Hot Tjock Cum

Den fula lilla plastgargoylen som sitter på min datorskärm har klarblå ögon nu. De brukade vara små svarta ögon, men jag hittade en flaska glittrigt nagellack (fråga inte) och fixade dem. Mycket bättre. Nu ska det påminna mig om vad som hände igår.

Jag borde förklara. Gargoylen är en del av en namnskylt som du hittar på någons skrivbord. Namnskylten säger "Show Me", och den sitter fast på toppen av min datorskärm med den dubbelsidiga klibbiga skumtejpen som aldrig lossnar hela vägen när du drar isär den. Min ex-pojkvän gav den till mig och la upp den där för att "hjälpa mig" med mitt skrivande. Det var innan han var mitt ex, förstås. Det var också innan han bestämde sig för att han var gay och började ligga med Bryan (tror jag). Men det är en annan historia. Jag ville bara förtydliga att det inte var jag som lade det dumma där. Jag vill inte ta ner det eftersom det skulle lämna de där fula små fragmenten av klibbig skumtejp. Dessutom antar jag att det var lite omtänksamt av honom.

"Visa mig." Det är den gamla författarens maxim, du vet. "Berätta" ingenting för dem; använda ord för att måla en bild. Enkel. Jag trodde jag förstod det. Men så, igår, lärde Jonas Lloyd mig vad det egentligen betyder. Ja, Jonas Lloyd. Han var HÄR på campus igår och läste. Det var han som skrev berättelserna som fick mig att vilja bli författare, Period. Hans arbete förändrade mitt liv när jag var tolv, och jag har aldrig sett tillbaka.Jag har slagit huvudet mot väggen av frustration, jag har raderat och rivit upp hundratals, kanske tusentals sidor de senaste tio åren, jag har haft panikattacker och tvivel på mig själv och jag fick nästan diagnosen klinisk depression en gång. Jag sa till mig själv att jag var en bedragare och en fuskare och att jag inte hade någon talang. Men innerst inne i mina ben trodde jag bara inte att det fanns något annat jag kunde vara.

Så igår var jag nervös som fan och jag hade knappt sovit alls. Jag vet, han är bara en man, som alla andra. Han kom hit i ett fullsatt flygplan och gick antagligen trött till sängs. Han bodde på Holiday Inn på River Road. Han är normal. Han är mänsklig. Jag visste det här på framsidan av mitt huvud, men bakhuvudet kunde inte skaka känslan av att jag skulle få besök av den stora älvens kung, svävande in på en matta av moln.

Den första blicken på honom skingrade nästan den fåniga fantasin. Han var klädd i en slagen broderad blå skjorta som förmodligen var lika gammal som jag. Hans vilda gråa hår hade en lätt gulaktig nyans och det hade dragit sig förbi hans tinningar. Han hade också en synlig mage, som män blir när de blir gamla. Han var klädd i bleka jeans och ett gammalt handbearbetat läderbälte med ett stort silverspänne satt med turkos. Bara en annan gammal kille. Andas samma luft som jag gör. Vilken lättnad. Sedan tittade han upp på mig och de andra eleverna, och jag såg hans ögon.

Grand Faerie King var tillbaka. Min kropp frös, mitt i sitta. Ni vet de där geode kvartsstenarna som de putsar spegelslät och säljer i naturbutikerna. Jonas Lloyds blåblå ögon gör de ljusa, lysande, invecklade kristallformationerna på skam. Hans gnistrande iris hoppade ut ur hans ansikte och tog Större penisomkrets i mig precis där jag var. Det är nog den enda anledningen till att jag inte ramlade på rumpan.

Efter att Jerry presenterat honom började Mr. Lloyd med några Bbw kristna singlar små berättelser för att göra alla tillfreds.Han har gjort sånt här i åratal, bara turnerat runt och publicerat då och då i New Yorker eller Playboy eller något. Han har säkert berättat de historierna hundra gånger om, men han är en berättare, och han kan fortfarande få dem att fungera. Han är som en tomte som hör samma önskningar om och om igen men som ändå kan ge varje enskilt barn ett leende som får dem att känna sig speciella och älskade. Han pratade om sin sista bok och gav oss en uppläsning från en del av hans nästa bok, och sedan blev det en frågestund.

Någon frågade honom om Julia i "Abandon Me Not", och han pratade ett tag om henne, sedan kom det en fråga om hans skrivprocess. Han säger att han måste skriva på morgonen i tre eller fyra timmar, sedan har han resten av dagen ledig, men han önskade att han kunde göra det på natten eftersom han gillar att sova i. Någon annan frågade var han fick sina idéer, och han sa att han förmodligen inte hade fler idéer än någon annan, han gjorde bara för vana att skriva ut dem på papper. Ben frågade hur det känns att ha skrivit "Adam's Junkyard", och han sa att det var roligt, eftersom han faktiskt inte gillade just den historien så mycket. Han sa att det fanns andra som han verkligen gillade och hade stora förhoppningar på, men som aldrig gick någonstans och som inte accepterades av hans läsare. Han sa att han aldrig kunde säga vad som skulle ta fart och vad som inte skulle göra det.

Jag såg min hand höja sig. Han hade varit underbar, och han var väldigt trevlig och bra och underhållande, men jag kunde liksom säga att han inte hade sagt något han inte sagt många gånger tidigare. Han tittade rakt på mig och fäste mig på platsen och han sa "Ja, fröken?"

"Alison." Jag hörde min röst som om jag var i slutet av ett långt rör.

"Alison. Vad skulle du vilja veta?"

"Jag vet att det här kan låta dumt. Jag vet inte hur jag ska fråga det rätt."

"Jag vet inte hur jag ska svara på det förrän du ger mig en hint, Alison."

"Okej. Jag vill veta hur du gör.Vad är det du gör. Vad är din hemlighet. Varför är dina böcker och berättelser så, så Jonas Lloyd-lika, och andra saker är det bara inte. Jag menar, jag försöker och försöker, en del av det jag har skrivit är okej, antar jag, men. Hur gör du ditt arbete så BRA. Jag menar, hur arbetar du med din magi?"

Han bara tittade på mig och blinkade. Dubbelt.

"Jag är ledsen, jag vet inte vad jag frågar om. Glöm det. Gå vidare till någon annan. Jag är ledsen."

"Nej."

"Jag är ledsen. Jag menade det inte. Fortsätt."

"Nej. Du ställde rätt fråga. Det stod där inne. Kanske en person av hundra frågar mig det på ett eller annat sätt. Ärligt talat är det en av anledningarna till att jag fortfarande gör sådana här seminarier. Jag ser alltid fram emot att höra det. Jag har ett svar till dig. Det är en enkel sak. Ett litet trick. Vem som helst kan göra det." Han suckade och tittade i golvet. Han skakade på huvudet en gång och när han tittade upp stängdes hans ögon bakom hans trådbågade glasögon. Han hade glasögon på sig. Jag märkte dem inte innan. Hans ögon övermannade dem bara totalt.

"Jag vill inte bara säga det. Du kommer Fångade sex på stranden att få det så. Det är något du måste lära dig att göra, inte bara något du hör. Här är en fråga till dig istället. Vad gör Kurt Vonnegut till en fantastisk författare . Inte bra, men bra. Vet du. Det är inte hans ämne. Vad är 'Killgore Trout' för ett namn. Eller 'Mary Kathleen O'Looney'. Han illustrerade 'Breakfast of Champions' med barnsliga doodles av folks rövhål, för att de skriker högt. Ta 'Slaughterhouse Five'. Bara den. Det är en fånig bok. Billy Pilgrim har lossnat i tid. Han drar oförskämda skämt om optiker. Han blir bortförd av utomjordingar från planeten Tralfamadore och placeras i deras djurpark med en porrstjärna. Varför i hela friden är 'Slaughterhouse Five' ett av de största verken av amerikansk nittonhundratalsfiktion. Någon?

"Det är för att han gör ont mot dig. Han visar dig sina ärr. Den boken ger dig en smärtsam, pinsam, besvärlig blick på vem han är. Han är lekfull. Han är rolig. Han är obscen. Han är löjlig.Och han blir sårad, och han VISAR OSS VAR det gör ont. Av alla människor på jorden var det bara han som kunde ha skrivit den boken, för bara han har någonsin känt precis så. Och han är väldigt skicklig på att kommunicera dessa känslor. Alla bra skribenter är, längst ner i det, exhibitionister. Lätt och enkel. De avslöjar sig själva för främlingar.

"När jag skriver, Alison, har jag en regel. Håll den ärlig. Det spelar ingen roll vad det handlar om. Det kan vara hur jag kände när jag var sju och en översittare knuffade mig till marken och jag ville skrika och mörda honom med mina bara händer, medan allt jag kunde göra var att ligga där och gråta.Det kan handla om blicken i min frus ögon första gången jag älskade henne, den som fick mitt inre att kännas som om det var fodrat med päls. Det kan handla om det roliga lilla ogillande sättet som min dotter håller i armarna när jag berättar pruttskämt offentligt runt henne. Men oavsett vad försöker jag pressa ut så mycket av den hemska, fula, vackra, underbara sanningen jag kan, och jag slutar inte förrän jag börjar gråta. Ibland fungerar det. Oftast fungerar det inte, men jag fortsätter att försöka. Varje gång jag gör det är det svårt. Det gör ont. Det kräver mycket mod. Att exponera sig själv på det sättet är samma sak som att stå naken i ett rum fullt av främlingar, visa upp varje ful gammal häng och rynka, och bära det med stolthet, värdighet och glädje.

"Besvarar det din fråga, Alison?"

"Visa mig." Min röst, talar på egen hand. "Det är vad det egentligen betyder, eller hur?"

"Exakt. Mycket bra. Visa dig själv. Avslöja dig själv för dina läsare. Du kommer att skapa en speciell intimitet med dem. Men att faktiskt göra det är den svåra delen. Du måste vara i väldigt nära kontakt med dig själv och du har inte råd att var blyg, alls. Det är inte för alla."

"Det är för mig." Jag stod upp. Gud, vad fan gjorde jag. Om jag slutade tänka på det. nej, det kunde jag inte. Inget stopp nu. Jag gled ur min jacka och sträckte mig efter mina knappar.Luften kändes tjock och tung runt mig, mina fingrar var klumpiga som korvar och min syn började bli suddig. Allt jag kunde höra var dånet av mitt eget blod som rusade runt i mina öron. Sex knappar och min skjorta var öppen. Det var en ryck. Var det någon som drog i mig?

".att göra det här. Lyssnar du inte. Det är en metafor. Du behöver inte göra det här." Det var Pete. Trevlig kille. Mörkt hår, roliga polisonger, alltid gnällande om sin ex-flickvän. Han skriver kärlekshistorier och förstår sig inte alls på kvinnor.

"Sluta dra i mig, Pete." Av med skjortan. Jag hade ingen bra bh. Det var en av mina äldre; funktionsduglig, men kanske lite snurrig. Bältesspänne nästa. Bälte och dragkedja. Pete började rycka igen. Han pratade, men jag kunde inte höra honom. Jag tittade snabbt runt i rummet. Huuuuuuge misstag. Alla stirrade på mig. Några av dem hade lämnat munnen öppen. Ingen utom Pete hade rört sig eller ens andats. Förutom Jonas Lloyd. Han tittade på mig med ett litet leende och en glimt i ögat.

"Lämna henne ifred, son. Alison vet vad hon gör. Inte du?"

"Nej", erkände jag. "Men jag tror att jag måste göra det här. Om jag inte går igenom det, så betyder inget av det någonting." Byxorna öppnas, dras ner. Alla såg mina små vita trosor. Jag trampade på hälen på min vänstra sko med min högra fot och sparkade av den. Att sparka av min högra sko var svårare utan den andra på, och jag snubblade nästan för att mina jeans var runt knäna. Jag vred mig ur vaderna ur jeansens skrynkliga ben och kände mig dum, där i strumpor och underkläder. Jag var kall. Mina lår såg feta ut. Men Jonas Lloyd tittade uppskattande på mig och han log fortfarande.

Jag var inte färdig. Naken är naken. Jag böjde mig fram för att plocka av mig mina strumpor och tryckte in min rumpa i Petes ansikte under processen. Det menade jag egentligen inte, men han satt där bak, slapp i käken som de andra, precis där min rumpa var spetsig. Jag gled mina trosor förbi mina höfter, ställde mig sedan upp och klev ur dem.Jag var fortfarande ganska väl täckt. Under somrarna rakar jag min bikinidel för min baddräkt, men nu har det blivit utvuxet, och min buske kikar fram under trosorna i alla fall. Inget kvar förutom behån, så jag hakade av den och slängde den på högen av mina kläder i stolen bakom mig. Jag tog ett steg ut i mitten av stolscirkeln och bekämpade lusten att försöka täcka mig med armarna.

Ett helt år av mitt liv gick, med alla som bara satt där och tittade på mig naken. Tja, okej, det var faktiskt inte ett helt år, jag är säker på att det bara var ett par sekunder, men det kändes som för-jävla-NÅGONSIN. Det hade varit lättare om de var främlingar. Men det var Pete, och Steve och Carol. Det var den där killen som är Daves kompis. Där var Lisa. Om och om så, det var ungefär trettiofem personer där, och jag kände de flesta från klasser och grupper och sånt. Jag hade till och med dejtat Chuck, och han hade kommit ungefär så långt med mig. Men ändå sa ingen ett ord.

Jonas Lloyd bröt till slut tystnaden.

"Hur känner du dig, Alison?"

"Dum. Naken. Dumt."

"Bra. Nu, avslöja dig själv. Visa oss."

"Okej." Djupt andetag. "Jag vet inte vad jag ska göra." En till. "Så här ser jag ut naken." Ingen talade. Alla bara stirrade, som om de väntade på något. "Jag antar att ni alla förmodligen tror att jag är galen. Jag hör hemma på psykoavdelningen, tar av mig alla mina kläder utan anledning. Jag menar, vad är det för fel på den här tjejen. Om hon är riktigt snygg, eller om hon är en slampa, kanske hon vill bara visa upp sig. Kanske blir hon en spänning av det. Men det är inte jag. Ni känner mig. Jag är inget speciellt. Jag har musigt hår och mina lår är feta. Mina bröst är okej, antar jag. Jag Förstår inte riktigt varför killar är så fascinerade av bröst. De är bara där. De mår bra, visst, men det gör alla andra delar av mig också.

"Bryan brukade suga på mina fingrar. Jag gillade det verkligen. Jag vet inte varför.Jag antar att det beror på att jag har många nervändar där, och de blev alla stimulerade på en gång av hans våta mun och hans tunga och hans tänder. Och han kysste min öppna handflata. Det gjorde mig Fetish. Jag kunde blunda och det var som om resten av min kropp inte ens fanns, jag kunde bara känna hans ansikte i min hand. Det var fantastiskt. Men när en kille går rätt efter mina bröst och börjar göra snusande ljud, är det en slags avstängning. Det är inte som att jag har världens bästa bröst heller. De är bara B-kupor. Ibland är ett C bekvämare, men det beror på vad jag har på mig. Jag ser dem som B-plus. Jag har aldrig sagt det högt förut. B-plus. De växte ut på en gång, när jag var tretton, och drar man i dem så här, här, kan man fortfarande se var det fanns bristningar. De har för det mesta bleknat, men förr var de riktigt röda och fula, som stora ärr. Jag hatade dem när jag fick dem. Jag ville bli platt igen, som en pojke. Jag ville att mina bröst skulle försvinna som om de aldrig hade hänt. Jag visste inte att jag skulle få bristningar. Redan nu är jag känslig för det och jag brukar vara naken med en kille bara om ljuset är svagt. Det gör att jag inte vill ha barn, om jag ska få bristningar på magen.

"Jag tycker att min mage ser fet ut ibland. Inte hela tiden. Den böjer sig ut lite, och om jag har tajta jeans som klämmer så får den mig ibland att gå på toa oftare än jag brukar. När jag öppnar mig jeansen för att gå och kissa, min mage hänger ut lite och det känns såååå bra. Jag hatar att packa in den där igen. Men ibland känner jag att en mage ska se ut så här, och jag är nöjd med den. Jag tänkte ta hål i min navel, men jag är rädd för det. Jag menar, jag kan hantera att det gör ont, för jag fick hål i öronen, men jag känner den här tjejen Laura, och hennes navelpiercing blev helt infekterad och röd och grovt. Det var pus. Jag menar, nej. Jag tänker inte göra något som kan göra pus.

"Jag har ett ärr på magen också.Det var här jag fick ut min blindtarm när jag var femton. Det är fortfarande ganska tydligt. Du kan vanligtvis inte se det ens när jag bär baddräkt eftersom det Mr Sneak Porr ganska lågt under mitt midja. Jag visste inte att min blindtarm skulle vara så lågt. Det gjorde mycket ont och jag hade ont i flera veckor. Jag var verkligen rädd för att få operationen. De fick mig naken och på ett kallt stålbord, jag hade den här pappersklänningen på mig och allt, men jag visste att när de fick mig medvetslös på drogerna att de skulle ta bort klänningen så att de kunde skära upp mig. Jag kände mig som en köttbit i någons kök.

Jag har andra ärr. Den här på smalbenet är där jag ramlade av min cykel när jag var tio. Jag grät men min mamma gav mig juice när hon rensade bort den och bandagede mig och det var inte så illa trots allt. Jag har en här på klacken, från när jag trampade på en glasbit på stranden. Och här bröt jag ett ben i min andra fot en gång när jag tappade en askeblock på den. Det gjorde ont som en jävel, värre än något annat. Det lämnade inte så mycket ärr, men ibland känns det lite roligt när det åskväder kommer. Jag lärde mig namnet på benen i din fot av det. De kallas "metatarsals". Jag hade aldrig vetat det om jag inte hade brutit en av dem. Men att bryta det var inte det värsta. Det värsta var att jag inte fick springa och leka så mycket den sommaren. Jag hann inte ens simma. Jag var tvungen att bada med en soppåse lindad runt foten. Det var nästan det värsta. Jag behövde springa runt och leka i solen. Det är därför jag gör det fortfarande, när jag kan. Jag älskar solen.

En gång frågade en av mina flickvänner hur jag kan gå runt i en liten bikini hela tiden, och skäms jag inte. Jo, det gör jag. Ibland känner jag mig inte vacker, jag känner mig tjock och dum och naken, men det är inte viktigt. Jag måste bara suga upp den och försöka glömma den, på samma sätt som jag suger i magen, för jag älskar solen och jag vill aldrig sitta inne som om jag har en bruten fot. Men ibland är det fortfarande svårt.Jag menar, jag känner att alla tittar på mig, och tjejerna hatar mig och pojkarna tänker oförskämda saker om vad de skulle vilja göra med mig. Jag menar, de är inte SÅ snåla, de är ibland stringbikini, men jag kommer inte ha en stringtrosa. En stringtrosa skulle få min rumpa att se för stor ut. Jag vill inte att alla stirrar på min röv. Dessutom, ibland rakar jag mig inte rätt och en del av mina, um."

Jag antar att jag hade slutat. Det här blev mycket mer personligt än jag hade planerat. Men shit, det är det som är poängen, eller hur. Dags att dra ett andetag och fortsätta. Det här var RIKTIGT. Men jag var tvungen att hålla ögonen stängda.

"Mitt könshår. Ursäkta. Om jag inte rakar mig rätt sticker det ut under min bikini. Jag gjorde ett av de där vaxjobben en gång, men det gjorde ont som en kärring, och det var dyrt, och det gjorde mig allt svullnad och känslig och röd. Så det gör jag inte längre. Men rakning är en riktig smärta, för jag måste göra det varje dag annars blir det stubbigt och kliar, och ibland irriterar det min hud och jag är rädd för klipper mig själv. Så jag gör det bara på sommaren och nu är jag helt hårig. Förlåt om du tycker att det är grovt. Jag gillar att ha mitt hår för det är bekvämare och det, um."

Herregud. Tänk inte på det, Alison, säg det bara. Höger?

"Du vet, mina små läppar dinglar ner. Ser du. Mitt hår hjälper till att täcka upp dem. Jag har sett bilderna på tjejer i de tidningarna, och jag tycker att det är konstigt att mina små läppar hänger ner så långt. De flesta tjejers" vulvas rymmer sig ganska bra, och de ser bara ut som små slitsar när de är stängda. Som en liten front-bottom. Men jag ser ut som om jag har låtit min tunga sticka ut lite. Jag hatar det. Min gynekolog säger att det är helt normalt, och jag antar att han Ärr På Penishuvud veta det, men ändå, jag gillar det inte. Men jag menar, jag tycker inte riktigt att tjejerna i tidningarna är bra standarder för kvinnor att hålla sig till i alla fall. Deras kroppar är inte normala, så varför skulle jag känna annorlunda om att jämföra min vagina med deras. Men det gör jag.Det är en annan anledning till att jag blir naken med lamporna släckta. Killarna skulle inte tycka att det är konstigt om allt de kan göra är att känna det, för då är det tänkt att det ska vara allt. ute. Höger?

"Ehm. Tycker ni att jag är tjock?"

Jag minns inte när jag började gråta, men mitt ansikte var helt blött. När jag slutade prata kom andan ifatt mig och det övergick i snyftningar som fick min kropp att rycka upp och ner. Jag kände hur mina bröst vinglade när jag grät och jag visste att jag måste se ut som ett missfoster. Gud, vad hade jag gjort. De kommer att låsa in mig för det här, för oanständig exponering, för att jag har skapat en störning, för att jag är en galen naken osäker tik som inte förtjänar att springa lös. När jag öppnade ögonen igen hade ingen sagt något. De såg mig bara gråta, som om det var en del av det jag sa till dem. Kanske var det. Men jag var trött på att vara ensam framför dem.

"Någon rör mig, snälla. Håll i mig."

Den där killen Pete reste sig och la armarna om mig. Han kysste mitt huvud, de sätt som du skulle kyssa ett barn. Han släppte inte taget. Han kramade mig högt, runt mina axlar, och han höll sina händer sammansatta i små knytnävar, som om han var rädd för att röra vid min hud. Han försökte inte få en känsla eller något.