Sexig asiatisk gratis

Snö i New Orleans. Det tänkte. Första gången på evigheter hade jag en konferens någonstans som var intressant och vädret var tvungen att slå ut. Okej, det var februari. Men det här var New Orleans. Det var inte meningen att det skulle snöa här. Inte som de boende verkade märka. Gatukarnevalsstämningen rådde trots kylan, med mycket hud blottad på ett sätt som gav det ökända fingret till skyarna. Det hade precis kommit till en punkt där skymningen stelnade till riktig natt. Folkmassorna tjocknade, bråkigare allteftersom kvällens drickande fortskred, vilket genererade en värme som hindrade en promenad i de franska kvarteren från att bli obehagligt kylig. Balkongerna fylldes, souvenirbutikerna lyste upp som en ohelig jul och musikerna var ute i fingerlösa handskar, spelade fiol, gick på el eller bara sjöng för fullt. Det var New Orleans. Clipart Av Gravid Kvinna spelade ingen roll.

Jag hade lämnat mina konferenskompisar och tagit en promenad på egen hand. Jag älskade det franska kvarteret bäst utan försiktigt akademiskt sällskap. I leggings och stövlar med mjuka sulor och en lagom varm kappa och halsduk, mitt hår som blåser i vinden, smälte jag gärna in i gruppen som tittade på jonglörarna, och sedan den lilla publiken vid den gammaldags hotellbaren, sedan cirkeln uppmuntran till akrobaterna. Elden fräste i ett par av facklor som satts upp runt artisterna och drev ut snöflingor som små bloss av ånga. Det hela var levande och berusande och spännande, och jag såg dig först i ögonvrån - längre än de flesta tittare. Tystare. Den långa svarta läderrocken tyder på någon annan period i historien som det var svårt att sätta fingret på. Jag gillade pälsen -- den dramatiska stilen i den. Och det långa mörka håret. Och jag tittade för intensivt eller för länge, för du vände dig om för att möta mina ögon och jag var tvungen att rikta om blicken förmodligen-inte-helt-snabbt-tillräckligt. Attans.Fast egentligen, vem kan klandra mig. Dags att värma sig i baren på ett av hotellen i French Quarter, kanske med en ny fantastiskt dekadent drink. Jag kanske var lite feg, men att bli fången på jakt gjorde mig lite förvirrad. Lättare att avstå fältet helt.

Jag vandrade genom foajén på det lite förslappade men underbart tidstypiska hotellet, drog av mig rocken när jag gick och vek den över baksidan av barstolen. Vem vet, jag kanske letade efter flytande mod. Det var fortfarande tyst här Blonda kändis frisyrer turisterna hade inte upptäckt platsen ännu.

Vad har du som smakar underbart?" frågade jag den feta, vänliga bartendern.

Jag kom ihåg honom för några år sedan. Kul att han och baren fortfarande var här.

"Vad har du som smakar efterrätt?"

Innan han hann svara mig kände jag att du kom upp bakom mig med det baraste svischet av den långa, svarta kappan -- kände det som en rysning hela vägen upp på min ryggrad. Du sa något till bartendern på franska som fick hans ögon att vidgas -- helt klart namnet på någon exotisk drink -- men han vände sig från oss för att förbereda den och skakade på huvudet bara det minsta. Jag kollade upp.

"Trust me, cher," och du log ner mot mig med en blick så varm och Din nylonryggsäck att jag faktiskt svajade och var tvungen att ta tag i stången för att inte ramla.

Det var då din arm kom runt mig och lusten slog mig så kraftfullt att jag behövde luta mig mot dig för att förbli upprätt. Vad var detta. Jag blev nästan rädd. Den här känslan var inte alls normal, något i bakhuvudet skrek i panik. Men när drinken kom tog jag den med en ganska stadig hand. Röd. Det var Kinky och levande rött. Som rubiner. Kanel. Hallon. Granatäpple. Jag kunde inte säga det, men det var underbart. Berusande och skarp och uppfriskande. Jag älskade det. Halva innehållet i bägaren (varför hade det kommit i en bägare. Jag undrade kort, och glömde sedan) var borta när jag tittade ner, och all min rädsla hade gått med dem.

Din arm låg fortfarande runt min midja och jag kunde känna dina fingrar genom min tunna skjorta. Bartendern gav mig en blick. Jag hade ingen aning om vad fan det betydde. Jag satt uppflugen på pallen, balanserad med ett ben på golvet, medan du stod bredvid mig och smekte min sida väldigt lätt och uppmuntrade mig att luta mig mot dig. Det krävdes inte mycket uppmuntran. Jag var bara bländad, andfådd. När jag insåg att det var din erektion kände jag mot mitt lår att det var allt jag kunde göra för att inte stöna av längtan.

Jesus. Vad fan var det för fel på mig?

Jag tog upp bägaren, en hel del mindre stadigt än första gången, och avslutade den i en svälj. Din hand låg nu under min skjorta vid min midja, kyler min bara hud, gav mig gåshud, satte eld på min fitta. Jag gled ner från pallen och gled avsiktligt ner på ett sådant sätt att jag gnuggade mitt lår och sedan min höft längs den magnifika erektionen. Jag visste att jag var vilse. Jag föreställde mig att du också visste det.

Jag behövde inte säga något alls. Och om någon betalade för min drink märkte jag aldrig. Du log igen och vi lämnade baren på ett sätt som jag föreställer mig gjorde det absolut omisskännligt vad vi skulle göra.

Din hand hade glidit ner från min midja till kinden på min rumpa, kupa den genom den korta kjolen, nästan som en offentlig ägandegest - och låta alla veta att du snart skulle knulla mig. Jag kände hur jag blev blöt när du tryckte upp mig mot väggen och körde upp handen över mitt bröst, ditt lår mellan mina ben, din mun sväljade stönet av begär som tvingades fram mellan mina läppar.

Tänkte du knulla mig här. Jag tror att jag kunde ha gjort vad som helst då, det var mitt behov. Men din arm var tillbaka runt mig igen (din hand under midjan på min kjol och leggings, ditt finger vilade mot sprickan i min rumpa på ett sätt som drev mig vild) och drev mig in i foajén, nerför en svagt upplyst halloch sedan uppför en uppsättning gamla polerade trappor.Ljudet utifrån tystnade. Det doftade starkt av kanel och kryddnejlika (från popourri. Jag kunde inte säga det), en heltäckningsmatta hall, och så var vi i ett rum från ett annat sekel.

Jag hade bara en chans att märka att det fanns ljus, tända ljus, att den höga sängen hade en baldakin med tunga röda damastupphängningar. Innan jag kunde se något annat hade du knuffat mig med ansiktet ned över sängsidan och ryckt min kjol och leggings till mina knän. Jag böjde ryggen och ville att du skulle gilla det du såg. Vill att du knullar mig. Jag vickade lite, otålig. Jag var så blöt, så upphetsad att din kuk trängde in i en enda stöt som lyfte mig från fötterna och drev mitt ansikte i sängen. Du var omöjligt hård, omöjligt stor. Det kändes som om du skulle gå rakt igenom mig.

Jag vrålade och tryckte mig tillbaka på dig, bad om mer, bad om att du spetsade mig, spände mig på tårna och skrek medan du morrade, pumpade mig så full av kom att det sprutade ut över mina ben och mina kläder och halva säng.

Din kuk fortfarande inuti mig, mina leggings och kjol fortfarande runt anklarna, jag drog min skjorta över huvudet och tittade över min axel. Dina ögon lyste. De såg inte helt mänskliga ut. Jag kände hur din kuk tjocknade, stelnade, förlängdes och fyllde mig igen. Ditt finger spårade tatueringen på min nedre rygg och flyttade tillbaka ner till sprickan i min rumpa. Mina muskler drogs ihop reflexmässigt och du log.

"Gillar du det, cher?"

jag vred mig. Du lutade dig ner och hjälpte mig att kliva ur resten av mina kläder, höll din kuk, nu så stor och hårt att det kändes som något som liknade ett basebollträ, precis där det var. Och jag tryckte tummen upp i min rumpa när du snurrade mig runt 180 grader och jag fann mig spetsad på din kuk och sittande i ditt knä i en av de armlösa franska stolarna, mina fötter dinglande i luften på vardera sidan om dig, min fitta så full av kuk som jag trodde att jag skulle spricka. Du sänkte tummen djupare.

"Säg mig vad du gillar, cher", viskade du mot sidan av min hals, precis innan du bet mig.