Miley Cyrus Butt Bild

Det är ett nytt år, dags för otaliga löften om att förändra ditt liv. Upplösningar som aldrig kommer att hållas, tänker jag för mig själv när jag dunkar på asfalten på väg mot min lokala park. Varför gör jag det här?

Jag är klädd i åtsittande sportleggings och en fleece-topp, sport-bh under för att klara belastningen av mina 36FF-kupa bröst, inga stringtrosor eller trosor att skära i min rumpa eftersom jag har för avsikt att powerwalka mig ett par kilometer.

Jag går in i gläntan. Mina vita Reebok-träningsskor är omedelbart stänkta av gammal god engelsk landsbygdslera. Bra. Nu måste jag tvätta dem.

Jag känner mig lite dum när jag promenerar längs den tomma grusvägen, lite orolig för att jag är ensam kvinna. Jag sträcker mig efter min väska, inte efter en skyddande spray eller personlarm utan efter min disc Walkman. Jag trycker på play-knappen och musik fyller mina öron, inte för högt eftersom jag inte vill bli skrämd av en mountainbike eller hästryttare.

Jag ser en bänk framför mig och bestämmer mig för att övervaka mina framsteg bänk för bänk. Måste de placeras strategiskt runt skogsmarken. Jag bestämmer mig för att jag ska göra det till mitt mål. Varje promenad tar jag tid för mig själv. Inte bara för promenadens längd utan hastigheten i vilken jag uppnår den.

Plötsligt ser Kycklingar som älskar Dick en figur på avstånd. Först bultar mitt hjärta i bröstet. Är det bra att se någon annan. Eller skulle jag känna mig tryggare ensam. Jag märker att han sitter och läser en tidning, med mobiltelefonen i andra handen. Förmodligen flyr kontoret, tänker jag för mig själv.

När jag vänder kurvan och börjar gå mot honom, ställer han sig och ger sig iväg. Av någon okänd anledning känner jag mig lättad. Jag fortsätter att gå åt samma håll. Mina CD-pinnar. Helvete. Jag måste ha ett fingeravtryck på den. Jag slutar för att försöka lösa problemet.

Jag blir medveten om ett prasslande ljud bakom träden. När jag tittar ner ser jag ett par skor. Rädsla greppar mina stämband. Jag skriker inte men jag tittar upp och undrar varför någon skulle stå där.Det registrerar inte först men den här mannen i regnrock som står i buskarna är förmodligen den från förr.

Mina ögon reser sig från hans fötter och upp. Han har sina flugor ogjort och hans kuk är synlig. Jag skannar bilden av honom, hans manlighet i handen. Den sitter inte helt upprätt utan halvupprätt, i hans hand. Han verkar inte smeka den – bara avslöjar sig själv.

Till min förvåning reagerar jag inte utan fortsätter att gå, kanske lite snabbare än tidigare. Men jag kan inte få ut bilden ur mitt huvud av hans klockände i hans hand.

Omedvetet upptäcker jag fukt i mina byxor. Aldrig. Jag kan väl inte slås på av en blixt. Jag går snabbare och går mot ljuset framför mig. Jag vet att det finns toaletter där och jag kan gå och kissa och torka av min droppande fitta. När jag går in i ljuset inser jag att damtoaletterna är ur funktion. Ett hänglås och kedja gör dem otillgängliga.

Jag går runt kvarteret till andra sidan för att kolla om herrarna också är ur funktion. Ljuset lyser och jag lyssnar i dörröppningen. Inget ljud. Vågar jag riskera det. Jag inser att jag faktiskt behöver kissa. Inget val. Jag går in. Jag smyger ner i korridoren som leder till urinalerna. Ingen där. Jag går närmare båsen. Ingen där heller.

Jag stänger dörren och låser den. Lyssnar hela tiden jag tappar byxorna redo att pissa. Men det finns inget sätt att jag kommer att sitta på sätet. När jag sitter på huk, med mina fittläppar Incest över skålen, märker jag Hur man gör kuken större det inte finns någon toalettsits att pissa på. När jag står, lätt böjd, lägger jag märke till ett gapande hål i murverket på cirka två tum i diameter.

Nyfikenheten tar överhanden på mig. Detta hål ser specialgjorda ut. Jag sänker huvudet till ögonhöjd. Precis när jag börjar kisa igenom hör jag fotsteg. Ljudet är av ordentliga skor på plattorna. Inget gnisslande av tränare. Jag är frusen på plats. Mitt sinne säger åt mig att sitta snabbt och sätta upp fötterna och gömma mig. Innan min hjärna hinner säga åt mina lemmar att röra sig hör jag ljudet.

Det är ljudet av en dragkedja som dras ner.Jag hör honom säga: "Titta på det!" Jag vrider på huvudet och kroppen. Mina ögon fokuserar på det rödaste, mest lökformade kukhuvud jag någonsin sett. Gravida kvinnor som springer flämtar och ljudet ekar i det kaklade rummet. Genom hålet ser jag den solbrända Macintosh kort. Jag vet att det är han. Blinkaren. Jag är fixerad till platsen. Han fortsätter att trycka och sedan dra tillbaka sin kuk genom hålet.

Anonymiteten retar mig. Jag känner hur jag sträcker mig efter min fitta och hittar mina redan blöta veck. Jag vrickar några fingrar inuti mig själv när han gungar med höfterna och drar sin kuk genom fingrarna. Han trycker igenom några centimeter och drar sig sedan tillbaka tills bara huvudet syns. Jag kan se precum på hans kuk och jag tittar fascinerad.

Oavsiktligt håller jag andan. Det är inte förrän min tumme fångar min klitoris som jag andas ut i en lång flämtning. Han hör mig och jag hör honom stöna. Hans hand arbetar snabbare och snabbare. Min också. Herregud. Mina sinnen är förhöjda. Jag känner doften av en offentlig toalett, men det är för sent. Jag har fört mig själv för nära klimax för att sluta nu.

Min sperma sipprar nerför mina fingrar och väller upp i min uppåtvända handflata. Jag krampar okontrollerat. Men mina ögon lämnar aldrig hanen genom hålet i väggen. Bara sekunder senare tvingas den helt genom springan, huden är tät och venerna buktar ut. Huvudet är nästan lila. Jag glömmer att ta ett steg bakåt. Han kommer. Han stänker mig med heta spermastrålar. En gåva från en okänd man. Det är varmt och tjockt och fastnar på mina ben som sakta rinner nerför min hud som slem.

Jag hör honom springa iväg och jag lämnas ensam att städa upp. Det billiga toalettpappret suger knappt upp hans sperma. Det verkar smeta in det i min hud och mina kläder. Jag lutar mig mot väggen och bestämmer mig innan jag kikar runt dörren med huvudet. Jag går snabbt och fortsätter min träning.

Jag undrar för mig själv om jag kommer tillbaka.