Rosa Postopshemale Exotic

Att bo i New York City -- NYC - är annorlunda på många sätt. Till skillnad från så många andra platser är NYC nästan helt konkret. Det är dyrt. Det är upptaget, bullrigt och högljutt. Mest av allt är New York en vertikal stad.

Vi bor staplade på varandra i höga hus, i små lägenheter.

Denna vansinniga överbeläggning förklarar varför vi New York-bor är både utåtriktade och privata på samma gång. Vi är smusslade tillsammans med 8 miljoner andra människor och måste säga "hej" och "hur mår du" och "fuggedaboutit" till varandra, alltid redo att inleda en konversation, annars skulle vi alla bli galna.

Efter en dag av fullsatta tunnelbanor, igensatta trottoarer, bultande sirener, oändliga främlingar som inkräktar på vårt utrymme, går vi hem.

Vi åker hissar upp till våra lägenheter, stänger dörrarna och andas ut. Våra små lägenheter är en fristad från stadens kaos: men det finns en avvägning. Det vanliga klagomålet du hör från New York-bor är att de aldrig är ensamma, utan ensamma.

Jag märkte aldrig riktigt den ensamma delen - jag kanske var för upptagen. Jag har bott i NYC i ett decennium, ända sedan min skilsmässa. Mitt ex och jag hade bott i Kalifornien i 25 år. När vi äntligen splittrades, en lång tid framöver, tänkte jag att 3 000 miles var ungefär rätt, så jag packade ihop mina grejer och flyttade över hela landet.

Jag hann knappt hitta en lägenhet, få den möblerad och bosätta mig när det blev fullt upp på jobbet – allt på en gång. Jag borde ha förväntat mig lika mycket -- det är mitt yrkes natur.

Jag är en kriskille som hjälper stora företag som blir slingrade. Hittade en kund en glasskärva i din nya linje med ekologisk barnmat. Fastnade din CFO för att stjäla. Har din fabrik i Bangladesh visat sig vara en sweatshop. Jag kommer att täcka alla grunder - juridiska, PR, finansiella, HR. Jag sätter upp ett kristeam i ett krigsrum och tar dig bort från rubrikerna om en vecka, och på vägen mot en djup fix om en månad.

En sak jag inte kommer att göra är att döma dig eller ditt företag. Faktum är att vi alla gör misstag.Livet är inte perfekt, och det är inte människor heller. Vi har alla drabbats av trauman, ärr, dolda eller uppenbara, gjort dåliga val någon gång.

Frågan är hur vi förbereder oss för det oundvikliga, hur pojkscouterna predikar för sina led: Var beredd. Jag minns att jag campade med min scouttrupp när jag var mycket, mycket yngre och sprang igenom checklistan -- en fickkniv, några tändstickor i ett vattentätt rör, en kompass, en karta. Old school, men osvikligt pålitlig.

Med ett så hektiskt ställe att bo i New York och mitt krävande arbete måste jag fly från virvelvinden då och då. Vartannat år går jag utanför nätet och det tar ett par veckor att ladda om - som jag gjorde hösten 2012, precis innan Superstormen Sandy kom till stan.

Stormen hade varit allmänt förutspådd, men jag var fast besluten att göra resan. Jag var inte säker på vad jag skulle hitta när jag kom tillbaka, så innan jag gick fyllde jag frysen i min lägenhet med kylförpackningar och såg till att jag hade mycket vatten på flaska, batterier och konserver och fryst mat till hands. Nöjd packade jag min utrustning och åkte till Klippiga bergen i en vecka.

Vädret i Montana var hemskt - precis som jag gillar det. Slask och underkylt regn fyller forsande bäckar, kalla morgondimmor på skarpa berg, det sista av det stora viltet gör sig redo för vintern. Jag vandrade tills jag värkte och glömde bort barnmat och sweatshops. Jag släpade med mig kameran och stativet och fångade några majestätiska, grubblande landskap. När resan var över hade jag rensat huvudet.

Jag slog på TV:n min sista natt i Montana för att få reda på att New York hade fått ett slag av superstormen Sandy. NYC hade tappat strömmen, tunnelbanorna hade översvämmats och dussintals hade dött. Städningen hade inte ens börjat - grundläggande tjänster var fortfarande en enda röra, även om LaGuardia Airport precis hade öppnat igen för "begränsad" service. Trots allt gick jag ombord på min pölbygel i Montana, bytte flygplan i Denver och slog mig ner för flyget hem, inte Italienska för fan på vad jag skulle hitta.

Fyra timmar senare kunde jag se omfattningen av skadan - eller, mer sant, det var det jag inte såg som gav bort den. Klockan var bara 17, men solen hade redan gått ner. Jag tittade ut genom fönstret när Betong Blond Glad närmade oss, och där det skulle ha funnits Ryska i slutet av gigantiskt fläck av ljusföroreningar i hundra mil fanns inget annat än mörker. Kolsvart, överallt utom flygplatsen. Har du någonsin sett en av dessa satellitbilder av Nordkorea på natten. Ljus över gränserna i Sydkorea, Kina.men inte i Nordkorea. New York såg ut som Nordkorea på kartan.

Vi landade lite skakigt med en sladd och ett par stötar och klättrade av planet till en nästan ledig flygplats. Jag gick ut för att hitta en åktur, och taxibilarna -- ja, det fanns inga. Vanligtvis kretsar de som barracuda, nappar på turister och de vilsna -- ikväll, ingenting. Så småningom hittade jag en driftig chaufför, och vi gav Blond bikiniporr iväg till Manhattan genom öde, olyckliga gator.

I de större korsningarna, som var utmärkta med rosaröda bloss, hade hjälppolis varit stationerad. Deras brinnande kemikalier reflekterades från fönster och gatuskyltar, vilket gav en underjordisk glöd. Vattnet hade sjunkit men det låg skräp överallt och blåvita panelbilar från elföretaget Con Ed samlades på slumpmässiga ställen, gula varningslampor blinkade. Det var som världens undergång.

Vi kom äntligen fram till min byggnad. Jag betalade föraren hans lösensumma, drog på mig min väska och tittade mig omkring -- och uppåt. Mitt hyreshus var 40 våningar högt och svart. Mörkt som natten, inte ett ljus i sikte. Jag gick in i lobbyn.

Några av byggnadspersonalen hukade sig ner bakom skrivbordet -- barnsängar, filtar, ficklampor och en bärbar radio. De såg inte glada ut, men jag tog alltid hand om dem på julen, och jag visste att de skulle berätta den raka historien för mig.

"Hej Jimmie, Joey, Vinnie - killar. vad är det som händer?"

"Vi hade en orkan, där du var, i en grotta?"

"Nästan. Montana, kom precis tillbaka.Vad ska jag veta?"

"MONTANA. Varför i helvete kom du tillbaka hit?"

"Det var dags att komma tillbaka. Min resa var över."

De började skratta åt mig. "Din resa var över. Alla i den här byggnaden gick någon annanstans, och du kommer tillbaka. Vi har ingen el - inga lampor, inga hissar. Inget varmvatten och ingen värme."

"Jösses killar, vad har vi?"

"Jo, vi hade några plundrare i grannskapet, men vi skrämde bort dem."

Det var då jag märkte, i ett mörkt hörn, ett kluster av basebollträn lutade mot väggen.

"Vi har gas. Gasledningarna är fortfarande öppna."

"Vad är det för nyheter om det elektriska?"

"Con Ed säger om tre dagar, men jag skulle inte hålla andan."

"OK tack." Med det lade jag ner min packning och började fiska runt i den.

"Vad gör du'?" sa Vinnie.

"Jag ska hämta en ficklampa och jag ska upp på övervåningen, vad tycker du?"

Vinnie skrattade. "Du är på 15:e våningen, eller hur. Ha en trevlig resa, och förvänta dig inte att vi kommer springande."

"Oroa dig inte, jag kommer att klara mig - håll bara plundrarna på avstånd."

"De är knarkare och ligister - de kan inte klättra så högt." De tyckte alla att det var lustigt och började skratta - lite slut-på-världens humor.

Jag drog på mig väskan, gick tillbaka förbi postrummet, öppnade dörren till trappan och kikade upp. Trappan vek in i mörkret, upp och upp, och ännu högre, tills de var utom räckhåll för min ficklampa, någonstans på 20:e eller 30:e våningen.

Jag gick upp och pausade varannan våning för att lyssna. Jag kunde höra vinden. Höga byggnader som denna har sina egna små vädersystem. Jag kunde höra väggarna knarra lite, men när jag väl gick upp förbi femte våningen kunde jag inte höra killarna i lobbyn längre, och det var lugnt förutom mina fotfall, min andning och knarrandet i min packning.

Jag ska erkänna - när jag kom till mitt golv så hätade jag och puffade. Femton flyg med ett fyrtio pund pack.Jag är inte i dålig form för femtio år gammal, men femton trappor.är femton flygningar. Jag gjorde en paus på trappavsatsen och öppnade sedan sakta dörren från trappan till korridoren och riktade min ficklampa ner i korridoren.

Ingenting. Bara den vanliga bruna industrimattan och en tidning som någon hade glömt att ta in. Jag lyssnade, Liten kuk Sex väggarna i den här byggnaden var tjocka - en av de saker jag alltid älskat med den - och jag kunde inte höra ett dugg. Eller så kanske det helt enkelt inte fanns något att höra.

Jag klev ut i korridoren. Dörren smällde bakom mig med en hög smäll, hårt blåst av vinden som blåste upp i trapphuset. Jag gick nerför den mörklagda korridoren, vände mig om och gick upp till min lägenhet. Jag la ner min väska, satte ficklampan i tänderna och böjde mig för att fiska runt efter mina nycklar.

Jag höll på att öppna min dörr när jag hörde ljudet -- det mjuka klicket, som en pistol som spändes, metall på metall. Mina sinnen blev starkare, jag snurrade runt - för att se dörren till min grannes lägenhet, 15C, sprack upp ungefär två centimeter - bara avståndet från säkerhetskedjan, och vi båda utbröt det samtidigt: "VEM ÄR DÄR. ?"

Jag väntade inte ett ögonblick längre med att hävda mig. "Jag bor här. Det här är min lägenhet. Vem är du?!"

"Det är Helen. Helen Applebaum. Och DETTA är MIN lägenhet." Därmed tog hon av kedjan från dörren och öppnade den ytterligare. Jag lyste med ficklampan i hennes allmänna riktning - och kände igen henne direkt.

Det är det roliga med New York - vi ger varandra utrymme. Jag hade bott där i tio år -- vi var alla alltid artiga mot varandra och sa hej till varandra i korridorerna, men det var allt. Jag hade aldrig lärt mig hennes namn -- hon var alltid bara den trevliga gamla damen i 15C. Jag visste att hon hade en katt -- jag hörde den ibland Miss California Bikini men hade aldrig sett den.

"Hej Helen, jag heter Bill." Jag satte ficklampan under hakan och pekade upp den så att hon kunde se att det var jag.

"Sluta det. Du ser ut som en skräckshow-gubbe med den där ficklampan!"

Jag Söta bröst jävla att hon hade rätt och bestämde mig för att springa med det.

"Men jag vill bita dig i nacken!"

Hon började skratta, mer en nervös befrielse än ett riktigt skratt, och jag hängde med.

"Helen, är du okej där inne. De sa till mig på nedervåningen att alla hade gått."

"Nja, nej, vi gick inte som ni ser." Jag såg något röra sig vid hennes fötter, och sedan blixten från ögonen från hennes grå tabby som gnuggade mot hennes anklar.

"Ja, jag kan se att du inte gick därifrån, men är du okej. De säger att det inte har varit värme på flera dagar och ingen el."

"Väl."

"Vad då?"

"Tja, vi har inte ätit så bra och vi är rädda för att dricka vattnet."

"Herregud, Helen, det är hemskt."

Hon tittade på mig. "Och hur klarar du dig?"

Jag antar att jag hade varit för fokuserad på mina uppgifter och inte tänkte -- jag hade förmodligen tillräckligt med mat och vatten för att ta hand om två personer och en mager Truth or Dare Bikini i en månad.

"Helen, jag mår bra - men kan jag hjälpa dig. Låt mig lägga undan mina grejer, ta en dusch, och vad sägs om om jag lagar middag till oss?"

Jag såg ett leende på hennes läppar - ett leende av lättnad, vad jag kunde se. "Det skulle vara trevligt. Tror du att vattnet är säkert?"

"Tja, absolut för en dusch. Vill du komma över vid åtta?"

"Jag antar.men kan jag be dig en tjänst. Kan du laga mat i min lägenhet. Jag hatar att lämna honom ifred."

Uppenbarligen var hon fäst vid sin katt -- jag vet att många människor fäster sig vid sina husdjur. Det gjorde egentligen ingen skillnad för mig var jag lagade mat – alla dessa lägenheter var likadana. Jag skulle lätt kunna laga middag hos henne.

"Visst Helen, det kan jag göra. Räkna med mig runt sju, och ska jag ta med en flaska vin?"

Hon skrattade mjukt. "Å nej."

"OK, inga problem, ville bara fråga. Vi ses kl 7."

Jag öppnade dörren till min lägenhet och insåg på en gång att det inte var mycket annorlunda än att vara i Montana - urban camping. En kalldusch med ficklampa. Ljus och lite konserver.Jag kollade frysen -- allt var fortfarande i bra skick, välsigne General Electric och hans undersåtar. Jag måste dock vara kreativ för att göra något presentabelt.

Jag hade några frysta grönsaker -- Helen kunde förmodligen använda vitaminerna. Jag hade några frysta ravioli, lite smör som inte hade förstörts och ett dussin frysta korvar. Jag skulle kunna steka korvarna i pannan, koka raviolin, göra en fin brun smörsås med lite salvia och göra en lätt honungsdryck för att glasera morötterna.

Inte direkt gourmet - men det skulle göra det. Jag samlade ihop mina saker -- skärbräda, kniv, liten visp -- och kom sedan ihåg att gamla Helen inte drack. Jag hällde i mig två feta fingrar av scotch, slängde dem tillbaka, torkade av min mun, skakade på huvudet en stund och gick över till 15C. Jag minns att jag tänkte "Här går ingenting."

Hennes lägenhet såg ut precis som min, omvänt -- hon var på andra sidan hallen. Byxkök, kombo vardagsrum/matsal, ett par garderober, badrum, sovrum. Hon hade tänt ett gäng ljus och med ficklampan jag tog med räckte det för att se mitt lilla bänkutrymme. Jag började jobba, började hälla lite vatten från en kanna i en gryta för raviolin, tände gasspisen och började hacka lök och vitlök för att garnera korvarna. Lite balsamvinäger räcker långt.

Helen sa inte för mycket. Hon erbjöd sig att hjälpa, men på det sättet var det mer artigt än ett riktigt erbjudande. "Kan jag göra något?"

Köket var litet, det var inte mycket ljus, och med knivarna och ljusen verkade det inte vara en bra idé att två personer arbetade ovanpå varandra, så hon ställde sig vid sidan av och tittade på medan jag lagade mat medan vi pratade på tomgång.

"Ditt hår ser blött ut och du luktar gott" sa hon.

"Jag tog en dusch och städade efter den långa resan. Jag ville inte förolämpa katten!"

Hon log. Jag tror att han skulle ha gillat det bättre om du inte hade städat -- han gillar att nosa på folk. Tror du att vattnet är säkert?"

Jag log."Tja, jag höll min mun stängd.ja, jag tror det är säkert. Frysande kallt, men säkert."

"Gud, jag skulle älska att bli ren. Det har gått fem dagar", sa hon.

"Varsågod." Jag viftade med kniven mot spisen. "Det går lite långsammare än vanligt.Jag behöver ungefär fyrtiofem minuter.hur mycket tid behöver du?"

Jag såg hur hon rynkade pannan ett ögonblick. "Tja, eftersom jag inte kommer att kunna se mycket, är smink inte ett alternativ. och vattnet kommer att vara kallt. en halvtimme skulle vara gott om tid."

"Go for it Helen. Jag kommer att klara mig. Och när du kommer ut äter vi en god varm middag."

Det var då jag såg ett ännu bredare leende på hennes läppar - det första riktiga leendet sedan vi mötte varandra i korridoren.

Hon försvann in i sovrummet, gick sedan in i badrummet och slog på vattnet. Jag tyckte jag hörde henne säga något genom den halvstängda dörren -- som "kan du hålla sällskap?"

Det var lite konstigt -- jag ville inte skrämma henne igen - så jag hackade lite högre, så att hon skulle veta att jag var i köket. "Förlåt Helen, kan du inte höra dig?"

Hon stack ut huvudet bakom dörren. "Jag pratade inte med dig, jag pratade med Roger. Jag vill att han ska hålla dig sällskap."

Jävligt roligt namn på en katt, tänkte jag, men det var inte min katt.

Sedan hörde jag en bula, och ett par knarr, och ut ur sovrummet . rullade hennes man. I rullstol. "Hej, jag heter Roger, så snällt av dig att laga mat åt oss."

Kanske var det skottan; kanske den långa resan, men jag bara stirrade på honom med öppen mun tills han pratade med mig. "Har du det bra. Har du aldrig sett en kille i rullstol förut?"

Och det är grejen med New York. Du bor granne med någon i ett decennium, och av respekt för deras personliga utrymme vet du inte om de är gifta eller singel, om de har hobbyer eller vänner, om de är veganer eller köttätare, om de dricker eller är abstemiska .

Plötsligt klickade allt, som en nyckel som glider in i ett lås.

De hade inte evakuerats med de andra på grund av hans rullstol.Att få honom nerför femton trappor, i mörkret, skulle ha varit minst sagt jobbigt.

"Jag är ledsen - jag visste inte att någon var här. Jag menar, förutom katten. Jag trodde att du var en katt." Det kom ut fel och dumt.

Han skrattade. "Hör här, jag har blivit kallad fitta en eller två gånger, men aldrig en katt. Ingen katt, det är bara jag, Roger - Helens man. Katten är Felix. Inte särskilt originell, men lätt." Han sträckte ut handen och vi skakade.

"Bill, 15A, trevligt att träffa dig."

"Bill, du ser ut som att du kan behöva en drink. Vad blir det?"

Ännu en överraskning.

"Jag trodde inte att du, Helen, ni drack."

"Varför det är löjligt. Jag sitter i rullstol, man, jag dricker såklart. Det skulle du också göra. Vad skulle få dig att tro Rosa Postopshemale Exotic jag frågade Helen om att ta med en flaska vin sa hon att hon inte skulle göra det."

"Titta, vi kan vara idioter för att vi har fastnat här, men vi är inga idioter. Visst har vi vin - titta i de där tre skåpen" och han pekade.

Jag öppnade skåpen och visst var de fyllda. Nu när jag lärde känna dem började jag gilla Helen och Roger - och vinet skulle göra det ännu enklare.

Jag drog i korken på en fin Syrah medan middagen puttrade och Helen avslutade sin dusch. Vi kunde höra henne skälla över det kalla vattnet, och Roger och jag klirrade i glasen, båda roade av hennes knipa.

Det var dags att servera middag. Roger rullade in i sovrummet för att ta på sig en ren skjorta -- "vi klär oss alltid till middag" sa han -- och jag märkte att han hade en liten mugghållare på sin rullstol för sitt vin. Dessa två var karaktärer. Jag avslutade morotsglasyren, brynte smöret, skivade korven, alla de där kinkiga sista minuten-sakerna innan jag satte ihop tallrikarna, och vi möttes alla vid deras bord.

Jag kände mig underklädd i bara ett par jeans och en knapptröja. Roger hade tagit på sig en fräsig, nystruken vit skjorta med franska muddar.Helen hade tagit på sig en röd klänning med doppande urringning och drog tillbaka sitt gråa hår, medan levande ljus avslöjade hennes mjuka, runda ansikte. Kanske var dessa två inte så gamla som jag hade gjort dem till -- jag kunde inte säga det, men säkert skulle en till flaska vin hjälpa mig att tänka bättre, och jag tog upp den andra.

De slet i middagen som om de var svälta -- vilket, i efterhand, tror jag att de var. Det var inte förrän jag delade ut sekunder, halvvägs in i den andra flaskan vin, som de kom upp för luft och vi började slappna av och prata. När vi chattade rensade jag disken, staplade dem för att städa senare, och tog upp ytterligare en flaska vin när vi slog oss ner vid bordet för att koppla av i efterskenet av en stor måltid.

Kvällen blev mycket trevligare än jag hade förväntat mig -- jag ville faktiskt inte att den skulle ta slut. Jag hade berättat för dem om mig själv och hur jag hade kommit att bli deras granne. Jag uppmanade dem att berätta mer genom att ställa den där frågan som par uppskattar - om de är kära - eller hatar, om de inte är det. "Hur träffades ni två?"

Och så Roger och Helen berättade för mig sin historia tillsammans, som att de läste väl inövade rader från ett manus, men med känsla och passion -- det var tydligt att de fortfarande var väldigt förälskade.

De hade träffats genom jobbet, som så Kvinnor som får oralsex par gör. Ironiskt nog hade Roger före sin olycka varit kiropraktor, och Helen hade varit sjukgymnast och arbetat deltid på sitt kontor och hjälpt sina mer utmanade patienter med stretching, muskelförstärkning och andra övningar.

Roger hade inte riktigt lagt märke till henne först - men Helen var bra på det hon gjorde, och när han märkte att hennes möten fylldes på började han ge henne mer uppmärksamhet. Tillsammans hade de utvecklat en bra praxis -- tills Roger råkade ut för en skidolycka för tio år sedan som gjorde att han satt i rullstolen.De hade försökt hålla sin mottagning öppen, men från sittande ställning kunde han inte få den hävstång han behövde för att arbeta med sina patienter, så de sålde praktiken, minskade och flyttade in i sin lägenhet.

"Jag måste erkänna, jag har aldrig förstått hur kiropraktik.vad kallar man det.kiropraktikjusteringar fungerar" sa jag till honom. "Sjukgymnastik tror jag att jag får. Stretching, muskler, konditionering. Men sprickor i ryggen. Vad är det med det?"