Asiatisk Hand Job Story

Hej allihopa. Jag blev ombedd att producera en mystery story för den fantastiska RandiBlack1958, och när Randi kommer och knackar på, har jag lärt mig att du svarar på samtalet. Hon bad om ett mysterium, och jag tog det ganska bokstavligt. Så, jag skrev det här -- min första noir-aktiga deckare.

Randi redigerade den också, och klagade mycket på hur många streck jag använder bland annat i min text. Min gode vän NoneTheWiser hjälpte mig också med några mycket effektiva kommentarer och redigeringar.

Ja, jag jobbar fortfarande på Ryans uppföljning, innan någon frågar.

Dessutom frågade någon vad jag gjorde i kommentarerna till en annan berättelse -- nej, jag är inte en författare i mitt dagliga jobb (jag önskar Jag skulle kunna få betalt för det här!) Det jag gör för att leva är mycket mindre spännande än att göra det här för en hobby:)

Jag låg i djup sömn när telefonen bestämde sig för att börja spela Keanes "Everybody's Changing"-låt, på full färd. Jag drömde om att göra munkar med en ung Olivia Newton-John, ungefär "Grease", när telefonen började signalera att jag återvände till det verkliga livet. Jag tror åtminstone att jag var; Jag läste någonstans att du tenderar att förlora minnet av dina drömmar ungefär en timme efter att du vaknat, om de inte på något sätt gör övergången till långtidsminnet. Jag grymtade; den här drömmen skulle inte göra den övergången. Vem gör munkar med Olivia Newton-John. Kunde inte min hjärna åtminstone ha gett mig en sexdröm om henne. Hon var min första crush, trots allt.

Jag Vintage etsad kristall ögonen och tittade på klockan. De blå LED-siffrorna visar 12:14. Bra. Sov i en och en halv timme. Ja, jag är gammal. Jag somnar innan elva. Än sen då. Stäm mig. Jag gjorde all min "vara uppe sent"-skit när jag var tjugo. Jag är femtio nu och jag gillar att sova.

Clarice rörde på sig bredvid mig, också förd ur sömnen av telefonen, tryckte försiktigt på mig för att svara.

Jag sträckte ut handen och tog tag i telefonen. Om det var Keanes huvudlåt som spelades, då visste jag vem det var. Miranda, min partner sedan fyra år, ringde, och det var inte ett socialt samtal. Hon visste bättre.

"Ja?" Jag gnällde när jag svarade i telefonen. Ingen inledning, inga snällheter. Om jag blev uppringd vid den här tiden på natten behövde samtalet det inte. Det var inget bra.

"Förlåt att jag ringer så sent, John. Vi fick en ikväll. Måste få ner din röv hit. Det är ett pussel."

Jag grymtade igen.

"Bra. Var. Sms:a mig adressen. Jag är naken och utan penna. Där, föreställ dig det, Miri." Jag älskade att ge henne en svår tid. Det enda jag föreställer mig naken skulle få henne att kräka. Miranda var för kvinnor, och mycket attraktiva kvinnor på det. Jag var i andra änden av spektrumet av attraktiv, gay eller hetero.

"Åh, du vet hur man får en tjej att darra, John", svarade hon och bröt sedan bara kopplingen.

Jag reste mig upp och försökte vara försiktig så att jag inte stör Clarice mer än hon redan hade varit.

"Måste gå in?" mumlade hon utan att vända sig, mer vaken än jag trodde.

"Ja. Förlåt, älskling. Tjänsten ringer. Miranda säger att vi har tagit ett ärende. Jag hade fastän Murphy och hans idiot-sidekick hade jour ikväll, men tydligen inte. Jag återkommer när jag är tillbaka. Vänta inte på jag. Älskar dig, älskling."

Hon sa bara "Murmmm" och myste ner lite djupare i täcket. Hon hade rätt. Det var kallt ute; Januari i Minneapolis kommer att göra det med dig.

Jag gick fram till badrummet, tog tag i kläder när jag gick, stängde dörren efter mig och tände lampan, klä på mig så fort jag kunde.

Jag tog mig fortfarande tid att borsta tänderna och stirrade sedan kritiskt på mig själv i spegeln, medan LED-lamporna över huvudet kastade ett blick i mitt ansikte. Clarice hade köpt typen "outside light", och deras magnesiumbländning var mycket hårdare i mitt ansikte än jag trodde att det borde ha varit.

Där stirrade tillbaka på mig en John McDouglas Tulley, femtio år gammal, på Minneapolis Metro PD de senaste femton åren, åtta år som misshandlad polis och sju som morddetektiv. Jag jobbar i den fjärde stadsdelen, utanför stadshuset.Jag hade ett rakat huvud – hej, när det börjar bli tunt, bara ta bort allt säger jag – och var ständigt blå i hakan, även om jag rakade mig så nära jag kunde varje morgon. Jag var i ganska hyfsad form; Jag skulle inte vinna några maraton, men jag var inte heller jätteöverviktig. Sex fot, tvåhundratio till och med; inte så illa i min ålder. Lite insjunkna ögon, blå förstås, med något som såg ut som påsar som började bildas under. Jag skulle inte bli det minsta förvånad över det år vi hade haft.

Det var ett gängkrig på Tidningen planeras ryska där ute -- gäng från öst -- Milwaukee, Madison, till och med Chicago, gjorde sin närvaro påtaglig, och de lokala gängen var inte nöjda med det. Det hade varit fram och tillbaka mellan dem, misshandel, skottlossning, till och med en avhuggen familj, som du ser de mexikanska kartellerna göra. Det hade tystnat under sommaren och sedan blossat upp igen på hösten. Det var något som såg ut som en bräcklig vapenvila över semestern, men här var vi i januari, och boom, såg ut att börja igen.

Vi hade löst de flesta av de mord vi hade fått, men aldrig med tillräckligt med bevis för att åtala någon. Gängen var bra; flera års erfarenhet av sånt här gjorde dem väldigt bra på att både städa upp, se till att det inte fanns några bevis och om det fanns vittnen ville de plötsligt inte prata mer. Vi visste vad som pågick, och för det mesta vem, men fick aldrig tillräckligt för att stoppa någon. Det var frustrerande och irriterande, och det höll oss alla att arbeta mycket mer än vi borde ha behövt.

Här var en till, verkade det. Jag suckade. Dags att gurgla med munsköljet, och jag gick.

Jag hade rätt. Det var kallt ute. Jag önskade att jag var tillbaka i säcken med Clarice. Hon var alltid en lek för att "dela värme" som hon uttryckte det. Helvete, jag skulle till och med dela varma kroppsvätskor också; det verkar bara grannskap, vet du. Jag är bara en så bra kille.

Jag körde till platsen som angetts av Miranda och lät Google Maps vägleda mig.Vi hade den här tekniken, varför inte använda den, eller hur. Det var en grej nu, att låta kartenheter och applikationer vägleda dig. Vad hände med att navigera efter minnesmärken. När jag var liten, brukade vi veta var saker var baserade på deras relativa position till barer och pizzaställen. Nu är det appar och smarta telefoner och allt skit. Istället för att vara i våra huvuden, är allt i "molnet". Gud vet, telefonerna var smartare än de flesta som använder dem, det är säkert.

Ändå använde jag dem också. Runt det här kvarteret kände jag mig inte så väl, så Gratis Flinstone-porr var Modern Technology All The Way.

Det tog bara trettiofem minuter, men då var det midnatt på en vardag.

När jag kom dit var det den vanliga mängden kontrollerad kaos. Kryssare, en ambulans, en bårhusbil, misshandlade poliser som rörde sig målmedvetet. Jag visade mitt märke på Trent, som var den första polisen jag såg när jag klev ur bilen. Jag behövde egentligen inte; han visste vem jag var. Vi var gamla dryckeskompisar -- men det är inrotat i mig, så jag gjorde det ändå.

"Dålig, John," sa han, andedräkten blåste ut i kylan. "Fortsätt inuti. Bottenvåningen. Miranda är där inne."

Vi stod utanför en kontorsbyggnad utanför East 26th street. Det var en liten, med ett fönster som annonserade "Newton Accounting." Det stod en polis vid dörren, och jag visade mitt märke till honom när jag gick in. Det var ett kontor för två personer, ett receptionistområde där fönstret mot gatan fanns och ett annat rum bakom, förmodligen där revisorn, - Mr. Newton?, - arbetade. Jag kastade en blick i receptionsrummet. Dator, men helt klart skrivbord. Telefon, men vänt åt sidan. Inga personliga fotografier, stol indragen i skrivbordet helt. Ja, ingen jobbade här. Det här måste ha varit en enmansoperation. Jag gick in i bakrummet och där stod Miranda och pratade med polisfotografen Jason Blakoviach. Hon såg mig, gav mig en blick, nickade mot skrivbordet och vad som fanns på golvet bakom det, innan hon fortsatte sitt samtal.

Det stora skrivbordet var ett U-format, med den åkandes dator i mitten, komplett med två skärmar. Det fanns en skrivare på ena sidan och en hög med dokument på den andra. På kontoret fanns de andra vanliga prylarna: stolar på andra sidan skrivbordet, väggen full av officiell dokumentation, arkivskåp, allt du kan förvänta dig att hitta.

Vad du inte skulle förvänta dig att hitta var den döda kroppen på golvet, precis bredvid stolen. Den främre toppen av skallen saknades, eller rättare sagt, när jag tittade såg jag bitar av den på golvet under skrivbordet. Det var blod överallt; skott med huvudet genererar alltid mycket blod, eftersom så mycket av kroppens blod pumpas upp dit under tryck.

Jag tittade på Miranda och fångade hennes blick med en frågande blick. Hon nickade. Vi visste båda vad jag frågade - "Har kriminaltekniker gjort sina grejer än??" Uppenbarligen hade de det, men jag ville ändå inte riskera att kontaminera scenen. Nu när jag tittade kunde jag se det avslöjande fingeravtrycksdammet på skrivbordets kanter, där du är mer benägen att greppa dem, och det verkade inte finnas några fläckar. Det innebar att de blev utplånade, eftersom du förväntar dig att åtminstone några skulle vara där. Att det inte fanns några betydde att någon hade torkat ner dem. Jag visste att det här hade varit professionella grejer. Eftersom jag visste vad jag visste, förväntade jag mig inte att det skulle finnas några avslöjande ledtrådar vid den här scenen - jag skulle inte ha lämnat några, om det var jag. Proffs städar upp. Det gör det svårt för polisen. Jag antar att det är hela poängen med det.

Och så var det mordet. Och det definitivt var mörda. Du begår inte självmord genom att blåsa av framsidan av huvudet från baksidan. Jag hukade ner mig och tittade längre och närmare och använde min telefon ficklampa för mer belysning.

Ja, ingen pistol i bevis, så definitivt mord. Döda människor kastar inte bort sina vapen efter att ha gjort dådet. Det är de bra på. Han låg framåt, mot skrivbordet, med ansiktet åt sidan, benen ut mot dörren.Jag mimade vad jag trodde hade hänt, han låg på knä, vänd mot insidan av skrivbordet, skytten var bakom, riktade pistolen nedåt. ja, det skulle stämma med ingångssåret i bakhuvudet, och utgången på framsidan. Från kranialförstörelsen skulle alla bra detektiver veta att vi tittade på en kaliber .38 åtminstone. Kanske till och Smink lesbisk .45. Kulan var förmodligen kvar här någonstans, med tanke på eldvinkeln.

"Ja, det var vad jag tänkte också", sa Miranda bakom mig. Hon var klar med sitt samtal och såg mig nu återskapa min tolkning av händelserna.

"Ser ut som en avrättning. Ett skott i bakhuvudet. Påminner dig om någon?"

Hon pratade om vår lokala mobbboss; en Macey Phillips. Han drev den lokala mobben, med fingrar in i nästan allt olagligt där det gick att ha fingrar. Eller andra bilagor. Jag tror att det enda han inte körde var bingon på det lokala äldreboendet. Inte ens då skulle jag lägga det förbi honom. Han var under belägring av familjerna längre österut, och han gillade att skicka meddelanden av det här slaget. Han trodde att Jag älskar den fittan var old school eller något; allt som "sover med fiskarna" skitsnack från Gudfadern. Detta var hans typiska MO, att skicka en varning, men i det här fallet, varför. Till vem?

"Vem är stel?" Jag frågade. Ja, det är okänsligt, men när du är en mordpolis ser du många saker som gör dig okänslig. Du måste vara okänslig, annars skulle du bli galen. Galghumor är dagens ordning; allt annat och du skulle gå av din rocker.

"Vår John Doe är en Sidney Newton, sen i Newton's Accounting. Fyrtiosju, gift och har två tonårsbarn, ensamstående bokföringsverksamhet, för mamma- och popföretag. Det går bra så gott vi kan säga. Bor ute i Plymouth med sin fruJudy. Det är allt vi har för tillfället."

Jag tittade på henne, hon läste av sin iPad. Hon gör anteckningar på en iPad, för guds skull. Vad är det för fel på anteckningsblock och penna?

Hon misstolkade min blick och sa: "Allt finns i hans plånbok. Fick till och med bilder på barnen. De såg söta ut som barn."

Jag funderade och frågade sedan: "Så varför har herr CPA här plötsligt fått extra ventilation i huvudet. Vem gjorde han förbannad. De lokala slaktarna blev arga. Koppla in en. Vad är historien här?"

"Önskar att jag visste det, Hoss", svarade hon och stängde locket på iPaden. "Vaktmästaren hittade honom. Han har en tjänst, ett par polska flickor; de hittade honom när de kom förbi, runt elva i kväll. Fick sin uppenbara chock och ringde sedan 911. Jag kom hit för ungefär tjugo minuter sedan. Inga vittnen, ser ut som han arbetar ensam. Jag har i stort sett ingenting annat."

Miranda kunde vara en slapp mun när hon var stressad, och hon var stressad nu. Vi hade redan tre fall vi tittade på, och det här skulle vara ett fjärde, vilket vi helt enkelt inte behövde. Det var redan klart att detta inte skulle vara ett öppet och stängt fall; det skulle krävas benarbete och skoläder och allt annat skit som "bra polisarbete" innebar, och vi båda var trötta, trötta och hade redan nog på tallriken.

Problemet var att alla hade för mycket på tallriken. De senaste gängprylarna det senaste året tredubblade arbetsbördan; Minneapolis har sina problem med kriminalitet som vilken storstad som helst, men aldrig så här. Vi hade inte en gängenhet, så vi blev oroliga för allt som involverade ett dödsfall, och gud vet, det hade varit tillräckligt av det nyligen. Jag vet att facket hade begärt att borgmästarens kontor skulle öppna kassan lite, och befordra några beat poliser till detektiv, men hallå, alla var fortfarande tvungna att klara provet, och ingen pluggade så hårt. Inte med all övertid de kunde tjäna just nu.

"Jag trodde att Murphy var uppe ikväll?" frågade jag och kliade mig i käken. Det här fallet gjorde mig redan galen.

"Ja, han bröt benet i eftermiddags. Jagade ett barn som stulit en cykel, av allt. Jävla amatör."

David Murphy var ingen favorit i trupprummet.Han var inkompetent, inbillade sig att han inte var Teach My Ass Logan och älskade pappa, som råkade vara kongressledamot. Mannen var ett gående, pratande, andande exempel på Dunning Kruger-effekten. Så ja, på grund av pappakontakterna, blev vi inte av med den där idioten snart. Ändå, med honom och hans idiotpartner som inte är inblandade, Bisarra nyheter det här fallet faktiskt vara i fara att lösas, en nykter tanke!

"Har någon meddelat frun än?"

"Nej, jag tänkte skaffa uniformer för att gå ut dit, men då tänkte jag att vi kanske skulle göra det. Du vet, se-i-ögat något?"

Jag visste vad hon menade. När du har ett sådant här fall, där du inte har någonstans att börja, ville du ha alla fördelar du kunde få. Att vara de som spred nyheterna innebar att vi skulle vara där för att se hennes reaktion, oförfalskad. Ja, det är hjärtlöst och känslolöst, men vi behövde något att fortsätta, lite magkänsla. Hon skulle ge oss en bra reaktion, på ett eller annat sätt. Det var inte trevligt, men ibland är nödvändigt inte trevligt. Ibland behöver du bara göra vad du måste göra för att få det resultat du behövde.

Ibland låter jag som en dålig polisfilm.

Jag tittade på Miranda och undrade vad hon tyckte om det hela. Jag undrade om hon tyckte att det stänkte. Jag menar, titta på situationen. Vem skulle döda, - nej, avrätta, - en sådan här ingen. Varför mob-stil avrättning. En möjlighet var att det var att kasta bort Kvinnlig underkastelsestil brottning som oss från doften av vad som verkligen hade Anal här. Jag undrade om Miranda tyckte detsamma. Tja, gott om tid att prata i bilen på vägen för att intervjua sin änka. Jag kom på mig själv att bara titta på Miranda. En Miranda Faulkner, fyrtio år, men såg ut, ja, trettiofem, antar jag. Varit med mig hela hennes detektivliv hittills. Hon hade en söt fåra på pannan när hon blev förbryllad och hade för vana att luta sig tillbaka med en knoge i munnen när hon tänkte hårt. Fem fot tio, nästan öga mot öga med mig, faktiskt.Skört blont hår som, oavsett vad hon gjorde det, slapp, och hon drog ständigt slingor ur ansiktet och stoppade dem bakom ett öra. Blå ögon, som jag, men bleka till den grad att de är spöklika, till skillnad från mig, som ser ut som om jag har en evig solbränna, med tillstånd av mina år till sjöss. Hon var genomgående en nordisk tjej, född och uppvuxen i området.

Jag gillade hennes längd; det innebar att när vi dansade tillsammans på officiella tillställningar kunde jag faktiskt se henne i ögonen, istället för att behöva titta ner på Clarice. Clarice var bara fem fot fem och var mycket medveten om det. Vi hade en hel vägg av en garderob tillägnad tre tum och högre klackar i hennes försök att överbrygga höjdgapet.

Inte för att Clarice och Miranda inte kom överens. Långt därifrån var de faktiskt snabba vänner. Miranda hade ansträngt sig med Clarice, och Clarice kom överens med vem som helst, och när de nådde ut. Faktum är att de kom överens så pass bra att Clarice kallade Miranda min "arbetsfru", och jag var tvungen att sägas åt mig vid mer än ett tillfälle att "down boy", på grund av de pornografiska trekantfilmerna som spelas bakom mina ögonglober. Clarice kände mig alldeles för väl. Det hände inte alls. Inte nog med att jag inte skiter där jag äter, utan Clarice är en "flammande heterosexuell", som hon uttrycker det, och Miranda går inte för kvinnor som Clarice, i alla fall. Men fan, jag är en kille. Det är skönt att tänka på då och då, eller hur?

Miranda fångade mig och tittade på henne och stirrade på mig. Hon hade sina egna saker att ta reda på.

Vi gjorde alla andra saker du gör på en brottsplats, ta in det, försök och begå till minnet allt du ser, låt i allmänhet din mage stuva på det du såg; vanligtvis känns något inte rätt, eller hoppar ut på dig. I det här fallet, bortom det uppenbara, verkade ingenting. Vi lämnade, i hennes bil, för att gå och prata med änkan. Inte något jag såg fram emot, men någon måste göra det, och Miranda har ett väldigt lugnande sätt om henne med saker som detta.

Vi pratade i bilen.Jag kände för henne vad hennes första intryck var, vilket i stort sett var den självklara slutsatsen att nå. Folkhögg, mer än troligt. Något meddelande skickas, även om vad och till vem var någons gissning, just nu. Kanske skulle vi få reda på mer från änkan.

Det tog oss ungefär en timme att komma till hans hus; det var ett fint hus, bättre än mitt, helt klart. Vi bodde i en trelägenhet, ägde faktiskt byggnaden. Vi bodde på översta våningen, ingen bodde för närvarande i mittenlägenheten och vi hade en ung högskoleexamen i källarlägenheten. Där Sidney Newton bodde tidigare var lite av ett steg upp. Trevligt fristående hus med fyra sovrum. Nuvarande säkerhetssystem, garage för tre bilar, välskött gräsmatta, vad vi kunde se av det under snön, hela Mellanamerika-affären.

Men Caroline Newton., ja, om det fanns en central casting-uppmaning för "musig revisorsfru", så var hon det. Genomsnittlig längd, genomsnittlig kroppsbyggnad, genomsnittlig hy, grundläggande frisyr. genomsnittlig allt, faktiskt.

Hon kom ner i nattklänning och ville inte öppna dörren förrän vi visade henne vårt ID genom kedjegapet, och inte ens då var hon glad över att se oss. Det var förutseende.

När vi satte henne ner och förklarade varför vi var där, ja, hon var antingen värd en Oscar, eller så blev hon uppriktigt chockad och förvånad. Hennes ögon tittade hela tiden upp på övervåningen, och jag undrade först om hon hade en man där uppe, men det blev snart klart när en unge på vad som måste ha varit tolv eller tretton år gammal kom vandrande ner och ropade på henne.

Hon kunde egentligen inte ge oss några detaljer om vem Sexslavfiktion kan ha velat skada sin man. Jag menar, han var en mamma & pop revisor; det är inte som att han tvättade pöbelns pengar. Han hade jobbat sent nyligen, men då var det slutet på året och skattesäsongen närmade sig, så han försökte "komma före rusningen" - det hände vid den här tiden varje år.Han hade varit borta på några seminarier nyligen; han gick minst åtta till tio gånger om året för att "skattelagen förändras så mycket, plus att han ibland fick extra affärer som de större pojkarna inte hade bandbredd för." Han hade inga särskilt nära vänner, ingen hon hade hört honom nämna, men sedan pratade han inte så mycket om sitt arbete ändå, för "det var så bedrövligt tråkigt ändå."

Ärligt talat, det enda vi verkligen fick ut av hela intervjun var en känsla av att hon inte hade något att göra med vad som än hade hänt hennes man. Hon var upprörd och orolig för framtiden, och hennes två pojkar, och hade inte så mycket mer att berätta för oss. Inga uppenbara spår att följa upp, men det var ungefär vad jag förväntade mig i alla fall. Du får sällan den uppenbara ledtråden i den första intervjun.