk mellan hennes läppar, hennes glänsande smaragdögon som tittar upp på mig med oförställd lust, kurvan som hennes bröst subtilt trycker upp skjortan hon hade på sig, Sheila kunde få mig att avsluta i hennes mun på mindre än trettio sekunder. Jag tyckte att jag förtjänade en utmärkelse för att jag inte kummade så fort hon kysste dess huvud.

Jag kände hennes hand smeka mig, hennes tunga glida över mitt kött, hennes läppar omsluta mig och jag slöt ögonen. Jag lutade mig mot väggen, min rumpa tryckte mot trappräcket och lät njutningen komma över mig.

Jag är en dålig kille, en skurk, en antagonist i ordets alla bemärkelser. Jag mördar för min uppehälle, och jag skulle vara oärlig om jag sa till dig att jag inte hade någon njutning av mitt yrke. Jag skulle också vara oärlig om jag berättade att jag hade varit Sheila helt och hållet trogen, bra ursäkter till trots. Jag förtjänade inte den här tjejen eller det här ögonblicket, men jag skulle njuta av det så länge resan varade.

"Så bra", andades jag. Sheila svarade med att skynda på sin takt. Jag kastade en blick och såg hennes blonda hår guppa, båda hennes händer smekte mig. Glittrande av saliv försvann längden på mitt skaft in och ut ur hennes mun. Hennes gnistrande ögon hittade mina och sedan gled hon ut mig, öppnade munnen med ett stort leende och slog min kuk på hennes tunga. Jag ryste av intensiv njutning. Ett ögonblick rullade mina ögon upp i mitt huvud och jag vinglade och placerade båda händerna på trappräcket för ytterligare stöd.

Hon gjorde en paus för att säga: "Du menar så illa." Sedan reste hon sig, kysste mig och knuffade ner mig till sittande ställning i trappan. Jag tillät henne att manipulera mig eftersom jag var för luddig av hennes sexuella angrepp för att stå ut med mycket av en kamp. Hon förde mina byxor till mina anklar och svävade över mig. Cementtrappan var kallpressad mot huden på min bara rumpa, men jag brydde mig inte. Livsläxa: Du har inte råd att vara kräsen eller vara en bakterie-o-fob när det kommer till hett sex på offentliga platser.

Jag såg genom disiga ögon när Sheila sänkte sig ner på min erektion, och den omslöts av den blöta, täta värmen mellan hennes ben. Hon började röra sig upp och ner, upp och ner, långsamt och sedan med fart. Sheila knäppte upp skjortan och lät den falla från hennes axlar. Hennes pertiga bröst studsade när hon knullade mig sakkunnigt. Åsynen av henne var som något direkt ur en av mina pubescenta fantasier eller till och med, fan, en av mina vuxna. Hur man slickar slidan lade mina händer på hennes höfter, bet ihop tänderna och grävde ner mig medan mitt sinne tog mentala fotografier för framtida referens.

Jag vet inte hur länge jag höll ut. Det kan ha varit bara två minuter, men det kan ha varit tjugo. Vid något tillfälle kände jag hur Sheila blev helt flämtad över mig, och sedan blev hon tät och andfådd. Jag visste att hon närmade sig Blonda lesbiska Tribbing, så jag öppnade munnen för att göra en smarrig kommentar. Jag hade inte bara besegrat hennes tvåminutersmärke, utan jag skulle få henne att sperma före mig. Sedan kände jag hennes hand på mina bollar. Hon gav Årgång 1964 Gi Joe den här lilla, kittlande klämman, och allt jag kunde hantera var ett sanslöst grymtande när jag kände hur min lust kastades ur mig i utbrott av vätskeutsläpp.

"Åh, herregud," var de enda orden jag kunde hantera, och även de verkade komma från ett utrymme utanför mig.

"Ja," sa Sheila och knäppte skjortan. Hon lutade sig fram och kysste min näsrygg. "Jag är ganska jävla fantastisk."

***

Senare, liggande bredvid Sheila i sängen, sov jag hela natten, ostörd av mardrömmar och mina egna tankar.

*** Följande morgon verkade min tid med Sheila såväl som körförsöket på mig som surrealistiska drömmar från ett Dali-inspirerat alternativt universum. Jag visste att de hade hänt, men händelserna verkade ha hänt någon annan för länge sedan. Jag antar att våra hjärnor gör vad de än behöver göra, så att vi kan fortsätta vårt dagliga liv utan att göra oss till galningar. Tänk på John Wayne Bobbit dagen efter att hans fru skar av hans kuk och kastade ut den genom ett bilfönster.En normal människa borde ha blivit institutionaliserad efter den typen av trauma. Veckor senare befanns hans fru vara oskyldig på grund av galenskap (hah!), och Bobbit spelade i ett par vuxenfilmer (som jag hade missnöjet att se). Det är verkligen en galen, galen, galen, galen värld.

En del av rutinen i mitt dagliga liv var att checka in på The Deep End – vilket jag hade försökt göra i går kväll innan jag nästan blev nedskjuten – och det var dit jag tog vägen. Kross, bartendern som hade ett huvud som ett städ, välkomnade mig med hälsningen: "Hej, tror du att någon kan bli sjösjuk av att jävlas på en vattenbädd?"

Normalt sett var Kross idé om en konversation ett grymtande och en kort nickning, så jag blev fascinerad. Jag stannade i mina spår och sa, "Självklart."

Kross svarade med ett grymtande och en kort huvudnick. Jag väntade ytterligare ett ögonblick, men han hade redan vänt sig bort för att hälla upp en bourbon åt en kund som inte hade några etiska invändningar mot att dricka starksprit före kl. The Deep End var en tjugofyra timmars joint, mer eller mindre, och jag tror aldrig att jag hade lyckats komma in i baren utan att se Kross bakom den. Jag visste att han inte var den enda bartendern, men jag kunde knappt komma ihåg namnen på de andra, än mindre hur de såg ut.