Nice Ass Free Story

Om du gillar dessa berättelser kanske du gillar en annan serie Lesbiska Bi chattrum jag lägger upp i avsnittet "Romaner och noveller". Titeln är "Townie."

Ber om ursäkt för många stavfel och andra korrekturfel. Det finns så mycket att skriva. Tänk på dessa berättelser som fragment utspridda av vinden eller andra krafter som spelar, bitar jag försöker fånga och lägga ut så att du kan läsa dem. Vanligtvis kan du se var felen finns och rätta till dem själv. Där du inte kan, fortsätt läsa. Du hittar känslan och bilden blir klar i ditt sinne. Det är en berättelse om ett äktenskap på väg att gå sönder, dess styrka ger explosion efter explosion, som skickar ut dessa skärvor, av vilka några landar som ord, många till och med på rätt ställen för att göra meningar, stycken, en berättelse och en levande sådan.av kärlek och saknad och kärlek om och om igen.

En redigerad version kan dyka upp senare.

"Rapsodi"

Min man läste en del av min dagbok igår och sa: "Riktigt bra skrivande. Bara att lägga ut det där. Hon är inte söt. Hon är inte smart. Hon lägger bara ut den där," så jag skickar lite till dig.

från min dagbok

En sak som jag gillar med skolan där Mitchell undervisar och jag tar målarkurser är att det finns studenter från hela världen.

Förra veckan pratade jag med en från Mellanöstern som tittade på en tidningsartikel med bilder om territorium som Israel och palestinierna tvistat om.

Jag tittade också och förstod inte riktigt artikeln. Han sa: "Kan du tro det. Jag bodde där i tre år i min barndom."

Jag blev förvånad. Jag trodde att han var från någon annanstans i den delen av världen, Jordan kanske.

Jag sa: "Jag har aldrig riktigt förstått situationen där. Det är för komplicerat." Jag kände inte till hans åsikter och ville inte säga något som kunde stöta honom. Och det var sant, jag förstod verkligen inte.

Han sa att hans mamma hade varit student i det omtvistade området.

Han hade ett fint ansikte, var lång men smal, nästan ömtålig, med mycket kort hår, kortare än en klippning, och ett smalt ansikte, fina ögon som en hjorts. Hans luddiga frisyr var den sorten du vill köra handen över. Han hade en känslig pojkaktig blick som jag gillade.

Han fortsatte att prata men jag hade svårt att förstå, delvis på grund av hans accent, ännu mer på grund av en maskin som rörde sig i närheten, en golvpolerare som någon åkte nära oss runt i rummet.

Jag tror att han sa att hans mamma studerade konst. Han visste att jag målade.

Jag känner Rysk singelfest i mer hemma i en amerikansk stad än jag tror att jag skulle göra i en annan del av landet. Det finns människor som jag här. Samma dag träffades min man och jag på college och gick med en vän till ett museum för modern konst för att titta på en föreställning jag var intresserad av och för att äta lunch. Menyn i den eleganta cafeterian var listad som "klassiskt koreanskt jazzkök." Vad har Korea med antingen "klassisk" eller jazz att göra. På tal om internationella konflikter, du vet säkert att relationerna mellan Korea och mitt land inte alltid har varit vänliga.

Vårt samtal där berörde också nyheterna. Mitchell tog upp en rad attacker mot asiater nyligen, som lanserades slumpmässigt av främlingar som förmodligen var upprörda över Covid-viruset från Kina.

Mitchells vän skämtade, "Ja, jag skulle vilja attackera dig!" Han tittade åt mig.

"Attackera mig?"

"Du vet vad jag menar."

Jag antar att jag gjorde det. Ett vänligt anfall.

Sedan pratade han och Mitchell om vita nationalistiska grupper som är aktiva i landet, miliser som hatar människor av olika raser, inklusive min. Hans vän frågade mig: "Vad tycker du om fascister?"

"Jag ogillar dem", sa jag.

"Bra!" Mitchells vän log. Han såg faktiskt lättad ut. Man känner aldrig till någon annans åsikter, inte ens någon som verkar likasinnad. För allt han visste kunde jag ha hållit med de militanterna.

Mitchell lade in sin tanke men hade problem med att uttrycka det och gjorde en mening.

"Saken är att de stackars människor som stöds av liberalerna som de vita nationalister hatar, ja, de." Han vacklade, utan ord.

Hittade dem till slut.

"De stackars människorna som behöver hjälp. Det är de de är."

Menar militanterna själva.

"Ja!" sa hans vän och såg glad ut för Mitchell att han hade lyckats kommunicera sin idé tydligt.

Jag såg att kommunikation kan vara svårt för alla. Även om de talade samma språk, var deras utbyte inte så annorlunda än det mellan mig och studenten från Jordanien eller var som helst, den där underbara unga mannen som hade talat så försiktigt till mig. Av någon anledning gillade jag honom mer än min mans Sex Med En Gammal Kvinna vän, även om hans chock över att han ville attackera mig bara var ett skämt och till och med han såg generad ut efter att ha sagt det.

Du och jag pratar inte om politik och jag tror att jag är glad.

--

Min man Mitchell sa att han också hade starka drömmar. Jag hade sagt till honom att jag hade men inte vad de handlade om. Rolig!

Två av dem, hade han sagt. Blev de inspirerade av mitt dagboksval han hade läst?

I den första sa en kille till Mitchell att han skulle våldta mig i Goya-färger. Goya är förstås en målare men i drömmen, sa min man, var det namnet på ett företag som tillverkade färger - vilket jag tror bara kom från hans omedvetna. Jag har aldrig hört talas om Goya-färger. Mitchell sa att det också kan ha varit Grumbacher, ett företag som existerar vars färger han vet att jag använder.

Killen menade att han skulle våldta mig väldigt levande. Hans plan var att göra det inför min man.

Mitchell sa till mig att han försökte svara kyligt och sa: "Det är okej. Då tar jag mer färgglad hämnd." Han planerade att betala tillbaka killen efteråt och hotade honom.

Jag försökte föreställa mig scenen som Mitchell beskrev den.

Handlar flera män, vänner, tillsammans. De har låst in mig och kliver in i cellen som är kal men stor och upplyst av dagsljus genom ett fönster högt uppe på en stenmur, för högt för att kunna fly. Den spröjsade dörren stängs med ett klingande bakom dem.Mitchell är på utsidan men kan se genom staplarna, som är åtskilda, vilket ger honom en klar sikt. Ashley Tidsdale Porr jag fånge i ett främmande land?

Hans andra dröm äger rum på högskolan, en galamiddag för att fira ett eller annat, tillfälle både festligt och högtidligt. Många människor är närvarande, lärare och uppskattade gäster, och jag kommer att ge ett pianospel som Berusad flicka förnedrad del av evenemanget.

Ser jag spänd ut medan jag väntar på att spela, undrade Mitchell och tittade på mig på avstånd. Han såg i mitt håll, i mitt ansikte, inga tecken på scenskräck. Jag var ensam vid pianot, redo att börja när det var rätt tidpunkt. Schemat skrevs på ett kort alla hade. Det fanns förmodligen högtalare. Lite musik skulle uppskattas, hade arrangörerna bestämt.

Mitchell kunde inte nå mig för att fråga hur jag mådde, och att se hur bekväm jag var utan hans hjälp fick honom att känna sig konstig. Han såg avståndet mellan oss bortom det fysiska, utrymmet i rummet. Vi är två separata människor med våra egna liv, egna tankar. Vem vet hur långt vi egentligen kommer från varandra ibland?

När jag börjar fortsätter en del samtal bland gästerna vid deras bord. De talar med ganska låga röster men sorlet gör pianot svårare att höra. Mitchell känner sig besviken, irriterad över ohövligheten, men förstår. Det här är ingen konsert utan en middag för en prisutdelning på college. Svart slips. Alla är välklädda, män i mörka kostymer. Stämningen är ljus men nykter.

Kompositören till pianostycket jag ska spela är i huset. Han kommer från någonstans som Sydamerika, inte ett land man först tänker på när man tänker på den kontinenten utan ett mindre känt, kanske mindre land, som Bolivia, sa Mitchell.

Han sitter och lyssnar med kompositören. En gammal flickvän till honom, Deborah, är också där, i stolen på andra sidan.

Det fortsatta samtalet under mitt spelande av hans verk verkar inte störa kompositören (som bara är omkring tjugofem, en ung man med en stor framtid).Han är tillräckligt säker på framgången med sina kompositioner i den större världen att det knappast bekymrar honom om den här får full uppmärksamhet den förtjänar just den kvällen. Den enda platsen och tiden spelar ingen roll. Det kommer att finnas andra. Han ler, lugnt, pratar själv över musiken då och då, men om det.

"Harpa." Den roll i kompositionen jag nu har nått skulle spelas av det instrumentet om stycket framfördes av en orkester, menar han. Han lyssnar och njuter av min tolkning.

En harpa är inte ett instrument som Mitchell någonsin tänker på, precis som landet kompositören kommer ifrån sällan dyker upp.

Har det Nice Ass Free Story himmelska, änglalika konnotationer. Är jag en ängel, frågade Mitchell medan han sa detta och tittade på mig som om han skulle kolla, humorn glittrade i hans öga.

Just den där musikpassagen var känslig, mindes han.

Men hans vän Deborah förstod kompositören och sa: "Ja. En harpa." Hon uppskattade hans poäng eftersom hon själv är musiker. Hon vet hur de tänker.

Mitchell var glad att kompositören inte var en anmärkningsvärt attraktiv man så han skulle inte behöva frukta att kopplingen mellan honom och mig skulle leda till något utanför hans räckvidd (naturligtvis skulle vi träffas, prata, som två personer som var intimt involverade i hans skapelse ; som konstnärer har vi ett band). I själva verket var mannen inte intresserad av romantisk kärlek. Hans passion verkade bara vara för musik, hans egen, alltså. Detta lugnade Mitchell. Konstnären kanske var lite kär i sig själv, och varför inte. Han hade talang.

Jag tror att jag förstod den typ som Mitchell beskrev. Han var inte oattraktiv, var stabilt byggd, kanske till och med stilig men inte på ett sätt du skulle märka eftersom hans orientering mot världen avledde all tanke på romantik.

Hans ansikte var fyrkantigt. Han hade ett stort huvud, en lång käke, stora buskiga nästan komiska ögonbryn och en befallande blick när han pratade om saker som betydde något för honom.

Jag försöker se scenen.

Min man, klädd i kostym och slips, ser att jag är en virtuos pianist. Stycket kräver stor teknisk skicklighet och musikalitet, som Liszts "Hungarian Rhapsody", som Mitchell kände till från sin tidigare flickvän Deborah. Att ha sällskap med henne hade lärt honom en del om musik. Men det här kom inte från den etablerade repertoaren. Det var nytt, originellt verk av den gästande kompositören.

Mitchell tittar över rummet uppskattar att jag är begåvad. Det oroar honom att andra kan se precis som han kan. Hans blick följer mina långa armar som böjs så följsamt i utrymmet ovanför tangentbordet, mina långa fingrar mot tangenterna. Jag har på mig en kolsvart outfit. Han säger att även min smak av kläder, i färger, imponerar på honom. Genom siden, lager överlappande, ser han formen på mina bröst men knappt. Min upprättstående hållning gör att de verkar tillplattade, som om de är bundna nära mig för att förhindra för mycket rörelser som kan störa den frihet som mitt pianospel kräver. Blusen är i två nyanser, kol och en närmare svart i ett band över bröstet.

Han tittar på mig, undrar om han någonsin kan få mig igen. För tillfället verkar jag tillhöra alla intresserade.