Gratis Live Sex Novell

Kapitel ett.

Låt oss kalla honom André, även om hans namn knappast spelar någon roll. Och medan vi håller på med det, låt oss kalla honom en man, även om han inte var särskilt en till att börja med. Åh, han var lång och stark och hårig och allt det där, till och med fint hängd, men han var. låt oss kalla honom en i sitt slag. Han visste att han var underlägsen kvinnor. Faktum är att han visste att alla män var -- och han hade alltid vetat det.

Som ett litet barn lät han små flickor slå honom. De gick över hans kropp och slog hans ansikte. Han skulle gråta, men han skulle aldrig skydda sig själv. Som pojke utnyttjade flickor hans oförmåga att säga nej till vad de än bad honom om. Det gick aldrig upp för dem att vara tacksamma; de tog det för givet. Vissa föraktade honom till och med för det. Senare, som tonåring, sköt han deras ärenden och gjorde deras läxor. Han tillät dem också att behandla honom som smuts Brenda James Lesbisk kallade honom vid namn och skrattade åt honom när de inte bara ignorerade honom. Han var inte sårad eller ens förvånad; han visste att det var så det var tänkt att vara.

Pojkar förlöjligade honom för det. De kallade honom namn som tönt och bög. De retade honom också och försökte locka honom till slagsmål. Han tog aldrig deras bete. För det mesta vände han sig bara bort. Han skulle inte låta dem håna honom till ett slagsmål om han kunde förhindra det. Han var starkare och längre än de flesta av dem, men om han inte kunde undvika dem höjde han bara armarna för att avvärja deras slag. Han visste att det kostade honom all respekt, men det störde honom inte. Pojkar räknade inte; de var ingen, precis som han. Den enda skillnaden var att han visste det och de gjorde det inte -- än.

Snart avskräckte hans bristande Riktiga fasta bröst hans mobbare.

Som tonåring hade han älskat tjejer på avstånd. Han hade avundat dem för deras avslappnade sensualitet när han såg dem gå hand i hand på skolgården. Han beundrade deras perfekta, graciösa kroppar och det eleganta sättet de rörde sig på. Han såg hur lätt de rörde och kysstes utan ett spår av förlägenhet.Han lade märke till att de satt på bänkar och flätade varandras hår, kurade ihop sig, kysstes och delade hemligheter, medan pojkarnas bråkiga enfald rasade omkring honom. Han visste att han var lika manlig som någon av dem, men han skulle aldrig tillhöra deras otäcka värld av bultande våld och neandertalarnas grymtande. Han visste också att han aldrig skulle bli en del av flickvärlden. Naturligtvis längtade han efter att vara med dem, till och med vara en av dem. Han hade försökt, katastrofalt, bara för att få reda på att det var omöjligt. Han skulle aldrig korsa stängslet mellan honom och dessa överlägsna varelser.

Men han kunde väl drömma?

***

Så nu var han en man, eller för att vara mer exakt: han hade kommit till rätta i den otäcka formen av en. Under uppväxten hade han drabbats av tonårens alla svedjor som följde med jobbet - de rasande hormonerna, det hjärnlösa svaret på bröst och rumpor, de obevekliga erektionerna och den blinda driften att tömma sina bollar. Han visste att kvinnor tyckte att han var attraktiv - hans utseende, hans röst, hans kuk. Och han visste att alla normala, sura manliga skulle dra fördel av det, och tro att det betydde något - eller, mer troligt, inte tänka alls.

Han slutade aldrig tänka. Till och med när han kom till tredje basen med tjejer – som det så grovt kallas på ungdomsspråket – höll något på att tjata. Han kunde inte tro att han verkligen tillfredsställde dem - eller sig själv för den delen. Naturligtvis fanns det stökiga sprutningar och de övertygande spasmerna och stönen från flickan han knullade, men det fanns alltid, alltid denna visshet om att han borde veta bättre. Han var säker på att kvinnor bara lekte med honom, som med alla män. De sparade sina sanna orgasmer åt sig själva, när de hade sex med varandra - hett, graciöst sex; en svindlande dans av tungor och fingrar som fick deras underbara kroppar att kröka och kurra, deras röster sjunger som änglar.

Med män spelade de ett snålt spel och döljde sanningen med lager av ouppriktig tillbedjan och håna komplimanger. Allt de egentligen var ute efter var prestige och pengar.Han visste att han inte betydde något för dem; det var lusten som tvingade honom att följa med. Men närhelst han hade spelat manapan till deras mjuka söta kroppar, skulle det finnas skam efteråt. Det skulle finnas denna hemska känsla av att ha varit den klumpiga tjuren som trampade sig igenom dyrbart porslin och lämnade bara skärvor och splitter av vad som kunde ha varit.

Han försökte dejta mindre. Han försökte undvika kvinnor, även om varje fiber i hans väsen skrek att vara med dem - eller åtminstone tillåtas omkring dem i det fåniga hoppet att få en glimt av deras eviga hemlighet.

Det blev svårare och svårare att ens titta på tjejer, även om det alltid hade varit hans största önskan att se dem. Han började träna sin spirande upphetsning till en punkt där den skulle förvandlas till en våg av skam - skam som skulle späda på hans lust, sprida den genom hans blodomlopp och göra den ofarlig. Det fungerade, men det gav honom ofta en bländande huvudvärk. Snart levde han i ständig skam. Han undvek flickor och drog sig tillbaka till ett osynligt skal gjord av arbete och tristess. Det skyddade honom, både mot vad han fruktade och vad han längtade efter, bara för att undvika hans nästa besvikelse.

Och så såg han henne.

***

Hon ska ha haft ett möte med chefredaktören på den kulinariska tidningen han jobbade på som matjournalist. Han såg henne gå genom labyrinten av skrivbord, skåp och glasavdelare som utgjorde kontorsgolvets landskap. Allt med henne var fantastiskt -- hennes hållning, hennes kläder, hennes ögon. Hennes kostym var svart, liksom hennes hår; till och med hennes läppar var svartmålade. Det var en svärta som stod i skarp kontrast till blekheten i ansiktet, hennes hals och armar, händer och fingrar.

Det tog henne bara sekunder att gå förbi honom - snarare flyta förbi honom. Det räckte för att blockera alla försök att avsluta det han arbetade med. Han undrade om han hade tagit ett andetag från det ögonblick han såg henne till det ögonblick hon gick in på redaktionen. Han dog inte; det trodde han åtminstone inte. Men han kände tydligt hur hans privata universum förändrades.En myriad av små delar ramlade och omformade hans öde.

Hans huvud drev i en gloria av varm, fuktig luft. Han visste att han hade sett mer än bara en fantastisk kvinna. Det han hade sett var vad han hade sett fragment av hela sitt liv - som en pojke när han tittade på de himmelska varelserna på skolgården, som en tonåring som onanerade till bilderna av deras överlägsna närvaro, som en man som kryper under deras hånfull granskning. Vad han hade sett just nu var det sista klicket från en enorm, osynlig maskin som hade börjat bygga upp hans liv från ögonblicket Blond Chick Pussy hans födelse. Och nu, med detta sista klick, hade det dragit honom i fokus -- varenda atom i hans varelse.

Han trodde inte att han hade rört på ögonlocken förrän hon kom ut från kontoret igen. När hon dök upp igen var hennes kropp inramad av Jenners trehundra punds ex-quarterbacks massa. Jenner var chefredaktör. Han var också en hund med kvinnor. Att sniffa en – vem som helst – verkade snubbla i en osynlig tråd som löpte från hans näsa till hans underliv. Dock inte den här gången. Hans ansikte bar ett vansinnigt leende, som en hypnotiserad hick i ett tv-program. Han verkade verkligen förvirrad; hans hammy hand skakade hennes med manlig tafatthet. Hon gled ur hans grepp som en droppe olja ur en hink med vatten, hennes läppar kopierade leendet från en målning av en sedan länge död renässansmästare. Sedan vände hon sig om och hennes ögon hittade hans.

De gled förbi honom först. Det kändes som om solen tittade fram genom åskmolnen och tvättade hans ansikte med värme för en sekund, för att sedan kasta honom ner i mörkret igen. Oförklarliga tårar pressade sig mot hans ögonglober. Sedan stannade hon och tittade på honom igen och gjorde den långsammaste dubbeltagningen någonsin. Hon gick mot honom, hennes ögon fyllde sakta ramarna för hans syn. Varje långsamt steg ekade av hans hjärtslag; bultandet måste ha hörts på hela kontoret.

Ögonen som närmade sig var gröna som smaragder; han kände deras flamma mot hans ansikte - som en sommarbris på vintern. Det värmde den stela kylan i hans hud.Allt blod måste ha gått. Hon var solen för hans måne - han kunde bara absorbera och reflektera, sola sig i den och genast visste att han kanske aldrig skulle kunna leva utan den igen.

Sedan var hon borta.

Kontorsbelysningen återvände till sitt blickande jag. Rummet var tomt igen, men för virrvarret av misshandlade möbler och det glänsande linoleumet. Hans kollegor hukade sig över sina skrivbord - omedvetna om vad som hände. Har det hänt något. Han satt och skakade. Hans kropp darrade medan kallsvetten avdunstade. Han kände en växande täthet i byxorna. Han täckte den och kände den vanliga skammen.

En liten fyrkant av lila papper fastnade på hans datorskärm. Ord skrevs ner i svart, spindelaktig skrift. "Hämta mig på Memphis," stod det. "Klockan sju."

***

Han hade varit på Memphis tidigare. Han kände till lobbyn -- den blonda träpanelen, det grå stengolvet, glas överallt, en enorm klocka och en bank av hissar. Han var tidig såklart. Hans kropp kändes obekväm inuti hans nya vita skjorta och khakibyxor -- som en främling på besök. Han bar för mycket rakvatten också. Efter att ha kollat ​​på klockan gick han fram till en bänk mittemot hissarna och satte sig.

Hela eftermiddagen hade han övervägt att inte gå. Det verkade lättare att låta bli; det skulle säkert bli pinsamt om han dök upp, eller hur - tafatthet, förnedring. Hade han inte svurit att undvika tjejer. Varför skulle den här tiden vara annorlunda. Han hade övervägt konsekvenserna av att gå -- konfrontationen, konversationen, bristen på konversation, lugnet i konversationen, banaliteterna. Det skulle finnas de sjuka kraven från konventionen, och naturligtvis den oundvikliga besvikelsen. Han hade övervägt allt och omprövat, men det Stygga porrfiler var: han kunde inte hålla sig borta.

Den eftermiddagen, när han provade sina nya byxor i varuhusets varma monteringsskåp, fångades han av reflektionen av hans ansikte i den höga spegeln. Det var bara ett annat ansikte, tänkte han, bara speciellt för honom eftersom det alltid hade varit hans.Lång näsa, mörkt lockigt hår, svarta ögonbryn. nervösa ögon. Ingenting nytt. Så varför valde hon honom. Vad tyckte hon. Hade det varit nöje i hennes blick, ironi eller till och med sarkasm. Han kunde inte komma ihåg. Han mindes ingenting annat än detta hav av smaragdgrönt, som uppslukade honom.

Ja, han borde inte ha kommit. Men ja, han kunde inte hålla sig borta.

Klockans visare passerade sju. Var det meningen att han skulle vänta på henne här nere, eller skulle han gå upp. Anteckningen hade varit vag om det. "Hämta mig på Memphis. Klockan sju" var allt som stod. Inget rumsnummer, ingen specifikation. Kvinnor skulle vara sena, visste han, det var en del av spelet. Så han väntade ytterligare en kvart. Klockan tjugo över sju reste han sig och gick till skrivbordet. Flickan bakom var blond. Hon bar en vit stärkt blus, pannkaka i ansiktet och för mycket mascara. Han öppnade munnen och insåg att han inte kunde säga något. Han hade inget namn, inget rumsnummer, ingenting. Han kände hur hans ansiktsmuskler tvingade sig till ett leende, ögonbrynen reste sig. Sedan vände han på hälarna och gick tillbaka till bänken.

Halv åtta kom och gick. Han övervägde att lämna. Han övervägde att stanna. Han försökte titta på sig själv genom flickans ögon vid skrivbordet och såg hur patetisk han var. Den grönögda kvinnan hade spelat honom. Han hade spelat med. Och nu ställde hon upp honom. Hon kanske tittade på honom. Kände han sig sårad, olycklig. Det gjorde han inte. Det fanns den här smaken av "bara desserter", en bitterljuv smak som tycktes passa honom. Hon hade spelat spelet och han hade lekt med; hon hade varit i sin kungliga position, han i. ja, hans. Han började resa sig när dörrarna till den vänstra hissen öppnades.

Hon såg otrolig ut. Hennes skinnjacka var tight och djupt mörkgrön, liksom hennes vadlång kjol. Jackans dragkedja stannade vid basen av hennes bröst och visade en hel del blek dekolletage. Hon såg chic och elegant ut, men på ett flagrant pornografiskt sätt.Kjolens främre dragkedja stängdes från hennes midja till hälften av Gratis Live Sex Novell lår, vilket lämnade resten av hennes strumpklädda ben fria och synliga tills de försvann i svarta högklackade ankelstövlar.

Hon var inte ensam. Till vänster och höger om henne var två intensivt blåsvarta kvinnor. De var långa och såg ut som modemodeller i färgglada kläder som kramade om deras kroppar vid bröstet och midjan och höften, bara för att blomma ut på andra ställen. De Gratis Strumpbyxor Sex Stories Taggar ut som extravaganta blommor, vajande på stjälkarna av högklackade sandaler – eller snarare var de en kvittrande flock exotiska fåglar som invaderade den tysta lobbyn.

När de korsade hallen spred sig ett moln av söt parfym.

Ingen av dem var medveten om världen omkring dem. De pratade i höga, överdrivna meningar, gestikulerade, log, fnissade. Och de gick förbi honom utan förvarning. Han hade rest sig, händerna ut, leende på läpparna. Men den svarthåriga, bleka kvinnan såg honom inte ens. Hon tittade inte. Hon slutade inte. Allt han kunde göra var att se henne glida in genom svängdörrarna, le mot dörrvakten och försvinna med sina vänner in i en väntande taxi. Deras fniss ekade i hans huvud. Hans hand sträckte sig fortfarande ut för att få deras uppmärksamhet. Allt han kunde göra var att stirra på platsen där hytten hade stått, tills en harkladnad väckte honom till nuet.

Flickan i den stärkta blusen höll fram en pappersbit - lila papper. Han stirrade på den. Sedan tog han det långsamt ur hennes hand. På den stod den spindelaktiga skriften han kände till. "Något kom upp", stod det. "Imorgon samma tid, samma plats?"

***

Anteckningen hade inte varit snäll, verkligen, eller ens en ursäkt, eller hur. Kanske inte, men han var här igen, eller hur. Samma tid, samma jävla plats. Samma jäkla bänk, samma klocka, samma yrande skolpojksupphetsning. Visst, men det kändes inte som att han hade accepterat. Det kändes inte ens som om han hade haft något att säga till om i frågan. Det kändes som tvång -- självförvållat tvång om det alls var möjligt. Han hade tvingat sig själv att vara här. Eller hade han det?

Han gjorde ont och han visste inte varför.Han hade stått upp Ny Ass Parade. Han hade blivit förlöjligad och sviken av flickor, och även om det hade fått honom att känna sig generad, hade han inga problem att acceptera det: de var kvinnor, han var en man. Men den här gången verkade det skära djupare. Den svarthåriga, spöklika bleka gudinnan hade avskurit honom från ett öde som hon hade lovat med sina ögon. Hon hade lovat och han hade trott. Att förlora henne var som att förlora livet. Det gjorde honom till en fisk som drogs upp ur vattnet och lämnade flaxande runt och kippade efter luft. Det gjorde ont.

Det gjorde så ont att allt han kunde göra var att komma tillbaka hit -- samma tid, samma plats, sittande på samma jävla bänk och tittade på samma jävla hissdörrar som inte öppnades för att producera henne. Det fanns ingen anledning att förvänta sig att hon skulle hålla sitt löfte den här gången. Det fanns inte ens anledning till hopp. Och ändå, här stod han och väntade - vika och vika om resterna av lila papper. Han visste inte varför. Han visste bara att han inte kunde vara någon annanstans just då.

Dörrarna öppnades aldrig. Jo, visst gjorde de det, men aldrig för att producera henne. Varje gång var det en klocka och ett ljus som kom upp. Sedan gled en av de tre dörrarna upp, exponerade den neonupplysta interiören och spred en suck av muzak. Alla typer av människor kom ut; överviktiga affärsmän, gamla damer med pudlar, fnissande tjejer, till och med en arab med tre hårt beslöjade kvinnor i släptåg.

Klockans grymma 'pling' tärde på nerverna. Det höjde hans förväntningar, bara för att krossa honom med ytterligare ett hugg av besvikelse. En halvtimme gick tills han till slut reste sig och gick Äktenskap ryska flickor för äktenskap till skrivbordet. Den vita stärkta blusen höll en annan kvinnas bröst i dag, såg han - en kraftigare som drog i knapparna. Hon log. Han visade sin lilla papperslapp.

"Igår," sa han, "jag hade ett möte med en av dina gäster här - en svarthårig, blekhy kvinna i tjugoårsåldern. Hon gav din kollega den här lappen och hon gav den till mig. Den är för ett annat möte - nu."

Flickan studerade lappen. Sedan tittade hon upp med ett tomt leende.Han kände meningslösheten i sitt uppdrag.

"Kanske, uhm." fortsatte han, "kanske du vet vem hon är. Hon, ah, klär sig ganska, uhm, exotiskt. Igår var hon i sällskap med två långa afrikanska kvinnor, modemodeller skulle jag säga. ."

Det var hopplöst. Flickan fortsatte att le, men hennes ansikte var ett fast frågetecken.

"Har du kanske ett namn, sir?" hon frågade. "Ett rumsnummer?" Det hade han naturligtvis inte. Han föreställde sig hur detta skulle se ut. Man på femstjärnigt hotell frågar efter kvinna som han inte ens vet namnet på.

"Jag är rädd att jag inte kan hjälpa dig, sir," sa Ryska kvinnor prosa särskilt sedan och ersatte leendet med en rynka pannan. "Även om jag visste vem hon var, skulle det strida mot hotellpolicyn att ge dig hennes rumsnummer. Det är på grund av integriteten, förstår du. Jag hoppas du förstår."

Han förstod, han förbannade sakta och han gick tillbaka till bänken för att återigen sätta sig och vänta. Men nu var det inte bara frustrationen över hissdörrarna, det var också receptionistens blick av medlidande varje gång han tittade hennes väg. Kombinationen av de två blev för mycket. Han reste sig och gick till utgångens stora svängdörrar. På vägen noterade han ingången till hotellbaren. En plötslig, överväldigande drift fick honom att vända sig mot den. Det var inte törst, han visste -- det var ett outhärdligt behov av att bedöva sin hjärna Jessica Drake lesbisk scen alkohol.

När han gick in såg han henne.

Hon var centrum för en liten grupp människor som satt och stod vid baren, tre män och en kvinna. De pratade och skrattade. Det var häpnadsväckande hur många detaljer han lade märke till på något som bara kunde ha varit några sekunder. Hennes finger rann runt glaskanten och fick hennes silverarmband att klirra. Hennes läppar låg nära örat på en av männen och viskade. Stimningar av skratt fyllde rummet. Plötsligt var alla ögon på honom. Han tog två steg tillbaka mot barens utgång, som om han knuffades av osynliga händer.

"Min lilla journalist!" Hennes röst var söt och varm, liksom hennes leende. "Så här är du äntligen. Varför fick du mig att vänta. Få mig aldrig att vänta, älskling."

Hon hade glidit av pallen, den långa, djupt slitna kjolen stängde sig över hennes ben. Hennes händer vände runt glaset framför hennes knä. Isbitar lade sin klirr till klirret i hennes armband - små ljud för att fylla den plötsliga tystnaden. De andras ansikten flöt bakom hennes, deras ögon fästa på honom. Han stod mållös och såg henne gå fram.

Hennes hand rörde vid hans kind. Den flytande smaragden av hennes ögon forsade in som ett tidvatten. Utan att titta bort sa hon:

"Gubbar, träffa min lilla journalist. Han är en älskling. Han väntade två dagar på att vara med mig." Hennes mun öppnades till ett leende; hennes skratt var slarvigt och silvrigt. Sedan lutade hon sig framåt och tryckte sina läppar hårt mot hans. Hennes hand färdades mot baksidan av hans huvud och drog in honom medan hennes tunga tvingade hans läppar att öppna sig.

Hon var girig, tänkte han, hon tog vad hon ville. Och han gav munkavle från den plötsliga invasionen. Hans armar hängde värdelöst nerför hans sidor medan hennes armar drog in honom i en kram. Hennes brösts mjuka klot plattade mot hans bröst; hennes doft uppslukade honom som ett moln. Han kände sig svag i hennes famn. Hennes mun slukade honom -- larvläpparna, den dansande fisken på hennes tunga. Hon fick världen att försvinna runt honom -- baren, människorna. Hon dödade honom som en änkespindel och ändå hade hon mjukheten av dess knasiga nät. Hon var den ökända bönsyrsan som åt sin älskare -- ändå var hon öm som ett barn.

När hon till sist stannade, kände han sig yr; han vinglade på knä. Hon slickade sig om läpparna och log och vände sig mot sina vänner i baren.

"Han kysser väl!" utbrast hon. Sedan vände hon sig tillbaka till honom, hennes ögon gnistrande när hon sa: "Älskar du mig?"

Frågan svävade honom. Han visste att det var absurt och ändå kändes det helt naturligt. Älskade han henne. Han hade precis träffat henne, eller hur. Och hela tiden hade hon hållit honom på fel fot – förvirrat honom med sina nyckfulla löften och sin nyckfulla attityd.Hur kunde han ens börja älska henne. Hon hade skadat honom och gjort honom besviken; hon hade förlöjligat honom inför främlingar. Och ändå frågade hon honom om han älskade henne?

Hon höll hans blick. Han bara stod där, helt förvirrad. Hennes hand sträckte ut sig och hennes fingrar rensade bort spår av läppstift från hans haka.

"Tja, i alla fall," sa hon. "Kör nu och tänk på det." Hon knuffade honom och fick honom att vända sig. Han var rådvill. Avskedade hon honom?