Jävla sovporr

Jag heter Harry A. Pitt. Det är såklart inte det namn jag fick vid födseln, men mitt gamla namn spelar ingen roll. Harry A. Pitt är 100 % laglig. Det står till och med på mitt körkort.

Jag bytte namn som en protest mot mannens bestående tyranni över hans sanna bättre: kvinnan. Mer specifikt, en protest mot bara en av de många manifestationerna av detta tyranni som är uppenbart i vår kultur. Jag pratar om den samhälleligt beordrade självstympning som kvinnor åsamkar sig själva varje gång de rakar de hårstrån som växer naturligt på deras kroppar. Jag syftar inte på benen. Ett naturligt hårigt ben är vackert, ja, men min oro är riktad lite norr om detta.

Jag är vad en cynisk person skulle kalla en "armhålsfetischist". Själv föredrar jag att bli kallad antingen "armhålsaktivist" eller "underarmskännare". Det som de flesta män (och de flesta kvinnor, så djupt har folksättet förankrat sig) tycker är osmakligt påverkar mig på sätt som går utöver sexuell upphetsning.

Jag har tillbringat timmar i biblioteket, djupt i arkeologi, antropologi, psykologi och sociologi, och försökt avslöja ursprunget till den föraktliga utövandet av rakning i armhålorna. Det råder en tystnadskonspiration kring saken. Inte en enda gång har jag funnit ett omnämnande av hur denna onödiga ritual har blivit så utbredd. Ändå har jag bildat några teorier.

Möjligen beror det på mannens urgamla behov av att separera kvinnan så att han inte ska behöva möta latenta homosexuella tendenser som han har begravt i en grund psykisk grav. Dessa ofarliga undermedvetna drifter är av någon anledning människans största rädsla. Krig har utkämpats i det enda syftet att en man ska bevisa för sig själv och för världen att han inte är gay. Som ett resultat gillar män allt svart och vitt. Manligt och feminint. Män har kroppshår och kvinnor inte. Allt som trotsar de snäva reglerna och som finns i den skuggiga gråzonen däremellan framkallar upprördhet.

Eller så kan det vara så att de flesta män i grunden är pedofiler, och detta är ett sätt att hålla kvinnor i ett hårlöshetstillstånd före puberteten. Den återkommande bilden i pornografi av kvinnor med till och med sina könshår klippta stödjer denna teori.

En annan möjlighet; detta är ytterligare ett flagrant exempel på hur en kvinnas självbild formas av reklam och media. Det finns mycket pengar att tjäna på att göra kvinnor självmedvetna om sin naturliga hårighet. Hårborttagningsindustrin tjänar miljoner varje år på rakhyvlar, rakkräm och andra hårborttagningsprodukter.

Utan tvekan är det en kombination av alla dessa, men min egen personliga teori är att en orakad armhåla är en alltför uppenbar look-alike av den kvinnliga blygdregionen. En naturlig kvinna, naken, med armarna upphöjda, skisserar de tre punkterna i en pyramid med sina hårfläckar. Detta tjänar som en påminnelse för människan om vad hon föddes ur. Enbart kvinnor har makten att skapa liv i världen. De är portvakterna till himlen. Det är denna makt, den yttersta makten, som har skrämt män så länge sedan tidernas begynnelse att de har använt fysiskt, mentalt och andligt slaveri för att slå ner kvinnorna. En orakad armhåla är ett tecken på sexuell makt. Kvinnor som rakar sig är rädda för sin egen styrka.

De flesta samtal jag har om detta ämne slutar i frustration. Folk gillar inte att prata om det. Ingen vill erkänna att det är ett problem. Även kvinnor. Speciellt kvinnor. De vägrar absolut bestämt att anse att detta är en av de tusen små bojorna som håller dem bundna i sexuellt slaveri. "Jag rakar mig för att det är så jag gillar det", säger de undantagslöst. De kan inte förstå att de har betingats att föredra det onaturliga utseendet genom år av exponering för vårt mansdominerade samhälle.

Traditionen förs främst från mor till dotter. Mamman rakar sig och lär sin dotter att göra detsamma, precis som hennes egen mamma (också hjärntvättad) gjorde för henne.Seden förstärks i media (orakade kvinnor har gjorts till skämt i många tv-program och komedierutiner) och av flickans kamratgrupp (den orakade puberteten tuktas av sina vänner, möjligen förlöjligad av manliga kamrater.) när en kvinna når vuxen ålder är beteendet fast etablerat. Det klippta utseendet har blivit kopplat till "normalitet" i hennes sinne. Kvinnor vars enda ambition är att vara normala intresserar mig inte det minsta.

På grund av min övertygelse ser mina vänner, familj och arbetskamrater mig som Big Dick Booty Shake sorts avvikande. Många av dem vägrar till och med att kalla mig Harry och använder istället mitt hatade förnamn: Barry. Barry Unger. Kan du tro det. Min mamma, den uppskattade Celia Unger (förresten en stark tro på rakning) döpte faktiskt sin första och ende son Barry, efter att någon farbror på samma sätt förbannat. Jag avskydde det namnet i tjugotvå år tills jag äntligen fick modet och resurserna att få det ändrat. Barry Unger är död. Länge leve Harry A. Pitt.

Jag träffade Sheila Pussy till salu South Bend in Max's, en bar där jag brukade sjunga på kvällar med öppen mikrofon. Jag lade märke till henne så fort hon gick in. Jag satt bredvid scenen och drack en öl i väntan på att gå vidare, när hon gled in genom dörren; en lång, vacker svart kvinna i en röd klänning. Klänningen hade ett linne och hon hade ingen jacka på sig.

Hon hade The Look om sig. Jag kan vanligtvis säga redan innan jag ser en kvinnas armhålor om hon rakar sig eller inte. De naturliga kvinnorna har alltid något extra i ögonen, eller kanske i sättet de rör sig på, som alltid ger bort det. Jag klassade situationen som en Armpit Watch. Förutsättningarna var mycket goda för en positiv iakttagelse.

Jag tittade på henne och blev mer och mer ljuvligt frustrerad för sekunden. Hon gick till baren, beställde en drink, gick över rummet för att prata med någon i några sekunder och hittade sedan en plats vid ett bord för sig själv i mitten av rummet. Hon vägrade höja armarna. När hon höjde dem var hon inte vänd åt mig. Det gjorde mig galen.Hon visste hur hon skulle få min uppmärksamhet.

Jag blev så hänförd att jag missade min introduktion och klev inte ut på scenen på en hel minut. Sedan vacklade jag runt den lilla scenen, full av tankar på henne, oförmögen i flera hektiska sekunder att hitta mikrofonen.

Väl i rampljuset var jag dock bra. Mina ögon skannade det mörka rummet och jag hittade henne. Jag kunde inte säga säkert, men jag inbillade mig att hennes ögon nu förväntansfullt var riktade mot mig. Jag stirrade rakt på henne, slog på min gitarr och sjöng: "Den här är för kvinnorna där ute ."

"Armpit Politics" av Harry A. Pitt

(Kör)

Armhålapolitik, sopar landet.

Armhåla Politik, systrar hand i hand.

Armhålapolitik, förstår du inte,

Att armhålapolitiken kommer att vänta på ingen människa?

Manligt tyranni omger dig varje dag.

Du kan blunda, men det försvinner inte.

Manligt tyranni får dig att raka dig varje dag.

Glöm det och gå i armhålan!

(Korus upprepas)

Män Halle Berry Sex Scens inte att se det Gummi Duckie Toys gillar att inte se några underkläder.

Kom igen, kvinnor, visa det håriga paret.

Sjung den med mig, "bättre död än Nair!"

(Korus upprepas)

Männen, de vill att du ska bete dig,

Och alla män, de gillar när man rakar sig.

Kom igen, kvinnor, ni har något att spara!

Vi kan alla göra armhålans våg!

(Korus upprepas)

Det är nittiotalets bh-bränning, vet du inte.

Du måste låta dina armhålor växa.

Då kommer manligt tyranni att börja ta slut,

Nere där det hör hemma, långt under.

(Korus upprepas; Jävla sovporr final)

Den natten lät de mig komma hela vägen till tredje versen. Ibland blev jag utbuad från scenen innan jag ens hann komma till tvåan. Jag sjöng där varje vecka och hade blivit en vanlig attraktion. Kom och se freaken hos Max. Men jag brydde mig inte om vad de tyckte om mig. Om jag bara kunde nå en person och få dem att tänka efter. .

Till min obeskrivliga glädje nådde jag åtminstone en person den kvällen. Den vackra kvinnan jag hade tittat på satt lugnt i mitten av den fientliga publiken.Runt omkring henne stod folk upp, buade och skrek obsceniteter åt mig. Vissa kastade faktiskt frukt, vilket jag trodde bara hände i tecknade serier. Jag såg ingen av dem. Jag såg bara henne.

Hennes vänstra arm höjdes rakt upp mot himlen. Hon hade en härlig kulle, mörkare än hennes mörka hud, tjockare än någon kvinnas armhår jag någonsin sett. Hon förde fingrarna på sin högra hand genom håret och spelade på det som en harpa. Hennes svett glittrade i det röda och blåa scenljuset och reflekterade tillbaka hela spektrat.

Publiken blev rasare för sekunden och skrek åt mig att gå av, men jag blev förlamad av vördnad. Mina ögon Stort utbud av ryska språket upp ur mitt huvud i ett desperat försök att se mer. Min penis gick upp som en ballong fylld från en heliumtank. Min käke föll upp och en kringla, kastad av någon i publiken, landade rakt på min tunga. Detta rensade mitt huvud. Jag avstod från scenen och sprang ut genom sidodörren för att undvika överfall från den arga mobben.

Jag satte mig på hörnet och försökte hämta andan. Jag borde inte ha brytt mig. Dörren öppnades bakom mig och jag hörde ett par högklackade fötter gå med mig på trottoaren. Jag vände mig långsamt om, rädd för att titta, rädd att det inte skulle vara Hon.

Men det var. Det var Hon.

Jag hoppade upp.

"Hej", sa hon mjukt.

"Hej", sa jag.

"Vad heter du. Mannen sa det när han presenterade dig, men jag fattade det inte riktigt."

"Jag är Harry," sa jag. "Harry A. Pitt."

"Det stämmer", log hon. "Jag är Sheila."

"Hej, Sheila." Situationen var besvärlig och jag var inte säker på hur jag skulle gå vidare. Skulle jag skaka hennes hand nu?

"Jag gillar dina skor, Harry," sa hon mystiskt och tittade ner på dem.

Jag följde hennes blick. Jag hade vanliga tennisskor på mig. Det är svårt att hitta bra skor i min storlek. Genom några freak genetiska aberrationer har jag blivit förbannad med fötter som inte står i proportion till resten av min kropp. Jag är bara fem-sex, men jag bär skor i storlek fjorton.Jag påminner lite om bokstaven "L." Förutom storleken var mina skor inte alls märkvärdiga. Jag förstod ännu inte hennes intresse.

"Jag såg dig i publiken", stammade jag. Sheila såg inte upp från mina fötter.

Jag bestämde mig för att förbanna allt och lägga mitt hjärta direkt på ärmen. Jag sa: "Du har vackra armhålor, Sheila. Jag tror att du har de vackraste armhålorna jag någonsin sett i mitt liv."

Hon tvekade ett ögonblick och stirrade fortfarande på mina skor, och jag var rädd att jag hade förolämpat henne med min förklaring. Men så kysste hon mig.

"Vill du komma tillbaka till min lägenhet med mig, Harry?" frågade Sheila.

"Det skulle vara underbart, Sheila", var mitt uppriktiga svar.

Hennes lägenhet låg en kort promenad från Max. Så fort vi var i dörren åkte våra kläder av.

Vi hann nästan till sovrummet, men att göra detta utan att släppa taget om varandra visade sig vara omöjligt. Vi ramlade ner på hennes vardagsrumsgolv, jag ovanpå henne, och hon höjde armarna över huvudet. Jag tittade ner på de där dubbla otydliga pärlorna och visste att jag inte kunde vänta längre. Jag tog hennes vänstra armhåla in i min mun och sög på den som för livet självt. Sheila stönade högt när hennes läckra svett rann ner i min hals. Jag var i extas, ren och skär. Jag slickade det kinky håret. Jag bet i den. Jag tandtråd med den. När den ena gropen var förbrukad gick jag till jobbet på den andra.

Sedan knuffade Sheila försiktigt av mig mig.

"Lägg dig ner", befallde hon och jag lydde. Jag visste ännu inte vad hon hade i åtanke.

Hon tog in stortån på min vänstra fot i munnen och började suga på den. Hon guppade upp och ner som om hon gav huvudet till min tå. Varje gång hon kom upp för luft, flämtade hon: "åh gud åh gud åh gud." Hon gick längre ner på min fot och tog in två tår, sedan tre, sedan fyra, och sedan var alla fem i hennes mun, kinderna brett utsträckta för att rymma dem. Hennes tunga dansade konstfullt mellan mina tår. Känslan var behaglig, om än ovanlig.

"Åh gud", sa hon och stannade andlöst."Jag älskar dina stora fötter."

Åh ja. Jag ledde henne in i hennes eget sovrum. Vi klättrade upp på sängen och satte oss på varsin sida. Jag gled en fot mellan hennes ben och grävde ner min häl försiktigt i hennes varma, blöta mitt. Vi höll i varandras händer för att få hävstång och det var som om hon försökte dra mig innanför benet först. Hon flåsade av lust. Jag gled sakta med foten upp och ner, sedan gick jag gradvis fortare. Spasmer plågade hennes kropp när jag tryckte min fot hårdare mot henne. Först sänkte jag min häl halvvägs in i hennes slida och gnuggade min sula mot hennes klitoris, sedan gled jag ner så att mina fötter var inuti henne och jag kunde kittla hennes klitoris med tårna. Hela min fot var genomvåt av spänning. Hon släppte mina händer och skrek när hon kom.

Sen var det min tur.

Hon satte sig upp i sängen och jag knäböjde på några kuddar bakom henne. Det fungerade perfekt. Min penis var i exakt rätt höjd. Hon lyfte sin arm för att släppa in mig och stängde den sedan hårt runt mig. Jag stötte vilt och släppte ut några omanliga tjut av glädje. Jag jävlade hennes armhåla. Ingen kvinna hade någonsin låtit mig göra detta. Det var mitt livs största fantasi. Håret gav friktion, och hennes svett var smörjning. Balansen mellan de två var perfekt. Det tog mig inte lång tid. Jag kom en gallon och pumpade in allt i hennes stängda armhåla, mitt huvud kändes som om det var på väg att explodera av den plötsliga endorfinöverbelastningen.

När jag var klar föll vi båda ihop på sängen. Jag tittade på henne. Hennes arm var uppe och det var något mycket glädjande över synen av min mjölkvita sperma som trängdes in i hennes mörka, mörka hår. Jag stirrade fascinerad i flera sekunder, förlamad av utmattning. Jag kände att jag inte kunde röra en muskel.

"Åh Gud, Harry," spinnade Sheila. "Jag vill att du knullar mig med din tå. Jag vill att du knullar mig med din stortå."

Även så trött som jag var kunde jag inte svika Sheila.