Shot Asian Ladyboy

Det här är en smärre fantasi, en bagatelle som ska tas med tungan i kinden om, tält-i-byxor, eller inte alls. Jag har stängt av röstningsfunktionen för att beröva röstvandalerna möjligheten att missbruka sin rösträtt. Så om du njuter av den här leken för vad den är, skulle jag gärna höra från dig.

Det var några år sedan, före 9/11; före presidentvalet; tillbaka när landet hängde på varje prurient nyhetssändning, om inte presidentens dragkedja. Vi kanske inte flinade med gillande, men vi fördömde knappast det vi hörde. Det var en återgång till 70- och 80-talet, de där saftiga dagarna när alla höll på med alla andra. Om F. Scott Fitzgerald-eran var det rytande tjugotalet, var detta säkerligen början på det stygga nittiotalet, decenniet av utsvävningar --- en era som försvann så att säga med en fläck av sperma på en klarblå klänning och presidentens riksrättsförhör.

Men återigen kanske den där glada, fria sex-eran inte hade tagit slut trots allt. Rubriker har inte varit kända för att förändra den mänskliga naturen. Kanske hade det helt enkelt tappats över, som fantasin om dot.com-rikedom vi såg förra året. Och alla dessa år av företagsbedrägerier och bokföringsmissbruk, vars avlopp ännu inte nästan har muddrats, all den saftiga historien om vad skurkarna gjorde när de inte kokade böcker --- skulle det inte vara kul att lära sig typ nu. Upptäckten att medan företags-poobahs inte bara gjorde sina företag och sina aktieägare i konkurs, utan var ute som Jack Welch och plundrade andra kvinnor--- medan deras troféfruar plundrade andra män. Och att de stora i affärspressen fångade takten av en kosmisk rytm från det hela och matade in den i en elegant, mysig analys av marknadens glidning?

Bortse från stycket ovan. Jag är lite stökig nu, vad med dot.com-kraschen, och 9/11:s uppstötningar och allt.Jag lade in dessa kommentarer för att tråka ut dummies och få tonåringar att leta efter dreglande privvies någon annanstans. Jag hoppas att vi kan fortsätta med den här historien utan att finnar avbryter och frågar, "vadå?" Ser ni hur coolt det är med bortröstningen. Du kan bara följa med på åkturen, gå av var och om du vill, och höra av dig till mig om du gillade det--- eller inte.

Jag är en privatdetektiv, en pensionerad spöke. Jag är van vid att skaka av mig folk. Och det här är för bra för att slösa på pimples. Det som hände då kunde förmodligen inte hända idag. Inte med denna moraliska majoritet, och Warmonger Dimbulb, med sin "Betty Crocker" fru, och Cheney i sin bunker, och Rumsfeld som känner sig yngre än han har gjort på flera år men fortfarande inte kan få upp den, och Ashcrofts sniffers som petar in i våra otvättade underkläderoch stackars Tom Ridge som berättar vilken färg det är idag. Alltför många ögon på för många människor som letar efter för mycket förhoppningsvis saligt material nuförtiden. Alla Linsay Lohan Boob få historien att spela om sig själv. Det gör det naturligtvis inte. Men ah. Våra senaste gårdagar!

Jag är, som du har gissat, en demokrat. Snälla, håll inte det emot mig --- inte om du inte är en republikansk fru med en ivrig fitta och ett intresse för politisk ekumenik. I så fall min sötnos, tryck på!

Kloka röv, eller hur. Ja, det kallas "karaktärsutveckling" i Literotica-författarforumet. Jag är din cyniker med ett hjärta av guld --- gammal nog att vara en 'Nam veterinär från Pheonix-programmet. Vi dödade människor i frihetens namn och förväntningen att deras familjer skulle flockas till USAs sida för att de gjorde det. 'Nog sagt?

Hur som helst, jag var i New York på ett fall, ensam, och bodde Sexförbrytare i Nc ett stiligt företagskonto på eleganta St.Regis Hotel, och undrar vagt vilken typ av action jag kan hitta i mitten av staden efter en lätt middag på ett litet italienskt ställe i East Side (jag kommer inte att namnge det för att namnge det är att förstöra det), och hade virvlat genom den förgyllda roterande dörrar till en helt tom lobby --- när hon var där.

Jag kände igen henne när hon omedelbart steg över mattan – den tillfälliga vändningen av hennes korta blonda hår, de intensivt intelligenta blå ögonen, den stolta, fasta förlängningen av hennes underläpp och haka. Hela hennes aura av arrogans och, om inte kontroll, så säkerligen av visshet. Jag måste erkänna, vad det än är --- makt, kändisskap, hennes stolta intrång i medelåldern --- hon tände på mig. Det hade hon alltid.

Men, nej, det kunde inte vara den jag trodde det var. Hon var ensam. Hon gick aldrig någonstans ensam. Brödformar i silikon var för sent att checka in. Ändå sa en del av Pussy Ass Story rekognoscer, kolla in henne. Nyfikenhet dödade aldrig denna katt. Jag satte mig bakom henne vid registreringsdisken, som om jag också skulle checka in. Snygg ass. Kashmir klädd. Lite bred, förmodligen lite sliten, men fortfarande köttig. Hon frågade vakthavande chef om ett möte med en frisör.

"Han är öppen dygnet runt, frun", svarade chefen. "Du kan gå direkt in."

"Jag vill inte stå före någon annan", sa hon. En politisk humanist, tänkte jag, och erkänn att min kuk rörde på sig lite och tittade ner på hennes mjuka, böjliga rumpa och tänkte hur skönt det skulle vara att ta henne bakifrån.

"Nej, nej, han är klar nu", sa expediten. Han flinade ett otippat kontoristflin. "Och jag måste säga att han kommer att bli glad över att se dig gå in."

"Tja, jag är sen. men jag behöver det till imorgon."

"Inga problem, madame," sa han. "Jag är säker på att han kommer . vi är helt enkelt inte vana vid att se dig utan . utan ditt . följe."

Hon log och sänkte rösten. "Ja, det är kul för en omväxling. Jag sa åt dem att ta helgen. Sent i dag. en stunds sak."

"Din man ska följa med dig, fru?"

"Min man är ute på landet", sa hon ointresserat.

Kontorist insåg hans indiskretion. "Jag är ledsen. ."

Hennes ögon, i spegeln, flimrade nedåt. Sedan log hon: hon behövde honom på sin sida. "Det är bra", sa hon. "Jag behövde bara en tillflyktsort. Lite tid borta - lite tid ensam."

"Vi är hedrade att ha dig med oss, fru."

Hon tvekade. "Jag kan fakturera mitt rum, eller hur --- rum 703?"

"Åh ja, frun. Inga problem."

Hon log med sitt amerikanska leende av jordekorre, rullade på hjul och gick över den tomma lobbyn mot frisörsalongen. Hon tittade aldrig på mig, men jag visste att hon såg mig. Hon hade det så. Hennes morrhår var uppe, som en sovande katt som känner att någon kryper fram i närheten.

Jag gick raka vägen till hissen, hjärtat rasade. Hon var den jag trodde att hon var. Och hennes rum låg bara en våning över mitt eget. Jag vet inte vad jag tänkte på: ensamhet, spänningen i jakten, eller kanske något vagt minne av det där fotot av henne, knubbiga lår och allt, på en strand med sin knubbiga man. Vad som helst. Det var den typen av bråttom jag skulle känna vid natträder i 'Nam: jag var ivrig, halvt upphajpad, en sprakande strömkabel --- och kåt som fan.

Vad det än var, jag slog 7:an, klev ut i korridoren och letade efter 703. Otroligt: ​​det var inte en svit, bara ett vanligt rum --- ännu en förklädnad i hennes persona inkognito. Nattbiträdet städade och förberedde det. Jag tog en chans och gick in, med vetskapen om att städerskorna aldrig vet vem som bor Luna Lovegood Sex rummen de skapar.

"Vill du ge mig bara några minuter?" Sa jag ursäktande, som om rummet vore mitt. Den lilla latinamerikanska damen sa, "Que?" Jag gjorde en gest mot badrummet. Hon log och mumlade "Si--- inga problem." Hon tog sin hink och mopp och stängde dörren efter sig.

Jag låste låskolven. Fick vara snabb. Jag kunde inte veta när, eller om, den legitima personen i rummet kunde komma tillbaka. Men frisyrkillar gillar att hålla kändiskvinnor i sina stolar --- dra skvallriga godbitar ur dem som de kan förgylla sina tjusiga kompisar och outre kvinnliga kunder med.Jag trodde att jag hade en minut eller två i alla fall.

Jag tittade mig omkring. Det låg en recensents pentry av "The Natural" --- Joe Kleins, inte den andra --- på hennes nattduksbord. Bredvid den på golvet svällde hennes attachéväska med diverse papper som såg ut som officiella. Hennes resväska låg på hyllan och öppen: en kashmirtröja, en vikt kjol, några underkläder. Hon stannade inte länge. En smyckeskrin med enkla pärlor, en medaljong med ett kärleksfullt foto av hennes dotter (varför ledsnade jag över att den stackars flickan liknade förre presidenten Carter. Eller var det ännu en oförtalad politisk historia?) Jag störde inget av det .

Men du kan berätta mycket om en kvinna från hennes badrum. Hennes hade Rembrandt tandkräm, Pantene schampo; ett par Tampax (har fortfarande ägglossning, eller hur?), en receptbelagd flaska Ambien --- sömnsvårigheter, va. Under den, i en plastpåse-inuti-en-påse med dragkedja, ett litet trärör packat med --- jag sniffade --- ren marockansk hash. Bra grejer: Jag hade det på ett fall i Tanger för år sedan. Så, vad mer fanns där. En liten vibrerande dildo gömd under hennes duschtvål. Åh herregud. Jag kände min kuk pirra. Jag undrade vad hon fantiserade om när hon rökte sitt "gå av"-förråd och la in sin bultande plastprick i sin vemodiga, ensamma, politiska fitta.

En tvättpåse av plast satt ovanpå disken, inuti den en doftande behå som frammanade hennes små, fylliga bröst; ett par smutsiga silkestrosor. Jag satte dem för min näsa och mun och andades in hennes intima parfym. Shalimar. Min före detta fru brukade bära den. Sensuell. Det var när jag kände lukten av det efter att ha skakat handen på en klient som jag insåg att hon hade jävlat någon annanstans. Jag brydde mig inte speciellt mycket. Det var jag också. Men det gjorde mig förbannad eftersom min fru inte var med i avgiftsarrangemanget.

Min kuk började hårdna med det brådskande som åtföljer allt tabubelagt --- i det här fallet, min närvaro i madames mest privata, intima boudoir, och sniffade av proxy hennes berömda, saftiga gren.

Det fanns inte tid för mer.Jag plockade in trosorna, lämnade rumsdörren öppen för pigorna och skyndade upp till mitt Hotties i strumpeband och slang rum. Där fick drinkarna, min fräcka triumf och de där parfymerade trosorna, som framkallade skiftande visioner av sin ägare och min heta ex-fru, mig snart i en uppsjö av spasmer och stön. Jag andades in dem en sista gång, släppte dem sedan vid min säng, senare för att gömma i min egen kassa. Och mina egna förbrukade energier invaggade mig snart i sömn.

Nästa dag gick jag på min dag och undertryckte --- försökte åtminstone undertrycka --- tanken på den där frodiga smaken och doften på min mun och näsa i går kväll. Jag ringde till NYPD i centrum, lunchade med en Enron-källa på Four Seasons, besökte en affärsredaktör-vän på Newsweek, gick sedan upp till Riverside Park och stirrade ut över floden till Palisades, och försökte koppla ihop prickarna i denna härva jag kallade mitt fall--- medan hon hela tiden tänkte på en mjuk köttig fitta som måste ha varit varm och upprymd när hon tog av sig trosorna.

Jag kom på Ha sex offentligt själv att fråga: Upphetsad av vem. Vem--- vad--- hade hon tänkt på. För vem hade hon tagit av sig trosorna. Visst, hon hade någon annan än sin man, och hans luddiga, vilsegångna kuk i tankarna. Någon hon hade känt Kvinnan har penis, på Wellesley kanske. Eller vid sidan av, medan han var i Cambridge. Nej. För länge sedan. Hon måste ha tagit av sig de där trosorna just den dagen hon checkade in på St. Regis, annars hade hon inte tagit dem med sig.

Så hon knullade någon i Washington, eller kanske New York. Jag skannade mentalt av möjligheterna: Bushie the Shrub. Aldrig. Cheney. Hur skulle hon göra sig av med kroppen. Trent Lott. Var inte dum. Colin Powell. Hmmm--- det sägs att södra tjejer alla drömde om stora svarta. nej, inte han; han är alldeles för lätt och rak.

Jag åt en hamburgare på Hickory House och gick tillbaka till Regis i regnet. Alla lediga hytter togs.Jag tog en rondellväg, försvunnen i tankar, traskade genom hällen i mitten av staden, bombarderade vid varje skylt, varje skrällande radiomeddelande från varje trafikstoppad hytt --- det kommande valet, och över allt, där var hennes ansikte, med hennes kvittraförtrogna leende.

Jag erkänner att jag var kåt och inte lite hög. Men tyst, i tystnaden av min stenighet, lovade jag henne min röst. Våra förtroendevalda måste också knulla, annars får vi inga fler förtroendevalda.

När jag gick in i hotellets lounge den kvällen satt hon vid baren, hennes coif perfektion, hennes bärande strålande säker, hennes hållning nonchalant. Hon verkade säker på att folk skulle anta att om hon verkligen var den person hon liknade så skulle hon inte vara här ensam och smutta på en martini. Det var en bravurföreställning. Det var fortfarande tidigt - men ändå, herregud. Sitter ensam, vilse i vildmarken i New York City!

Med en ström av testosteron tog jag pallen bredvid henne.

"Ser inte ofta någon som du själv sitta ensam på en hotellbar i New York," vågade jag och beställde McClallons on the rocks. Hon beställde Tanqueray igen, med en extra oliv.

"Åh?" frågade hon och gav mig den där raka blicken som sa "Jag vet inte om jag vill att det här ska gå längre."

Jag riskerade potten. "Jag är ett fan av dig", sa jag mjukt.

"Varför?"

Jag nämnde några nominella positioner som hon hade tagit i olika frågor, och sedan spelade jag min trumf. "Kommer du ihåg Hanson?" Jag frågade.

Hon blinkade, låtsades oförstående. Publiken förde oss närmare. Hanson hade haft två flickvänner hans sista år på Yale. "En av hans tjejer var på Bennington" sa jag. "Den andra var på Wellesley"

"WHO?"

"Du", sa jag. "Hanson var min rumskamrat."

Hon flämtade. "Du vet. ."

"Jag beundrade dig då för att du dumpade honom," sa jag och smuttade på min drink. "Och beundrar dig ännu mer för att du är här."

Hon tittade upp på mig med en av de där "varken erkänna eller förneka" blickar som säger att du har rätt.

"Det finns en anonymitet i kändisskapet", svarade hon eftertänksamt.Hon tog en av de extra oliverna mellan sina läppar och såg mig i ögonen. Min kuk svängde. Jag tittade bort för att hon inte skulle tycka att jag var för framåt. Hennes hand på stången hade ingen vigselring. Jag såg bandet av orörvat kött.

Hon såg mina ögon. "Folk tittar på dig," sa hon, "och antar att du är någon som du bara omöjligt kan vara."

"Å andra sidan kan du bara vara den de tror att du är," sa jag.

"Den andra handen --- vilken hand skulle det vara?"

"Vänster hand", sa jag. "Den utan ringen."

Hon vek den kontrollanta handen i sitt knä och sa: "Och nu?"

"Bättre", sa jag. "Du måste täcka ditt . finger."

"Du talar av erfarenhet."

"Företaget", sa jag.

Hon rynkade pannan. "Du slutar väl aldrig?"

"Inte på det sättet", sa jag. "Jag är sedan länge ledig."

"Ah. Men antar jag att jag var en rysk spion?

"Spioner är bara kändisar efter att de blivit avslöjade", sa jag.

Hon höjde sitt glas. "Nastroviya", sa hon. Ryska för "Här är till dig".

"Du spelar mig," sa jag.

"Vårt landskamp", svarade hon och rullade på r:et. "Schack . 'en oändlig övning i bedrägeri och döljande'."

"Du citerar någon jag inte känner."

"Det spelar ingen roll", sa hon. Hennes vänstra hand reste sig och stängde sig över min. "Det är mitt skägg --- en del av min förklädnad."

Kanske drycken, men jag kunde inte låta bli: "Jag älskar din förklädnad."

"Det syns?"

"Jag såg igenom det."

"Det är ditt jobb", sa hon och klämde till.

Vi satt tysta ett tag. Hon sög den andra oliven från tandpetaren och tittade på mig. I mina tankar var min kuk oliv.

Jag sa: "Jag hörde dig prata med chefen i morse."

"Ja, jag minns att jag såg dig och undrade ."

"Undrade?"

"Om du skulle spränga mitt skydd."

"Du hade inget skydd . inte då."

"Som jag indikerade, det är den bästa sorten."

Hon vände sig om och uppriktigt värderade mig: 42 år gammal, några år yngre än hon; 6 fot lång, trim 195, grånande brunt hår; lagom snygg. Tuff.Jag kände lukten av hennes Shalimar: återigen, en mjuk, kvardröjande doft som påminde mig om hennes trosor. Kunde känna hennes kroppsvärme. Intensiteten i hennes ögon.

"Du skulle nöja dig med generiska, om det inte fanns ett namnmärke?"

"Ploitik är perception, inte verklighet," sa jag. "Vi är alla villiga att lida av vanföreställningar ."

"Du är ovanlig. Eller så är jag kanske inte van vid det här ."

Jag log. "Jag är ett fan, minns du?"

Hon log tillbaka. De knubbiga groparna, det sköra överbettet. Jag kände att jag blev hårdare. Den avlägsna viskningen som säger "Håll dig borta!" Men den andra, starkare, uppåtriktade viskningen och sa: "Go for it. Du kommer aldrig att få den här chansen igen."

"Du är smart", sa hon.

"Det ska jag vara."

Vi hade en omgång till. Salongen började fyllas, ljusen mjuknade. Summan av samtal steg. Här och där började folk stirra, peka och viska frågande till varandra. Hon blev obekväm.

"Blir trångt" sa jag.

Hon Gruppsex. "Det gör det alltid."

"Du måste längta efter integritet ibland."

"Det är därför jag är här . min näst mest älskade ägodel."

"Och den första?"

Hennes ansikte visade irritation. "Titta. kan vi gå någonstans?"

Vi. Hur många drinkar hade hon druckit. Innan jag hann svara tillade hon: "Någonstans . privat?"

Jag höll andan. "Var skulle du föreslå?"

"Jag tror att rum 814 är ledigt nu."

"Det är mitt rum", sa jag.

"Jag vet."

"Hur?"

"Jag kollade tillbaka vid skrivbordet efter att jag klippt håret för att ta reda på vem som var killen som stod bakom mig."

Hon var lika smart som jag hade läst att hon var. Modig också: Jag simmade i hennes blå ögon. Ordlöst, mitt eget hjärta bultade, vi slog ner våra drinkar, jag skrev på vår flik. Jag guidade henne i armbågen ut i loungen och över lobbyn till hissarna. Några tittade upp, men hon höll en hand mot pannan, som om hon hade en huvudvärk. Jag svängde huvudet från sida till sida, som om jag tjänade som hennes livvakt, avledde ögonen någon annanstans som kunde ha tittat närmare på henne.

Hissdörrarna stängdes tyst och lämnade oss ensamma i den stigande bilen. Hon stod stel, häftig och stirrade rakt fram, som om hon arbetade med en desperat eftertanke.

"Hur vet jag att du inte kommer från Wall Street Journal?" hon frågade.

Jag var försiktig. En olämplig handling skulle blåsa denna Hindenberg till himlen. "Mitt kort", svarade jag och släppte ett visitkort till henne. Hon tittade på den och började.

"En detektiv?"

"Vi är människorna som berättar för våra arbetsgivare allt de inte vill veta."

"Arbetsgivare --- som min man?"

"Skulle jag säga det om jag var i hans anställning?"

"Du kanske. Det är ett täcke också ."

avbröt jag. "Detektiver har råd med St. Regis på egen hand."

"Det kan de om de jobbar för Dow-Jones . eller Scaif."

"Varför skulle jag vara här för någon av dem?"

"De älskar utredare som inte ser judar ut."

"Tänk om jag var det i alla fall?"

Hon suckade. "Det här måste sluta någonstans ."

Jag kände hennes fingrar trevande sluta sig runt mina. Bilen stannade, steg någon tum eller så och slog sig sedan ner på åttonde våningen. Dörrarna öppnades.

"Här är vi", sa hon.

Vi gick i hallen i en träl av tystnad. Jag var rädd att titta i sidled på hennes ansikte. Hennes fingrar snodde sig runt mina. Jag satte in kortet; låset klickade. Dörren öppnades. Vi tittade på varandra. Hon log lite. Jag undrade: hur många andra män hade sett detta leende på denna kvinnas ansikte?

Vi klev in. När dörrlåset klickade bakom oss tappade hon sin handväska på sängstolen, vände sig mot mig och hennes armar gick runt min hals. Hon var ingenting om inte direkt.

"Fan mig", sa hon.

Hennes mun var varm, hungrig; hennes läppar mjuka som blomblad, delar sig för att låta hennes tunga hitta min. Mina händer gled under hennes kashmirjacka, stängde över hennes bröst och jag kunde känna hennes härdade bröstvårtor genom tyget på hennes sidenblus och bh. Jag doppade mina knän; hon tryckte sitt bäcken mot mig. Min kuk svullnade, pressade mot hennes kulle.Hon suckade och jag kunde känna lukten av hennes upphetsning, varm och söt som mandariner, på hennes andfådda andetag.

Hon ryckte av sig jackan. Jag hjälpte hennes blus och bh att glida mot golvet. Hennes bara bröst Poäng Porsche Lane. Ett svagt utslag dök upp på hennes bröst. Jag kysste, slickade och varvade hennes bröst, sög hennes fasta bruna bröstvårtor när hon vaggade mitt huvud i sina händer.

Min kuk var hård nu. Hon brann. "Herregud!" hon viskade. Jag drog upp hennes kjole och det fjäderiga tyget gled ner över hennes höfter. En hand gick ner, innanför hennes trosor, och kände hennes varma väta. Min andra hand knäppte hennes fylliga rumpa och drog hennes ivriga kulle ännu hårdare mot min rasande kuk.