Hardcore jävla prov

16 september 2014:

Ibland undrar jag om hela mitt liv är en karikatyr. Här är jag, en polis i Boston, irländskt namn, irländsk härkomst, sitter i en irländsk bar och dricker öl med andra irländska poliser. Nåväl, jag antar att stereotyperna måste komma någonstans ifrån.

Jag hade precis stängt böckerna om mordfallen Mel Trainor och Shea Gibson, efter att de hade varit öppna i decennier.

"Hej, Danny boy, jag hör att du äntligen stängt böckerna!" Det var den otroligt namngivna Seamus O'Reilly, en detektivkapten, som hade vandrat på denna gröna jord under kortare tid än det kalla fallet hade varit öppet. "Så, vad hände till slut?"

Seamus var den där andra irländska stereotypen, en alkie, som fortfarande var tvungen att umgås med oss, men som drack sin O'Douls, en förmodat alkoholfri öl. Han försökte bete sig som en av pojkarna, men ibland kunde han bli för allvarlig; Jag var tvungen att vara försiktig med vad jag sa till honom.

"Japp, Seamus, jag lägger mig, väskan är stängd."

"Jaha, vad hände. Jag fick aldrig fallet."

"Perp är död, Seamus, skjuter upp prästkragar i en håla i Kentucky."

"Ahhh, jag antar att Herren äntligen utmött rättvisa åt honom."

"Ja, det gjorde han visst."

Sanningen att säga, som jag aldrig skulle berätta för Seamus, eller någon annan, är att gärningsmannen fortfarande levde. Åh, han njöt inte av livet så mycket, inte i den form han var i, men han levde fortfarande, och om rättvisa skipades så var det för Mel Trainor och Shea Gibson.

oo0oo

12 januari 1983:

Trainormordet hade verkligen skakat Boston. Åh, det var inte så att mord var så ovanligt, inte i de svarta områdena, och inte i Southie, men Mel Trainor bodde i Beacon Hill, det mest sofistikerade och dyra och gamla pengaområdet i en stad full av gamla pengar. Det var Thanksgiving Day 1982, Girl Pee Public Trainor hade precis satt sig ner för att äta middag och höll hov över sin utökade familj, trots att han själv bara var 42, när, precis när han böjde sig fram för att hugga kalkonen, blev middagsbordet täckt av blod och hjärnor från hans exploderade huvud.Hans vackra, hysteriska hustru, av gamla pengar själv, var så frenetisk att hon aldrig insåg, inte förrän kriminaltekniken kom dit, att det fanns en bit av hennes mans skalle nerför hennes nu blodiga klyvning.

Mel Trainor hade varit investeringsbankir. Han hade inte bara ärvt banken, han var bara naturligt begåvad på att välja aktier. Han såg alltid till att det inte fanns något sätt att knyta sina aktieval till själva banken, men jag visste att Feds tyst kontrollerade honom, över insiderhandel. Ändå hittade de aldrig något de kunde använda, åtminstone inte innan hans karriär tog ett mycket abrupt slut.

Jag hade precis blivit detektiv, som sergeant, när Trainor dödades, och även om jag inte var huvudmannen i fallet, gjorde jag det mesta av arbetet. Ännu en irländsk polis, detektivkaptenen Matt Finnigan, skulle få all ära för att ha löst det här fallet, men det blev aldrig löst.

Jag fick på fallet eftersom jag hade en examen i redovisning. Lika taskig som ekonomin var när jag tog examen 1978 – tack, Jimmy Carter. - Det fanns bara inga jobb inom redovisning, inte för en irländsk pojke från Southie, inte i Boston. Lyckligtvis hade jag en farbror och två kusiner på polisstyrkan, och de bråkade om "legacy"-behandling för min ansökan, även om jag fortfarande var tvungen att klara alla tester för att bli polis.

Jag lade över hundra timmar på att hälla över Trainors böcker och hans hemliga anteckningar och hans dolda dagböcker, eftersom alla antog att det var hans ekonomiska affärer som gjorde honom lika död som Thanksgiving-kalkonen. Skottet som dödade honom kom inte från en gatupunkare; det var en professionell träff av en toppprickskytt, ett skott, genom ett stängt fönster, med en Steyr SSG 69 med en Winchester .308-patron, från en utsiktsplats i ett träd tvärs över gatan. Mördaren, och det är det rätta ordet för honom, tog skottet, föll tyst till marken och var därifrån på mindre än trettio sekunder, märket av ett riktigt proffs.Han skalade inte gummit, utan verkade lugnt gå till en bil som han hade parkerat på gatan, klev in och gick. Det måste bara vara över Trainors ekonomiska affärer.

Det var några veckor senare, när jag gick igenom ytterligare ett av hans "konfidentiella" papper, som jag stötte på en kort anteckning, inte skriven i själva boken, utan på en papperslapp, där det stod "Shea, tisdag".

Det var det. "Shea" var ett ganska vanligt efternamn i Boston-området, så vi började leta; hade Trainor några affärsförbindelser eller andra affärer med någon som heter Shea. Det var ett lågt grymtande på hans bank, en bokhållare, och jag undersökte honom tyst men noggrant. Han verkade inte ha mer pengar än vad hans position motiverade, jag kunde inte hitta några dolda konton, och en tyst genomsökning av hans hem visade inte upp några gömda pengar eller droger eller något annat intressant. Så nästan jag kunde säga hade han ingen verklig interaktion med sin högsta chef mer än kanske ett "Hej" i förbigående; Huruvida Trainor kände en underman så obetydlig som Shea fick jag aldrig reda på.

Fallet blev kallt; det fanns bara inga ledtrådar.

oo0oo

22 mars 1985:

Det var tre år senare som Shea Gibson dök upp. Hon var inte mitt fall, och egentligen hörde jag inte ens om hennes död på flera veckor, inte förrän jag var i baren och hade en kall en på St Patrick's Day. St Patty's Day är alltid stor i det irländska samhället, men polisen stänger inte för helgdagar, och jag var tvungen att arbeta. Jag kom till baren runt 7:30, efter jobbet, och började chatta med ännu en irländsk polis, namnet O'Toole, när han nämnde sitt fall; även i barerna pratar polisen.

Gibson sköts rakt igenom hjärtat av en modell 1911 Colt .45 automat. Naturligtvis var hennes man den första misstänkte man tittade på, men de hade ingenting, inget mordvapen och inga ledtrådar. Det enda de hade var en granne som sa att Gibson hade varit otrogen mot sin man, fast hon inte visste med vem.

Vi hade pratat ett tag innan O'Toole nämnde att Gibsons förnamn var Shea.

Naturligtvis fångade det min uppmärksamhet; det hade aldrig fallit mig in att Shea kan ha varit ett förnamn, en kvinnas förnamn. Ändå liknade vapnet som dödade henne inte på något sätt det förstklassiga prickskyttegevär som användes i mitt nu kalla fall.

Det var inte mitt fall, men jag läste filerna om Gibsonmordet, för att se om det fanns någon koppling till Trainor. Hon arbetade inte på Trainors bank, inte heller hennes man. Han verkade som en vanlig Joe, Vietnam-veterinär, arbetade som elektriker för en entreprenör. Han gav henne en anständig inkomst, men inget spektakulärt. Hon var en servitris på en italiensk restaurang av högre klass, och det var det närmaste jag kunde hitta en anslutning: restaurangen låg bara två kvarter från Trainors kontor.

Ändå bevisade det inte att de kände varandra.

Så jag var tvungen att gräva lite. Jag pratade med restaurangchefen och försökte ta reda på om Trainor hade varit kund där, men som tur var hade chefen inte börjat där förrän efter Trainor hade dött. Serveringspersonalen, kockarna, alla, visade sig vara lika övergående som restaurangarbetare överallt är.

Så mitt nästa stopp var hans gamla bank. Jag frågade återigen hans vänner och försökte ta reda på om han hade besökt den där föreningen. Saken är den att man kunde se att de var motvilliga, att de direkt kunde berätta att jag grävde för att se om deras gamla chef hade haft en affär. De ville inte ha något att göra med att smutskasta hans namn och sa att det inte fanns någon anledning att såra Alisons, hans änkas, känslor genom att avslöja en möjlig affär med en död man.

Det krävdes att spåra upp Trainors gamla administrativa assistent, en kvinna i sextioårsåldern som hade gått i pension efter att hennes chef dödats, för att göra framsteg.Ja, sa hon, Trainor besökte den restaurangen, och ja, hon trodde att han kunde ha haft en kvinnlig vän vid sidan av, men nej, hon hade aldrig hört talas om Shea Gibson, eller någon annan som hette Shea.

oo0oo

12 augusti 2014

Det var fantastiskt att sitta på den där skrämmande verandan och prata med min misstänkte. Det har tagit mig 39 år att spåra hans rumpa, 39 år innan han skulle ställas inför rätta. Hans plats. Den Pretty Loving Caring Ukraine Ladies ut att vara 150 år gammal, en stuga i något som såg ut som en större glänta, sedan igenväxt, med en mindre glänta inskuren. Det satt tre skrotbilar runt omkring, varav en kan köra - den hade en aktuell registreringsskylt på den - och två till som uppenbarligen hade sopats efter delar. Det fanns ett skjul fullt med huggen ved och en gammal 2500 gallon Stor tjej du är vacker som användes som vattencistern; den samlade upp regnvatten som rann från taket. Det fanns en uppsättning solpaneler, bara tre av dem, plus en gammal väderkvarn som inte svängde på den brislösa eftermiddagen. Killen hade en häftig schäfer som sprang omkring, men han var bara en vänlig mot alla galumfhund.

Gamle Beau Gibson - jag trodde att det stavades Bo, men det blev korrigerat - satt i en böjd trärocker, en som hade sett bättre dagar, med halva finishen borta Tyra Banks Ass ett lager av smuts på de ställen som inte var rena av händer och armrörelser. Han hade ett litet bord där, med en överfull askkopp, och det fanns en soptunna i närheten, med gammal öl och Diet Mountain Dew-burkar i.

"Jaså, pojke, vad är det du vill prata om?"

oo0oo

25 oktober 1985:

Det var sju månader senare som Gibson-fallet slutligen lades ner. Hennes man var fortfarande huvudmisstänkt, men det fanns absolut noll bevis för att det var han som hade dödat henne. Han hade inga vapen i sitt hem, ingenting alls, absolut inte ett högteknologiskt prickskyttegevär eller en förstklassig Colt .45.

Det var svårt att fortsätta gräva, eftersom det inte var mitt fall, och om Trainor var det, var det iskallt, och det fanns andra, färska fall som behövde bearbetas. Det tog mig lång tid, men jag fick äntligen reda på det: Bo, förkortning för Beauregard, Gibson var en lantpojke, växte upp i DeGarde, Louisiana, en ivrig jägare i Bayou-landet, innan han blev draftad.

Det tog en resa till Ft Benning, Georgia, för att gräva i journalerna. Kom ihåg att det här var 1980-talet och det fanns inga datoriserade register. Det krävdes en del grävande, plus lite snabbt prat, eftersom jag inte hade en order, för att komma in i Gibsons arméregister. Det visade sig att han var en crack shot, och ville gå på prickskytteskola, men han hade inte riktigt temperamentet för det; han var helt enkelt inte tillräckligt tålmodig. Det enda andra i hans register var hans övergång till 1st Air Cavalry och skulle till Vietnam.

Jag behövde ta mig till Washington, till arméns avdelning, för att få resten av Gibsons register; Benning hade bara sina grejer från grundutbildning och infanteriutbildning.

Det tog lite tid, eftersom jag var tvungen att åka tillbaka till Boston. Jag skulle få kolla på det här på min nästa semester, och jag kunde Hardcore jävla prov och med få en rättegång den här gången; snabbt prata som jag hade gjort i Benning skulle inte fungera i Pentagon.

Saken är den att det inte fanns mycket i dem som var till någon nytta. Han gjorde två turnéer i Vietnam, men skrevs ut tidigt, men fortfarande hedersamt, när det upptäcktes att han hade utvecklat diabetes.

Så vad hade jag. Bara att Emo bröst var ett bra skott, kanske tillräckligt bra för att ha gjort den som dödade Trainor, och att han förvisso var bekant med vapen, men det var bara omständigheten. Trainor besökte tydligen den italienska restaurangen där Shea Gibson arbetade, vilket innebar att han förmodligen såg henne, men det var det; Jag hade inga bevis för att han hade en affär med henne, och det skulle ha varit den enda anledningen till att Bo Gibson skulle ha behövt skjuta Trainor.Och om det var anledningen, varför väntade han tre år till med att döda sin fru?

Det enda som återstod var att prata med Gibson. Polisen hade grillat honom flera gånger tidigare, men fick ingenting. Ändå hade de bara förhört honom om dödandet av hans fru; ingen hade någonsin tagit upp mordet på Mel Trainor.

oo0oo

12 augusti 2014

"Tja, mr Gibson," började jag, men han stoppade mig snabbt.

"Det är bara Beau, detektiv, jag sänder inte ut något."

"OK, Beau, det är bra. Kommer du ihåg mordet på Mel Trainor, på Thanksgiving Day 1982?"

"Ja, visst gör det. Det stod i alla tidningar och verkade som om tv-stationerna aldrig höll käften om det där dödandet."

"Han dödades av en riktig skarpskytt, Beau, med ett förstklassigt prickskyttgevär. Vet du något om det?"

"Tja, jag kan säkert mina vapen, och jag var ett bra skott förr i tiden. Jag antar att det fortfarande är för jag har massor av rådjurskött, tillsammans med en fasan och en ekorre. Är det inte köpte inget kött från affären på flera år."

Det fick mig att undra över kycklingarna; det var fem eller sex av dem som sprang fritt runt gården, och ett gammalt hönshus vid sidan av, tillräckligt långt från huset där man inte skulle känna lukten. Jag gissade att när deras äggläggningsdagar var över var det i grytan de gick!

"Jag försökte spåra upp mördaren i flera år, Beau, vi trodde alla att det måste vara en hyrd pistol av en av hans ekonomiska fiender.

"Då hittade jag en lapp som knöt honom till din avlidna fru. Kan du förklara det för mig?"

Gibson gungade lite i sin stol. Han hade inte blivit lurad; han visste vad jag var där för.

"Jag ska berätta en historia för dig, detektiv, inte att den här historien har någon likhet med det verkliga livet."

"Fortsätt", sa jag.

"Jag hörde en gång om den här killen, kom tillbaka från 'Nam, där han hade fått diabetes." Jag struntade i det faktum att man inte kan "fånga" diabetes och lät honom springa vidare. "Det verkar som om diabetes stör ditt blodflöde.

"Hur som helst, han träffar den här tjejen, riktigt söt tjej, när han kommer tillbaka till staterna. De har det trevligt, och är lite bomull för varandra, och nästa sak du vet är att de är gifta.

"Tja, det går många år, och det där med blodflödet kommer till fällaren. Och det betyder att han har några problem med att göra för sin fru som en man borde. Hur som helst, hans fru är fortfarande ung, och du vet hur tjejer är, hon saknar det som hennes man inte kan göra längre."

Gibson tvekade vid det tillfället, som om han försökte skruva upp sig själv för att säga mer.

"Tja, vad kan en man göra, om han inte kan göra vad han behöver. Så visar det sig att hans fru träffade den här bankiren, rika killen, som var snygg i alla fall, en sak ledde till Maken visste om det, "naturligtvis, och" tänkte väl, fan, inte mycket han kan säga om det, och han släppte det bara.

"Det var fram tills den rike fällaren bestämde sig för att gnugga näsan i den. Det är en sak att låta en hustru få vad hon behöver vid sidan av om hon måste, men något helt annat när den rika jäveln kommer över en" pratar skit."

oo0oo

Halloween, 1985:

Tyvärr hade Bo Gibson försvunnit. Hans hus, som han hade hyrt, inte ägt, hade nu en annan familj som bodde i det. Hyresvärden visste ingenting, bara att han hade sagt upp en månads varsel om att flytta ut, och lämnat platsen så snyggt att han fick tillbaka sin deposition. Nej, hyresvärden visste inte vart han hade flyttat.

Så jag kollade med hans arbetsgivare, eller åtminstone hans tidigare arbetsgivare. Han hade slutat för ett tag sedan, och nej, de visste inte vart Cody Lane stor kuk hade tagit vägen. Det enda intressanta som jag hade fått var att hans diabetes hade drabbat honom hårt, och han hade lite problem med händer och fötter. Att koppla hus var hårt, fysiskt arbete, och det var svårt för honom att dra ledningar.

Lyckligtvis gjorde hans medhjälpare det mesta av det arbetet, men det mer komplicerade arbetet med att koppla upp kontakter och strömbrytare och ljusarmaturer var hårt för hans händer; hans produktion hade sjunkit, eftersom han bara inte kunde arbeta så snabbt längre.

Det fanns flera Gibsons i Bostons telefonkatalog, men ingen av dem var han. Jag slog alla elföretag i området, men han hade inte jobbat för någon av dem, och ingen kunde ens minnas att han sökte. Det enda ryktet jag hade var att han gjorde sidojobb som elhantverkare, de gissade eftersom det betydde att han inte skulle ha en chef över sig som sa till honom att han måste få upp sin produktion. Såvitt jag kunde säga var Gibson helt enkelt inte i området längre.

oo0oo

Allt jag hade kvar var en gissning att han hade åkt tillbaka till DeGarde, så jag ringde upp den lokala polisen.

"Hej, det här är kriminalsergeant Danny O'Neal i Boston. Jag undrade om en Beauregard Gibson, som gick på gymnasiet där på 1960-talet, hade flyttat hem?"

Sheriffen hade munnen full av kulor, eller kanske tuggtobak, och det var svårt att förstå honom. "Boston, va. Hmm. Beauregard. Åh, måste prata om Beau där," sa mannen. "Ja, tror han gick på Northside High School. Det var inget annat än grusväg då. "Vad jag vet, har jag inte varit tillbaka här nej."

"Kan du kolla upp honom och se om de vet var jag kan hitta honom?"

"Ja, min mamma går i kyrkan med T-John; de var kusiner. Jag ska pyssla lite för mig," höll mannen med. "Låt mig få ditt nummer där, jag ringer tillbaka till dig."

Det tog ett par dagar innan sheriff James Robert Thibodreux ringde tillbaka mig.

"James, hur mår du. Tack för att du ringde tillbaka."

"Hmm. Naw, naw, är det ingen som kallar mig James. Jag är Jim Bob, ja. Hur som helst, hittade Beaus kusin T-John. Sa att ingen hörde något. Senast någon kände, Beau upp och gifte sig med några flicka och de bor i Boston där."

"Okej, tack, Jim Bob.Jag antar att var han än gick så var det inte tillbaka till Louisiana."

"Ser det inte ut nej. Behöver du något annat du kallar mig, hör du?" sa mannen och kopplade bort samtalet.

oo0oo

Jag kom inte på något annat än återvändsgränder, när det slog mig: jag kunde bara gå upp med finansdepartementet och ta Ukrainska tjejer 100 bomullsmaskin på varifrån hans löneskatt betalades.

Det innebar ytterligare ett beslut, men det här kunde åtminstone hanteras med ett telefonsamtal och faxning av en kopia av beslutet till Washington.

Men, efter nästan två veckor – jäklar är byråkratin långsam. - Jag fick tillbaka mitt svar: ingen löneskatt alls hade betalats på det personnumret sedan han lämnade sitt jobb i Boston. Vad fan?

Sedan tänkte jag tillbaka på ryktena: han hade sysslat med det, förmodligen fått kontant betalt och levt så. Det, eller kanske han hade dött, eller slagit fötter till Kanada. Inget sätt att veta. Det var 1987 och Gibson skulle ha varit 40 år gammal. Kanske skulle han så småningom dyka upp i socialförsäkringens skatteregister igen, men vem fan visste när det skulle vara. Just nu var det här fallet kallt som is, Beringshavsis.

oo0oo

12 augusti 2014:

"Så, maken kände sig respektlös, det kan jag förstå. Vad gjorde han då, Beau?"

"Tja, han kanske har spårat den rika fällaren, du vet, och till och med väntat på rätt tillfälle. Skulle inte göra att bara sparka honom i rumpan, för en sådan rik kille skulle bara få honom i fängelse."

Med det slutade Gibson prata. Hittills hade han inte direkt erkänt att han dödade Trainor, men jag hade all bekräftelse jag behövde.

"Så, hur är det med den här killen och hans fru?"

Gibson gungade tillbaka, och jag kunde se att detta var smärtsamt för honom. "Tja, hur som helst, se den här mannen hade gjort så mycket han kunde för att släppa sakerna, men hustrun, ja, hon behövdes fortfarande, vet du. Och när hon hittade en annan stud att ta hand om henne, make purt ignorerade det mycket, så länge hon inte tog med sig skit hem, hon var fortfarande en purt bra hustru och tog hand om sin man och hemmet.

"Men saker kunde inte bara fortsätta så, vet du?"

oo0oo

31 mars 1999:

Fall kommer och fall går, och jag hade fått en representant som en god man i att lösa brott, men det fanns Trainor- och Gibson-morden, fortfarande öppna men inte fungerat på ett decennium. Ekonomin blomstrade och det stora året 2000 skulle inledas på nyåret. Med den lägre arbetslösheten och Welfare Reform Act från 1996 fick en hel del kroniskt arbetslösa jobb, och brottsligheten i Boston hade verkligen sjunkit. Mig. Jag tittade på de stora fyra-oh, fyllde 40 år 2000, och det såg ut som att jag äntligen skulle bli detektivlöjtnant; det var länge på väg.