Sydney Moon Hardcore

Det är det 41:a millenniet.

Rymden har blivit ett slagfält: den stolta kejserliga flottan står som mänsklighetens sköld och svärd.

Men till och med deras makt är tunn av rymdens ofantlighet och fiendens antal.

Inom den nyligen etablerade Calixus-sektorn sträcker sig dessa fiender från den förfalskade Dark Eldar till de rovlystna Space Orks till de förrädiska krafterna uppvigling och kaos.

I händerna på slagflottan Calixus vilar miljarders öden.

***

Det klangfulla ljudet av de fyra teknikprästerna som sjunger fyllde den förgyllda auditoriet. Trots den finaste akustiken och den eleganta arkitekturen designad för att få en att glömma att man satt i Lagrange-stationen i omloppsbana runt den näst största smedjevärlden i hela sektorn, tillförde den låga drönaren av stationens vitae sustainers en ovälkommen motpol till den aritmantiska skönheten fyller rummet. Jonathan Balthazar lutade sig tillbaka och försökte njuta av hur varje sångare hittade sin egen, krypande väg mot den geometriska definitionen av en ungefär rektangulär form som tvärs över det verkliga rummet med en bestämd hastighet. Man skulle sjunga - A, B, B-Flat, B - och kombinationen av ton, takt och takt utgjorde grunden för den aritmantiska formeln.

Det var främmande för de mer barocka kvartetter som han var van vid bland de sällsynta höjderna av scintillian adel. Men det fanns en nyfiken Drönare som verkade varken bidra till aritmaniken eller hindra musiken från att förvandlas till fullständigt kaos. Han trodde först att det var en del av stationslivets oundvikliga brummande. Sedan blev han sakta medveten om att det kom från sätet bredvid hans.

Figuren där var en kvinna som såg ut som om hon hade krupit från djupet av bikupa avskum i den mest illasittande förklädnad som Jon någonsin sett. Hon var lätt två meter lång, med en chock av briljant blont hår som hon hade samlat på en Mohawk i nästan gäng-stil. Ryggen var veckad till en que, som doppade bakom henne och slutade mitt på ryggen.Hennes armar - som var exponerade och ganska muskulösa - var täckta av slingrande stamtatueringar. Hennes ansikte, även om det var chockerande ömtåligt för en kvinna som uppenbarligen låg börd, präglades av mer än några ärr, alla tydligt stridssår. Hon bar inga augmetika, men hade många märken som visade att hon bara hade varit en hårsmån från att behöva en. De tre snedstråken från vänster ögonbryn till underkäke, och hoppar över ögat med endast de tunnaste marginalerna. Den där fåran mellan knogarna kunde lätt ha lett till en pulpad underarm och tjänstens snabba borttagningsvakter tenderade mot.

Men medan hon klippte en figur som en bikupa skulle ha avundats, var hon också draperad i en marin storrock. Blått och fint smord, med en Indien Shemales Sex fäst på framsidan -- stjärnhopen för Angevin-korståget. Högst dårskap, med tanke på att Angevin-korståget hade avslutats med kejserlig seger år 989 av det 40:e årtusendet, och det var för närvarande år 618, årtusende 41 av hans heliga kejserliga majestät av jorden, länge må han regera, ect, ect.

Men den förseelse som mest uppmärksammade Jons blick, den förseelse han inte kunde förlåta - ty Jon hade en bristfällig inställning till det mesta som egentligen betecknas som dödsförräderi - var mycket tydligare och av en ytterst auditiv karaktär.

Hon.

Snarkade.

Jon, slarvig i det ögonblicket, lutade sig fram, tog henne i örat, vred sig och väste. "Madame. Om du ska engagera dig i en artighetsfars, gör det åtminstone inte sova genom en föreställning."

Kvinnan, förskräckt vaken, lät en ed i den vidrigaste låggotiken: "Kul jävla skit!" som väckte blickar från varje liten adelsman och teknikpräst som var närvarande. Prästerna, som tog upp hela den främre raden, hade slagit samman händer och mekandendriter i högtidlig kontemplation av deras Maskinguds eviga välgörenhet. De viskade nu mellan varandra på deras queera dialekt - Binär, en flimrande form av kommunikation som använde kvitter, visselpipor, pip, bupp, klapprande, klirr, snurrande siffror, och vid åtminstone ett tillfälle, en bit av ett gammalt terraanskt språk som Jon preliminärt identifierade som purjolök.

Kvinnan, vårdslös av scenen, reste sig på fötter. "Gode kejsare, vad är meningen med detta?" Hon gned sig i örat.

Jon stod också och rynkade pannan. "Om du vill göra en scen, frun-"

"Löjtnant", mumlade hon.

"Vynn, Vynn, sitt Cassie Blanca jävla sa en rund kvinna med kaptens epulat från tre rader bakåt. "Det är en order."

Den massiva kvinnan knorrade under andan - det var en sak att mäta henne på två meter och en annan helt för att inse att ens huvud var perfekt på nivån för att beundra inte bara hennes stora byst utan också hur hennes magmuskler kunde ses genom hennes något skira skjorta - satte sig. Jon satt också, men humöret han hade tidigare var helt förstört. Han och kvinnan stirrade dolkar på varandra under resten av konserten, och när det brast stod Jon och sa, stelt. "Om du vill fortsätta den här diskussionen någon annanstans, är jag glad att träffa dig."

Kvinnan - Vynn hette hon - borstade. "Plats och tid."

"Mittpunkten för de areoponiska trädgårdarna, säg, efter Hour of Scampering?" frågade Jon.

Vynn tuggade på läppen. "Det är mellan tredje och fjärde klockan på Eftermiddagsvakten?"

"Jag är säker på att jag inte vet," sa Jon med is i rösten.

"Femton tretti, Terran standard," sa Vynn hånande.

Jon lutade huvudet. Han förmodade att han kanske hade varit instängd i omloppsbanan om denna smutsiga plats för länge.Hans kronologi hade skiftat, sakta, bit för bit, dag för dag, från att använda Terran Standard-klockan som de flesta Adeptus Terra höll sig till i slentrianmässigt förakt för både temporal sken orsakad av varpresor och det faktum att planeterna kretsade i sin egen takt och roterade i sitt eget temperament och ansåg det inte lämpligt att ge mänskligheten, som hade gjort anspråk på var och en på grund av gudomligt arv, en tjugofyra timmars dag och trehundrasextiofem dagars år för mänsklighetens bekvämlighet. Nu använde han den avskyvärda fyrtioentimmarsklockan som Tempestus använde utan att ens tänka på det.

Ändå hade han en tid och plats. Han hade ett svärd att skrapa och putsa. Även om han antog att han borde se till en ny fokuseringslins på sin pistol. Vynn hade ju tekniskt sett varit den som skulle utmanas, och hade därmed rätten att välja vilket verktyg för företaget.

###

Det är en märklig sak, temperamentet hos en dödsvärldsbo. Deras hem var alltid de mest livsfientliga som kunde hittas. Catachan var bara den mest kända, men det fanns andra. Aquios var en, en liten världsberömd för sin ras av övalar. Massiva odjur som kunde smälta tungmetaller kräktes i de övre haven i den tidigare islåsta världen av vattenvulkaner. Djupt inne i magen och deras mil av späck omvandlade övalarna tungmetaller till flera former av petrokemikalier och sällsynta jordartsmetaller som var mycket uppskattade av Imperium som helhet. Litium, kristaller som kunde förvandlas till prometium, några försålda grundämnen bortom Vynns kännedom, liknande. När den första kolonin hade misslyckats med skyhajarna och nibblarmolnen och blixtfällorna och orrigalerna och de andra olika farorna i världen, hade de överlevande sjunkit till tribalism. Nu, sex århundraden senare, rekryterades de till det kejserliga gardet som det perfekta verktyget för alla oceaniska fälttåg, och övalspäcket köptes endast av de mest förvirrade skurkhandlare som kom och ringde.

När ens tidiga ungdom tillbringades i ett konstant tillstånd av medvetenhet och rädsla, kunde ilska som kunde tändas ljust och hett blekna under loppet av en vanlig timme.

Vynn hade tre att gå omkring och muttra för sig själv i sina hyttrum i Naval Precinct på Lagrange Station Aquila-4. Under den första timmen hade den heta ilskan över förseelsen svalnat till en ren gemytlig reflektion om att hon inte var lämpad för musik. Sedan, efter två, hade hon börjat skratta för sig själv: "En fin Knulla henne i rumpan, Vynn," sa hon på sitt öbo-språk. "Låt dig dödas efter den där mardrömmen av en resa, ha, oj vad Skalweng skulle håna dig. Överlevde vem vet vad varpen kastar, bli sedan skjuten av en civil. Oh, ha, ha!"

I slutet av den tredje timmen var Vynn försäkrad om att hennes förändring i temperament hade delats av civilisten. Han var trots allt ingen krigare eller kämpe. Och hon hade varit den som snarkar, inte han. Hon kunde be om ursäkt, kanske. Köpa honom en drink eller två eller fem?

Dörren till hennes hytt ringde.

"Kom in!" sa Vynn och tog upp hennes snittar och spände fast den på hennes höft.

I dörren stod löjtnant Pullings gulliga, ständigt nervösa ansikte. Han hette egentligen Zakoroff, men han ryckte oändligt i näsan, mustaschen, läppen, hakan, örat. Just nu var det hans ärm. Han var klädd i sin vassaste uniform och brast genast ut med: "Kära kejsare, Vynn, vad fan har du gett dig in på nu?"

"Det verkar vara en duell", sa Vynn snett. "Säg, är det lämpligt att skicka lite synthahol till någon innan kampen. Som ett sätt att be om ursäkt."

Dragar drog i näsan. "Vynn, Vynn. Vet du vem du stött?"

"Någon civil", sa Vynn och skakade på huvudet. "Det var ett jävla rörigt. Jag hade bara varit med på den konserten för att The Brown Bunny Porr Story Rynoldes frågade, och jag vill så gärna ha ett av de där nya skeppen som de nästan har klappat i ryggarna. Trans där troligtvis såg svärdet ut, till exempel. Och jag tänkte att jag skulle få mig att verka trolig för Rynoldes.Haha, vilken dum tanke. Mig i en konsert, som om jag var lämplig för spets." Hon släpade iväg och vände sig bort från spegeln för att se Pullings stirra på henne som om hon redan låg fastsydd i sin hängmatta, redo att skjutas ut i rymden för begravning vid tomrum.

"Du utmanade doktor Jonathan Balthazar," sa Pullings. "Han har dödat trettioåtta män och tjugofem kvinnor i dueller, eller så säger berättelserna."

###

Stationens areoponiska trädgård var den där konstiga blandningen av både felaktigt namngivna och fullständigt vilseledande. Areoponics hänvisar till den ofta hånade metoden att odla växter i blandningar av specialiserade gaser. Dumt, för alla växter som inte utvecklats till ett sådant tillstånd. Eller åtminstone bortom den moderna mänsklighetens förmågor. Och ändå hade den areoponiska trädgården på just denna station inte en enda antydan till gasformiga tillväxter, tankar eller andra apparater som kunde uppfylla namnet. Snarare var det en bred massa grönska inrymd i en kupol av diamantplast, med den rasande elden från tusen smedjor som spred sig över halvcirkeln av Tempetus yta som utgör himlen.

Trädgården innebar också ett begränsat utrymme.

Men den areoponiska trädgården sträckte sig över en sådan yta tvärs över stationen att Jon fann sig gå fram och tillbaka före platsen han hade namngett - centrum för areoponiska trädgården - i en dryg halvtimme innan, svällande och röd i ansiktet, kom Vynn med hennes andra, mannen som hon introducerade som Pullings Er-Zakoroff, ett namn som kombinerar flera vanliga drag i det gotiska språket, drag som Jons kvicksilver-sinne började spåra tillbaka till sin ursprungspunkt innan hans vilja drog honom tillbaka till nuet och bort från att fundera över. fusionerna av Russ och Angletongue och hur de kom till här och nu, så långt borta från sina nära mytologiska hem.

"Och din andra?"

"Jag behöver sällan mer än två - att sikta och att skjuta," sa Jon kort.

Vynn hostade. "Ah."

"Vad är ditt val när det gäller vapen?" frågade Jon.

"Tja, se här," sa Vynn."Jag hade fel här - jag borde inte ha vrålat åt dig så, men du skrämde mig och."

Jon tittade på stumt oförstående. Avvisade hon en utmaning. En utmaning hon hade antagit. Han hade hört att den kejserliga flottan var lika hedervärd som någon annan i den gudomliga gudens kejsares tjänst. Men att se ett så galet exempel hos deras officerare fick honom att känna äckel. Den avskyn visade sig tydligt i hans ansikte och snart avbröts Vynns försök till undanflykt. Sedan blev hon, till Jons tilltagande avsky, arg på honom.

"Glöna inte på mig så!" sa hon ursinnigt. "Jag tänkte att en civil person vars aldrig sett ett slagfält än mindre varit på rampen i full värme skulle klappa för en chans att ta sig ut utan att behöva möta skjutskåren så att säga."

Jon knep ihop läpparna. "Ditt vapen, löjtnant. Eller ska ditt andra steg också nu?"

Vynn knöt ihop käken. "Ah, jag ser det. Tycker du att jag är feg?" Hon hånade. "Bra. Las pistols."

Jon lutade bråkdels på huvudet. Han hade förväntat sig att hon skulle dras mot svärd. Han var ganska säker på att hon skulle slåss lika långsamt och lika starkt som en ogryn. Inte helt riskfritt med tanke på att hon toppade honom med en halvmeter och vägde upp honom med ett dussin kilo. Men pistoler gav fördelen helt och hållet på den som var det bästa skottet. Och Jon var dödssäker på sin förmåga att sätta en laser genom hennes hjärta.

Jon drog sin pistol och erbjöd den sedan till Vynn. Hon tog det, som det var sedvanligt, och tittade på det sakkunnigt. "En Voss?" hon frågade. "Eller Martian?"

"Voss", sa Jon. "De är inte kända för sina lasrar, men jag tycker att energicellens tillförlitlighet är ganska praktisk."

"Jag kan se att det har utökats." Hon tittade på det, sedan skrattade hon. "Inga brännmärken."

Jon log lite lätt. Det var en känd sanning att Imperial Guardsmen, när de var desperata efter energiska kraftpaket, skulle dumpa förbrukade sådana i eldstaden, så att de kunde ladda via värmeledning.Jon hade hört flera svurit att det gjorde maskinandan i deras vapen piggare och ivriga att slå sina fiender. Det faktum att dessa soldater hade varit i hans sällskap helt och hållet för att deras vapen hade fastnat vid olämpliga ögonblick hade helt försvagats av deras rosa berättelser. Vynn höll fram sin pistol och han tog den. Sedan tog han hennes.

Det var ett fullkomligt brukbart luciamönster. Mer kända för sina helvetsvapen än sina laspistoler, det fanns fortfarande en känsla av hård användning av vapnet. Kanterna var slitna och avtryckaren och avfyrningslinsen var väl underhållna. Han lämnade tillbaka den, hans respekt för kvinnan steg uppåt trots hans kyliga attityd.

Vynn tog pistolen, en blick av beslut i hennes ansikte. Hon och han vände steg och hennes andra ropade på tiden och meddelade dem. Tvärs över trion syntes hela bredden av mänsklig högtidlighet. Vynn, plikt och flit. Jon, allvarlig fundering på döden. Ur-Zakovo såg ut som om han bara ville kissa. Fem steg togs, uppmaningen att vända kom. Jon knäppte upp sin pistol och, för första gången i nästan hundra dueller, tvekade han.

För Vynn, istället för att lyfta sin pistol, hade hon istället kastat den under hand till sin andra, som hade fumlat med fångsten och försökte få bort vapnet från gräset. Han stod och slog ut några klumpar av våt smuts från maskinen, såg förtvivlad ut och började rycka i hans öra tillräckligt hårt och blev ombedd att slita av det.

"Om du inte accepterar min ursäkt, din jävla styv spetsade civila skit", sa Vynn argt. "Jag ska ta ett fint kyrkligt sinne från imperiet, kejsaren vet att vi inte har nog av dem. Så eld, för helvete, och var en bra kille och lappa på mig efteråt!"

Jon fann att hans ilska försvann. I dess ställe fanns en stor glädje. Han skrattade, hölstrade sin pistol, gick snabbt fram och kysste Vynn på båda kinderna. "Varför . det är . den mest anmärkningsvärda uppvisningen av mod jag någonsin sett!"

"Tosh," sa Vynn. "Jag stal ditt laddningspaket."

###

Flera omloppsbanor och fem flaskor ett fint 39:e årtusende senare såg Jon och Vynn båda på de stora omloppsvarven i Tempestus glida förbi. Den massiva, otympliga huvuddelen av Hippodrom dominerade de många byggnadsställningarna, och bågsvetsarnas gnistor i storleken av små byggnader skar lysande vita bågar genom rymdens svärta. Jon, som kände sig förvirrad och inåtvänd, lyfte sitt halvfyllda glas och fångade lite av det vita ljuset som lyste genom vino.

"Jag kommer att vara död i flera hundra år innan det är gjort. Den där stora stora vältrande transporten. Vad säger det om människan, hmm?" Jon lutade huvudet åt sidan och tittade på Vynn.

"Att.du.behöver sätta segel oftare," sa Vynn, hennes röst allvarligt - i själva verket hade hon glidit in i för allvarliga, bestämda uttalanden som kom över någon som försökte att inte verka lika berusad som de var.

"Segla?" frågade Jon. "Jag är rädd att jag bara seglar med familjen."

"Familj?"

"Gudiweiren, åh, åh fyra fem fem," sa han och viftade med sin fria hand med en slarvig slarv, en löshet framkallad av yrseln i att gå bort från döden. Även om det inte var hans eget som han hade funderat på.

"Vad betyder dessa siffror. Spårningssiffror, som för nötkreatur?" frågade Vynn och skrattade åt sitt eget slag. Adeln, i hennes sinne, var lätt uppdelad i de värdelösa, de jävla värdelösa och Rogue Traders.

"Av ett slag", sa Jon och drog ett fnys från henne. "Familjen har Kristen Bell i Sex Wars Forgetting Sarah Marshall många underfamiljeenheter att de numrerar dem, snarare än att använda familjenamn. Men nej, nej. De är alla döda. Kom till Tempestus för att ta in den yngsta i Tech-Priests. Men de grävde i lägre nivåer av Forges och ett gäng tekniska kråkor fick dem. Otäcka bestar. Tydligen avskyvärda intelligenser. Självreplikerande, knappt innesluten i de lägre nivåerna tack vare den elektromagnetiska avdelningen och Skitarri.Ingen aning om vad som tog familjen så lågt - som att det inte var ett handelsjabb, levererade tredje hand via en seneschal som släppte en skräpkod i en transcar."

Vynn nickade stumt oförstående. "Ja, ganska hemskt. Jag är säker."

"Ändå, med deras bortgång, är jag fast tills ett skepp anländer för att ta mig tillbaka till Scintilla Prime."

"Och hur lång tid har det varit?"

"De dog för två år sedan", muttrade Jon.

"Kära Gud-kejsare!" utbrast Vynn. "Det går inte, det går inte alls. Ett fint sinne som du själv som ruttnar här. Och så bra skott."

"Men du blev inte skjuten. skjuten." rättade Jon och smuttade sedan. "Du stola mitt laddningspaket. Fusk. Skurk."

"Alla nödvändigheter med tjänsten, jag är säker," mumlade Vynn i hennes bröst med lågt instoppad haka. Jon släckte all irritation han kunde ha känt och hällde upp ett glas till för sig själv. Det verkade ganska passande. "Men du förstår," fortsatte Vynn med huvudet fortfarande framåt. "Jag såg ställningen, hur du siktade. Om du hade tryckt på avtryckaren skulle jag få min själ att flyga ut genom munnen och till den gyllene tronen i ett hjärtslag."

"Tack", sa Jon. Han vågade inte tala om orsakerna till sin skicklighet. Mardrömsnätterna. Väggarna droppar av blod. Tavlorna som skrattade. Det där ohyggligt rosa rummet, barnet utan ögon, som namngav honom och namngav hans död. Han skakade om sig själv. De tankarna var tänkta att vara borta -- skrubbade bort av både psykister och droger. Jon vågade inte säga till någon som hade rätt att veta att torkduken inte ens hade fungerat en tum, så att de inte går det lilla extra och tar bort mer än bara minnen. Livet, till exempel. Han skakade på huvudet igen och öppnade munnen för att ställa frågor till Vynn som kom till hans förvirrade sinne: Frågor som "behöver ett skepp en chirgeon" och "visste du att ditt hår är ganska vackert när det tänds av elden i tusen smedjor ' och så vidare.

Men istället besvarades han av snarkningar och en lutande kopp, som hällde ut vin som var äldre än båda tillsammans och multiplicerade tre gånger över på en matta som förtjänade mycket blåare blod som gick över den.

"Ah, ja," mumlade Jon. "Självklart."

Av en anledning som förblev fullständigt dimmig och vag för hans eget förvirrade sinne, ordet kurs slog honom som djupt rolig. Och skrattade under andan, lade sig Jon ner i en djup sömn.

###

Det är ett enkelt faktum att en servoskalle är en oändligt älskvärd tjänare. Enkel i sinnet, förpliktigande i attityden, ghouls i aspekten och för den genomsnittlige anhängaren av Creedo Imperitor Divinus, helt vanlig. Det var därför ingen anmärkte på servoskallen som hade borstat sig mot dörren till löjtnant Vynns kvarter och, när han hittade henne försvunnen, hade åkt på en lugn expedition genom hela stationen. Efter att ha kompenserat bristen på fantasi och intelligens med en envis uthållighet, hittade skallen Vynn när hon utnyttjade Dr. Balthezars förpliktande erbjudande att använda sin tvättcell medan han gick en kort promenad.