Riktigt sex offentligt

Den som älskar dig kommer att få dig att gråta." - Argentinskt ordspråk

Repet är mjukt och trots att det är tight skär det inte min hud. Jag kan känna blodet bulta i mina fingertoppar; det är rytm som en metronom när sekunderna tickar förbi. Knutarna Riktigt sex offentligt fasta och sanna; Jag föreställer mig att de lärde sig under dina år på rancherna på Pampas som valde boskap. Big Fat Pussie kommer inte att testa deras styrka, jag litar på dem. Mina bundna händer ligger med handflatan uppåt nonchalant över min bara rygg när jag är ihoprullad på golvet till vad min yogalärare skulle kalla Child's Pose. Min panna vilar på mattan, dess handknutna mönster underlättar ett tatueringsintryck på huden där och på mina knän. Min andning är långsam, tranceliknande, den mest utfyllnad och tömning av lungor. Jag känner lukten av mattans torra ull, åren av smuts inbäddad där. Jag hör dina steg komma närmare när jag går över trägolvet och jag blundade hårt. Jag andas in din doft, en blandning av cikoria-tungt kaffe, din älskade Palomino och dina favoritcigarrer.

Jag känner att du går bakom mig och försiktigt justerar mina höfter, trycker lätt varma fingrar mot huden för Jag vill knulla en tjej lyfta och vinkla dem högre. Jag tuktar tyst mig själv för att jag inte automatiskt placerade mig på det här sättet, men hur kunde jag ha vetat det. Ändå njuter jag av den korta beröringen, den minsta ömhet. Du lättar spetsen på dina svarta italienskt tillverkade läderskor mellan mina knän och signalerar att jag ska placera dem bredare, ännu bredare. Och även om musklerna i mina lår börjar bränna i denna obekväma ställning, glöms den dova värken när jag känner det släta lädret i din sko smeka mina inre lår. Nöjd med den position jag nu är i, flyttar du bort, förskjuten av luft och tomhet.

Ett svalt drag i rummet slickar den växande luftfuktigheten mellan mina ben. Det får mig att rysa. Frånvarande hoppas jag att jag inte blöter din dyra persiska matta. Jag hör det dämpade klicket från en spärr på en höljesöppning. Någonstans, kanske i ett annat rum, kanske för andra öron, spelar Debussys Clair de Lune.Du klickar på fodralet stängt och går tillbaka till mig knäböjd och krökt i mitten av rummet. Tyst som mörkrets inbrott känner jag dig stå nära mig, titta på mig, observera; Jag kan känna ett lätt värmeskimrande från din kropp. Du står så tyst och orörlig, den lugna mitten av detta storm som jag har placerat mig i.

Du rör vid min axel med toppen av din ridskörd, den som din far gav dig efter att du lyckats slå sönder din första vilda häst vid fjorton års ålder. Den är gammal men ändå robust, läderspetsen är mjuk som en smidig fingertopp som reser över min hud. Ner till nedre delen av ryggen, tvärs över mina armar tvinnade där, till min höfts darrande kurva. Förväntningen är nästan mer smärtsam än slaget. Nästan.

Jag hör den skarpa smällen en sekund innan jag känner sticket. Plötsligheten tvingar andan ur mig i en rusande flämtande utandning. Jag hinner knappt registrera känslan, kvantifiera den och registrera den i minnet när den följs av en till, sedan en till och mer i snabb och flytande följd. Min kropp skakar för varje slag. Min panna skavde rå, skaver mot den strukturerade mattan. Huden på mina skinkor och lår är ljus, och jag darrar okontrollerat; jamar, stönar och böljar som en katt i värme eller en Cum On Ass Tummen jaguar som dör i regnskogen. Jag har glömt mitt språk och kan bara grymta och flämta mjukt. Jag skulle inte veta hur jag skulle tigga om uppskov på spanska även om jag ville det.

Jag inser blodsmaken i munnen och tror att jag har bitit mig igenom läppen. Slagen fortsätter i staccato, uppmätt och exakt, men jag kan varken förutsäga deras intensitet eller placering på min kropp. Långt, långt borta fortsätter Clair de Lune mjukt, försiktigt. När mina tårar kommer och andningen är trasig och bränner i halsen, slutar du. Hela min kropp darrar som små jordbävningar. Mina tårar pölar på mattan under mitt ansikte.Genom diset kan jag känna hur dina skickliga fingrar lossar repet runt mina handleder, knutarna vecklas ut och glider lätt som viskningar. Mina händer glider och faller slappt till golvet på vardera sidan om mig, nästan domnade och värdelösa. Ändå är det när jag försöker höja mig, göra de små rörelserna för att resa mig, som du tar tag i mina höfter bakifrån och kastar dig in i mig, slipar dina fortfarande byxade lår mot mina röda och ömma. Jag vet att du vill att jag ska skrika, gråta, men jag har inga ljud kvar, inga protester; denna sista grymhet verkar vara det naturliga slutet på min plåga denna natt. Varje drag påminner mig om var jag är märkt av dig och jag välkomnar den, njut av den som en minnesvärd sötma. För detta vet jag att du älskar mig, sträcker dig ner och glider ner i mörkret med mig.

När du har sperrat drar du ner en grov sadelfilt från den närliggande soffan och lindar in mig i den, ömt stoppar du tyget runt mig, den prickande ullen runt min haka. Du låg bredvid mig på mattan och höll om mig, dina fingrar borstar bort de sista resterna av tårar från mitt ansikte. "Querida", säger du, dina första ord till mig hela kvällen. "Muy buen." Du kysser mina ögonlock lätt, jag känner hur ditt leende sträcker sig mot min kind och jag vet att du är nöjd.