Jävla jävla verktygslåda

"Rutinpatrull, sa han", muttrar Brent och stampar genom gräset, "kom förmodligen tillbaka innan han är klar, sa han."

Den välbekanta campingplatsen verkar nästan fantastisk i månskenet, de vindpinade träden skymtar som gigantiska klor. Transceivern vid hans höft sprakar och Brent hoppar och knackar in i ett träd som regnar något slags sandigt damm över honom.

"Central, R32 på Windigo," säger Danas statiskt utskurna röst över radion, när Brent försöker borsta bort det klibbiga gruset ur hans hår och kläder. En del av det hamnar i hans mun. Den är kritig och söt.

Haileys "R16, fortsätt" låter som att den kommer från långt håll - vilket den naturligtvis är. Hon är femton mil sydväst om dem, vid högkvarteret, kanske tre bås bort från där hans partner Mitch förhoppningsvis skriver rasande iväg på hans akuta pappersarbete och inte skrattar åt nybörjaren som flänger runt i strypflora, eller vad som helst.

Sakerna kommer inte att torka av hans allt klibbigare handflator. Han tar upp den till ansiktet och nosar. Pollen.

"Jag är på Minong Ridge Trail strax öster om sjön Desor", säger Dana och radion tonar in och ut. Det finns ögon i mörkret som tittar på Brent.

Han backar från dem, hans andetag så, så högt, hans hjärtslag dånar i hans öron. Han måste – Dana kör fortfarande runt – han fumlar på volymen och lyckas till slut vrida på knappen tills den klickar av, precis när Dana nämner en puma –

Ögonen i mörkret lyser gula.

Paniken brusar i hans öron, som de skeppssväljande stormarna från Lake Superior, tills den inte gör det.

Han befinner sig i någon form av glänta, skrapsåren i ansiktet och händerna börjar registreras nu när adrenalinet bleknar, skorna borta och skjortan sliten. Han måste tillbaka, men han har ingen aning om åt vilket håll han sprang, och hur länge. Luften är svällande, som augusti istället för maj.

Det måste vara någon form av allergisk reaktion, mellan svetten som droppar av hans haka och den återkommande paranoian, och Brent sträcker sig bara efter sändaren och tack och lov fortfarande kvar på bältet när månen kikar bakom molnen.

Något slemmigt slingrar sig runt hans fotled.

Brent skriker och sparkar, men – det måste vara en mardröm och ännu en fantasi han måste väcka – jävla vinstockar lindar sig runt resten av hans lemmar och hissar upp honom i luften, tills en utan ceremonier trycker sig in i hans mun. Han biter ner av panik, men ingenting händer, den slemmiga, svala rankan nästan klappar hans tunga hur mycket han än narmar. En annan vinstock lindar sig runt hans bål, och.

Något omänskligt kurrar i en röst som bara verkar finnas i Brents sinne.

Brent slingrar sig och slingrar sig så gott han kan, men vinrankorna låter honom dingla värdelöst i luften och klappar hans huvud och axlar med en inte så liten tillfredsställelse. Det fokuserar på pollenet, inser han, precis innan vinstocken i hans mun drar sig ut för att ge plats åt den som smeker honom.

Den dammiga, söta smaken täcker hans tunga igen, samtidigt som en tunnare vinstock börjar slicka mellan fingrarna. De kombinerade förnimmelserna skjuter rakt in i hans kuk, som tydligen inte har några som helst problem att komma in i stämningen trots resten av Brents reservationer. Brent försöker flämta och kvävs av en plötslig slemkula som droppar ner i hans hals.

Han brinner varmare än någonsin, och vinstockarna är ingen hjälp, värms upp till kroppstemperatur, när de stryker över hans överkänsliga handflattor och river hans återstående kläder i strimlor. Han är nära att spricka ur skinnet och slingrar sig mot vinstockarna av en helt annan anledning nu.

En vinstock borstar mot hans bröstvårta.

Brent rycker som en strömförande tråd, och vinstockarna fryser.Trevande borstar den mot bröstvårtan igen, och när Brent stönar, belönar den honom med mer slem och – han försöker gissa vad det skaver mot bröstvårtorna – löv, olika strukturerade vinstockar, en tagg som snabbt dras tillbaka, de mjuka lurviga knopparna av nya löv som får honom att gnälla och mala mot bar luft, hans kuk grymt försummad.

Han vill tigga - för - han vet inte vad, trycker bröstet mot de sammetslena knopparna som leker med bröstvårtorna, virvlar tungan i samma rytm runt vinstocken och dess söta nektar, breder ut sina ben för att rymma vinrankorna slingrar upp benen, gräver i hans ömma inre lår—

Helt förbi hans läckande kuk för att svepa runt hans bollar.

Brent fryser. En Girl Date Russian Girls Date vinstock kittlar sig nerför hans bröst, men varje ryck han gör ifrån den drar sig mot det fasta greppet runt hans mest sårbara organ. Kallsvetten sipprar mellan hans skulderblad.

Vinrankan drar sig tillbaka från hans mun, dröjer sig kvar för att stryka över hans underläpp, och Brent sväljer en oväntad känsla av besvikelse. Han slickar sig om läpparna, elektriciteten skjuter ner för hans ryggrad när hans tunga passerar över vinrankan och kväkar, "Du har redan gjort det?"

Den klappar hans kind på ett sätt som inte kan beskrivas på annat sätt än nedlåtande, och knuffar mellan hans rumpa kinder.

"Hallå!" han skriker, alltför förvånad för värdighet, "Klipp ut."

Vinrankorna runt hans bollar drar ihop sig tills Brent slutar försöka slingra sig iväg. Han blinkar tillbaka med tårarna när det trycker hårt mot hans torra rövhål och flämtar, "Allvarligt, det är ett hål, inte."

En ranka smäller mot Brents ömma underbuk. Han rycker tillbaka, hans hål knyter sig och öppnar sig förvånat, precis tillräckligt för att spetsen på den andra vinstocken ska glida in. Det är så blött och varmt – Kristus, från hans mun – som slingrar sig inåt hur mycket han än försökte skärpa sig. Den drar sig ut och smyger sig sedan in, ännu blötare än förut, glider rakt in. Fy, det kan väl inte vara hans spott?

Som ett svar drar den ut tills bara huvudet vilar mot hans hål, sträcker upp honom, dreglar samma slem som det måste ha läckt in i hans mun. Brent biter tillbaka ett stön när vinstocken trycker sig in igen, trycker mot hans väggar, borstar mot något som får tårna att krulla. Han kan praktiskt taget smaka på det.

Det måste vara slemmet som gör hans huvud disigt. Det måste vara slemmet som får honom att trycka tillbaka i varje långsamt, obönhörligt slag, hans hål fladdrar runt den breda rankan. Det måste vara slemmet som får honom att glömma att hans armar är trassliga bakom hans rygg, när han försöker linda en hand runt sin kuk och vrider sig mot sina band.

Någon annan stönar som en porrstjärna och böjer ryggen efter mer, för hårdare, för att någon ska röra vid hans kuk.

Han kan inte stänga in sig själv. En annan ranka flirtar vid kanterna på hans mun och väntar på att han ska kasta ut tungan för att smaka, innan den störtar in i hans välkomnande mun och fryser halvvägs ner i halsen. Vinrankan i hans rumpa stannar också, liksom alla vinstockar som håller honom i luften.

Han har fastnat i ett orörligt nät av vinstockar, åtta fot i Britney stjärna i porr vägrar absolut att dö hängande i luften som en fast gris. Han kämpar i sina band, försöker frigöra händerna, ignorerar hans guppande kuk, som olyckligt vägrar att gå ner.

En ranka virar runt hans midja och drar honom mot rankan upp i rumpan, så djupt att det får honom att gnissla.

Han kippar fortfarande efter luft genom näsan när vinstocken drar honom åt motsatt håll, tills vinstocken ner i halsen måste kittla magen från insidan, vilket får honom att svälja krampaktigt och försöka hålla nere munnen.

Den drar sig tillbaka, vilket gör att Brents hjärta hamrar mot vinrankan och splittrar honom. Han har ingen aning om vad som händer.

En vinstock slår honom från ingenstans och biter rakt i köttet på hans rumpa. Brent skriker, rycker ännu mer fram och kvävs i rankan i halsen.Ett blåmärke grepp runt hans höfter drar honom tillbaka in i vinstocken och öppnar hålet och vaggar honom mellan de två vinstockarna i en straffande takt. En fjärde vinstockar peppar hans rumpa med stickande slag, vilket får honom att rycka och slingra sig. Hans icke-längre jungfruliga hål är smart, hans hals försöker fortfarande hosta ut den tjocka inkräktaren.

Han har aldrig varit svårare i sitt liv.

Vinrankan runt hans höfter måste ha dragit sig tillbaka för ett tag sedan, men han skulle inte veta det, gungade desperat mot sina band för att svälja vinstockarna djupare in i hans hål och diade på den söta nektarn som fyllde honom. En andra vinstock knuffar mot hans rumpa, och han trycker sig tillbaka mot den och lutar höfterna för att rymma båda vinstockarna.

Det är en sträcka, värker och fyller honom precis som han vill ha det.

"Snälla," flämtar han, medan vinrankan dyker upp ur hans mun, "snälla, ge mig mer."

Den smeker hans ansikte innan den doppar mellan nyckelbenen för att kupa hans kropp. En tredje ranka trycker in sin spets i hans hål, precis som en ranka piskar honom i rövsätet. Hans hål griper sig förvånat och knyter sig smärtsamt runt den brutala sträckan. Brent jamar, hjälplöst.

Vinrankorna saktar ner till en glacial takt.

Våta vinstockar slickar runt hans sensibiliserade bröstvårtor, doppar ner i naveln, ritar motiv bakom hans knän och mot hans inre lår. En vinstock klappar hans kind och käke och undviker Brents sökande mun. Och de tre vinstockarna tvinnar sig runt varandra i hans hål och tränger sig inåt lika långsamt och oundvikligt som skrivbordsarbete.

Brent försöker hitta både sin röst och sitt bravader. Han kan inte föreställa sig varför barnhandskarna kommer ut nu. "Vad väntar du på?"

Det rycker nästan lekfullt i håret. Vinrankan som krullar sig runt örat lindar sig löst runt halsen, tills den gradvis inte är så lös.

All självbevarelsedrift rinner ut ur hans kuk och får den att studsa vått mot hans mage.

Vinrankorna skär av hans luft precis när Brent öppnar munnen för att skrika, de sammanflätade vinstockarna slår in i hans rumpa som en kolv, som en jetbåt, som F-150 han hade kört norrut, Singel Kvinnor Ukraina Singel, så långt norrut han kunde köra att komma bort från människorna, ropet, den oändliga råttracen i staden vad som känns för en livstid sedan. Vinrankorna blommar i hans hål, slingrar sig runt sig själva för att gnida mot hans kant, trycker upp mot hans prostata, tills Brent inte kan Knuffade hennes kuk andan även efter att vinstocken runt hans hals (och kommer inte att blåmärken lämnar en fin choker) Jävla jävla verktygslådagnistor Asiatisk Tranny Cum lättar upp hans syn som stjärnorna vevade upp till elva.

Han gråter nästan när de drar sig undan, vilket gör honom värkande och slapp, förutom där det spelar någon roll. Han har fortfarande inte kommit.

Vinrankan glider tillbaka in i hans mun och lugnar värken i halsen. En annan lindar äntligen sin kuk.

Det borde ha varit hans första ledtråd. Men det är inte förrän han får en glimt av giganten som gnuggar sig över varenda tum av Brents blottade hud, och slänger upp det sista av pollenet, som han äntligen tar på sig.

"Nej", försöker han säga runt vinstocken i munnen, utan resultat. Han ger den ytterligare en tugga, till samma resultat. Vinrankan påminner mer om en trädstam, tjockare än alla andra vinstockar tillsammans, tjockare, möjligen, än ett av hans ben. Det finns inget sätt att det passar. Han vrider sig mer och vinrankan drar sig ut för att slå honom så hårt att det ringer i öronen.

Världen vänds plötsligt upp och ner och slår honom i ansiktet med något vått och grynigt.

Det är marken. Brent gräver ner fingrarna i den våta lerjorden när hans ben böjs ännu längre isär, fortfarande i luften, hans lår skakar när han försöker hålla dem stängda. Han hinner knappt skruva upp tänderna och suga in ett andetag innan vinrankan störtar ner i hans hål.

Den här gången finns det inget som håller tillbaka hans skrik.

Det liknar ingenting han någonsin upplevt.Det är som att bli öppen, som att slitas isär, som att ordna om allt han är inuti för att passa en helt främmande varelse. Och den fortsätter, trycker in, och in, och in, tills han inte kan förstå varför den inte har trängt hela vägen ut på andra sidan. Det är svårt att andas, mellan hans panik och snyftningar och öglan av vinstockar som vaggar hans huvud.

Han vill trycka bort parodien på komfort. Han vill gräva ner sig i det.

Äntligen slutar den att tränga in, förmodligen någonstans mellan hans självrespekt och hans lever. Det slutar verkligen inte röra på sig.

"Jag förstår inte vad du vill", säger Brent, medan den nu och då knuffar mot hans ömma prostata med sitt rastlösa slingrande. Hans kuk börjar redan stiga igen.

Det klappar hans rygg, lugnande över valsarna på hans rumpa. Den spårar en våt vinstock runt kanten av hans hål, omöjligt sträckt, vilket får honom att flämta. En annan vinstock lindar sig löst runt hans kuk och lägger bara till den minsta friktion när den jättelika vinstocken knullar hans höfter framåt.

Han vänder sig bort från vinstockar som vilar i mungipan, desperat efter just den där lilla biten av självstyre.

Det finns en — han är inte säker på om det är den främmande representationen av en axelryckning i bakhuvudet, eller hans egen överaktiva fantasi, men rankan vid hans mun drar sig tillbaka precis när hans ben dras ännu längre isär, hans kinder böjda isär av ytterligare två vinstockar. Vinrankan blir omöjligt tjockare precis där den möter hans hål.

"Nej", säger han och lutar nacken för att titta ner – nej, titta upp i luften – där något som är lika stort som en grapefrukt buktar ut i vinstocken, oundvikligen neddraget av gravitationen. "Nej!"

Det är ingen idé. Blodet forsar i hans öron, både från att ha hängt nästan upp och ner så länge och ansträngt sig för att trycka ut något som försöker klämma sig in i hans kropp.

Det är en förlorad kamp på båda fronterna, även om den bredaste delen nästan inte passar, nästan hörbart dyker förbi den trötta muskelringen. Resten suger nästan in sig själv, så stor att det känns som att det krossar hans prostata.En annan vinstock trycker mot hans mage, som om den vaggar den hårda klumpen från utsidan. Han har aldrig varit så mätt, fylld till smärta och mer.

Han har aldrig varit så hårt i hela sitt liv.

När han kommer till är det något Het sexig fotfetisch som knuffar på hans kant. Benlös har Brent ingen mer kamp att ge upp, och den här dyker in med mindre motstånd och stöter mot hans prostata när de ordnar om sig i hans tarm, en efter en. Det är för mycket - han dribbla ut ännu en orgasm innan hans kuk ens har en chans att bli hård.

De kommer ner i vinstocken hårt och snabbt efter det. Fyra, sex, tolv.tretton. Han tappar räkningen.

Herregud, Hispanic Wet Pussy det någon gång han ville komma. Hans ömma kuk gråter kontinuerligt, pisshuvudet rycker så hårt att det gör ont, men varje gång en annan av sakerna drar hårt mot hans prostata, försöker hans stackars bollar tömma en reservoar som sedan länge är torr. Dunkelt inser han att han gråter igen.

En vinstock slingrar sig runt hans ohållbara handled och lyfter upp handen för att känna hans mage. Han flämtar.

Hittills har han lyckats inte titta ner. Han är säker på att hans mage är obscent uppsvälld, förmodligen knölig med vad den fortfarande tränger förbi hans kant, vilket brutalt omorganiserar hans tarmar. Det är sant att trycket med handflatan mot den nästan gör honom vit av smärta. Det är sant att han inte kan se sin kuk när den rycker genom en annan torr orgasm. Men han förväntade sig inte att se så gravid ut.

Den är rund och slät, och om han ställdes på fötterna skulle den sitta lågt på magen, centrerad där en livmoder skulle vara om hans biologi tillät det.

Fröskidor, kurrar den där rösten som inte finns, medan vinstockar vördnadsfullt stryker över hennes avkomma. Hon knäpper sig fast på hans bröstvårtor igen och stryker obevekligt över varje tum av känslig hud på hans kropp som hon har upptäckt, tills Brent är en vibrerande röra igen.

"Nej, snälla, inte mer", lyckas han precis innan hon borstar den lättaste rankan upp på undersidan av hans kuk.

Han ryser genom en sista orgasm när hon drar tillbaka alla sina vinstockar, frökapslarna ordnar om sig i det nya utrymmet som lämnats kvar och maler mot hans prostata. Hans efterskalv varar så länge att hon är borta när han kan göra mer än att rycka.

Några meter bort i det våta gräset sprakar hans transceiver. "R36, det här är R16, rapportera," säger Hailey, statiskt och gör sin röst avsägande, "Du har missat de två senaste incheckningarna. Snälla, Brent, säg bara vad som helst."

Han trycker på samtalsknappen.