Snabblista 50 ukrainska damer som sjunger

Det här är en av "Tales from the Shack". Det är i LW för att hålla ihop serien. Vi uppskattar verkligen att administratören tillåter oss att hålla ihop dessa berättelser i samma kategori. Den här historien är där "Needles & Delaney" och "The Shack"-serien korsas, men den kan stå på egen hand. Tack till Chasten, SleeperyJim, sbrooks103x och Bebop03 för betaläsning och redigering. Särskilt tack till Doc för medicinska råd och vägledning. Det finns många andra som jag är skyldig tack för detta -- det har varit under uppbyggnad i minst tre år och jag har ärligt talat tappat koll på alla råd jag har fått. Det finns några som föredrar att inte bli namngivna; du vet vem du är; du är väldigt uppskattad.

Spring, Maria, spring

*****

Jag gjorde en paus en stund, försökte luta mig lätt mot den stenbeklädda pelaren och tittade så noggrant jag kunde på semesterpubliken utan att vara uppenbar. Aningslösa strömmade de förbi mig med tanke på deras shopping, smaksatta kaffe och uppenbarligen oändliga strömmar av textmeddelanden.

Jag gjorde det ytterligare sex fot och lyckades sitta vid ett av gallerians food court-bord. Jag drog en överbliven läskkopp framför mig så det skulle se ut som att jag hade en anledning att sitta här. Någon annan anledning än att hitta en lugn plats att blöda ihjäl. Hur smärtsamt det än Dejta denna tjej så höll jag min handväska så hårt som möjligt och höll det tryck jag kunde på den. Blodet var osynligt på min svarta ullrock, men det skulle inte dröja länge om jag inte höll trycket på skottsåret. Jag behövde det inte för att blöta igenom pälsen; det här skulle inte bli lättare om jag började lämna ett blodspår.

Allt hade blivit fel, men jag hade säkert lämnat minst en av dem död - förmodligen två.

Någon måste ha glömt att jag hade varit fältagent i flera år innan jag klättrade på stegen. Jag hade varit duktig. Jag hade lämnat åtta förövare döda i min karriär, och nu såg det ut som att jag kunde ha lagt till två federala agenter.

Om de verkligen var FBI, hade de varit smutsiga. Det måste de ha varit.Agenter har vanligtvis inte pansargenomborrande ammunition och de börjar inte skjuta utan att identifiera sig.

Absolut inte hos en biträdande direktör för FBI.

Jag letade fram den billiga betal-för-minuten-smarttelefonen som jag hade lyckats köpa i kiosken. Jag trodde inte att killen riktigt hade köpt min historia om en datorkrasch på min bank, men tvåhundra dollar i kontanter hade gett mig en anonym telefon och tre timmars tid. Han skulle förmodligen rapportera det i sin kedja, och jag klandrade honom inte. Han kunde känna att något var fel, och jag tvivlade på att en uppenbarligen nyligen invandrad från Mellanöstern ville fastna i något misstänkt.

Låt honom ringa; det spelade ingen roll. De tre timmarna samtalstid jag hade köpt var förmodligen för mycket. Jag tvivlade på att jag skulle överleva för att använda hälften av det.

Jag fumlade med min handväska, drog fram en bit av ett visitkort och slog sedan in numret i telefonen.

"K2 Executive Services." En kortfattad kvinnas röst.

Jag höll min röst så lugn och jämn som möjligt. "Jag behöver hjälp. Jag är sårad och."

Ett klick hördes när telefonen stängdes av. Tik. Jag föll ihop och slöt ögonen. Helvete. Jag kunde inte ens tänka på vart jag skulle ta vägen härnäst. Detta var förmodligen det. Jag skulle blöda ut framför en jävla Panda Wok i en galleria.

Min telefon surrade i min hand; ett sms från ett okänt nummer. Allt den hade var en internetlänk.

Inget att förlora; Jag gick vidare och tryckte på den, och telefonen svarade snabbt med "laddar ner app." Några långa sekunder senare dök en ikon upp på telefonen. En ikon för en stiliserad "K2."

Jag tryckte på den och telefonen ringde.

"K2 Executive Services." Rösten lät dämpad och udda, som om högtalaren stod under vatten. En scrambler-kod av något slag. "Håll din telefon på armlängds avstånd och titta in i skärmen."

Jag följde instruktionerna och såg skärmen pulsera när telefonen tog min bild. Det blinkade med bilden på skärmen ett ögonblick. Inte speciellt smickrande.Min hy var ganska grå, men då var det förmodligen chock och blodförlust. Nästan omedelbart talade kvinnan i andra änden igen. "Namn, snälla."

"Maria Hawthorne."

Det blev en liten paus. Jag fick det distinkta och obekväma intrycket att hon kollade min kreditpoäng. "Din operativa status?"

"Obeväpnad, allvarligt skadad."

"Vad är din skadas natur?"

"Skutt i övre högra bröstet för tre timmar sedan tappar jag blod och det blir svårt att andas."

"Snälla håll."

Det jävla började faktiskt spela "håll"-musik. "The Girl from Ipanema" av alla jäkla saker. Jag stirrade vantro på telefonen ett ögonblick.

Sedan kom rösten tillbaka. "Tack för att du väntar. Vi har inga standardtillgångar i området; jag var tvungen att förhandla fram ett underkontrakt med en oberoende entreprenör. Flytta till södra ingången till köpcentret och vänta nära damtoaletten. Entreprenören kommer förmodligen att ta trettio minuter att få där."

"Jag är inte säker på att jag kommer att vara vid Sexporrpositioner om trettio minuter."

"Entreprenören kommer att ordna diskret medicinsk hjälp om du fortfarande är vid liv när de kommer till din Carrie Underwood Underkläder klickade med dyster finalitet.

Jag tryckte mig från bordet och började gå så försiktigt jag kunde. Försöker se avslappnad ut, se ut som en annan upptagen semestershoppare. Den södra ingången var över en kvarts mil bort genom köpcentret.

När jag vände mig ut från foodcourten tittade jag bakåt och såg en röd fläck av mitt blod på den orangea stolen. En skör kvinna i en knallröd rock med ett löjligt antal plastpåsar ploppade in i stolen utan att titta på den, bara glad över att kunna ta sig upp.

Klädbutiker, skoaffärer och restauranger kröp förbi när jag arbetade mig längs kanten av folkmassorna.

Det tog nästan tjugo minuter och jag klarade det nästan.

Jag kunde se skylten till toaletten och darrade nästan av lättnad när jag kände en hand greppa hårt om min högra armbåge.Ett par vallade fyra barn i skrymmande, ljusa rockar förbi mig och använde löften om varm choklad för att hålla dem i linje.

"Fortsätt i rörelse, regissör Hawthorne." Det var en aldrig så liten accent. Östeuropa, kanske. Kanske ryska.

Jag tittade på honom. Mycket fin svart kostym, svart ullöverrock; även om jag struntade i accenten kände han sig inte som FBI. Han lät mig se att han höll en subcompact automat på mig inifrån hans rock. Det tog mig en stund, men sedan kom jag ihåg att jag såg honom under bakhållet utanför min lägenhet. "Det är biträdande direktör."

"Mycket bra. Biträdande direktör. Snälla fortsätt röra på mig. Jag vill helst inte göra det här inför alla dessa barn, men det gör jag om du tvingar mig att göra det." Han tystnade när vi passerade en tonårsflicka, piprensare mager i mörk rock med en ljuslila ryggsäck, hår uppstoppat under en ljuslila crew-keps, omedvetet sms:a iväg på hennes telefon.

"Ni kom ikapp snabbare än jag trodde att ni skulle göra."

"Ansiktsigenkänningsprogram i säkerhetsprogramvaran för bryggkamerorna. Vi placerade den i det här området för månader sedan för en annan operation. Det var blind tur att det fortfarande fanns på plats, och jag råkade bara röra mig i den här riktningen. Jag hittade din fordon på parkeringen."

Jag såg en annan familj kämpa förbi. De två barnen var precis utanför småbarnsstadiet och hade helt klart nått bristningsgränsen. Även om jag var i bättre form och beväpnad, fanns det alldeles för många oskyldiga åskådare runt omkring. "Vilken tur jag har."

Han ryckte vältaligt på axlarna. "Det är pauserna."

Han verkade fruktansvärt artig för en kontraktsmördare.

Jag var helt enkelt för svag för att börja slåss. Han guidade mig in i brukshallen mittemot badrummet och vi gick nerför den tills vi nådde ett hörn. Jag var ute i tid. Han knuffade mig runt hörnet och tog fram sin pistol.

Ett ljud som en dov, tung klocka ringde genom den kakelkantade korridoren. Han tog ett enda svindlande steg framåt och kollapsade sedan i en hög.

Flickan i den ljuslila crew-kepsen stod bakom honom och höll i en nästan komiskt stor halvmånenyckel, redo för en ny sving. Uttryckslöst ansikte tittade hon på mig, sedan ner på honom och balanserade lätt skiftnyckeln över sin magra axel. Hukande kontrollerade hon hans andning och pupillvidgning mekaniskt och tog sedan upp pistolen. Hon rensade den med slentrianmässig skicklighet, stoppade in den och skiftnyckeln i ryggsäcken. Nästan som en eftertanke drog hon upp hans plånbok från hans rock och stoppade in den i ett silvrigt kuvert.

En stund senare drog hon batteriet från hans mobiltelefon och släppte det i en Handla American Vintage sedan fogade telefonen hans plånbok i kuvertet.

Hon stod och sträckte fram handen med ett stenigt uttryck. "Kom med mig om du vill leva."

Jag bara stirrade på henne tills hon log, ögonen glittrade. "Fan, det har jag alltid velat säga. Låt oss se såret. Främre högra bröstet, eller hur?"

"Ja." Jag hatade att jag kunde höra svagheten i min röst. Jag lyckades dra av mig kappan och famlade upp min skjorta och den övre remmen på min inte så skottsäkra väst.

Hon sträckte sig ner i sin ryggsäck och drog ut ett Kotex-kuddpaket, rev upp det och tryckte dynan mot skotthålet. "Håll den här."

Jag höll den på plats medan hon lade en annan dyna ovanpå den och drog sedan ut tejp och tejpade fast dem ordentligt. Murgröna Röda Natali Demore Bondage Orgasms här kommer att behöva göra för nu. Vi har inte mycket tid. Jag hörde vad han sa; de har förmodligen andra på väg, och de kommer att sopa köpcentret vilken minut som helst. Min K2-kontakt säger att hon redan har någon tar dessa kameror offline." Hon gjorde en gest mot en Bluetooth-hörlur nästan gömd under mössan.

Hon drog upp en stor, blommig ullsjal Kroppen i vuxen ryggsäcken tillsammans med en riktigt hemsk dammössa som jag aldrig skulle ha valt att bära och räckte dem till mig. "Låt oss ändra din profil lite. Se till att du täcker över den blodiga skjortan."

Ur ryggsäcken drog hon fram ett par av de där stora "miljövänliga" shoppingpåsarna i tyg; både våra rockar och hennes ryggsäck och besättningsmössa stoppades snabbt i dem. Hon gav mig till slut ett par glasögon med tjock inramning innan hon ryckte på axlarna på en röd fleecejacka och tog min arm. "Håll ansiktet neråt och försök se ut som en mormor."

Det var inte direkt svårt med tanke på omständigheterna; det var lättare att gå lätt böjd. Hon småpratade högt och upprymt hela vägen ut till parkeringen. Något med att vara sen att hämta mig för att hon hade sett en liten svartvit katt på sin skolparkering som kan ha blivit skadad och letat efter den. Hela tiden kunde jag se hennes hyperalerta ögon i smyg skanna varje skugga. Jag studerade henne när vi gick. Något med henne var konstigt bekant, men jag kunde inte riktigt sätta fingret på det.

Ute på parkeringen ledde hon mig till en tråkig svart misshandlad sportbil i en rullstolsplats. Den hade till och med en "handikappparkering"-tagg som hängde från spegeln. Jag manövrerade smärtsamt in i passagerarsätet och gjorde en paus och drog in ett trasigt andetag av vad som kändes som krossat glas. Hon sträckte sig genast fram och började knäppa in mig i en sele som var mer lämpad för ett stridsflygplan än en bil.

Hon drog upp en rem mellan mina ben och knäppte fast den med ett lätt leende och ett mjukt skratt. "Lätt där, bara att få dig fastspänd."

Jag väntade tills hon hade spänt sig fast. "Det här är en Q-bil, eller hur?"

Den gamla termen för ett taktiskt fordon förklädd till en ofarlig civil bil snubblade henne inte alls.

Hon nickade en enda gång och vred på nyckeln. Kraftverket mullrade vaket med ett ondskefullt, lågt morrande. "Utseendet bedrar. Top of the line-motor, top of the line allt. Min Billy här är en jävla best."

Hon rörde försiktigt vid strecket med en ledsen blick och tittade sedan över på mig. "Om något går ner, gå under dörrkarmen.Jag har en hög termisk sprängfilt och en lätt keramisk pansarplatta i dörrar, paneler, brandväggar, golv och ryggstöd. Inte perfekt, men det är bättre än ingenting."

Trots sin uppenbara fascination för bilens kraft, drog hon sig smidigt ut i semestertrafiken och gled tyst från köpcentret.

"Du måste lämna bilen så fort du kan."

"Svetta inte, det kommer att vara undangömt när jag tar dig till safe house, och tallrikarna är falska. Det kommer att se helt annorlunda ut nästa gång jag tar ut det. Nålar skulle bli förbannade om jag var tvungen att krossa det. Vi har gjort mycket arbete med det här."

Hon skakade irriterat på huvudet. "Det är tiden, inte pengarna."

Jag kände ett rus Vintage Yukata japanska Haori lättnad. Nålar. Det var ett namn jag kände igen. Michael visste. hade känt honom. Han var förknippad med K2 på något sätt. Något om en bärgningsgård med en bekväm bilkross.

"Arbetar du för Needles. Tack gode gud."

"Ja. Han är inte här just nu. K2 kallade in mig." Hon halkade smidigt bilen nerför väg efter väg och kontrollerade noggrant efter eventuell övervakning. "Du kan ha spårare."

Fan, det var bra att jobba med en erfaren proffs. Jag var imponerad som fan över hur hon drog av sig den där tonårsstämningen. "Jag hittade påklistrade RFID-spårare i glidet och greppet på min servicepistol, så jag var tvungen att lämna den. Jag köpte nya kläder och bytte till dem för några timmar sedan. Nya underkläder, handväska. Allt. Det enda som återstår är västen, och den kom precis ut ur vapenhuset. Den tilldelades inte mig; jag drog den från hyllan själv och jag tog aldrig av den. Om de inte märkt varje väst på FBI, finns det ingen chans att det är varmt."

Hon tittade på mig. "Skor?"

"De också. Tappade allt i en soptunna i en gränd."

"Du bör vara ren. Om det här slår tillbaka på någon, kommer Needles absolut att tappa förståndet. Det vill du inte. Ingen vill ha det. Den mannen har allvarliga jävla ilskaproblem."

Visst lät hon som om hon menade det, men hon lät nästan stolt över det samtidigt.

"Ingen chans."

"I handskfacket ligger det en flaska Naprosyn. Du borde ta ett par." Hon sträckte sig bakom min stol och drog fram en flaska och tryckte den i min hand. "Du behöver några ganska rejäla svalor av det här."

Jag tittade på den. En ganska snygg whiskyflaska. Fatstyrka. "Allvarligt?"

"Jag är ganska jävla säker på att öppna containerlagar är det minsta av dina problem just nu. Det borde vara några ganska bra grejer. Du vill få i dig några eftersom de tror att du kan ha en kollapsad lunga och när vi kommer dit vi är går. låt oss bara säga att det kommer att göra jävla ont. Du vill ta bort kanten på det."

Det var jävligt smidigt. Det var Mormor T-shirt svårt att dricka. Jag kunde bara inte få tillräckligt med luft.

Husen började bli snyggare och längre ifrån varandra när vi körde. Hon tittade på mig. "Något bra?"

"Om jag lever igenom det här kommer jag att jaga en del av det här."

Hennes leende blinkade i ljuset från instrumentbrädan. "Jag visste det. Det var därför han hade det på översta hyllan. Hundra dollar per flaska skit där uppe."

"Nålar?" Jag växlade och ångrade mig direkt, ryckte ihop av smärta.

"Nej, Eric, Tiffanys man."

"Tiffany?"

Hon tystnade plötsligt och suckade sedan. "Om du blir upprullad, håll dem utanför det. De är inte tänkta att vara en del av det här, jag har bara inga andra val just nu."

"Jag vill inte dra in några oskyldiga åskådare i det här heller." Jag var tvungen att dra in luft för varje andetag.

"Med det där hålet i bröstet måste vi det. Men sedan kommer vi ut och försvinner." Hon svängde ner för en elegant väg kantad av massiva tegelstenar av McMansions. "Vi är nästan där."

"Ganska exklusivt för ett säkert hus. Jag föreställde mig förslappade motellrum eller bakrummet på någon bar."

Hon drog in på en lång bilresa, sträckte sig upp och tryckte på en knapp på en fjärrkontroll för att öppna ena dörren till garaget med tre bilar. "Det här är inte det säkra huset, vi är bara här för att fixa dig.Hon får mig att parkera inne när jag besöker så att jag inte sänker hennes fastighetsvärden."

Innan jag hann fråga var hon ute ur bilen och hjälpte mig att komma ut. Hon tog mig in i huvudhuset, in i ett enormt kök, helt i mörkt trä och guldfläckade stenbänkar. Hon pekade på en mittö stor som ett hangarfartyg och gjorde en gest åt mig att gå upp på den och räckte mig sedan flaskan whisky igen. "Jag är tillbaka om ett par minuter."

Hon gled uppför en bred marmortrappa precis utanför köket.

Jag drog av sjalen och vek den så gott jag kunde och försökte hålla blodet borta från bänkskivan. Förmodligen på grund av whisky och blodförlust tog det mig en stund innan jag märkte en intensiv diskussion i tysta toner som drev nerför trappan hon hade gått uppför. Efter några långa minuter kom min räddare tillbaka ner för trappan och ledde en vacker, höggravid kvinna i silkesnattlinne och mantel.

Det fanns tillräckligt med likhet för att förklara varför hon hjälpte till. De var uppenbarligen släkt.

Den gravida kvinnan tittade på operatören och tittade sedan på mig med sammandragna läppar och spände ögonen. "Ta av dig västen Snabblista 50 ukrainska damer som sjunger skjortan så jag kan se vad vi har att göra med här."

Hon började dra upp en massa saker ur lådor: handdukar, Glad Wrap. "Hämta några lakan och en bunt handdukar ur linneskåpet och hämta ut min akutväska ur Lexus." Hon tittade på mig. "Jag kommer genast tillbaka. Fall inte av."

Jag lyckades ta av mig, släppte den blodiga västen i golvet med sjalen och skjortan och slog mig sedan tillbaka på den breda köksön.

Det var då jag visste att jag höll på att dö. Svart kantade min syn när ett osynligt stenblock krossade mitt bröst. Jag försökte sätta mig upp men fick inte tillräckligt med luft, tillräckligt med kraft, för att trycka upp. Klammig svett rann av mig och mitt hjärta kändes som att det snurrade utom kontroll. Panikslagen försökte jag svagt tränga mig från ön.

Plötsligt satt jag upprätt, den gravida kvinnan grep tag i mitt hår med överraskande styrka.

"Det löser det."

Operatören stirrade på oss från dörren till garaget. "Vad i helvete, hon är jävla. grå."

"Mitt fel. Jag borde ha sagt åt henne att inte lägga sig ner." Kvinnan skakade på huvudet. "Gud, jag hatar det här med att inte dricka-kaffe. Jag vaknar fortfarande. Ge mig stetoskopet ur påsen." Hon undersökte förbandet en sekund. "Det är bra jobbat, Delaney. En hel cirkel. Sjuksköterskor under första världskriget använde sårförband som engångsbindor."

Jag hade åtminstone operatörens namn. Delaney. Delaney nickade och jag kunde se henne upprepa läkarens ord tillbaka till sig själv under hennes andetag. Jag fick intrycket att hon skrev in det i sitt minne.

Tiffany lyssnade på min andning. "Det hörs inget ljud till höger. Sugande bröstsår . pneumothorax -- det är en kollapsad lunga. Inga andra sår . inget utgångssår?" Hon tittade ner på västen. "Om det gick igenom den där västen."

Jag klappade hennes arm svagt. "Rikocherat från en stenmur."

Hon tittade på Delaney. "Jag behöver två Vicodin ur flaskan till vänster." Hon räckte mig whiskyn med pillren. "Ta dessa, det här kommer att göra ont."

Hon drog ett lakan över ön och lade fram en vattenflaska, ett paket med plastslangar, Glad Wrap och flera remsor med tejp. Jag hade ingen aning om vad som höll på att hända, men hennes självsäkerhet var tröstande. Hon steriliserade slangen med något från en mycket medicinskt utseende flaska, vek sedan och klippte hål i de första sex eller sju tum av den. Medan hon förberedde sig såg operatören till att jag höll mig upprätt på bordet. Hon sneglade över på kvinnan, tog sedan whiskyn ur min hand och tog en liten klunk.

"Wow, det är det som är bra."

Kvinnan snurrade och ryckte whiskyn ur hennes hand. "Ge mig det."

Jag kände ett ögonblick av plötslig fasa när jag insåg vad hennes reaktion betydde. "Hon är väl inte gammal nog att dricka?"

"Fan, Delaney är inte tillräckligt gammal för att lagligt köra själv."

Hon stirrade på den plötsligt flinande tjejen som slarvade på axlarna."Jag har haft en licens i över ett år. Det står bara inte i mitt riktiga namn."

"Skit." Jag sträckte ut min hand. "Jag tar mer av den whiskyn."

"Vänta." Hon tittade upp på klockan och gav mig ytterligare tre piller. "Det har gått fem minuter, så du ska hålla det nere. Azitromycin och ciprofloxacin. Jag behöver inte göra allt det här arbetet och få dig att dö av infektion." Hon skakade på huvudet. "Spara mig en drink eller två av det där om du kan."