Gratis avsugningshistoria

Alla karaktärer är vuxna.

*****

Min mordrättegång tog hela en morgon, och för det mesta brukade Todds mor för att gråta och skrika åt mig. Men jag gick inte tyst och var återhållsam för att stoppa fingrarna hon fick av mig medan hon satte upp sin show. Jag är inte en som tänker skit, det gör jag, och om jag jäklar tar jag vad jag får. Matte är för fittor. Juryn övervägde sina egna lil slampor och numnutz hemma, och jag var dömd.

På den tiden satte staten nya fångar på en buss i bur och skickade dem till ett mottagningscenter där vi tillbringade en vecka med att göra pappersarbete, intervjuas och få en mängd olika tentor och bedömningar som var nödvändiga för placering. Det påminde mig om min första vecka med flygvapnets grundutbildning.

Jag hade inte fått höra något som inte var skit som var designat för att hålla mig trevlig. De ville inte ha några problem från mig. Vi var femton i min grupp, och ingen fick något annat än skit som släpptes av tjänstemän för att påskynda saker och ting och för "det större bästa".

De flesta av oss var återfallsförbrytare. Jag var den ensamma mördaren i vår grupp.

Lake Butler Reception var en kall plats i tegel och betong som var upplyst av lysrör och fylld med bussbänkar i trä. De tog av oss, vägde, mätte, klippte håret och tog våra grejer. Vi satt på uppmärksamhet i timmar medan mobbare pojkar skrek och hotade oss. Vid midnatt rullades vi iväg till spärrceller, sedan nästa morgon vid 4-tiden började vi det hela igen, denna gång i sällskap med fler nya nackdelar som precis kommit från andra länsfängelser.

Vissa av oss var tvungna att torka golv, andra var tvungna att stå på uppmärksamhet, näsan pressad mot väggen eller riskera att bli misshandlad. Skrik och huvudsmäll var vanligt. Ibland blev en man bortkörd. Det var en annan värld, en värld där vakterna skrek och spottade och gällde, kallade dig namn och förolämpade dig av någon anledning.

De vågade oss att tala eller stirra på dem eller suga våra tänder eller visa någon form av trots.

Jag tillbringade den andra natten i ett skithål identifierat som F-Dorm (tror jag), med fem andra. Jag var trött.

F-Dorm var en bisarr sjukhus-typ plats från någon östtysk commie-film där krymplingar haltade och rullade omkring och tvättade kroppsdelar och gjorde sjuka, suppurerande ljud och tillbringade en hel del tid grovt, rosa nakna. Det var många av dem också, sjuka och olyckliga förlorare. Nytt fängelsekött var ett sidoprogram vid Lake Butler.

F-Dorm var en brunn av förlorade själar, där alla möjliga personliga svagheter och tragedier visade sig som ballonger på en fest. Vi hade en dvärg, ett par feta tjocka män i rullstol som väntade på hjärtoperationer, flera skrumplever alkoholister med sina sköra lemmar som stödde utbredda, förgiftade tarmar som fick dem att se ut som vadarfåglar, och det var en kille med avlopp i naveln, som två gånger om dagen fyllde en påse med en gulaktig grumlig vätska som luktade dåliga tänder. Det fanns amputerade och flera amputerade, förlamade fall, nära förestående dödsfall, oförskämdhet, gnällande, gnällande crybabies, maniska queers som grälade som gatuhokers.

Jag var där ungefär tio dagar innan de flyttade mig, så för att döda tiden skjutsade jag en gammal jävla rullstol till chow-hallen och fyllde hans lunchbricka åt honom. Han och jag åt snabbt under tystnad och skottade ner så mycket av maten som möjligt innan vakterna kastade ut oss. Den gamle mannen hade dömts till 16 år av ett 120 års fängelse och härjades av diabetes, hans ben stödde honom inte längre. Jag minns att han duschade tidigt på kvällen med de andra handikappade männen, alla satt i rullstolar under den gemensamma sprayen. Han var där för en biljett till ett statligt sjukhus som Chattahoochee med en kriminalteknisk enhet. galna brottslingar.

Jag ville inte duscha med de andra männen och utsätta mig för vakterna och dem. Jag skulle vänta tills freakshowen tog slut och missfosterna rullade på hjul eller haltade eller hoppade iväg till sängen eller sina kortspel.Sedan agerade jag snabbt och tyst, klädde av mig, duschade i det fluorescerande bländet framför bildfönstret där vakterna stod och tittade på tv; sen torkade jag mig, klädde på mig och gick.

Varje eftermiddag vid räkning satte jag mig på min brits och uthärdade stirrandet från ett par goons eller fula analfabeter i uniform. Jag kom aldrig på vad kvinnorna var där för.

Jag var en tuff kille. Jag var en Vietnam Veterinär med några stridserfarenheter. Jag hade ingen riktig aning om vad jag skulle förvänta mig men jag var inte så rädd. Jag var för stor för att leka med. Så de behövde en anledning att skjuta mig. Få var man nog eller något nog för att försöka knulla min röv. Deras kukar var för korta för att komma tillräckligt nära för att göra det innan jag skruvade av deras huvuden och skitade ner i nacken.

Alla vakterna var klädda för strid. Luftburna jumpsuits instoppade i stridsstövlar, webbbälten med alla möjliga onödiga prylar, inklusive en nattsticka. De här killarna var seriösa. Sedan gick det upp för mig. De hade ingen aning om vilka vi var. Vi kan vara massmördare eller kikar. Men de tog inga chanser.

Vi gick igenom bandsökningen och började vår väg genom "showen": bokningsprocessen till fängelset. Under den här processen skickade de ibland in goon-truppen för att ta ut någon kille. Goon-truppen var fem stora killar, alla utsmyckade för ett krig, som gick till en cell, ropade ut en killes namn och skrek till honom: "Sätt händerna bakom ryggen och tillbaka till celldörren; vänd dig om och vi ska Vintage mode väggkonst skiten ur dig." Och de gick.

De fick oss att fylla i pappersarbete. Jag har aldrig sett så mycket pappersarbete sedan jag gick grundutbildningen. Det första papper du fyllde i var vad du ville att de skulle göra med din rumpa om du dog i fängelse. Sedan pratade du med en kurator som bestämde var du skulle spendera din tid. Jag var lätt: Death Row. Sedan stoppade Supremes avrättningarna och jag dömdes på nytt till livstid utan villkorlig dom.

På den tiden var det statliga fängelset uppdelat i fyra nivåer: Nivå ett var vägläger för poser-fittan Cool Hand Lukes. Mördare gick inte till vägläger, vägläger var för icke-våldsdömda med korta straff. Nivå två var gårdar runt statens fängelsekomplex och en relativt söt spelning för fångar med vänner på höga platser. Nivå tre var bilmärkesanläggningen, chowhallen och andra fängelseprogram för människor med längre icke-våldsdomar och inga vänner. Nivå fyra var för oss livstidsdömda för mord. Nivå fyra kallades Gladiatorskolan.

Gladiatorskolan gjorde allt skitjobb. Om det gällde djur- eller mänskligt avfall tillhörde det oss. Mänskligt avfall lastades på vagnar och spreds över betesmarker och höfält runt fängelset. Djuravfall gjordes till kompost för gårdarna. Vi gjorde även det heta takarbetet, rivningarna och lossade lastbilar. Vi bytte avloppsledningar och urinaler.

Fängelse är ungefär som varje plats där människor måste umgås och klara av varandra. Mottagningscentret var inte lika intensivt som mitt flygvapnets grundutbildningsmottagning. Flygvapnet skickade två av de största, mest högljudda män jag någonsin sett, för att hälsa på oss på flygplatsen. Fängelsefångarna var inte så spottade och polerade som flygvapnet hälsar men de imponerade på mig som elakare och dummare. Deras jobb var att göra dig rätt.

De vill ha ditt sinne rätt så att du inte irriterar fel människor. Prison är inte som det du såg på SCARED STRAIGHT. De flesta nackdelar gillar inte bråkmakare eller bråk. Bråkmakare skapar problem för alla. Och när en lurendrejare Het asiatisk Youporn en kompatibel cellkamrat och ett vanligt jobb och vissa privilegier vill han inte att någon ska gunga båten eller röra på sig skit, vilket är vad dårar och nötter gör. Reception center goons försöker kväva det i knoppen eftersom nackdelarna kommer att döda nötter och dårar. De män som blir knullade och skadade i fängelset är galningar och dårar som börjar skita. Charlie Manson gick i ensamhet för att stoppa skiten innan det började.av honom.

Så.snacka inte eller prata skit om någon. Knulla inte någon för personlig fördel eller vinning. Ställ inte in någon att göra ditt smutsiga arbete. Stjäl inte; betala dina skulder. Bär din ände av loggen.

I början satte de mig på Death Row där jag hade en cell för mig själv. Jag stannade inne i cellen tjugotre timmar om dygnet med timeout för att duscha och gå runt på en liten innergård. Jag åt mina måltider i min cell. En gång i veckan rullade en fånge från biblioteket runt en vagn med böcker.

Men Supremes räddade min röv, och staten flyttade mig till Q Wing där jag gjorde skitjobb tills jag fick sparka en vakt i röv. Livet på gården kan vara svårt. Vi gick tillbaka till Q Wing från en skitdetalj när ett slagsmål bröt ut mellan två män, om någon jävla skit, och snabbt sög in alla i närstriden. Det var ett knull med tre ringar. Vakterna skitade och blev blinda och sögs in i kampen också. En liten jävla viftade med sin käpp mot alla, slog mig och jag tog den ifrån honom. Jag kastade den så långt jag kunde bort från bråket. Han ville sparka på mig men jag var för stor.

Men situationen var en oorganiserad röra och det gick inte för den andra vakten att skjuta mig eller någon annan. För många människor för nära varandra. Så jag höjde mina händer, gick bort från platsen och tillbringade en tid i ensamhet.

På sjuttiotalet ensam var en rad celler våldsamma nackdelar gick, om de inte sköts direkt. Cellerna hade en brits, en toalett och ett handfat. Inga fönster. Dörren var helt täckt. Och måltider sköts genom en hunddörr fäst vid botten av celldörren. Du fick frukost och kvällsmat. Äggröra, gryn och korv till frukost. Med kaffe eller vatten. Nattvarden var vad som helst, men ofta bologna på vitt bröd. Med vatten. En gång i veckan bytte de ut dina smutsiga lådor. Om du behövde skitpapper satte du den tomma spolen utanför din hunddörr. En taklampa tändes klockan fem på morgonen och släcktes klockan nio på natten.

Idag är solitary en klusterjävla.Nackdelarna översvämmar sina celler med vatten. Häll kroppsvätskor under deras dörrar. Skär sig med rakblad. Smörj blod och avföring på deras fönster. Slå och sparka på väggarna. Yter åt vakterna. Skär sig lite till. Idag tar de dig ut ensam för promenader och duschar och klinikbesök. Du har ett 1-800 avgiftsfritt nummer att ringa om dina känslor blir sårade.

För vissa var gamla dagar som att begravas levande, du var någonstans levande, men du var ingen plats där någon ville ha dig eller brydde sig om dig. Varje lurendrejare som skadade sig själv var skruvad. Idag täcker de sina fönster och skär av sina ådror och gnäller till kuratorer.

En månad i ensamhet gav dig tid att tänka och gå cold turkey från alla sociala spel du vanligtvis spelade. Jag låg mest på britsen och spelade tankespel. Vid sådana tillfällen skapade jag psykiska problem att utforska. Jag sov på den kan man säga. På dödscellen läste jag en gammal bok om hur man gör hypnos: ALL IN THE MIND, av Andrew Newton. Men sådana manualer är mest välmenande bull shit. Hypnos är verkligen inte så annorlunda från jävla. Och när din älskling vill knulla och komma så gör hon allt jobb åt dig. Allt hon verkligen behöver är en hård, het kuk för att få hennes sinne och fitta rätt. Du ger de bitar och bitar hon inte kan. Hypnos är detsamma.

En månad av sådan aktivitet var ofta nyttig.

Ditt motiv behöver det som saknas i hans påse med tricks för att komma iväg på en ny riktning. Och om han verkligen har fastnat i leran kommer han att acceptera alla förslag som verkar rimliga. Det är inte hjärnkirurgi med ett rostigt lock #10 burk.

Mot slutet av min tid där fick jag besök av vaktmästaren. "Tänker du vara ett problem?" Han frågade.

"Om jag hafta", svarade jag. "Om det kommer problem så tar jag itu med det."

"Då kommer din tid här att gå hårt för dig."

"Och de som tar på sig det kommer att gå hem i slutet av dagen värre för slitage. Plus att jag får betalt för att sitta på min rumpa."

"Gillar du boxning?" Han frågade.

"Vad får jag ut av det?" Jag svarade.

Det var då jag kom bort från skitdetaljerna och började min fängelseboxningskarriär. Ungefär varje månad bjöd fängelset på en boxningsturnering, anordnad av vaktmästaren för personal, kriminalvårdsavdelningens tjänstemän, prinsar och intresserade politiker. Faciliteterna och resurserna var oförskämda och grova, jag gjorde mina träningsgrejer från det som var tillgängligt för mig, men utdelningen var okej även om förlorarna blev skit. Jag fick höra att kungen av kullen levde som en riktig kung en hel natt efter kampen. Ingen fick några pengar. De fick vad som fanns tillgängligt och vilka gåvor polarna än bidrog med. Mestadels cigarettkartonger och små flaskor med sprit. Det var en pågående turnering där man avancerade allt eftersom man vann matcher.

De första matcherna var lätta. Jag började längst ner i högen och arbetade mig uppåt. Kungen på kullen var en gammal man på trettio-någonting som hette Red Chastain. Han hade varit där i många år, men var långt borta för mig, ett helt år senare. När året gick trodde jag att jag var tio tusen elaka jävlar. Som när jag lämnade grundutbildningen. Jag var en dålig jävel för en dag eller två. Matcherna hölls i en arena där fängelsegårdarna visade upp sina bästa svin och stutar till salu. En ring byggdes i mitten av den. Bråken började tidigt.

Man. Jag var full av piss och vinäger och redo att sparka Reds gamla rumpa. Han var trettiosex eller sju. Jag var tjugofyra. När jag gick till ringen i mitten av arenan blev publiken vild med hälsningar och applåder. De flesta av dem var redan berusade när kungen av kullen ägde rum. Jag erkände det, höger och vänster, som om jag jävla drottning Elizabeth gick till hennes tron, men jag kände få av dem. Nästan alla var Fat Chick Fight för mig.

Vid ringen hoppade jag upp på den upphöjda plattformen, duckade genom repen och spankulerade till mitt hörn, där jag satt på en mjölkpall. Jack Ball, domaren, kom fram och skakade min hand. Red var en gammal bekant till Ball. De var båda gamla nackdelar och kompisar.Om Red skulle jävlas med mig lite utanför reglerna, förväntade Red att Ball skulle se åt andra hållet. Jag förväntade mig det också.

Publiken applåderade Red när han sprang genom repen och gick till sitt hörn. Rött var en säker sak. Jag tittade över ringen på Red, för om några minuter skulle vi låsas samman i strid och var och en försökte slå ut den andra. Men jag såg skit, för Red, precis som jag, hade byxbyxor och Gratis avsugningshistoria på sig över sina ringbyxor. Red var en snygg man, krönt med en lockig mopp av hår, ovanpå en tjock, muskulös hals. Påminde mig om Dusty Rhodes med rött hår.

Några år innan, under sin egen storhetstid, tyckte Red dessa förberedelser var roliga och tråkiga. Men nu satt han fascinerad och fångad av auran av det hela. Ungdomar reste sig ständigt upp i fängelseboxningsspelet, sprang genom repen och skrek deras trots och skit; och alltid föll gubbarna framför dem. Ungarna klättrade till toppen av kullen över gubbarnas kroppar. Och alltid kom de, fler och fler ungdomar, fulla piss och vinäger och skit, och de släppte gubbarna och blev snart gubbar, som reste samma väg, framskjutna av andra ungar, till tidens ände.

Röd kastade en blick över till VIP-boxen och nickade till vaktmästaren. Vaktmästaren hälsade Red. Sedan räckte Red fram händerna medan hans besättning tog på sig handskarna och knöt dem hårt, noga iakttagen av domaren, som först kontrollerade tejpen på Reds knogar. Ball såg sedan en kille göra samma sak för mig. Röd, såg, såg Ungdom inkarnerade, djupt bröstade, fulla muskler som gled och gled som levande ting under huden. Hela kroppen var fullt liv, och Red visste att det Porrnovell utan blixt ett liv som aldrig hade sipprat ut sin friskhet genom de värkande porerna under de långa slagsmålen där ungdomen betalade sin avgift och gick inte riktigt så ung som när han började. Han agerade inte Gratis interracial erotisk att vara orolig för mig. Red och Det är uruselt blött är ungefär lika stora.

Ball meddelade starten på matchen och vi avancerade för att möta varandra, och när hornet tutade och besättningarna kom ut ur ringen med våra pallar och skit, rörde vi handskar och intog omedelbart stridsställningar. Och omedelbart, som maskiner av stål och fjädrar balanserade på håravtryckare, gick vi på det. Jag var in och ut och in igen, landade en vänster till hans ögon, en höger till hans revben, duckade en disk från honom, dansade lätt bort och dansade tillbaka igen. Jag var snabb och smart. Jag var jävla bländande. Huset höll med. Men Red blev inte bländad. Han hade kämpat för många slagsmål och för många unga punkare. Han visste slagen för vad de var, för snabba och för skickliga för att vara farliga. Jag såg på honom ut som om jag skulle bli som alla andra och skynda på saker från git-go. Det var att vänta. Det var ungdomarnas sätt.

Och jag var inte annorlunda, in och ut, här, där och överallt, lättfotad och ivrig, ett levande under av vitt kött och stickande muskler som vävde sig in i en bländande attackväv, halkade och hoppade som en tasmansk djävul från handling till handling genom tusen handlingar, alla centrerade på förstörelsen av Red, som stod mellan mig och segern. Red uthärdade mig tålmodigt. Han kunde sin verksamhet och han kände barn. Vi tålde varandra båda. Det fanns inget att göra förrän jag tappade ångan, var hans tanke, och han flinade för sig själv när han slog ett hårt slag som jag riktade mot hans huvud.

Jag vann första omgången och huset skrek. Jag överväldigade Red med laviner av slag, och Red gjorde skit. Han slog aldrig en enda gång, han täckte upp, blockerade och duckade och slog till för att undvika straff. Han fintade, skakade på huvudet när ett slag träffade och rörde sig omkring utan att slösa bort ett uns kraft. Han väntade på att jag skulle tröttna och sakta innan han vågade gå till motangrepp. Alla Reds rörelser var långsamma och metodiska, och hans tunga, långsamma ögon gav honom sken av att vara halvsovande eller omtumlad.Ändå såg han allt och var tränad att se allt genom alla sina år i ringen.

Röda ögon blinkade inte eller vacklade före ett slag, utan såg lugnt och mätte avstånd. Sittande i sitt hörn för en minuts vila i slutet av omgången, la han sig tillbaka med utsträckta ben, armarna vilade i den rätta vinkeln på repen, bröstet och magen vek uppriktigt och djupt medan han svalde ner luften som drevs av hans lags handdukar. Han lyssnade med slutna ögon till rösterna i huset, "Kick his ass, Red?" många grät. "Muskelbunden och kötthuvuden", sa en man på ett framsäte. "Han kan inte röra sig snabbare. Två mot en på Kane." Han såg ut för mig som Mister Cool Breeze.

Efter att hornet blåste kom jag fram tre fjärdedelar av distansen, ivrig att börja igen, och Red var nöjd med att låta mig göra det. Det stämde överens med hans ekonomipolitik. Han var vältränad och välmatad, och varje steg räknades på grund av den extra vikt han bar. Hans batteri var fulladdat.

Den andra omgången var en upprepning av den första omgången, jag var en virvelvind, och publiken blev förbannad och stönade över varför Red inte dödade mig direkt. Utöver att han fintade och flera långsamt avgivna och ineffektiva slag gjorde han inget annat än att blockera och stanna och knåpa. Jag ville öka tempot, medan Red, av sin visdom, vägrade hjälpa mig. Han flinade med ett visst vemodigt patos i sitt ring-temperade ansikte och räddade sin styrka från den vishet som bara ålderdomen har. Jag var punkungen och kastade bort min kraft med övergivenhet. Till Röda hörde ringens generalskap, visdomen frambringad av långa, värkande slagsmål.

Han tittade med svala ögon och huvud, rörde sig långsamt och väntade på att mitt brus skulle avdunsta. För många i publiken verkade det som om Red var hopplöst utklassad, och de uttryckte sin åsikt i erbjudanden om tre till en på mig. Men det fanns kloka, några få, som kände Red förr och som täckte vad de ansåg vara lätta pengar.

Omgång tre började som vanligt, ensidigt, med att jag ledde allt och utdömde alla straff. En halv minut hade gått när jag, översäker, lämnade en öppning. Reds ögon och högra arm blinkade i samma ögonblick som han såg öppningen. Det var hans första riktiga slag, en krok, med armens vridna båge för att göra den stel, och med hela tyngden av hans halvsvängda kropp bakom sig. han var som ett sömnigt lejon som plötsligt stötte ut en blixt tass. Den fångade mig på sidan av käken och jag föll i en hög. Publiken flämtade och mumlade vördnadsfulla applåder. Mannen var trots allt inte muskelbunden och han kunde slå ett slag som en snubbelhammare.