Cassie Scerbo Bikini

Det var en reklam som förändrade mitt liv. Det skickade mig i en uppåtgående spiral av smärta och njutning som jag aldrig vill härstamma från.

Tillåt mig att presentera mig själv. Jag heter Penelope Paulizter, och mina föräldrar hade en grej om allitteration. Naturligtvis, om jag hade varit den äkta sorten som hade kunnat förstöras om jag inte hade gift mig med någon som heter Parker, eller Patterson, eller Pathanaiakos – eller Paulitzer. Men eftersom män inte intresserar mig – ja, inte på det sättet – har jag fastnat för Penelope Paulitzer.

Annonsen fascinerade mig. Det var i en litterär tidskrift och läste, på ett strikt, no-nonsens sätt, enligt följande:

FÖRfattare av historiska romanser (kvinna) söker forskare (helst kvinnlig) för sin nästa trilogi. Den framgångsrika sökande kommer att bo i författarens hem. Ansök skriftligen till.

Och det fanns ett lådnummer. Jag säger att jag var fascinerad. Det var inte skalligheten i orden, det var de två orden inom parentes – eller snarare samma ord två gånger – som fick mig att överväga att söka. Som jag har sagt är jag inte intresserad av män, men jag är intresserad av kvinnor.

Jag hoppade av en ansökan och lade till min examen i historia från ett universitet på något sätt borta från Oxfords och Cambridges svindlande höjder – men en MA är fortfarande en MA – och berättade för annonsören lite om mig själv. Jag bifogade till och med en bild.

Jag är 34 år gammal, jag har mörkt brunett hår som faller till precis ovanför mina axlar, jag har stora bröst, med stora bröstvårtor att matcha. Jag har ett par starka rumpor, härliga lår och bra ben. Jag är, som de säger, i proportion. Jag är också rakad där nere, förutom min mons, som har en liten fyrkantig fläck hår på sig. Som en av mina tidigare flickvänner brukade säga "Raka dig för all del, Pen, men lämna en liten landningsremsa!"

Det gick ungefär en vecka och för att vara ärlig trodde jag att jag uppenbarligen inte ens hade blivit listad av skribenten (kvinnan), men så gick min mobil. Jag låg i sängen, låg i – jag var mellan jobb, eller vilade som skådespelare säger – och smekte mig själv.

Rösten var djup, rik och lät som honung. "Hej, Ms Paulitzer," stod det, "mitt namn är Charisma Cundy och jag ringer på uppdrag av Patricia ." Och sedan döpte hon denna berömda, jag menar berömda, författare.

"Patricia är mycket entusiastisk över din ansökan och skulle vilja träffa dig på lunch för att diskutera den. Hon noterar att du bor i London och eftersom hon är baserad strax utanför Dover tänkte hon en snabb resa upp till stan och lunch på The Savoy. Skulle det kostym?"

Kostym. Jag har aldrig varit i The Savoy, än mindre lunchat där, så jag sa att det skulle gå bra och tog ner detaljerna.

Ett par dagar senare, en fredag ​​och lunch. Jag valde en smart, grå kostym, jackan var djupt skuren och jag bar en blank svart spets slip över min bh. Min Shemale Bondage Banged var, tyckte jag, aptitretande, smaskigt sexig. Kjolen var kort, inte tillräckligt kort för att se sur ut, men den visade en hel del lår. Som jag har sagt är jag stolt över mina lår.

Jag gick in på hotellet och gick till restaurangen som har utsikt över Themsen. Den var knappast halvfull. Jag gav mannen bakom skrivbordet mitt namn och sa att jag förväntade mig att träffa Patricia – jag angav hennes fullständiga namn – och den mörkhåriga maitre d' såg imponerad ut.

"Som ja, signora," sa han med spår av italiensk accent, "hon är redan här. Följ mig."

Han tog mig till ett bord med utsikt över floden och jag tittade på en extremt attraktiv, blåögd brunett. Hon log och hennes bruna hår skakade ljuvligt. Hon var klädd i en snygg kostym, inte olikt min, och hennes barm såg majestätisk ut!

Hon log varmt: "Hej Penelope, jag heter Patricia. Kan jag få en drink?"

Jag beställde en gin och tonic, hon skickade beställningen vidare till den italienska herren och vi satte oss båda ner. Vi småpratade medan vi väntade på min g & t, sedan, när den lades på bordet, plockade Patricia upp sin Bloody Mary och klirrade glasögon med mina: "Här är vad jag hoppas ska bli ett ömsesidigt tillfredsställande samarbete."

Det visade sig att Patricias nya trilogi skulle utspelas under Napoleons stormiga tider, och Nelson – eller en av hans officerare – skulle spela en roll. Jag sa till henne att jag var särskilt intresserad av denna period av historien.

Hon log och lutade sig framåt, så att jag fick en fin glimt av hennes övre bröstkurvor. Jag gillade det jag såg.

"Nu eftersom flottan spelar en roll i dessa tre böcker, litar jag på att du har viss kunskap om den brittiska flottans historia", log hon. "Du vet vad Winston Churchill sa, att flottans tradition var baserad enbart på rom, sodomi och fransarna."

Jag smuttade på min gin och svarade hennes leende. "Egentligen," sa jag, "är det en felaktighet att Churchill sa det. Jag vet att kommentaren tillskrivs honom i stor utsträckning, men han sa det aldrig. Även om han vid ett tillfälle sa att han önskade att han hade sagt det."

Patricia tittade kyligt på mig. "Jag är imponerad", sa hon efter en stund och tog bort alla tvivel jag hade om att jag kunde ha "blåst det". "Mycket imponerad. Vill du ha jobbet?"

"Självklart," sa jag, "det kommer att vara en ära att få arbeta för en så framstående författare. Det stod i din annons att tjänsten skulle bli en live-in-tjänst?"

"Precis", sa den nya arbetsgivaren. "Jag bor i en stor gammaldags herrgård nära Womenswold. Allt kommer att hittas, mat, dryck - i sociala mängder, förstås - och jag tror att du kommer att tycka det är väldigt bekvämt. När kan du börja?"

Det ärliga svaret var "I morgon", men jag tyckte det var mer diplomatiskt att säga: "Skulle måndag vara okej?"

Patricia gav mig ett kuvert som innehöll vad som kändes som en bunt pengar. "Det ger dig en biljett ner till Dover. Jag hämtar dig. Det finns ett telefonnummer till herrgården och mitt mobilnummer finns där också. Kom ner på söndag, sätt dig in så kan vi börja jobba på måndag ."

Resten av lunchen ägnades åt god mat, en del champagne och en underbar flaska Bordeaux. Nästa dag, lördag, gick jag till biblioteket för att slå ihjäl tiden och ta reda på vad jag kunde om Patricia.

Jag läste hennes titlar, antecknade när och var de flesta av dem var baserade, läste en biografi som sa att hon föddes i Thays Schiavinatos berättelse – var det därför hon intresserade sig för historiska romanser. – var ogift och var 48 år gammal. Hon sades också av tidningen Sun vara "en av Englands hetaste singeltotter". Hur grovt.

Saker och ting såg intressanta ut. Hur intressanta de blev var naturligtvis bortom mina vildaste drömmar.

Så på söndagen tog jag tåget till Dover och vid ankomsten kämpade jag med min resväska och portfölj till porten. Där, väntade på mig, såg Patricia ut – ja, ursäkta ordleken, men Patrician. Hon var i ett glänsande par röda skinnjeans, med en chockerande vit blus, som var så tight att den smekte hennes fantastiska barm. På hennes fötter satt det som såg ut som vita cowboystövlar.

Hon lutade sig fram och kysste mig, mjukt på kinden och mumlade "Välkommen, min älskade forskare" med en röst som var så suggestiv att jag kände ett pirrande rinna längs min ryggrad, blött som det var av svett efter min långa promenad från baksidan av plattformen till grindarna och släpar på min resväska.

Patricia tog den från mig och vi gick till parkeringen utanför där, parkerad på en kunglig plats precis framför stationensingången i ett område tydligt märkt "Ingen parkering" var en glänsande Bentley Arnage.

"Det här är min runabout", skrattade Patricia och överlämnade mitt fodral till en lång, fantastiskt klädd svart kvinna. Efter att den ebenholtsskönheten stuvat in den i stöveln vände hon sig om och log mot mig. Patricia presenterade oss: "Penelope, det här är min hembiträde-cum-chaufför-cum-general factotum, Hardcore Yaoi svarta skönheten log mot mig och visade bländande vita tänder, blinkande bruna ögon och en kostymklädd kropp i ett stycke i läder som skulle ha vänt huvudena vid vilken supermodell som helst.

"Välkommen till trista gamla Dover," log hon och grep min hand i ett skruvstycke. "Okej, fru, ska vi göra spår?" När vi klättrade in i den lyxiga interiören viskade Patricia till mig: "Hon är 26, så alldeles för ung för dig, min kära."

Herrgården låg på sin egen privata tomt – flera hektar – och jag togs upp till mitt sovrum för att packa upp och bosätta mig i. Sedan tog Patricia med mig på en guidad rundtur i många stora rum och visade mig sedan vårt kontor.

Det var ett stort rum, hon hade en ganska rörig arbetsplats. Mitt skrivbord var skilt från hennes med cirka 10 fot. Det fanns bokhyllor med en mängd föremål – alla hennes egna romaner, naturligtvis, plus mängder av referensböcker. Det hela såg väldigt välutrustat ut.

Måndagen anlände och med den en bunt lappar från Patricia. "Jag är särskilt intresserad av vissa aspekter av piskning som utförs som disciplinära åtgärder i dagens flotta", berättade hon för mig.

Dagen därpå hade jag skrivit ut sida på sida med rapporter om rättslig prygel som beordrats av officerare i Nelsons flotta. "Den här tror jag att du kommer att tycka är särskilt intressant", sa jag.

Det var en rapport om en ung sjöman – en pojke i sena tonåren – som kläddes av sig och fick 50 slag av katten. Det var ett "mindre" brott. De kränkningar han lämnades att lida av efter hans piskning var ytterst pornografiska.

"Hmm, ja, jag förstår vad du menar", sa Patricia när hon började bläddra igenom min utskrift. "Tror du att det är äkta?"

Jag log. "Utan tvekan är det en del av författarens eget perversa sinne," sa jag till min chef. "Till en början var det sällsynt, för att inte säga unikt, att en person piskades naken. Och även om sodomi spelade en stor roll i livet under däck, utövades det verkligen inte på däck medan en illvilja fortfarande var fastspänd vid piska järn."

Patricias ögon blinkade över sidorna. "Ja, men väldigt, väldigt intressant", sa hon. "Jag ska försöka införliva en del av detta i mitt kommande kapitel. Rebecca Chambers Ass är, eh, ja, det är stimulerande, min kära."

Jag var glad att jag hade nöjd henne. Nästa dag skickade hon en lapp till mig där hon bad om exempel på straff som utdömdes för människor i början av 1800-talet i pelaren.Återigen, jag hittade några extremt, hur ska jag uttrycka det. – stimulerande – kommentarer.

Jag skrev ut flera av dem och de låg på hennes skrivbord nästa morgon. "Det hände några ganska hemska saker med människor i pelar", sa jag. "Även om jag återigen har mina tvivel om äktheten hos vissa. I synnerhet den 19-åriga flickan vars svåra situation jag har placerat på toppen av högen."

Patricia tittade på den omedelbart och sög in varje detalj. Sedan tittade hon på mig: "Varför tvivlar du, min kära forskare?"

Jag log. "Den är uppenbarligen skriven för att väcka både författaren och läsaren", sa jag. "Jag skulle gissa att det var skrivet av en man, eller av en kvinna med en förkärlek för att bära fransen. Men inte desto mindre är mycket av det baserat på historiska bevis."

Jag märkte att när Patricia läste rapporten om den stackars flickans plågor medan hon var i pelaren, verkade hon slipa sina inre lår mot var och en. En läsare, insåg jag, blev uppenbarligen upphetsad av rapporten!

Den andra veckan i min nya anställning började med att Patricia sa att hon var på väg in till byn med Charisma för några "saker". "Svara bara i telefonen och ta det lugnt", sa hon.

Jag gjorde just det. Inte för att hon fick många telefonsamtal. Bara en, faktiskt, från hennes agent, som sa att BBC ville göra en intervju med henne om disciplin i styrkorna på hertigen av Wellingtons tid, de hade hört att hon var en expert. Och det var det.

Det var då jag bestämde mig för att snoka lite. En pålitlig forskare behöver trots allt veta mycket om sin chef för att vara fullt effektiv, eller hur. Jag satte mig vid hennes dator och märkte att den fortfarande var påslagen. Jag gick till hennes kontrollpanel.

Det var proppat med massor av tråkiga saker. Utgifter. Skatteåterbäring. Tala engagemang. Sedan stötte jag på något som heter "Pats privata platser". Nåväl, allt som är märkt "privata platser" är som ett grönt ljus för mig. Jag bläddrade in i den – och vilken skattkammare!

Filen var ett ymnighetshorn av pornografi – men mycket specialiserad pornografi. Den måste ha innehållit cirka 80 eller 90 jpeg-bilder och alla avbildade samma scen, men med variationer. På varje bild visades en naken kvinna i en pelare, en stor träsak. Det var inte alltid samma kvinna, det måste ha varit sex olika. Några var blondiner, några var brunetter, fyra var vita, två var svarta.

Den andra gemensamma nämnaren var att min nya arbetsgivare satt på en stor läderpuff framför den pillade fången Cassie Scerbo Bikini men Patricia som jag aldrig sett henne, bara som jag ofta hade velat träffa henne.

På dessa bilder var hon alltid naken, ja, åtminstone, naken från midjan och upp. Hennes bröst var fantastiska. Stora, tunga saker, men fulla, fasta och utomordentligt sugbara. Och på alla bilderna visades kvinnorna suga, eller på väg att suga, på hennes bröst.

Jag märkte då att alla kvinnor också visade randmärkta rumpor, uppenbarligen ett resultat av tidigare flagellation. Jag var precis på väg att lägga min hand under fållen på min klänning innan jag smekte min ryck än jag kände händerna på mina axlar!

"Ja, mitt husdjur", hörde jag Patricias röst ovanför och bakom mig, "jag ser att du har hittat en av mina små skattkammare." Hennes händer, medan hon talade, rörde sig ner till de övre topparna av mina svävande bröst.

Sedan talade hon igen. "Och säg mig, min söta lilla snokare, intresserar de här bilderna dig?" Hennes händer var nu på mina centrala bröst, fortfarande utanför min blus, men jag var säker på att hon kunde känna erektionerna av mina bröstvårtor genom min skira svarta bh och satinblus.

"Ja, fru", sa jag viskande. Mitt sinne var fortfarande snurrigt. Hon måste ha hoppat upp bakom mig medan jag var uppslukad av hennes porrsamling.

"Låt oss titta på en mer i detalj, ska vi?" sa hon med en tyst, inte irriterad röst. "Prova den på tredje raden nere, längst till höger."

Jag drog upp den på skärmen.En vacker blond kvinna – ja, nästan en tjej, hon kunde inte ha varit äldre än 20 – hade sin mun öppen. Hon var precis på väg att dia Patricias högra bröst, det som var närmast kameran. Min arbetsgivares bröstvårta var överträngd, hennes bröst lyste som om det var täckt av svett.

"Vilken härlig bild på stackars Amandas straff", hörde jag rösten ovanför mig. Hennes händer kupade nu mina bröst, hennes tummar och pekfingrar knådade mina bröstvårtor. Jag höll på att bli blöt, åh så blöt!

"Det är en fin bild på mitt bröst, tycker du inte, min kära lilla Penelope?" hon frågade.

"Det är härligt," sa jag med en häftig röst. "Det glittrar som om du har duschat."

Patricia skrattade lågt och sensuellt. "En dusch. Ja, en dusch - det gillar jag. Men det är det inte."

Sedan, medan hon fortsatte sin massage av mina bröst, beordrade hon mig: "Prova nästa bild."

Jag lydde. Detta visade att Patricia doppade sitt vänstra bröst i en stor metallbassäng, som satt i en ringformad metallring någon fot under flickans ansikte.

"Nu kan det vara champagne," sa hon. "Bara det är det inte."

Jag höll tyst. Patricia knådade fortfarande mina bröstvårtor. Jag blev blötare.

"Det kan vara öl – åh, nej, det kunde det inte. Öl är så vardagligt," sa hon.

Sedan, medan hon fortsatte att väcka mina förtjockade bröstvårtor, sa hon: "Det kunde inte vara mjölk, eller hur Penelope. Fel färg."

Jag nickade. "Nej, frun, fel färg."

"Jaså, mitt lilla forskningsdjur," sa hon, "vad tror du att det är?"

Jag slukade. "Eh, vatten, fru?"

Patricia skrattade. "Ja, visst är det vatten", sa hon i en halvt nedlåtande ton, "men en alldeles speciell sorts vatten."

Jag kände att det förväntades ett svar från mig. Med en röst som höll på att gå sönder sa jag tyst: "Är det ditt vatten, frun?"

"Självklart är det det", sa hon till. "Stäng nu av den där infernaliska maskinen, vi kommer inte behöva den igen idag."

Jag lutade mig framåt, mina bröst fortfarande fångar i Patricias klor, och bilderna försvann.Sedan hörde jag henne igen: "Littar du på mig, mitt husdjur?" Hennes ansikte strök mot mitt.

Mitt hjärta bultade bort. "Ja, frun, självklart gör jag det", sa jag med en nästan väsande röst.

"Du vet att jag inte kommer att skada dig, eller hur?" sa hon, hennes mun borstade mitt öra, hennes tunga fladdrade över min kind.

"Jag vet, fru", sa jag med en röst så låg att jag knappt kunde höra den själv.

"Nå, kom med mig, barn," sa hon och händerna släppte äntligen min häftiga barm, "jag måste lära känna dig bättre innan jag tar dig till min lilla pelarsalong."

Och med det tog den vackra kvinnan mig i handen och drog mig från sitt skrivbord. Vi gick ut från kontoret, över dess tjocka matta, vars luggdjup uppenbarligen hade dämpat hennes tidigare tillvägagångssätt.

Utanför kontoret stod Charisma, klädd i en annan av hennes aptitretande läderkläder i ett stycke. Hon såg upprymd, livlig ut.

"Karisma, min kära," talade Patricia, "jag kommer att behöva dig nere i fällbaren om ungefär en timme. Gå in på något mer lämpligt. Nej, gör det en och en halv timme, Penelope och jag kommer att vara upptagen ett tag."

Den svarta skönheten flinade och sa "Jag kommer att vara där nere och vänta på dig, frun" och vände på klacken och visade glänsande läder som sträckts ut över hennes härliga rygg. Patricia tog mig i handen igen och vi gick uppför trappan till hennes överdådiga sovrum, mitt hjärta bultade hela vägen, min fitta blöt ner min trosbygel för varje steg jag tog.

Inuti tog Patricia mig till det stora området framför hennes massiva himmelssäng och vände mig mot henne. Sedan lyfte hon ena handen under min haka och kysste mig mjukt på munnen. Hon smakade honung och ljung – hon smakade gudomligt.

"Liter du på mig, mitt husdjur?" frågade hon och tittade djupt in i mina ögon.

"Ja", viskade jag och sedan började hon klä av mig.

Hon började med muddarna på min blus. Efter varje manschett kysste hon mig. Sedan knäppte hon upp blusen och drog den från min kjol. Sedan kysste hon mig.Sedan kastade hon blusen i golvet och sträckte sig bakom mig för att dra upp blixtlåset till min kjole. Den föll till golvet och jag sparkade bort den, instinktivt. Återigen kysste hon mig.

Jag stod nu framför henne i min bh – en svart satingrej – och matchande, helsvarta satintrosor, inga strumpor. Hon sträckte sig bakom mig och hakade av behån med en enda skicklig rörelse och drog den från mina bröst. Jag sneglade ner. Mina bröstvårtor var översvämmade. Hon kysste mig en gång till.

Sedan, fortfarande stirrande djupt in i mina ögon, hakade hon tummarna i ovansidan av mina trosor och drog dem till mina knän, så att sval luft strömmade in på min pulserande, sexjuice-hällande fitta. Jag placerade fötterna nära varandra och det genomblöta plagget föll Nina Hartley Guide till sex golvet. Jag sparkade bort den. Ännu en kyss.

Återigen kom frågan. "Litar du på mig?"

"Självklart," sa min röst, men min hjärna skrek verkligen "Älska med mig, nu", men tyglar sig själv.

Sedan gick Patricia bort, till ett stort sminkbord. Hon grävde ner sig i en låda och kom tillbaka till mig med två läderslingor som hon slängde på sängen. "Lägg dig ner", viskade hon och jag placerade min nakna kropp – jag hade sparkat av mig mina höga klackar – i mitten, mina händer platt vid sidorna.

Min chef tog sedan en läderögla och placerade den runt mitt övre lår och knäppte den hårt mot mitt kött med ett kardborreband. Det var då jag märkte att en annan läderslinga var fäst vid den större öglan. Hon placerade min handled i den och sedan knäppte den remmen också. Min hand och arm var nu liksom fjättrade vid min sida.

Patricia upprepade denna övning med mitt andra lår och arm, tills jag låg bunden på sängen. Sedan ställde hon sig åt sidan och klädde av sig. Den här gången tog avklädningen mycket mindre tid, som om hon hade bråttom att fullborda vårt förhållande.

Den dyra krämfärgade blusen avslöjade en blank, svart satängslip. Minikjolen avslöjade blanka svarta strumpor och höga klackar. Sedan saktade hon av.

Slipningen lossnade och jag såg en svart satin bh, svart satin strumpeband och svarta satin trosor. Svart satin. Orden väcker mig, blicken väcker mig. Patricia väckte mig!

Sedan tog min blivande älskare hennes slip och med en hand bakom den tryckte hon dess släta material mot min gråtande fitta. Sedan spårade hon upp den över min mons, över min buk, flyktigt in i min navel, sedan upp mellan mina bröst och lade den till slut på min mun och näsa. Doften av min minge svepte över mig.