Crazy Ass Art

Jag tillbringade mina somrar som parkvaktare i Yellowstone. Innan du blir tårögd över hur romantiskt och macho det låter, låt mig påminna dig om att det mesta ägnades åt att samla högskolepraktikanter, bryta upp campingen och försöka hålla den lokala svartbjörnen borta från rangerstationens soptippar. En gång, för så länge sedan jag inte riktigt minns året, gjorde jag något mer heroiskt, men istället för att rädda strandade vandrare eller levande fånga grizzlies, var det att upptäcka en drogdistributör och göra en arrestering. Han försökte springa så jag fick faktiskt slå på rangerfordonets blixtljus och jagade honom upp till högpasset innan höjden fick det bästa av hans lilla Honda och den stannade. Jag tog aldrig fram min pistol, men mitt hjärta slog tillräckligt hårt från jakten i hög hastighet för att sätta upplevelsen fast i mitt Mogna damer. Nästa gång kanske jag blir klok och väntar på att staterna kommer till platsen.

Om somrarna var ett experiment i tålamod, varmt väder och en möjlighet att komma ut för att meditera och fotografera, var vintrarna antingen bättre eller sämre beroende på mitt humör. Bättre i den meningen att min höstmigrering till New York City var en seriös miljöförändring som gjorde det möjligt för mig att fortsätta skriva och fotografera. Jag hoppades att jag skulle slutföra min första bok med berättelser och foton den vintern. Men när vi återvänder till New York-vintrarna, med sitt slask och ståhej -- rörelsen av bankirer som bryter halsen till barer på Wall Street, barnskötare som vallar överbesökta treåringar, som katter, in och ut ur hytter och museer, och reverbet av överväldigande kulturell mångfald runt varje hörn -- innebar att jag övervintrade för det mesta, smög ut för en och annan kinesisk mat, kemtvätt (jag kunde bara skriva i trasiga tweedrockar i malpåse på våren) och promenader genom parkens verklighetskontroll. Jag tillbringade verkligen mina dagar med att knacka iväg, manövrera genom Photoshop eller hjälpa min lägenhetsgranne, Ms.Hargrave, en 90-årig gammelmormor som, pigg som hon var, uppskattade min hjälp med matvaror eller mindre hushållsproblem.

Skrivandet var svårare än bilderna, men jag var fast besluten att förena mina bilder med berättelsen. Somrarna gav mig gott om tid att arbeta med mina kamerakunskaper, men lämnade mig ingen energi för komposition, så jag tog ihop båda under mina stadsvistelser. Jag hade ärvt lägenheten från min farbror - eremiten i familjen - och den gav mig det utrymme jag behövde för att arbeta. Det var ödmjukt i alla avseenden utom Porr för lesbier min farbror hade totalrenoverat köket och tagit bort ett sovrum helt för att passa den rymliga designen. Han lagade mat, och då menar jag inte tomatsoppa eller fransk toast. Han hade tagit ledigt ett år efter att ha blivit partner på ett företag i mitten av staden, och han studerade matlagning i Frankrike. Han hade alltid uppskattat en god måltid, men när han kom tillbaka började han laga dem åt honom och sina tillfälliga besökare. Han lämnade efter sig ett skåp med recept, täckta av anteckningar till sig själv, såväl som olivolja, smörfläckar och härdade, torkade degbitar och mjölfläckar. Jag hade ägnat timmar en dag åt att bläddra i katalogerna med rätter, inte bara från Frankrike, utan från Indonesien, Japan, Indien och Italien – överallt egentligen. Jag hade till och med tagit ut några, tagit fram mixern och hacket och lagat några måltider. Men det smakade aldrig rätt för mig, och besluten och nyanserna var överväldigande för mig. Så under mer än ett decennium nu hade köket, det mest glamorösa rummet på platsen, ignorerats. Jag satte igång räkneverken med att lagra högar med reprints och negativ från mitt skrivprojekt. Förutom äggröra eller havregryn på lördagsmorgonen, eller uppvärmd avhämtning, hade jag gett upp min kulinariska utveckling för att fokusera på mina styrkor.

Så det var som jag befann mig en stormig måndagsmorgon i slutet av oktober när jag klottrade över mitt senaste kapitel, dricker tanklöst mjölk från min flingeskål medan jag åt, och önskade att solljuset öste in snarare än att regnet öste ner genom fönsterrutan. Telefonen som ringde drog mig ur mina intensiva redigeringar och snurrande tankar, och när jag lade Bröder och systrar som har sex med varandra flingorna, reste mig från stolen, gick över hallen till vardagsrummet och tog telefonen var det för sent. Min åttioåriga redaktör var en tidig fågel (liksom en konstig sådan), så jag anade att det var han som ringde. Han kanske lämnade ett meddelande och jag gjorde en mental anteckning för att kolla. John hade gått i pension för länge sedan men var en gammal vän till min mormor och gick med på att hjälpa mig att hitta ett hem för min bok om jag någonsin blev färdig med den. Jag återvände till min blöta flingor och försökte fokusera igen, men jag är rädd att samtalet hade distraherat mig tillräckligt mycket för att jag inte kunde få in huvudet i det och jag somnade på soffan.

Återigen ringde telefonen, denna gång väckte jag plötsligt. Jag rullade ner från soffan och tog tag i luren.

"Jesse här," utbröt jag och lät både groggy och förvånad.

"Jesse, det är Karen. Jag är ledsen att jag ringer men jag har försökt nå dig och det är viktigt."

Karen var Johns assistent, en skarpsinnig karaktärsdomare och en himmelsk arrangör av Johns överväldigande katalog av böcker, anteckningar, redigeringar och affärskontakter.

"Jag har mycket tråkiga nyheter Jesse. John dog i sömnen i natt - hans vaktmästare hittade honom i morse när hon kom in," sa hon viskande och hennes röst sprakade av känslor.

Jag lutade mig tungt tillbaka i soffan, höll mitt huvud med ena handen, telefonen med den andra. Jag hade känt honom i fyrtio år och hjälpt honom att redigera en fotoordbok. Jag hade sett hans barn växa, kort dejtat hans yngsta dotter och haft Thanksgiving med hans familj när jag gick på college i staden. John var en pålitlig mentor och en trogen vän för mig, i goda och dåliga tider.

Med en tung röst avslutade jag konversationen, utan att riktigt veta vad jag skulle göra eller säga, och tillbringade dagen med att tumla runt lägenheten i förvirring - drack napp med rostat bröd och, allt eftersom dagen led, whisky. Det var svårt för mig, och den måndagen verkade passera i en dröm. Dagarna gick vidare och mitt skrivande blev lidande, ställde på hyllan när jag fördrivit tiden med att titta på TV, ta duggregna promenader i parken och prata med vänner och familj i telefon. Jag distraherade mig själv genom att fixa gamla kameraprylar, korrespondera med andra rangers via e-post och planera hyllningen. Jag förväntades tala, och jag kom på något sätt igenom Johns tjänst, sa hej, och alldeles för snabbt, hejdå till hans familj och andra vänner, och fann mig själv tillbaka i lägenheten och stirrade på den enorma röriga högen med foton och anteckningar som bildades ryggraden i boken.

Plötsligt kom intensiteten tillbaka. Jag var tvungen att avsluta den här volymen och jag skulle tillägna den till John. det här var mitt sätt att säga hejdå jag bestämde mig för, och jag kastade mig ut i det sju dagar i veckan. Jag blev överraskad av min glöd och inom två veckor hade jag slutfört ett utkast på min dator. Det behövdes arbete, men det som tidigare var ett skelett av idéer och bilder var nu en fullfjädrad bok. Karen hade lovat att försöka hitta en annan partner som var villig att ta på sig redaktörsrollen, och när ett mejl kom från henne som Högklassig brittisk porr att hon hade lyckats hitta någon att hjälpa mig, blev jag överlycklig. Vi bokade ett möte veckan därpå som gav mig tid att förbereda ett semiprofessionellt tryckt exemplar och lägga in några tekniska detaljer i sista minuten till utkastet.

Det var en sval, molnfri dag i november, så jag packade mitt utkast och gick från Upper West side till förlagets tolvvåningsbyggnad i mitten av staden. Karen mötte mig entusiastiskt -- jag hade inte sett henne sedan gudstjänsten en månad tidigare, och vi hade en lång, stöttande kram. Hon ledde mig till hissbankarna, upp en våning och över till ett hörnkontor med fönster.Jag antar att jag hade blivit "shoppad" tror jag att termen var, och jag blev imponerad.

"Hon är lite frostig vid första rodnaden, men hon är bäst," sa Karen till mig när vi närmade oss kontorets entré.

"Simone, det här är Jesse. Jesse, Simone," presenterade hon oss.

Jag blev lite häpen över hörnkontoret, sedan över hur mycket yngre Simone var än jag hade föreställt mig. Kanske i slutet av trettioårsåldern stod hon och skakade mig förvånansvärt bestämt i handen och stirrade oförtrutet in i mina ögon när vi hälsade på varandra. Hon var mörkhårig, med raka lockar som hölls in med en snäv elegant slips vid basen av hennes hals. En mörk, elegant kostym sa Wall Street mer än redaktör, men pennan bakom örat, läsglasögonen och bristen på pråliga smycken gav bort hennes riktiga yrke. Hon var slående vacker, på ett formellt sätt - skarp profil, smal, lång. Hennes ögon utstrålade ett intensivt självförtroende och nyfikenhet, och hon var uppenbarligen väldigt bekväm i sitt eget utrymme. Kontoret var sparsamt möblerat i en modernare stil än jag var van vid från mina besök hos John, fylld med ett stort Miro-tryck på den enda väggen som inte var glas. Jag fokuserade om på mötet.

Vi började med formaliteter om mitt kontrakt, Johns död och status för mitt skrivande. Hon hade sett några av bilderna elektroniskt, samt en disposition till boken. Hon komplimenterade mig för min estetik och bad om den tryckta versionen att granska. Jag tog upp den från Bär Strumpbyxor Strumpbyxor portföljfodral och hon öppnade den på det överdimensionerade bordet i midjehöjd i glas, där vi båda granskade bilderna och layouten. Karen återvände med kaffe, och vi tre scannade igenom boken tillsammans, var och en vilse i vår egen betraktande, tolkande värld. De var båda så intensiva att det kändes som om jag inte ens var i rummet -- de var vilsna i koncentrationen, mumlade, satte 3M stickies på vissa sidor, tittade på varandra medvetet.

Efter tjugo minuter tittade Simone upp, drog av sig glasögonen blixtsnabbt och sa med en sval, lugn röst som bar en ton av självsäker professionalism: "Jesse, John gjorde rätt i att försvara detta projekt för regissörerna. Några av de bilder hör inte hemma eller saknar energi från de andra, men de andra. Herregud. Jag har aldrig sett ett utkast med så mycket löfte Jesse. Bilderna är unika och de bär ett starkt budskap om hopp Det är vad jag ser i dessa bilder: hopp."

"Ta den här till exempel," fortsatte hon, "jag tror att det kan vara omslaget. Titta på pojken, hans uttryck, titta uppåt, mot ljuskällan, kameran, föräldern. Vad kan jag säga. Det är en fantastisk komposition."

Hon tog ett djupt andetag och Karen, bakom henne, blinkade åt mig. "Bravo" föreslog blinkningen - atta pojke. Jag nickade åt dem båda, inte säker på vad jag skulle säga. Jag tog det hela som ett komplement, de goda nyheterna och den konstruktiva feedbacken.

Jag log försiktigt, "Hur går vi vidare härifrån?"

"Jag säger dig vad Jesse," svarade Simone. "Lämna den här kopian, låt mig gå in i texten och låt mig köra den av formgivarna. Jag tror att layouten behöver hjälp här, men vi har mycket att jobba med. Tjock latinsk kvinna mig en vecka. Det här är min högsta prioritet."

Det var då jag insåg att jag rodnat lite, mitt ansikte rodnade något. Och då förstod jag att jag var fängslad av hennes fantastiska skönhet, och jag kunde inte låta bli att titta på hennes blå ögon, hennes läppar, hennes lärda nacke och starka händer som höll och bläddrade. Jag tog mig samman och fokuserade igen. Vi skakade hand vid avsked, och jag hennes skakning var återigen stark, fokuserad, självsäker och direkt, och för mig var det märkligt intimt, som om att dela mina bilder på något sätt hade fört henne snabbt in i min värld, min aura, min stil. Vi skildes åt och Karen visade ut mig efter att hon och jag pratade kort om boken och hur hon började jobba för en ny redaktör på sjunde våningen nu när John hade gått bort.

Hemma insåg jag att jag inte kunde få tankarna borta från Simone. Jag hällde upp en drink, satt och läste, men kunde inte koncentrera mig. Det var länge sedan jag träffade en kvinna, stark och röststark, som jag kände mig attraherad av. Och jag menar inte bara fysisk attraktion. Jag kände en kraftfull attraktion, kunde jag säga, och den höll på att byggas och formas när jag tänkte på mötet. Flickan var borta från Simone, vad jag kunde säga. Det här var en kvinna, hennes egen Bbw Tight Pussy. Men hon var också utanför min liga - vilken bokredaktör på Manhattan skulle vara intresserad av en parkvakt på dagen, fotograf på natten. Ge upp, Jesse, sa jag till mig själv. Jag var tvungen att släppa hennes erotiska intensitet, hennes nyfikna leende, hennes smala profil, hennes parfym från Paris. Och jag tog upp min bok och lade tankarna på någon dammig hylla tillsammans med så många andra.

Och jag lade min romantiska idolisering åt sidan ganska framgångsrikt visade det sig. I slutet av februari, flera utkast senare, bidrog den hårdhänta redigeringen från Simone och hennes assistent till att slutföra boken. En första tryckning slutfördes och jag tackade ja till deras inbjudan till ett firande på en adress på östra sidan, en del av staden jag sällan vågat mig till utan goda skäl.

Jag tog på mig min bästa tweed och slips och kom till en hektisk affär, med champagne och cocktails, tryckare, redaktörer, kopiatorer och till och med en kritiker eller två som diskuterade en annan bok som hade liknat min i dess resa till publicering. Det tog mig en stund att inse att detta var Simones lägenhet, och inte ett hyrt utrymme eller ett privat rum på en restaurang. Möblerna var nya och moderna, som hennes kontor, med konstverk för att runda ut de skarpare kanterna. Det matchade Simones smak i kläder och stil.

Mitt öra fångade hennes skarpa skratt, och jag vände mig om för att se henne bakifrån, med huvudet bakåt i skratt, prata med Karen och hennes pojkvän. Hon var fantastisk, i en svart aftonklänning, hennes champagne höll avslappnat Kvinnor Ryska Singel Kvinnor Seriöst ena handen, håret hängde fritt -- mörkt, kvavt. Jag svalde och minglade.Det bjöds på en snabb skål och mer champagne och räkor. Det var en imponerande sammankomst, och jag bekantade mig med en fotograf och hennes man som jag inte sett på över ett decennium. Sedan kom middagen - en minst sagt oväntad njutning. Otroliga indiska rätter, skaldjur, kall pasta. Jag åt och åt mer -- chattade med gästerna, tackade dem om och om igen för deras hjälp med min bok, och hoppades att jag inte plötsligt skulle inse att jag hade lämnat någon viktig utanför mitt tack i förordet.

Sakta, runt 23.00, avtog kvällen och gästerna började ge sig av. Jag blev berörd av uppmärksamheten och mycket tacksam över Simone och hennes företag för att de skötte det till slut.

"Jesse, det var det sista jag kunde göra," sa Simone. "Din bok är en pärla, och det var en ära att se den komma till liv. Jag är bara ledsen att John inte kunde se igenom den till slutet. Han skulle ha varit väldigt entusiastisk och stolt - fan, han älskade den i sin ofullbordade Doktor Sex Comics. Föreställ dig vad han skulle säga nu?"

Jag stammade fram ett tack, lade på mig några självutplånande "aw shucks" och svalde igen, kände mig något otillräcklig som en parkvaktare som stod bredvid en kvinna som säkerligen var den mest fantastiska redaktören på något förlag, någonstans -- en kvinna som är säker i folkmassor, serverar gäster i sin lägenhet på flera miljoner dollar, en kvinna som är Rökfri porr på sin egen kropp.

Vi pratade lite mer, skrattade och jag gick till hallen. Jag insåg då att alla hade gått före mig, och jag kände plötsligt den intensiva attraktionen stiga upp i mig igen. Simone log mot dörren. Jag sträckte obekvämt fram min hand som hon skakade bestämt och la till: "Karen kommer att följa upp med detaljer om den andra publikationen Jesse. Vänligen hör av dig."

Vårt handslag tog precis så lång tid att det plötsligt var mer än ett handslag. Jag nickade, rodnade lite, drog min hand från hennes och vände mig mot hissen.Hon var en imponerande kvinna, utan tvekan om det, och när mitt ansikte träffade den svala vårluften med en smått av regn som föll, tittade jag upp till hennes lägenhetsfönster ovanför och kände en längtan som jag inte upplevt på flera år. Det var något jag tappade här, och jag var inte säker på vad jag skulle tycka om det. Och efter att ha tittat upp, ryckte jag på axlarna och vände mig om och gick tillbaka över parken, till mitt eget liv, till mina förberedelser inför sommaren.

Innan jag visste ordet av var jag tillbaka till bussmassor med turister, fisketurer på landsbygden och uppgiften att uppdatera backcountry-kartor och broschyrer för de äventyrliga parkbesökarna. Ibland drömde jag om Simone, speciellt när jag såg en attraktiv kvinna bland turisterna. Men för det mesta gjorde Abbey Brooks Agent Brooks fångar hanen henne ur mig. Efter ett par middagar och filmdejter halkade jag till och med in i ett avslappnat förhållande med en av parkadministratörerna, en kvinna som jag hade känt ett tag och delat många vandringar med i baklandet.

När jag kom tillbaka till New York i september kände jag mig lite vilsen. Jag hade aldrig varit i staden utan mitt bokprojekt, och jag hade inget att ersätta det med. Jag pillade i det imponerande köket men kände mig som en nybörjare i en schweizisk fabrik: frustrerad och otålig, för att inte tala om helt enkelt disfunktionell. Jag tillbringade en helg i DC med min syster. Det hjälpte men jag höll på att bli galen efter bara några dagar tillbaka från huvudstaden. Jag satte ut känselrör till vänner och släktingar, och en kusin som arbetade på Guggenheim bjöd in mig till en vernissage. Tack Gud. Jag tackade nådigt -- jag behövde komma ut mer, och utställningen var en respekterad kinesisk fotografs. Jag kanske skulle lära mig något som jag sa till mig själv, men verkligheten är att jag såg fram emot att komma ut och hinna med min kusin efteråt.

Mottagningen var fullsatt och i Guggenheim-lobbyn betydde det att flera hundra personer, kanske fler, fräste omkring.Min kusin, Susan, presenterade mig för sina arbetskamrater, och jag vandrade runt i utställningarna i minst en timme och tittade på själva museet och de svartvita trycken som i mina ögon såg lite besvärliga och in-din- ansikte. Någon måste gilla det här, sa jag till mig själv och påminde mig Ginger Hill Porr om att någon precis hade betalat nästan en miljon dollar för ett av hans berömda tryck.

"Jesse?" en röst kom från över min axel.

Jag snurrade runt, men redan innan jag såg henne visste jag att rösten var Simones. Hon var i en helvit aftonklänning -- något som kanske ser löjligt ut på de flesta, men som passade hennes kropp och stil perfekt. Jag var andfådd, bokstavligen. Till slut lyckades jag prata.

"Åh, Simone, du överraskade mig. Du ser helt fantastisk ut, som alltid."

"Du slår vad om att jag gör det", sa hon och blinkade på ett lekfullt sätt och rörde sig så nära mig att jag kunde ha lindat mina armar runt henne helt utan att gå vidare mot henne.

"Jesse, jag saknade dig. Det är förbannat trevligt att se dig, och så oväntat," sa hon till mig, med tyst röst nu när vi var så nära.

Jag slutade lägga märke till allt omkring mig, museet, bilderna, människorna som gick förbi. Jag kunde bara fokusera på hennes ögon och mun när hon pratade. Jag kunde inte säga om hon personligen saknade mig eller missade att arbeta med mig. Men när hon sträckte sig upp och snurrade min slips i handen kändes det plötsligt som att det var personligt.

"Det är fantastiskt att se dig Simone. Jag skulle ha stannat till, men du känner mig, jag jobbar inte på en bok nu, och jag är typ vilsen här i staden utan ett projekt att fokusera på."

"Hmmm." mumlade hon. "Sluta den formella kontorspraten Jesse."

Och hon drog min slips hårt, drog mig mot sig och kysste mig. Det var en ögonöppnande kyss måste jag säga. Jag blev helt chockad, men herregud det kändes bra. Jag var vilsen i kyssens beslutsamhet, överraskningen, intensiteten när plötsligt alla mina känslor för Simone som jag hade lagt på hyllan ett halvår innan kom tillbaka.Jag kom ihåg att jag gick hem ensam från hennes lägenhet som det var igår -- jag kunde höra trafiken, känna regnet i ansiktet igen.

Kyssen intensifierades. Med ena handen på min slips, drog hon hårt, lindade hon den andra runt min nacke och drog ner mig mot sig.

Sedan släppte hon taget. Lika snabbt som kyssen började tog den slut.

"Fan vad jag har velat göra det länge Jesse," sa hon och bet lätt i underläppen med tänderna och rullade huvudet bakåt medan ett leende formade sig till var och en av hennes mun. Hennes ögon kisade lätt och jag kunde se en sårbarhet i slutet av leendet. Jag kunde inte säga vad det var, men jag märkte det tydligt. Och så, lika plötsligt, blåste hon mig en kyss, vred runt sin kropp och gick tillbaka in i folkmassan. Hon var borta, bara sådär. Hon var borta.

Jag blev stum. Först kände jag att jag precis hade hittat på det. Kyssen, mötet. Men det var sant, det visste jag. Jag hade precis blivit kysst, hårt kysst av den mest otroliga kvinna jag någonsin träffat - i ett överraskande offentligt möte inte mindre. Jag skakade på huvudet, förde med fingrarna över min underläpp och kom ihåg trycket, smaken av hennes läppar, svängningen av hennes höfter när hon slentrade iväg. Något sa åt mig att inte jaga efter henne, och jag skakade på huvudet igen och log och gick. Jag tog en taxi direkt hem, efter att ha tackat Susan och sagt till henne att jag var tvungen att lämna oväntat -- jag hade helt enkelt inte i mig att smutta på Coronas med hennes mängd museikompisar.