Börjande symtom på halsfluss

Författarens anteckning

Även om den här historien är fiktiv är den löst baserad på faktiska händelser. Vissa läsare kan tycka att några av scenerna i den här berättelsen är störande.

PROLOG

Magdalene Hostel, Kebby Creek, Delta State, Nigeria

7 juli 2002, fredag ​​23:09

Jag drog in bilen på den stora parkeringen som tillhörde Magdalene Hostel. Tidigare i morse hade jag hyrt bilen från Plymouth Motoring Services, som var det enda biluthyrningsföretaget i Kebby Creek. Det betyder att alla smarta Alec som försöker spåra bilen hamnar på företaget. Namnet jag lade ner skulle förmodligen inte betyda någonting och även det gjorde jag var säker.

Det kom knappt några lampor från rummen som vetter mot parkeringen. Detta var inte förvånande eftersom de flesta av de intagna hade gått för mitten av terminen och inte skulle komma tillbaka förrän en vecka senare. De enda kvinnliga studenterna som hängde med under denna period var antingen kamratfolk, prostituerade eller helt enkelt pank. Flickan jag kom att träffa hamnade i mellankategorin.

Jag kollade i handskfacket för att se om flaskan fanns kvar. Det var. Visst var det det, jag såg till att jag satte den där i morse. Det är det som är problemet med mig, jag kollar, dubbelkollar och trippelkollar alltid även när jag vet att allt redan var kollat. Jag är Gratis smisk för vuxna livrädd att något ska gå fel.

I baksätet sitter ett knivset fixerat i en portfölj av metall. Den har ett dussin olika knivar, var och en av dem knivskarpa med tunga svarta handtag. Jag hade köpt den också i morse på ett köpcentrum i Kebby Central. Det hade varit ganska dyrt - 37 000 Niara. Men det var värt det. Jag hade testat bladet på den största av dem (speciellt för att hacka kött) genom att ge ett litet hack på tummen. Smärtans rus och blodsprutan gav mig en spänning av njutning. Men det skulle vara ingenting jämfört med det nöje jag skulle få ikväll.

Dubbeldörrarna på vandrarhemmet var bara halvöppna när jag gick igenom det.Korridoren var kolsvart förutom ljuset som kom ut från portvaktens kontor. Han tittade snabbt upp men tappade intresset Gratis berättelse om ansiktsbilder när han såg mig. Jag gick upp för trappan i ett snabbt trav. Korridorerna stank illa som korridorerna på alla kvinnliga vandrarhem, speciellt nu städarna var lediga. Jag nådde rum 329 och knackade på den smutsgröna dörren som var klädd överallt med religiösa Britney Brighton Sex är Porr webbdesign ropade en röst hårt inifrån.

Ända sedan mitten av semesteruppehållet började, Kvinna På Kvinna Porr flickor varit ovilliga att öppna sina dörrar för främlingar. Det hade förekommit enstaka fall av våldtäkt och rån och de började bli rädda.

Jag sa till henne mitt namn. Jag kunde ana hennes tvekan men jag hörde fötterna pendla till dörren efter att ett högt gnisslande från protesterande fjädrar berättade för mig att hon reste sig ur sängen.

Jag märkte hennes förvåning när hon öppnade dörren och såg mig. Uppenbarligen väntade inte Ejiro mig.

"Vad gör du här?" frågade hon misstänksamt.

"Jag har någonting till dig" Jag svarade kryptiskt. Jag trängde förbi henne in i rummet. Jag märkte att hennes rumskamrater inte var i närheten. Inte för att det skulle ha spelat någon roll i alla fall.

"Vad har du till mig?" frågade hon misstänksamt, "Och vem säger att jag behöver något?"

Jag satte mig på hennes säng och betraktade henne eftertänksamt. Hon bar en genomskinlig persikofärgad nattlinne som fick henne att se läcker ut. Jag log mot henne. Hon ryckte till.

"Vad vill du?" krävde hon fortfarande stående nära dörren, "Det är sent. Jag vill sova."

"Det kommer att finnas tillräckligt med sömn för dig i graven. Sätt dig ner. Jag vill prata med dig."

Ejiro satt på en obäddad säng längst ifrån mig som om hon satt på en krutkrut. Hon strävade efter att undvika ögonkontakt. Det var inte konstigt. Folk hade svårt att se mig rakt i ögonen.

"Det är en vit man som kom in från Holland i eftermiddags", märkte jag att hon stelnade till uppmärksamhet.I den här delen av världen översattes de två orden vit man till två andra - utländsk valuta, "Han behöver lite underhållning i natt så han träffade mig i Sandy's Bar och bad mig fixa det åt honom."

"Jag förstår. Så hur mycket är han redo att betala?"

"Åh, det är mellan dig och honom. Han har dock redan gett mig mitt uppdrag."

Jag höjde min hand för att stryka bakhuvudet och visa upp guldklockan som dinglade på min handled. Hennes ögon föll nästan ur hennes huvud.

"Så när vill han ha mig?"

"Nu."

"Låt mig klä på mig."

"Oroa dig inte, du kommer att klara dig bra med det." sa jag snabbt.

Ejiros ögon vidgades.

"I denna!" utbrast hon och rörde vid det lätta tyget defensivt, "Jag är praktiskt taget naken under det här."

"Exakt." Jag log sött mot henne och hon kröp "Skynda nu, jag har en bil som väntar utanför."

The Marshes, Kebby Creek

8 juli 2002, lördag 03:30

Himlen var lika svart som Sheols djup när inspektör Musa anlände till träskarna i sin officiella blå Peugeot 504 kombi. Åskan morrade i fjärran. Det skulle regna. Droppar av det strök redan över vindrutan. Han tittade på klockan på instrumentbrädan. 03:30. Enligt William Shakespeare var det bara vargen och mördaren vid den här tiden. Det fanns inga vargar i Kebby Creek men en och annan mördare var inget långsökt fenomen. Han tog tag i sin ficklampa och paraply, suckade och klev ur bilen.

Han traskade genom leran till där han kunde se några ficklampor guppa i fjärran. Han träffade tre uniformerade män och Tony Ani, polisens fotograf. Nära dem täckte ett vitt lakan något på marken. Alla utom Tony såg synligt skakade ut i skenet från sin ficklampa.

"Vad hände här?" han krävde att hans hjärta skulle sjunka ner i maggropen som ett torpederat skepp.

"En till" sa Tony kort, "Nummer fyra. Den ligger under lakanet."

Det, tänkte Musa med skräck. Det här lät inte bra. Inte bra alls.

Han tog ena änden av lakanet och höjde det trevande.Det han såg fick honom att backa våldsamt

Det tog tid att verifiera att det var en människokropp som var mycket mindre kvinnlig. Liket var dränkt av blod. Inte mindre än femtio knivhugg var synliga på det torterade köttet. Brösten hade skurits av, andra känsliga delar hade stympats ohyggligt. Ansiktet hade slagits till massa. Ögonen hade slagits ut och bara lämnade gapande svarta hålor. Vem det än hade varit hade bokstavligen blivit hackad i stycken. Musa kämpade för att kontrollera gallan som steg upp i hans hals. Han hade aldrig sett något så hemskt i sitt liv.

"Herregud" viskade han.

Någon sa Amen.

Tony Ani, kom fram till honom. Hans unga ansikte lyste av intresse.

"Jag vet inte om dig, sir, men det här är det värsta jag har sett hittills."

Han höll sin kamera som ett nyfött barn. Musa var säker på att han måste ha tagit många hemska bilder.

"Tony" sa han till slut, "Du sa precis vad jag tycker. Vad i helvete är det här?"

Hans svar var inte uppmuntrande.

"En psykopat är på fri fot."

"Det är nonsens. Seriemördare finns inte i Nigeria."

"Vem säger. Det finns alltid en första gång för allt."

"Tony, du har sett på många västernfilmer. Var realistisk."

"Okej okej."

De två detektiverna rörde sig långsamt bort från de uniformerade officerarna.

"Har ni hittat något?" frågade Musa kryptiskt.

"Ingenting. Absolut ingenting."

"Någon identifikation?"

"Inte en chans. Offrets kläder lämnades inte ens kvar. Mördaren vill av någon anledning inte att offren ska identifieras."

"Varför gillar du att hänvisa till förövaren i singular mening. Varför inte plural?"

"Seriemördare agerar normalt på egen hand."

"Tony, för guds skull!"

"Hej, men kolla det själv. Varför ska en rituell mördare anstränga sig för att fullständigt förvränga sina offers drag. Normalt efter att ha samlat delarna han vill ha kommer han bara att bulta, eller hur. Det är ingen mening alls."

"Ingenting verkar vara vettigt längre Tony. Säg bara till de pojkarna att fortsätta leta."

Han sneglade ogillande på den turbulenta natthimlen. Visst skulle det regna.

"Det finns något annat du också borde veta," sa Tony mjukt, "De här männen är skrämda. De tror att det här är något slags bogeymans verk. De tror till och med att myrmarken är hemsökt."

Musa gav dem en nedsättande blick.

"Problemet med oss ​​afrikaner är att vi är för vidskepliga", sa han i avsky, "säg till dem att fortsätta leta annars går de inte hem."

"Visst, sir." Han flyttade bort. Inspektör Musa skakade på huvudet och svepte halvhjärtat sin fackla över smutsen runt honom. DPO kommer att älska detta.

Barrister Clark's Residence, London, England

3 september 2000, tisdag 16:26

Caesar Clark tittade eftertänksamt på ansiktet på tepölen i sin mugg.

"Så pappa känner du dig ensam?" frågade han nonchalant.

Edward Clark tittade upp från sin egen brygd och stirrade fundersamt på sin son. Han såg ganska miniatyr ut i sin enorma, vita ulliga tröja, han såg ut som en utsliten gammal professor med sitt gråa fläckiga hår och glasögon.

"Självklart är jag det, Edmund" svarade han lite defensivt, "London är inte precis en plats för värme."

Caesar tittade på det isiga regnet som skoningslöst surrade mot de tvåglasfönsterna och han var tvungen att hålla med.

"Varför skaffar du dig inte en kvinna, pappa. Innan du fryser ihjäl."

Barrister Clarks små glasögon föll nästan ner i hans kopp te.

"Edwin. Jag är förvånad över dig. Jag är inte ens officiellt skild från din mamma än."

"Så vad då, pappa. Ni två är separerade. Hon bor i Nigeria medan du är här i England. Vem ska bry sig. Hur som helst verkar hon inte ha något emot att sova hemma."

"Edmund, prata inte om din mamma så. Vi är olika människor. Hon får göra vad hon vill."

"Känner du till ditt problem, pappa. Du är för snäll. Du är oförmögen att säga något dåligt om någon."

"Är det inte bra?"

"Du bör uttrycka dina känslor. Det hjälper dig att få saker från bröstet."

"Jag uttrycker mina känslor.Ledsen att jag gör dig besviken om de inte är hårda."

Caesar suckade upprört.

"Du pratar som om du fortfarande är kär i henne."

"Jag är fortfarande kär i henne."

"Åh, bra. Tror du att hon älskar dig i gengäld?"

"Varför frågar du henne inte själv, Edmund. Hon är din mamma. Hon kommer att berätta sanningen för dig."

Caesar stönade till slut och rynkade pannan igen Latinska tjejer suger sin mugg.

Caesar Clark och Cassandra Okafor delade inte det konventionella mor-son-förhållandet. Hon hade en gång arbetat för den nigerianska ambassaden i London och det var då hon träffade Edward Clark, en ung brittisk advokat som arbetade i staden. En romans hade blommat ut mellan dem och de hade gift sig. Tyvärr hade hennes graviditet varit besvärlig och nästan dödlig och barnet kunde endast avlägsnas genom kejsarsnitt. Därför döpte Cassandra nick honom till Caesar, vilket Edward ansåg gjordes av trots och senare i livet tyckte hennes son också.

Caesars mamma var extremt vacker, hon hade allt en man kan önska sig av en kvinna - en gyllene hy, långt rikt mörkt hår, ett änglalikt ansikte och en gudinnas kropp. Den skönheten var dubbelkant.

Även om det öppnade dörrar för henne visade det sig också vara hennes albatross. Hon var mycket efterfrågad, både av vita och svarta, och hon blev ständigt besvärad. Som alla nigerianska färgade ullar använde hon detta till sin fördel och hon var naturligtvis vild i hjärtat.

Hur stackars Edward inte än var, var han spänd och distanserad som sina brittiska motdelar och kunde inte stå emot trycket längre, så till slut en kall, blöt höstmorgon satte han ner henne och sa upp. Cassandra bestämde sig för att åka tillbaka till Nigeria och insisterade på att hon skulle ta Caesar med sig. Edward var inte på något humör för röriga skilsmässoförfaranden och mål om Börjande symtom på halsfluss om barn så han lät henne göra som hon ville men inte utan att hon lovade att hans son kunde besöka honom då och då.

Att växa upp för Caesar var inte lätt.Trots att han hade sin mammas skönhet hade han sin pappas stolthet och många gånger kunde han inte förstå sin mammas överdrifter. Hon hoppade från pojkvän till pojkvän, för det mesta som pallar för sin politiska ambition. Hon bestämde sig för att aldrig gifta sig igen och aldrig få några andra barn så Caesar förblev hennes enda barn.

Han vägrade att följa sin mammas politiska fotspår och tröstade sig normalt i att läsa och skriva och slutade snart som undersökande reporter för Newsday. Som vanligt var hans rapporter alltid häftigt emot den federala regeringen och den så kallade eliten i samhället som han hatade med passion. Senare bytte han till sin pappas namn så att han inte kunde kopplas till sin mamma.

"Nå, pappa, jag åker iväg" meddelade han medan han trevande ställde ner muggen på sidopallen, "jag har ett uppdrag att utföra."

"Okej. Ta hand om dig, son."

"Jag ska."

"Vad handlar det här uppdraget om egentligen?"

"Åh, ingenting. Bara för att intervjua någon dement gammal clown som borde ha blivit skjuten för flera år sedan."

"Edwin!"

"Ja, ja. Jag vet. Mitt språk blir för färgglatt, eller hur. Ge mig en paus, pappa, jag är inte som du."

"Du borde försöka efterlikna mig" skällde advokaten.

"Nä. Livet kommer att bli för tråkigt. Hur som helst har du inte hört att barn vanligtvis är motsatsen till sina föräldrar?"

"Till min förtret tyvärr."

"Ditt problem inte mitt. Åtminstone är jag säker på att mina egna barn kommer att sköta sig väl."

"På tal om barn, har du en fast flickvän?"

"Börja inte nu, pappa. Jag är iväg." Han reste sig för att gå.

"Jag hoppas att det här ditt uppdrag inte är farligt?" frågade hans pappa bekymrat.

"Jag önskar nästan att det var det. Först då är det värt biljetten. Hejdå."

Han hade ingen aning om att han på mindre än en dag skulle äta upp de orden.

Dawson's Close, Manchester City, England

3 september 2000, tisdag 18:43

Den svarta taxin stoppade honom vid en skylt som sa att Dawsons nära avslutade hans resa från London.Han stirrade på moppen av kornblont hår med den svarta taxikepsen pressad utan framgång över den.

"Varför slutar du?" frågade han "Jag ska till det sista huset på Dawsons nära."

Taxichauffören ryckte på axlarna.

"Restricted Area", svarade han "Endast privata fordon."

Caesar trodde inte att det var sant men han tryckte inte på det. Han betalade beloppet på mätaren och dra ut sin övernattningsväska började på slutet.

Caesar Clark blev inte positivt överraskad av uppdraget som han fick. För att vara mer exakt var han lätt arg. Han hade fått uppdraget att intervjua Peter Marquis, en av nigeriansk politiks stora partistormän, internationell affärsman och ökänd filanderare. Han semestrade i sin "English Retreat", bara en av de många villor han hade på olika hörn av världen. News Day hade sökt en intervju från denna "Echelon" i det höga samhället i flera månader nu och äntligen gav han dem nådigt en intervju. Caesar förstod inte varför de skulle tjata om vad han kände var en glorifierad skurk och ännu viktigare varför de skulle skicka honom att göra intervjun.

"För att," sa redaktören fräckt till honom när han stod och klagade på hennes kontor, "du är en juniorreporter här".

"Men jag är i brottsavdelningen", klagade Caesar, "inte i samhället människor."

Redaktören var inte imponerad av detta förtydligande. Hon hånade åt honom.

"Det finns ingen kriminalhistoria av betydelse för dig att utreda. Hur som helst ska du vara glad att du ska till England. Spring nu." Caesar hade lämnat kontoret sjudande av undertryckt raseri och misstänkte att redaktören var hemligt kär i Peter Marquis. Han undrade hur han kunde gå igenom det utan att kändispolitikern såg hatet lurar i hans ögon.

När han gick längs den lugna gatan tittade han på husen han passerade på varsin sida om vägen. Var och en var en affär i rött tegel som alla såg exakt likadana ut. Som att alla hus hade byggts exakt samtidigt.De hade samma storlek på gården med det gröna gräset klippt perfekt. Träd kantade tätt men det gröna lövverket hade ersatts av en gyllene flamma av brunt när sommaren nästan helt hade bleknat till höst. Bruna löv böljade runt hans fötter när de kalla vindbyarna drog i hans trenchcoat. Caesar drog upp sin krage och suckade. England.

Peter Marquis' hus avslutade stängningen och låg mellan de två sidorna som om det var huvudkvarteret. Caesar var förvånad och lite avundsjuk över att en svart man, nigerian för den delen, kunde få en plats med sådan smak i Storbritannien. Han hade bott i London under större delen av sin barndom och han visste att de vita där var ganska främlingsfientliga om inte särskilt rasistiska. Tiderna förändrades, antog han, och det var vanligt att rika nigerianer köpte hus i Storbritannien, möjligen till förtret för de mer konservativa lokalbefolkningen. De nigerianer som fortfarande grillade hemma älskade att höra historier om dessa lyckliga människor och prisade dem. Caesar å andra sidan såg ingen anledning att Berättelser om lesbisk sex plundrare av faderlandets skattkammare och om han fick sin vilja ville inget hellre än att se dem alla förda till en ö, uppställda och skjutna. När det gäller Peter Marquis skulle han älska att skjuta honom personligen.

Caesar öppnade den lilla porten som gnisslade i protest och gick uppför den kaklade gångvägen till dörren. Det fanns till och med en gammaldags dörrknackare -- en ring genom en gargoyles mun. Caesar motstod frestelsen och använde dörrklockan istället. Dörren öppnades exakt tio sekunder senare. Hans noggrant förberedda döda ansiktsuttryck avdunstade omedelbart.

En ung vit dam stod framför honom, med handen stilla på ratten, ett halvt -- artigt frågetecken i ansiktet. Hon skulle ha varit mager om inte för det extra köttet på rätt ställen och den olivgröna ulltröjan hon bar accentuerade dessa områden. Hennes hår var långt och stråblont och det floppade ovårdat över hennes axlar.Hennes urtvättade jeans klamrade sig fast vid hennes långa ben som en andra hud. Hennes ansikte var ganska långt, näsnäbbliknande med tunna pressade läppar under. Men det som arresterade honom var hennes ögon. De var inte blå utan en arktisk grå och de var lika platta och lika livlösa som Döda havet. Av någon anledning kröp en kall rysning uppför hans ryggrad.

"Ja?" frågade hon lakoniskt. Hon studerade honom som man skulle studera en konstig insekt som just hade krupit ut under en sten.

"Jag letar efter Peter Marquis", sa han lite osäkert, "jag är Caesar Clark, en Cc Vintage Porr från News Day, en tidning baserad i Nigeria. Vi skulle ha en intervju i eftermiddag här i hans bostad."

En konstig blick korsade hennes ansikte som Caesar inte kunde tyda och hennes ögon glittrade i en bråkdel av en sekund.

"Jag är väldigt ledsen" sa hon ursäktande och log ett spöke av ett leende," Mr. Marquis har gått."

"Borta?"

"Han reste faktiskt. Europa. Säger att han kommer att vara där resten av året."

Caesars mun föll agape av förvirring. "Åh. När gick han?"

"Igår kväll."

"Jag måste erkänna att detta är konstiga nyheter. Speciellt eftersom vi lovade oss att han skulle ha intervjun idag."

Hon ryckte på axlarna.

"Konstigare saker har hänt."

"Och du är…?"

"Mel. Hans flickvän. ​​Om du skulle ursäkta mig har jag något på elden."

"Men .eh." Han fann sig själv tala till gargoylens dörrknopp. När dörren stängdes i hans ansikte. Caesar höjde på ögonbrynet. Det var sant att engelsk gästfrihet var lika varm som vädret. Han ryckte på axlarna för sig själv och vände sig om och började på nära håll. En smyg blick bakåt och han såg Mel stirra på honom från ett fönster på övervåningen. Gardinen fladdrade och ansiktet var borta. Förvånad fortsatte Caesar att gå vidare. Plötsligt var han medveten om någon som försökte få hans uppmärksamhet.

Hon stod vid dörren till ett av husen och vinkade till honom med handen. Caesar visste att han var den enda på gatan så han försökte inte peka på sig själv. Han gick fram till där hon stod.

Hon var en lång ståtlig brunett och välutrustad. Hon bar en morgonrock som inte lyckades hålla tillbaka hennes vällustiga figur. Hennes hår var kortklippt och täckte hennes huvud som en kalot. Enorma uppriktiga ögon stirrade på honom över en ganska stor näsa och fylliga röda läppar. Hon såg vänlig ut och ivrig att behaga. Hon var en total kontrast till den andra damen han just träffat.